Ya se va muriendo el año
mientras Diciembre se enfría
y encenderemos la vía
como lo hicieran antaño.
Según subimos peldaño
la vida se nos acorta
mas, parece no le importa
al mundo que brinda y bebe
como si fuera un percebe
¿por qué el hombre así se porta?
El hombre busca placer,
celebra salida de año
y nos lleva al desengaño
el ver otro amanecer.
¿Cómo no lagrimacer
ver un año que declina,
otro que empieza y empina
la cuesta entera de nuevo?,
para no tomar placebo
subimos adrenalina.
Año que muere y que nace,
año que se queda corto
para quien hizo el aborto
de no terminar “en pace”.
Al mundo se le deshace
en los dedos tanto afán,
con papel de celofán
quiere guardar sus tesoros;
si no tuvieron decoros
volarán cual gavilán.
31-12-2010
31 diciembre 2010
28 diciembre 2010
EL AMOR TODO LO PUEDE
EL AMOR TODO LO PUEDE
Nunca tuve gran temor
sino a lo desconocido
que con Amor he nacido
y moriré con Amor.
Aunque a veces el horror
pueda herirme muy adentro
sin embargo siempre encuentro
algo que pueda salvarme
si bien, puede manejarme
y buscar el epicentro.
Gracias a Dios que mi fuerza
se encuentra en lo espiritual,
allí, nadie me hace mal
ni mi camisa se esfuerza.
Como el fruto de la nuerza
aguanto con los pesares,
la vida, sus avatares
porque el Amor brillará
siempre en mis ojos que ya
volvieron desde otros mares.
Monte Abantos los acoge
en toda su Majestad
y aumenta la calidad
que su resplandor recoge.
Y para que no se enoje
saludo todos los días
muy de mañanita y frías
dando gracias porque “estoy”
y si algún día me voy
no tenga melomanías.
La luz interior que ves
es la que hay que buscar
pero después de pasar
el túnel que va al revés.
De lo sombrío al envés
es lo que cualquier hermano
debería de hacer, sano
su “viaje hacia la luz”
así, vería al trasluz
lo esencial del ser humano.
La busqué hace muchos años
y al final yo la encontré
arriba, abajo, luché
para bajar los peldaños
Y con todos mis reaños
pude hacer ese gran viaje
bien ligera de equipaje
con deseos de salir
a flote y poder partir
ya con el nuevo pasaje.
Tal descubrimiento fue
más de lo que yo esperaba,
ansias de Amor, yo buscaba
lo que al final, encontré.
Al Dios divino llamé
estaba en el mismo abismo
que quizá por estrabismo
no lo viera en mí presente,
allá en la acera de enfrente,
abajo-arriba-en ti mismo.
Nunca tuve gran temor
sino a lo desconocido
que con Amor he nacido
y moriré con Amor.
Aunque a veces el horror
pueda herirme muy adentro
sin embargo siempre encuentro
algo que pueda salvarme
si bien, puede manejarme
y buscar el epicentro.
Gracias a Dios que mi fuerza
se encuentra en lo espiritual,
allí, nadie me hace mal
ni mi camisa se esfuerza.
Como el fruto de la nuerza
aguanto con los pesares,
la vida, sus avatares
porque el Amor brillará
siempre en mis ojos que ya
volvieron desde otros mares.
Monte Abantos los acoge
en toda su Majestad
y aumenta la calidad
que su resplandor recoge.
Y para que no se enoje
saludo todos los días
muy de mañanita y frías
dando gracias porque “estoy”
y si algún día me voy
no tenga melomanías.
La luz interior que ves
es la que hay que buscar
pero después de pasar
el túnel que va al revés.
De lo sombrío al envés
es lo que cualquier hermano
debería de hacer, sano
su “viaje hacia la luz”
así, vería al trasluz
lo esencial del ser humano.
La busqué hace muchos años
y al final yo la encontré
arriba, abajo, luché
para bajar los peldaños
Y con todos mis reaños
pude hacer ese gran viaje
bien ligera de equipaje
con deseos de salir
a flote y poder partir
ya con el nuevo pasaje.
Tal descubrimiento fue
más de lo que yo esperaba,
ansias de Amor, yo buscaba
lo que al final, encontré.
Al Dios divino llamé
estaba en el mismo abismo
que quizá por estrabismo
no lo viera en mí presente,
allá en la acera de enfrente,
abajo-arriba-en ti mismo.
20 diciembre 2010
ATARDECE EN EL VALLE
La tarde se desprende de los robles,
sentimos la frescura
del sol que ya desnudo se amohina.
Los pasos nos envuelven soñolientos
mientras en el camino
se encienden las luciérnagas que, ahora
hermanas luz,
nos velan como lámparas dispersas en la anoche.
Tengo el silencio entre las manos.
La carne me cabalga despaciosa
y voy sintiendo frío entre los hombros.
Un deseo de ti, suavemente me crece
y va llenando el hueco que se didlata dentro.
Eres
proyecto de jardín prendido en la memoria,
agua manando a ciegas,
laberinto
donde mis ojos pierden la inocencia.
Tu recuerdo me va quemando el centro
y la noche se acerca presurosa.
Tiendo mis dedos para tocar tu eclipse.
Me turbo. Te me escapas...
Y de nuevo estoy sola
refrescando mis ansias con la brisa.
sentimos la frescura
del sol que ya desnudo se amohina.
Los pasos nos envuelven soñolientos
mientras en el camino
se encienden las luciérnagas que, ahora
hermanas luz,
nos velan como lámparas dispersas en la anoche.
Tengo el silencio entre las manos.
La carne me cabalga despaciosa
y voy sintiendo frío entre los hombros.
Un deseo de ti, suavemente me crece
y va llenando el hueco que se didlata dentro.
Eres
proyecto de jardín prendido en la memoria,
agua manando a ciegas,
laberinto
donde mis ojos pierden la inocencia.
Tu recuerdo me va quemando el centro
y la noche se acerca presurosa.
Tiendo mis dedos para tocar tu eclipse.
Me turbo. Te me escapas...
Y de nuevo estoy sola
refrescando mis ansias con la brisa.
11 diciembre 2010
MUJER DE AGUA
Mujer de agua, hoy llegas
y paseas las calles y los rostros,
las ansias, los calores del asalto.
Mi puerta está entornada
por ver si me regales tu perfume
y me llenas de un aire plateado
--relámpago de almendras--.
Te acercas como un río,
anegas todo sueño.
Hay besanas y lagos transparentes,
corazones que aguardan
la música engastada de tus perlas.
No es fácil verte así
derramada,
cayendo desde el arco de la noche,
eterna encubridora.
Pero hoy nos visitas
mujer de agua y, pura
y yo salgo a beberte
y me pongo mí túnica de estrellas.
y paseas las calles y los rostros,
las ansias, los calores del asalto.
Mi puerta está entornada
por ver si me regales tu perfume
y me llenas de un aire plateado
--relámpago de almendras--.
Te acercas como un río,
anegas todo sueño.
Hay besanas y lagos transparentes,
corazones que aguardan
la música engastada de tus perlas.
No es fácil verte así
derramada,
cayendo desde el arco de la noche,
eterna encubridora.
Pero hoy nos visitas
mujer de agua y, pura
y yo salgo a beberte
y me pongo mí túnica de estrellas.
04 diciembre 2010
03 diciembre 2010
NIEVA
Cae la nieve, dulce, serenamente
cae
más allá del cristal donde me absuelvo.
En esta vieja aldea ya casi abandonada
donde todo es pureza,
donde oreaban niños cuando crecían las endrinas.
Hoy nieva porque es tarde
-la nieve llega tarde y cuando no se la espera-
que el invierno fue cálido y piadoso
como tus manos, como mi asombro en ellas.
Vuelvo a la nieve, el blanco es mi refugio,
la nieve, sal sobre mi herida,
flores de almendro posadas en las estanterías
(de mi ventana
ésta por donde miro,
miro y admiro como caen las estrellas diminutas,
esa rama vencida por la luz.
Y seguirá nevando en esta noche blanca
tal el imsomnio que presiento.
El sueño es como un don sobre los copos.
De qué sirve el imsomnio
de qué sirve esta nieve para nadie
si nunca pasa nada,
si la nieve es tan muda que nunca nos inquieta
y mañana, desenfadadamente, nos habrá abandonado.
cae
más allá del cristal donde me absuelvo.
En esta vieja aldea ya casi abandonada
donde todo es pureza,
donde oreaban niños cuando crecían las endrinas.
Hoy nieva porque es tarde
-la nieve llega tarde y cuando no se la espera-
que el invierno fue cálido y piadoso
como tus manos, como mi asombro en ellas.
Vuelvo a la nieve, el blanco es mi refugio,
la nieve, sal sobre mi herida,
flores de almendro posadas en las estanterías
(de mi ventana
ésta por donde miro,
miro y admiro como caen las estrellas diminutas,
esa rama vencida por la luz.
Y seguirá nevando en esta noche blanca
tal el imsomnio que presiento.
El sueño es como un don sobre los copos.
De qué sirve el imsomnio
de qué sirve esta nieve para nadie
si nunca pasa nada,
si la nieve es tan muda que nunca nos inquieta
y mañana, desenfadadamente, nos habrá abandonado.
25 noviembre 2010
CONTRA LA VIOLENCIA DE GENERO 25-11-2010
ELLA ES LA CREACIÓN.
En su vientre albergó, la estirpe de los mares.
Su útero se expande desde siglos
abriéndose al amor.
Es ternura, pañuelo. En su rostro dos fugas
por donde pasa el río del dolor.
Lo asume, lo contempla, suda, trabaja sol a sol
para darle cobijo a sus polluelos,
armonía al hogar, calor, anestesia
en sus manos y hasta en su corazón.
No duerme, la desvelan
inquietudes presentes, pasadas, por venir
Su voz es como bálsamo en la unión familiar
y en la noche, sus pétalos se abren
recoge pólenes, se da toda encendida.
Aún así, oh Dios, siempre habrá un hombre
-no olvida que modrdió de la manzana-
dispuesto a cercenarle la cabeza.
(Con perdón para los hombres de buena voluntad)
En su vientre albergó, la estirpe de los mares.
Su útero se expande desde siglos
abriéndose al amor.
Es ternura, pañuelo. En su rostro dos fugas
por donde pasa el río del dolor.
Lo asume, lo contempla, suda, trabaja sol a sol
para darle cobijo a sus polluelos,
armonía al hogar, calor, anestesia
en sus manos y hasta en su corazón.
No duerme, la desvelan
inquietudes presentes, pasadas, por venir
Su voz es como bálsamo en la unión familiar
y en la noche, sus pétalos se abren
recoge pólenes, se da toda encendida.
Aún así, oh Dios, siempre habrá un hombre
-no olvida que modrdió de la manzana-
dispuesto a cercenarle la cabeza.
(Con perdón para los hombres de buena voluntad)
23 noviembre 2010
EL ESCORIAL ES UN SUEÑO (Décimas malaras)
El Escorial es un sueño,
un paraíso encontrado
un pueblo que me ha llenado
hasta el hueco más pequeño.
Y como vivo en un sueño
que no quiero despertar
la décima es un cantar
que me eleva hasta la cima
del Monte Abantos y estima
que mi vida es “pleamar”.
II
Es pleamar porque sube
y le da “a la caza alcance”
que cuando me puse en trance
mar y montaña retuve.
Retuve y ambos estuve
a punto de recorrer
alada, a punto de arder
en la piel del mismo sol
¿Habrá más bello crisol
que alumbrar un nuevo ser?
III
Un ser que nació dos veces
a la mitad de su vida
y cuando se vio perdida
elevó al cielo sus preces.
Alguien le dijo: -mereces
comenzar de nuevo el juego,
sabe que, si empiezas, luego
tendrás que seguir andando,
las alturas escalando
y sin que te alcance el fuego.
IV
Hasta ahora me he salvado
por los juncos del camino
pero sé que mi destino
es mucho más elevado.
No sé si será acertado
develar este secreto
que llevo siempre cual gueto
no sé aún la consecuencia,
mas le pido a mi conciencia
que cumpla con ese reto.
V
La serpiente y la manzana
siempre fueron de la mano
que Dios hizo así su plano
y para la raza humana.
Le dio libertad pagana
y Eva decidió la suerte,
así nos vino la muerte,
el sufrimiento, el dolor,
el trabajo y el sudor
que harían al hombre fuerte.
un paraíso encontrado
un pueblo que me ha llenado
hasta el hueco más pequeño.
Y como vivo en un sueño
que no quiero despertar
la décima es un cantar
que me eleva hasta la cima
del Monte Abantos y estima
que mi vida es “pleamar”.
II
Es pleamar porque sube
y le da “a la caza alcance”
que cuando me puse en trance
mar y montaña retuve.
Retuve y ambos estuve
a punto de recorrer
alada, a punto de arder
en la piel del mismo sol
¿Habrá más bello crisol
que alumbrar un nuevo ser?
III
Un ser que nació dos veces
a la mitad de su vida
y cuando se vio perdida
elevó al cielo sus preces.
Alguien le dijo: -mereces
comenzar de nuevo el juego,
sabe que, si empiezas, luego
tendrás que seguir andando,
las alturas escalando
y sin que te alcance el fuego.
IV
Hasta ahora me he salvado
por los juncos del camino
pero sé que mi destino
es mucho más elevado.
No sé si será acertado
develar este secreto
que llevo siempre cual gueto
no sé aún la consecuencia,
mas le pido a mi conciencia
que cumpla con ese reto.
V
La serpiente y la manzana
siempre fueron de la mano
que Dios hizo así su plano
y para la raza humana.
Le dio libertad pagana
y Eva decidió la suerte,
así nos vino la muerte,
el sufrimiento, el dolor,
el trabajo y el sudor
que harían al hombre fuerte.
14 noviembre 2010
INVITACION 16 DE NOVIEMBRE: 19.00 HORAS
Queridos amigos: El día 16, próximo martes, y a las 19.00 horas presentaré en el Ateneo Escurialense Miguel Losada, de El Ateneo de Madrid, quien sin duda nos eclipsará con su palabra , su poesía y la de Lorca.
Conferencia viva, que se basará en los poemas y textos de Federico tanto de teatro como aquellos que explican su compromiso con el arte y con la vida.
Estáis todos invitados. Os esperamos.
MARTES 16 DE NOVIEMBRE A LAS 19.00 HORAS
ATENEO ESCURIALENSE
c/ Duque de Alba, 15 -SAN LORENZO DE EL ESCORIAL-
Conferencia viva, que se basará en los poemas y textos de Federico tanto de teatro como aquellos que explican su compromiso con el arte y con la vida.
Estáis todos invitados. Os esperamos.
MARTES 16 DE NOVIEMBRE A LAS 19.00 HORAS
ATENEO ESCURIALENSE
c/ Duque de Alba, 15 -SAN LORENZO DE EL ESCORIAL-
AMARILLOS
Verde y oro, hoja a hoja.
Música al viento ayer, hoy mojadura
los robles van al pie -cántara fresca-
y el corazón hendido y lastimero.
Tirito en este día de otoño y tan temprano
y el aire que me duele en los pulmones
desde un hueco oscuro me crece y se agiganta,
aletea, y denso es y azul.
Pero todo es parte de mí misma,
mi anestesia totalitaria
suave,
soledad desde dentro y hasta fuera,
calma en la sangre y luces...
Música al viento ayer, hoy mojadura
los robles van al pie -cántara fresca-
y el corazón hendido y lastimero.
Tirito en este día de otoño y tan temprano
y el aire que me duele en los pulmones
desde un hueco oscuro me crece y se agiganta,
aletea, y denso es y azul.
Pero todo es parte de mí misma,
mi anestesia totalitaria
suave,
soledad desde dentro y hasta fuera,
calma en la sangre y luces...
09 noviembre 2010
VESTIDO DE NOVIEMBRE
Deja que el tiempo pase.
Que los días serenen la embestida,
que las lágrimas duerman
donde duerme el romero.
Vestiremos de jade la esperanza.
Sabe, Silvestre, que nada ha terminado,
que empezarás de nuevo como recién nacido,
que naces a la luz que nos alumbra
mientras la tierra gira en madrugadas.
Tu corazón se ha roto en dos mitades
pájaro herido, vuela,
vive ahora las horas de ti mismo
cara a cara con Dios, no tengas miedo
que te diste a los tuyos con terquedad de fiera.
Deja que el tiempo pase
barro, polvo, ceniza
que el Dios que tanto anhelas
te ha tomado en sus brazos
para que nada turbe tu sorpresa, tu sueño, tu silencio.
Y en cerrando los ojos
volverás con nosotros vestido de Noviembre.
Que los días serenen la embestida,
que las lágrimas duerman
donde duerme el romero.
Vestiremos de jade la esperanza.
Sabe, Silvestre, que nada ha terminado,
que empezarás de nuevo como recién nacido,
que naces a la luz que nos alumbra
mientras la tierra gira en madrugadas.
Tu corazón se ha roto en dos mitades
pájaro herido, vuela,
vive ahora las horas de ti mismo
cara a cara con Dios, no tengas miedo
que te diste a los tuyos con terquedad de fiera.
Deja que el tiempo pase
barro, polvo, ceniza
que el Dios que tanto anhelas
te ha tomado en sus brazos
para que nada turbe tu sorpresa, tu sueño, tu silencio.
Y en cerrando los ojos
volverás con nosotros vestido de Noviembre.
EL ESTANQUE
Y todo se nos llena de canciones proféticas.
Tú y yo las descubrimos y sabemos su curso.
Los tímpanos se abren a lo desconocido,
hay en todo un misterio, un ala azul…
El espíritu emite sus blancores de ondas
y en la quietud, la brisa
ondea en el estanque de Felipe II
mientras el agua remansada da comienzo
a una danza invisible y sonorosa.
Allí, las claridades de la luna
se bañan como sílfides en la lírica almohada.
Atrapamos silencios de su fondo
y el agua se adormece con la canción de cuna.
Tú y yo las descubrimos y sabemos su curso.
Los tímpanos se abren a lo desconocido,
hay en todo un misterio, un ala azul…
El espíritu emite sus blancores de ondas
y en la quietud, la brisa
ondea en el estanque de Felipe II
mientras el agua remansada da comienzo
a una danza invisible y sonorosa.
Allí, las claridades de la luna
se bañan como sílfides en la lírica almohada.
Atrapamos silencios de su fondo
y el agua se adormece con la canción de cuna.
05 noviembre 2010
NOVIEMBRE
Una vez más
es uno de Noviembre.
Hay un viento de azote y de nostalgia
una memoria, un hueco,
el sol está muy alto
y es frío, es frío, el camposanto es frío
porque ya no lo habitan las almas que emigraron.
Solo hay cáscara y polvo que la gente visita
quizá por una deuda que dejaron atrás
el rescoldo, de una mala conciencia,
la tradición acaso.
Mas yo siempre he sabido que la Muerte no es sucia,
tampoco vengativa,
y que es como la piedra,
o acaso
la leña que precede a la ceniza.
es uno de Noviembre.
Hay un viento de azote y de nostalgia
una memoria, un hueco,
el sol está muy alto
y es frío, es frío, el camposanto es frío
porque ya no lo habitan las almas que emigraron.
Solo hay cáscara y polvo que la gente visita
quizá por una deuda que dejaron atrás
el rescoldo, de una mala conciencia,
la tradición acaso.
Mas yo siempre he sabido que la Muerte no es sucia,
tampoco vengativa,
y que es como la piedra,
o acaso
la leña que precede a la ceniza.
21 octubre 2010
18 octubre 2010
HA NACIDO EL OTOÑO
Hoy el cielo se viste de negrura
y la pálida luna no se ve.
Hoy, acabo de desatar la infancia
y se enturbian mis ojos a su luz.
En la orilla del tiempo ya dejé
los carros y caballos
que hasta aquí me trajeron.
Yo fui la desterrada, el náufrago
agarrada a una tabla salvadora
que alguien dejó escondida
entre los juncos más originales.
A veces se enredaban mis pies
entre las verdes algas
y el camino se entrecortaba perezoso.
Más un día llegó
de cálido verano y de palabras
y un sol antiguo me enseñó sus verbos:
segar, oler a flores nuevas, cantar viejo de pájaros,
amar, amar, amar,
apoyar la cabeza, vivir con los recuerdos.
Y mirar a la luna. Comprenderla.
y la pálida luna no se ve.
Hoy, acabo de desatar la infancia
y se enturbian mis ojos a su luz.
En la orilla del tiempo ya dejé
los carros y caballos
que hasta aquí me trajeron.
Yo fui la desterrada, el náufrago
agarrada a una tabla salvadora
que alguien dejó escondida
entre los juncos más originales.
A veces se enredaban mis pies
entre las verdes algas
y el camino se entrecortaba perezoso.
Más un día llegó
de cálido verano y de palabras
y un sol antiguo me enseñó sus verbos:
segar, oler a flores nuevas, cantar viejo de pájaros,
amar, amar, amar,
apoyar la cabeza, vivir con los recuerdos.
Y mirar a la luna. Comprenderla.
07 octubre 2010
OCTUBRE. LLUEVE DULCE Y LARGO
Hoy llueve largo y dulce.
Se me ha calmado el pulso
y la sed de frescor que ayer alimentara.
Es oscura la tarde que enmudece
el crujido de las ramas del fresno
y el concierto de grillos, que, temblando
van y buscan abrigo sobre la alfombra fresca.
La yerba se enriquece y pavonea el aire.
Manso rumor que acude a la llamada de sus leyes.
Compañera fresquísima del hombre
que camina las calles con su amargo naufragio.
Lo envuelve, lo acaricia, le va limando arrugas
y le borra la sed del alma y de los ojos.
Hoy llueve dulce y largo y yo, bajo el paraguas
voy atando silencios, resfresco mis insomnios,
miro al frente y descubro que la lluvia
le va ganando puntos al lenguaje
como si Dios hablara gota a gota, en medido de las gentes.
Presto atención. Escucho. Oigo nombres, mi nombre...
Y en él se mece el mundo como un arca perdida.
Se me ha calmado el pulso
y la sed de frescor que ayer alimentara.
Es oscura la tarde que enmudece
el crujido de las ramas del fresno
y el concierto de grillos, que, temblando
van y buscan abrigo sobre la alfombra fresca.
La yerba se enriquece y pavonea el aire.
Manso rumor que acude a la llamada de sus leyes.
Compañera fresquísima del hombre
que camina las calles con su amargo naufragio.
Lo envuelve, lo acaricia, le va limando arrugas
y le borra la sed del alma y de los ojos.
Hoy llueve dulce y largo y yo, bajo el paraguas
voy atando silencios, resfresco mis insomnios,
miro al frente y descubro que la lluvia
le va ganando puntos al lenguaje
como si Dios hablara gota a gota, en medido de las gentes.
Presto atención. Escucho. Oigo nombres, mi nombre...
Y en él se mece el mundo como un arca perdida.
03 octubre 2010
DE ROBLES QUE SE VISTEN Y DESNUDAN
Y no sabía antes, del camino,
de lluvias o de soles que madrugan,
de robles que se visten o desnudan,
de este lugar de luz y pergamino.
Este viejo lugar que me ha iniciado
en conocer los campos, pastizales
de menta y fresno, rocas, manantiales,
frutos y colorido tan variado.
No sabía del río y su cintura
sus caderas, sus cauce que mantiene
este lago que incita y que me tiene
fascinado el latido y la figura.
Calándome en el alma lenta y viva
el paisaje me llueve a borbotones,
y son ya muchas, muchas mis razones
para amarle y saberme en él cautiva.
Si esta tierra que eternamente nace
de mí ya no se aleja y tan callada
además de mi voz, enamorada
tendrá mi corazón, de quien, que pace.
de lluvias o de soles que madrugan,
de robles que se visten o desnudan,
de este lugar de luz y pergamino.
Este viejo lugar que me ha iniciado
en conocer los campos, pastizales
de menta y fresno, rocas, manantiales,
frutos y colorido tan variado.
No sabía del río y su cintura
sus caderas, sus cauce que mantiene
este lago que incita y que me tiene
fascinado el latido y la figura.
Calándome en el alma lenta y viva
el paisaje me llueve a borbotones,
y son ya muchas, muchas mis razones
para amarle y saberme en él cautiva.
Si esta tierra que eternamente nace
de mí ya no se aleja y tan callada
además de mi voz, enamorada
tendrá mi corazón, de quien, que pace.
ATARDECE EN EL VALLE
La tarde se desprende de los robles,
sentimos la frescura
del sol que ya desnudo se amohina.
los pasos nos envuelven soñolientos
mientras en el camino
se encienden las luciérnagas que, ahora,
hermanas luz,
nos velan como lámparas dispersas de la noche.
Tengo el silencio entre las manos.
La carne me cabalga despaciosa
y voy sintiendo frío entre los hombros.
Un deseo de ti, suavemente me crece
y va llenando el hueco que se dilata dentro.
Eres
proyecto de jardín prendido en la memoria,
agua manando a ciegas,
laberinto
donde mis ojos pierden su inocencia.
Tu recuerdo me va quemando el centro
y la noche se acerca presurosa.
Tiendo mis dedos para tocar tu eclipse.
Me turbo. Te me escapas.Y de nuevo estoy sola,
refrescando mis ansias con la brisa.
sentimos la frescura
del sol que ya desnudo se amohina.
los pasos nos envuelven soñolientos
mientras en el camino
se encienden las luciérnagas que, ahora,
hermanas luz,
nos velan como lámparas dispersas de la noche.
Tengo el silencio entre las manos.
La carne me cabalga despaciosa
y voy sintiendo frío entre los hombros.
Un deseo de ti, suavemente me crece
y va llenando el hueco que se dilata dentro.
Eres
proyecto de jardín prendido en la memoria,
agua manando a ciegas,
laberinto
donde mis ojos pierden su inocencia.
Tu recuerdo me va quemando el centro
y la noche se acerca presurosa.
Tiendo mis dedos para tocar tu eclipse.
Me turbo. Te me escapas.Y de nuevo estoy sola,
refrescando mis ansias con la brisa.
17 septiembre 2010
RETAZO
Esta mañana Sol
ha entrado muy despacio por la casa.
Como una fina lluvia se pasea
por las líneas ya blancas de mi pelo,
el saberlo tan cerca en esta hora tibia me conforta
y me vuelve hacia ti con voz adormecida;
tienes
el frescor de los pozos y los ríos
reflejado en tus ojos
y se olvidan cenizas, campos secos,
la vieja cicatriz, los versos no cantados
y esta pequeña luz, ésta que pasa
nos aletea el centro y acaricia
como un sueño que agosta nuestras mentes,
tal un beso, que eleva nuestros labios.
ha entrado muy despacio por la casa.
Como una fina lluvia se pasea
por las líneas ya blancas de mi pelo,
el saberlo tan cerca en esta hora tibia me conforta
y me vuelve hacia ti con voz adormecida;
tienes
el frescor de los pozos y los ríos
reflejado en tus ojos
y se olvidan cenizas, campos secos,
la vieja cicatriz, los versos no cantados
y esta pequeña luz, ésta que pasa
nos aletea el centro y acaricia
como un sueño que agosta nuestras mentes,
tal un beso, que eleva nuestros labios.
NUEVO CURSO 2010-2011
Comienza el curso de la Tertulia-Taller "Príncipe de Asturias" de Creación Poética que lleva dirigiendo durante ocho años en Madrid capital, y tres en El Escorial y San Lorenzo de El Escorial. Las sesiones serán los primeros y terceros miércoles de mes, siendo la primera el próximo día 6 de Octubre de 11 a 13 de la mañana en la Biblioteca de la Leal Villa de El Escorial. Gratuito. Para conectarse: 91-896-98-12 o 619-52.87.78
Os esperamos.
Os esperamos.
11 septiembre 2010
RECORDANDO EL 11 S 11-9-2001
Dos pájaros de fuego
sacudieron al mundo con sus alas
--imperio destronado en su misma raíz--
Víctimas inocentes
como flores marchitas, escombradas.
De qué nos servirá tanta experiencia
tanta memoria
del paleocortex,
tanto rezar a Dios si así estrenamos
el siglo XXI. Y hablamos del Amor
mientras la sangre hierve enardecida
ante tanta barbarie, tanta escoria
de unos malditos, fragmentados
hijos de la Gran...
que habitan los suburbios de la vida
sangrando, siempre hay sangre caliente donde pisan.
Acaso Dios se está muriendo ya?
Acaso ya murió?
Pero no, que hoy su luz ciega mis ojos;
son abortos del cosmos que cayeron
sin amor, sin patria, sin raíces
como bocas de lobo en la profundidad del mar,
como árboles secos, ya talados
por la ausencia total de la conciencia.
Hoy, eleva el mundo su oración,
una fúnebre oración por los caídos,
por los que sufren, por los que no perdonan.
Curemos nuestras manos,
sus llagas nuestras llagas, su polvo nuestro polvo,
su trampa nuestra trampa.
Como tigres salvajes enarbolamos dientes,
plegarias y misiles que el alma nos alienta,
nos dicta el corazón: Señor ¿la otra mejilla?
sacudieron al mundo con sus alas
--imperio destronado en su misma raíz--
Víctimas inocentes
como flores marchitas, escombradas.
De qué nos servirá tanta experiencia
tanta memoria
del paleocortex,
tanto rezar a Dios si así estrenamos
el siglo XXI. Y hablamos del Amor
mientras la sangre hierve enardecida
ante tanta barbarie, tanta escoria
de unos malditos, fragmentados
hijos de la Gran...
que habitan los suburbios de la vida
sangrando, siempre hay sangre caliente donde pisan.
Acaso Dios se está muriendo ya?
Acaso ya murió?
Pero no, que hoy su luz ciega mis ojos;
son abortos del cosmos que cayeron
sin amor, sin patria, sin raíces
como bocas de lobo en la profundidad del mar,
como árboles secos, ya talados
por la ausencia total de la conciencia.
Hoy, eleva el mundo su oración,
una fúnebre oración por los caídos,
por los que sufren, por los que no perdonan.
Curemos nuestras manos,
sus llagas nuestras llagas, su polvo nuestro polvo,
su trampa nuestra trampa.
Como tigres salvajes enarbolamos dientes,
plegarias y misiles que el alma nos alienta,
nos dicta el corazón: Señor ¿la otra mejilla?
06 septiembre 2010
SETIEMBRE. SI LA LLUVIA...
La lluvia tal vez hoy nos haga una visita
y la tierra reseca la llamará "la hermosa",
los parques ya desnudos gritan un S.O.S
porque sienten pudor en su verde jaez.
Amiga de los campos.
El hombre también muere
al ver este paisaje que le abrasa los ojos
el polvo le atraganta, le asfixia de tan seco
y su memoria inventa mil gotas en su frente.
Si la lluvia por fin nos visitara
yo saldría al jardín con los poros abiertos
y bebería --loba--,
un trago de su néctar acampanado y dócil.
No me importa, que el valle esté sombrío
el sol vendrá de nuevo a iluminarlo
con sus ojos abiertos y los vellos de punta
esos vellos que nunca dejan ver su piel redonda
pues la esconde, encendido
hasta momentos antes de su crucifixión.
y la tierra reseca la llamará "la hermosa",
los parques ya desnudos gritan un S.O.S
porque sienten pudor en su verde jaez.
Amiga de los campos.
El hombre también muere
al ver este paisaje que le abrasa los ojos
el polvo le atraganta, le asfixia de tan seco
y su memoria inventa mil gotas en su frente.
Si la lluvia por fin nos visitara
yo saldría al jardín con los poros abiertos
y bebería --loba--,
un trago de su néctar acampanado y dócil.
No me importa, que el valle esté sombrío
el sol vendrá de nuevo a iluminarlo
con sus ojos abiertos y los vellos de punta
esos vellos que nunca dejan ver su piel redonda
pues la esconde, encendido
hasta momentos antes de su crucifixión.
05 septiembre 2010
NOCTURNO
Los árboles meciendo el verde viento,
nuestra tierra como un lago encendido,
semiabiertos los ojos y la espuma que rompe
como fiera que ruge desde el fondo.
Sola estoy en el monte valiente y trasnochada
sobre el acantilado de mi sueño.
Y el sueño era ser nube, planear en la luz
y no sentir deseos de nidos ni regresos.
Mas el sueño es tan corto e irrepetible, siempre
que te hiere el asombro cuando amanece el día
y sentimos la carne respirar
y una voz que te llama por tu nombre,
te toca con su mano
y sientes el milagro de abrir de par en par los ojos.
La selva se presenta, súbita
cual reptil que se arrastra,
forcejeas un rato
y de nuevo otra vida te succiona.
nuestra tierra como un lago encendido,
semiabiertos los ojos y la espuma que rompe
como fiera que ruge desde el fondo.
Sola estoy en el monte valiente y trasnochada
sobre el acantilado de mi sueño.
Y el sueño era ser nube, planear en la luz
y no sentir deseos de nidos ni regresos.
Mas el sueño es tan corto e irrepetible, siempre
que te hiere el asombro cuando amanece el día
y sentimos la carne respirar
y una voz que te llama por tu nombre,
te toca con su mano
y sientes el milagro de abrir de par en par los ojos.
La selva se presenta, súbita
cual reptil que se arrastra,
forcejeas un rato
y de nuevo otra vida te succiona.
26 agosto 2010
TIEMPO DE MORAS
Son negros los zarzales
que levantan su voz
bajo la página amarilla de la tarde.
Degusto la dulzura que me ofrecen
mientras mis ojos, con quietud de lago
acarician la fresca arboladura,
el límite ignorado del paisaje.
Una gota de lluvia juguetea,
no es nada
se queda entre mis manos y me hace
pensar que ya el verano se nos muere.
Cuando una puerta cierra otra se abre
y la luz no deja de besarnos.
Acepto el reto de las voces nuevas.
Todas las voces, todas las fragancias
vienen ya galopando
montadas en las crines de la noche,
y los dorados pámpanos del sueño
vendrán a suavizar los labios
como este rico fruto que el camino me ofrece,
y me veré arropada
bajo la transparencia turbia de la seda
de algunos viejos robles,
mientras duermen
y con placer reciben los celestes fuegos.
que levantan su voz
bajo la página amarilla de la tarde.
Degusto la dulzura que me ofrecen
mientras mis ojos, con quietud de lago
acarician la fresca arboladura,
el límite ignorado del paisaje.
Una gota de lluvia juguetea,
no es nada
se queda entre mis manos y me hace
pensar que ya el verano se nos muere.
Cuando una puerta cierra otra se abre
y la luz no deja de besarnos.
Acepto el reto de las voces nuevas.
Todas las voces, todas las fragancias
vienen ya galopando
montadas en las crines de la noche,
y los dorados pámpanos del sueño
vendrán a suavizar los labios
como este rico fruto que el camino me ofrece,
y me veré arropada
bajo la transparencia turbia de la seda
de algunos viejos robles,
mientras duermen
y con placer reciben los celestes fuegos.
FIRMA DE LIBROS
Firma de libros en la Librería-Estanco EXPANSIÓN, de la Leal Villa de El Escorial. Día 19 de Agosto de 2010.
18 agosto 2010
FIRMA DE LIBRO: RELÁMPAGOS INTERIORES
Isabel Díez Serrano, autora del libro Relámpagos interiores -Antología 1984-2010 firmará libros en la Librería-Estanco EXPANSIÓN, Avda. de la Constitución nº 10 -El Escorial- (Madrid), de 18.00 a 20.00 horas el Jueves día 19 de este mes de Agosto de 2010. Os esperamos... Editorial Creación -San Lorenzo de El Escorial-
12 agosto 2010
SOBRE EL AMOR
Hay amores que dan muerte
y amores que dan la vida,
apúntate a la partida
y que Dios reparta suerte.
Si no te quedas inerte
hay amores terrenales
que son muhco más carnales
aunque dan mayor dolor.
Si se viven con fervor
nos vuelven espirituales.
Si el amor es desespero
no te sientas afligido
busca, pídele a Cupido
lance su flecha de arquero.
Le proclama el mundo entero
por su gran sabiduría,
él junta a veces y lía
otras tantas el cotarro
y hay que subirse en el carro
antes de la muerte fría.
Llega la noche, camina
con paso largo, certero
y el amor es verdadero
bajo la luz diamantina.
Se estremece, se aglutina
en trinos de ruiseñor;
para que dure el candor
de dos cuerpos enlazados:
los relojes, silenciados
el ángel, dueño y Señor.
y amores que dan la vida,
apúntate a la partida
y que Dios reparta suerte.
Si no te quedas inerte
hay amores terrenales
que son muhco más carnales
aunque dan mayor dolor.
Si se viven con fervor
nos vuelven espirituales.
Si el amor es desespero
no te sientas afligido
busca, pídele a Cupido
lance su flecha de arquero.
Le proclama el mundo entero
por su gran sabiduría,
él junta a veces y lía
otras tantas el cotarro
y hay que subirse en el carro
antes de la muerte fría.
Llega la noche, camina
con paso largo, certero
y el amor es verdadero
bajo la luz diamantina.
Se estremece, se aglutina
en trinos de ruiseñor;
para que dure el candor
de dos cuerpos enlazados:
los relojes, silenciados
el ángel, dueño y Señor.
04 agosto 2010
AGOSTO. ESTA LÍQUIDA SED
Hoy es cuatro de Agosto, no sé porqué lo escribo
quizá por esta sed que me deslinda
que no es poca, ni torpe, ni banal
y el agua que no llega a refrescar mis sienes
estas sienes de zubia, de arritmia y de pañuelo.
Tal vez, un poco de agua...
Vuelven atrás mis ojos, me traslado
al lago Tiberiades y sus aguas tupidas
donde bañé mis manos y salpiqué mis hombros
(cargados de Nirvana.
Y el agua sonreía
porque el agua sonríe con su aliento más fresco
( y nos invita.
Tal vez, un poco de agua...
¡Que se abran las nubes!, dejad libre
la sangre vigorosa de la tierra
para apagar el chismorreo de las llamas
de esta tierra de Agosto, enredadera
de hombres y murciélagos que pululan la noche
porque ¡ah, el agua! el agua es tan alegre,
cuando sale a la calle siempre está en movimiento,
salta y repiquetea juguetona
en todos los bordillos y ventanas,
si se colma
como un ser humano explota y se desarma.
Casi nunca se ahoga,
y es casi perfecta, redonda, como el tiempo.
Y este rincón de Agosto
horno de uva, cerveza y chapuceo,
esta líquida sed.
Tal vez, un poco de agua...
Hay algo de mágico en el agua y nos invita
nos invita a desearla
pues tiene los dos sexos, como Dios.
quizá por esta sed que me deslinda
que no es poca, ni torpe, ni banal
y el agua que no llega a refrescar mis sienes
estas sienes de zubia, de arritmia y de pañuelo.
Tal vez, un poco de agua...
Vuelven atrás mis ojos, me traslado
al lago Tiberiades y sus aguas tupidas
donde bañé mis manos y salpiqué mis hombros
(cargados de Nirvana.
Y el agua sonreía
porque el agua sonríe con su aliento más fresco
( y nos invita.
Tal vez, un poco de agua...
¡Que se abran las nubes!, dejad libre
la sangre vigorosa de la tierra
para apagar el chismorreo de las llamas
de esta tierra de Agosto, enredadera
de hombres y murciélagos que pululan la noche
porque ¡ah, el agua! el agua es tan alegre,
cuando sale a la calle siempre está en movimiento,
salta y repiquetea juguetona
en todos los bordillos y ventanas,
si se colma
como un ser humano explota y se desarma.
Casi nunca se ahoga,
y es casi perfecta, redonda, como el tiempo.
Y este rincón de Agosto
horno de uva, cerveza y chapuceo,
esta líquida sed.
Tal vez, un poco de agua...
Hay algo de mágico en el agua y nos invita
nos invita a desearla
pues tiene los dos sexos, como Dios.
18 julio 2010
PRESENTACIÓN EN LOS JARDINES DE LA SALA "CASTILLA"
El día 16 de Julio tuvo lugar la presentación de "Relámpagos interiores" en los jardines de la Sala de Exposiciones "Castilla". Intervino la propia autora. Como presentador, el escritor escurialense Ricardo Aguado y al teclado la pianista Bárbara Arteaga, hija del gran compositor Angel Arteaga.
La velada terminó con unas copas junto con los editores de CREACIÓN.
14 julio 2010
INVITACION- RELÁMPAGOS INTERIORES-
EDITORIAL CREACION
La autora, Isabel Díez Serrano, y el editor de Editorial Creación,
Jesús García-Consuegra, tienen el gusto de invitarle a la presentación del libro
RELÁMPAGOS INTERIORES
Poesía 1984-2010
El acto, que tendrá lugar el día 16 de Julio, viernes a las 20,00 horas,
en los jardines del Centro de Exposicicones "Castilla"
El Escorial (Madrid), Avda. de Castilla, nº 4,
estará acompañado al piano por Bárbara Arteaga.
La autora, Isabel Díez Serrano, y el editor de Editorial Creación,
Jesús García-Consuegra, tienen el gusto de invitarle a la presentación del libro
RELÁMPAGOS INTERIORES
Poesía 1984-2010
El acto, que tendrá lugar el día 16 de Julio, viernes a las 20,00 horas,
en los jardines del Centro de Exposicicones "Castilla"
El Escorial (Madrid), Avda. de Castilla, nº 4,
estará acompañado al piano por Bárbara Arteaga.
07 julio 2010
FUEGO EN EL MONTE, FUEGO
Fuego en el monte. Fuego
en los rincones de mi sangre. Hierve
con este ir y venir de cada día,
derritiendo mi piel entre sus ojos.
Mi cuerpo se hace brasa, candela
y la pluma me arde entre los dedos.
Quiero el fuego que brote
entre las reses de mis noches blancas,
que alumbre sueños que jamás soñé.
Sol que iluminas, con mil formas de pájaro
tu plumaje me quema
y la luna trasnocha y no me enfría.
Luz de los días. Incandescente luz.
Fuego en las noches del estío. Fuego.
Que llegue la mañana, que despierte
la aurora boreal.
Hoy es un día largo. Háblame en silencio.
Es tiempo de pasión y de combate.
El cielo tiene la última pregunta.
en los rincones de mi sangre. Hierve
con este ir y venir de cada día,
derritiendo mi piel entre sus ojos.
Mi cuerpo se hace brasa, candela
y la pluma me arde entre los dedos.
Quiero el fuego que brote
entre las reses de mis noches blancas,
que alumbre sueños que jamás soñé.
Sol que iluminas, con mil formas de pájaro
tu plumaje me quema
y la luna trasnocha y no me enfría.
Luz de los días. Incandescente luz.
Fuego en las noches del estío. Fuego.
Que llegue la mañana, que despierte
la aurora boreal.
Hoy es un día largo. Háblame en silencio.
Es tiempo de pasión y de combate.
El cielo tiene la última pregunta.
JULIO. UN VERANO DE TIGRES
El sol penetra muros, irrumpe quedamente
en la estancia que sufre
un día más del verano selvático.
Se empaña el pensamiento, se pregunta
dónde estará la brisa del suspiro del mundo
y se sienta, cansado
a ver si vienen voces húmedas por la yerba
del parque que bordea la mitad de mi calle.
El corazón urgente y la cabeza fuego.
Quiero librarme de tanta confusión.
Las horas de la magia ya se acercan
y los afanes
apagan ya sus ascuas encendidas.
El aire, soñoliento, inundará ventanas
y la noche, despierta, extenderá sus crines
y aplacará mi pluma que a veces me sorprende
cuando en su rebeldía
penetra en el abismo de mi entraña o mis sueños.
en la estancia que sufre
un día más del verano selvático.
Se empaña el pensamiento, se pregunta
dónde estará la brisa del suspiro del mundo
y se sienta, cansado
a ver si vienen voces húmedas por la yerba
del parque que bordea la mitad de mi calle.
El corazón urgente y la cabeza fuego.
Quiero librarme de tanta confusión.
Las horas de la magia ya se acercan
y los afanes
apagan ya sus ascuas encendidas.
El aire, soñoliento, inundará ventanas
y la noche, despierta, extenderá sus crines
y aplacará mi pluma que a veces me sorprende
cuando en su rebeldía
penetra en el abismo de mi entraña o mis sueños.
04 julio 2010
PRESENTACIÓN RELÁMAPAGOS INTERIORES.
Presentación del libro "Relámpagos interiores" Poesía 1984-2010, en la Asociación de Escritores y Artistas Españoles, el día 21 de junio de 2010. Dicha presentación corrió a cargo del Presidente de la misma, Juan Van-Halen y la propia autora Isabel Díez.
A pesar de jugar España en los mundiales, hubo un lleno de público cosa de agradecer en estos tiempos que corren tan pobres en Cultura y sobre todo en Poesía.
Gracias a todos los amigos, compañeros y público en general por su asistencia.
A pesar de jugar España en los mundiales, hubo un lleno de público cosa de agradecer en estos tiempos que corren tan pobres en Cultura y sobre todo en Poesía.
Gracias a todos los amigos, compañeros y público en general por su asistencia.
13 junio 2010
NUEVO LIBRO EDITADO EN MÉXICO
Amigos, deseo compartir con vosotros una buena noticia: El Frente de Afirmación Hispanista, A.C en México me ha publicado el libro de décimas malaras CONTROVERSIA Y APLOMO, hecho a dos manos con la poeta Odalys Leyva Rosabal.
Este libro realizado por ambas por Internet, será presentado en LAS TUNAS (Cuba) del 30 de Junio al 3 de Julio, en el Encuentro anual de poetas decimistas.
Se le ha dado mucha importancia a que dos mujeres entablen una controversia poética, sin conocerse, una desde Guáimaro (Cuba) y la otra desde El Escorial (Madrid) España.
La última buena e inesperada noticia además de su publicación es que dicho libro ha sido premiado . Una muy agradable sorpresa además de la buena amistad e incluso cariño que ha surgido entre las dos poetas. Bonito ¿verdad?
Este libro realizado por ambas por Internet, será presentado en LAS TUNAS (Cuba) del 30 de Junio al 3 de Julio, en el Encuentro anual de poetas decimistas.
Se le ha dado mucha importancia a que dos mujeres entablen una controversia poética, sin conocerse, una desde Guáimaro (Cuba) y la otra desde El Escorial (Madrid) España.
La última buena e inesperada noticia además de su publicación es que dicho libro ha sido premiado . Una muy agradable sorpresa además de la buena amistad e incluso cariño que ha surgido entre las dos poetas. Bonito ¿verdad?
INVITACION
A todos mis amigos y compañeros poetas o no, de Madrid, el lunes día 21 de Junio a las 8 de la tarde, será presentado el libro "RELÁMPAGOS INTERIORES", Poesía 1984-2010. Editorial Creación, en la Asociación de Escritores y Artistas Españoles, calle Leganitos, 10-1º.
La presentación correrá a cargo del Presidente de la Asociación Juan Van-Halen.
Seréis todos muy bienvenidos.
Más adelante, será presentado en El Escorial y en San Lorenzo de El Escorial, falta fijar las fechas.
El libro se encuentra ya en La Casa del Libro y en otras librerías on line.
25 mayo 2010
06 mayo 2010
PUBLICACION DE: RELÁMPAGOS INTERIORES
"Cualquiera que haya seguido libro a libro a Isabel Díez Serrano, la primera impresión que tendrá, es que se encuentra en un auténtico mosáico poético. Su obra no es unitaria, unidireccional, no es un agua serena sino un torrente zigzagueante, inquieto y rico en variedades".
"La sorpresa de toda antología o recopilación, que es diversa en su propia naturaleza, se torna en este caso monumental. El primer gozo que me ha producido es su riqueza idiomática, su dominio del oficio en el verso libre y en el resto de las estrofas formalmente difíciles".
"En sus libros hay mucho amor, mucha búsqueda. Y encuentro. Canta a la vida y a la muerte, canta a la divinidad en versos que a menudo se acercan al msticismo. La poesía de nuestra autora se apuntala muchas veces en las interrogaciones sobre las grandes verdades de este mundo y del otro, de lo humano y lo divino, llegando a veces a hermosas conclusiones".
Juan VAN-HALEN
Presidente de la Asociación de Escritores
y Artistas Españoles
NOVEDAD: Editorial Creación. Primera Edición: Mayo de 2010
Un adenlanto para todos mis lectores y simpatizantes: Se presentará en la Asociación de Escritores y Artistas Españoles el día 21 de Junio de 2010.
Prólogo y presentación a cargo de Juan Van-Halen. Presidente.
"La sorpresa de toda antología o recopilación, que es diversa en su propia naturaleza, se torna en este caso monumental. El primer gozo que me ha producido es su riqueza idiomática, su dominio del oficio en el verso libre y en el resto de las estrofas formalmente difíciles".
"En sus libros hay mucho amor, mucha búsqueda. Y encuentro. Canta a la vida y a la muerte, canta a la divinidad en versos que a menudo se acercan al msticismo. La poesía de nuestra autora se apuntala muchas veces en las interrogaciones sobre las grandes verdades de este mundo y del otro, de lo humano y lo divino, llegando a veces a hermosas conclusiones".
Juan VAN-HALEN
Presidente de la Asociación de Escritores
y Artistas Españoles
NOVEDAD: Editorial Creación. Primera Edición: Mayo de 2010
Un adenlanto para todos mis lectores y simpatizantes: Se presentará en la Asociación de Escritores y Artistas Españoles el día 21 de Junio de 2010.Prólogo y presentación a cargo de Juan Van-Halen. Presidente.
04 mayo 2010
MAYO. LA NATURALEZA SE DESBORDA
Aquí, la naturaleza se desborda,
se sabe útil el río,
los robles que bordean el paseo a mi casa
se multiplican inocentes
y hasta en las piedras nace
la yerba que ninguno se paró a contemeplar.
Me siento bajo el sol,
ese sol tempranero que adorna las macetas
y aspiro lentamente
la vida que me otorga ese dios tan cercano.
Le abrazo, me penetra,
quedamos silenciosos en ese misticismo
de la carne,
del alma.
Mientras, el día se abre lento y nos contempla
subiendo sus colores,
acaloradas las mejillas
sin importarle nada, ya que se sabe impune.
se sabe útil el río,
los robles que bordean el paseo a mi casa
se multiplican inocentes
y hasta en las piedras nace
la yerba que ninguno se paró a contemeplar.
Me siento bajo el sol,
ese sol tempranero que adorna las macetas
y aspiro lentamente
la vida que me otorga ese dios tan cercano.
Le abrazo, me penetra,
quedamos silenciosos en ese misticismo
de la carne,
del alma.
Mientras, el día se abre lento y nos contempla
subiendo sus colores,
acaloradas las mejillas
sin importarle nada, ya que se sabe impune.
26 abril 2010
RECITAL HOMENAJE SEMANA DE LAS LETRAS
Casa de Cultura del I. Ayuntamiento de San Lorenzo de El Escorial.Javier Montenegro -Isabel Díez Serrano- José María Calvo
22 abril 2010
AL GRAN UNIVERSAL -MIGUEL DE CERVANTES-
Perderse en la locura,
perderse en el camino del diario vivir...
Libros de caballeros y caballos,
soledad enquistada que da rienda
a la imaginación más lunar y todavía
eleva riendas por derramada sangre.
Danza sobre las piedras que da al traste
con todo lo anterior establecido.
Caballero andador y, caminante
que quita y da nobleza y, milagroso
ofrece sándalo encendido
a la mujer más virtuosa
que el cielo entrega en íntimo arrebato.
Sol de mediodía
sobrevuela los tolmos de Castilla
y a lomos de un caballo se dirige
el insigne Quijote, señor de la besana
con cristales de estrella entre los ojos
fruncidos de soñar bajo las copas
de árboles antiguos y enraizados,
en celo con la tierra que les diera la vida.
Soñar, ah Don Quijote, si los sueños
son esa espada a punto que desboca
o son sólo caballos de la mente
que se comen los lobos de la historia.
La historia se repite, los lobos se renuevan
cumplen, los mismos asquerosos golpes sucios
tal una alcantarilla mal peinada.
Corazón y palabras, arterias, avenidas
de espigas y amapolas que se rompen
por todos los rincones de Castilla
cuando nos habla próximo el verano.
Mujeres tan hermosas como orquídeas
con ojos bien abiertos que no entienden
hablar de caballeros porque nunca tuvieron
siquiera una voz tibia en los días de lluvia.
Hermosa voz, de ruiseñores voz, voz de espejismo
que no locura cuando dicta sentencias
que a todos nos atañe y desbarata.
Perderse en la locura
perderse en el diario...perderse
para decir verdades que hasta los mismos pájaros
se ausentan porque estallan sus oídos.
Oídos sordos de los hombres, siempre
será lo mismo, el mismo aprendizaje,
la misma muerte que al final se lleva
la cuenta regresiva hasta el origen
y vuelta, vuelta a empezar.
Locura y sueños quizás vayan unidos.
Las hadas nos elevan, nos distraen
del horror de las guerras, del dolor de las víctimas,
caballeros andantes que derraman
su sangre con la pluma con hambre de justicia.
Gigantes o molinos, Ah Quijano
bendita la locura que Cervantes otorga
al gran protagonista Universal;
después de cuatro siglos anda hoy por las calles
y crece, crece, crece como crecen los móviles
en la unión familiar.
Poetas, literatos, uniendo voz y signos
para hacer homenaje a un hombre bueno
que dedicó a escribir tan bella obra
gran parte de su vida y, casi muere
de hambre, de dolor y encadenado.
Decid, amigos míos, locos todos,
con la envidia y el hacha y el mal que nos posee
¿estamos todos locos? ¿cuerdos quizás?
Perderse en la locura, perderse en el camino
perderse... El diario vivir...
cuando el hombre aún lanza sus misiles
inútil bombardeo, los fusiles inútiles,
lágrimas de metralla humedecen desiertos,
los niños maman sangre, se tornan asesinos
de los padres, hermanos, amigos del Colegio
y vomitan palabras, palabras asesinas;
no saben de los bosques de naranjos,
de ventas ni venteros
de molinos de viento o Dulcineas,
Bachilleres ni Hidalgos caballeros.
Como buitres se crían, se visten con la túnica del vino,
se suben a la cresta de la ola sin distinguir el mal...
Decidme amigos míos, locos todos:
Perderse en la locura, perderse en el camino
perderse en la Poesía....
Estar hoy con Quijano, con Cervantes
¿No es esto un gran milagro?
Autora: Isabel Díez Serrano. El Escorial (España)
corre-el: isabeldserrano@oriflama.es
www.oriflama.es
perderse en el camino del diario vivir...
Libros de caballeros y caballos,
soledad enquistada que da rienda
a la imaginación más lunar y todavía
eleva riendas por derramada sangre.
Danza sobre las piedras que da al traste
con todo lo anterior establecido.
Caballero andador y, caminante
que quita y da nobleza y, milagroso
ofrece sándalo encendido
a la mujer más virtuosa
que el cielo entrega en íntimo arrebato.
Sol de mediodía
sobrevuela los tolmos de Castilla
y a lomos de un caballo se dirige
el insigne Quijote, señor de la besana
con cristales de estrella entre los ojos
fruncidos de soñar bajo las copas
de árboles antiguos y enraizados,
en celo con la tierra que les diera la vida.
Soñar, ah Don Quijote, si los sueños
son esa espada a punto que desboca
o son sólo caballos de la mente
que se comen los lobos de la historia.
La historia se repite, los lobos se renuevan
cumplen, los mismos asquerosos golpes sucios
tal una alcantarilla mal peinada.
Corazón y palabras, arterias, avenidas
de espigas y amapolas que se rompen
por todos los rincones de Castilla
cuando nos habla próximo el verano.
Mujeres tan hermosas como orquídeas
con ojos bien abiertos que no entienden
hablar de caballeros porque nunca tuvieron
siquiera una voz tibia en los días de lluvia.
Hermosa voz, de ruiseñores voz, voz de espejismo
que no locura cuando dicta sentencias
que a todos nos atañe y desbarata.
Perderse en la locura
perderse en el diario...perderse
para decir verdades que hasta los mismos pájaros
se ausentan porque estallan sus oídos.
Oídos sordos de los hombres, siempre
será lo mismo, el mismo aprendizaje,
la misma muerte que al final se lleva
la cuenta regresiva hasta el origen
y vuelta, vuelta a empezar.
Locura y sueños quizás vayan unidos.
Las hadas nos elevan, nos distraen
del horror de las guerras, del dolor de las víctimas,
caballeros andantes que derraman
su sangre con la pluma con hambre de justicia.
Gigantes o molinos, Ah Quijano
bendita la locura que Cervantes otorga
al gran protagonista Universal;
después de cuatro siglos anda hoy por las calles
y crece, crece, crece como crecen los móviles
en la unión familiar.
Poetas, literatos, uniendo voz y signos
para hacer homenaje a un hombre bueno
que dedicó a escribir tan bella obra
gran parte de su vida y, casi muere
de hambre, de dolor y encadenado.
Decid, amigos míos, locos todos,
con la envidia y el hacha y el mal que nos posee
¿estamos todos locos? ¿cuerdos quizás?
Perderse en la locura, perderse en el camino
perderse... El diario vivir...
cuando el hombre aún lanza sus misiles
inútil bombardeo, los fusiles inútiles,
lágrimas de metralla humedecen desiertos,
los niños maman sangre, se tornan asesinos
de los padres, hermanos, amigos del Colegio
y vomitan palabras, palabras asesinas;
no saben de los bosques de naranjos,
de ventas ni venteros
de molinos de viento o Dulcineas,
Bachilleres ni Hidalgos caballeros.
Como buitres se crían, se visten con la túnica del vino,
se suben a la cresta de la ola sin distinguir el mal...
Decidme amigos míos, locos todos:
Perderse en la locura, perderse en el camino
perderse en la Poesía....
Estar hoy con Quijano, con Cervantes
¿No es esto un gran milagro?
Autora: Isabel Díez Serrano. El Escorial (España)
corre-el: isabeldserrano@oriflama.es
www.oriflama.es
09 abril 2010
RECITAL HOMENAJE SEMANA DE LAS LETRAS
Con motivo de la celebración de la Semana de las Letras, Día del libro o de Cervantes, Isabel Díez Serrano, organizará un recital con la intervención de varios grupos invitados, tanto de San Lorenzo de El Escorial, Guadarrama y la capital del reino. Siendo: ARCO POÉTICO-Biblotecca Retiro-, ASOCIACION VERBO AZUL, ATENEO ESCURIALENSE, CÍRCULO DE BELLAS ARTES, RAÍCES DE PAPEL, TERTULIA-TALLER PRÍNCIPE DE ASTURIAS Y TINTAVIVA- Grupo Cultural Telefónica-
Será la celebración en la Casa de Cultura de San Lorenzo de El Escorial, auspiciado por el M.I Ayuntamiento de San Lorenzo y el Ateneo Escurialense. Día 24 de Abril, 12,30 de la mañana, terminando con un almuerzo fraterno en en restaurante castellano típico de la zona.
Quedan invitados a este evento todos los que se asomen a este blog, amantes de la cultura y de la Poesía.
06 abril 2010
ABRIL. LAS VERBENAS TEMPRANAS
Están cayendo lágrims del todo seductoras
en este día aislado de un Abril que se estrena.
Candencia. Amiga que se expande de los fresnos al rostro,
es cierto que un hálito de frío recorre mi costado
mas es tan entrañable en su expresión...
Dos ángeles se asoman al través
y el aire se acomoda a su lenguaje.
Se palpan, se olfatean,
y nacen a los pies reverdecidas
las verbenas tempranas.
En esta tarde sola que no es mía
se van entremezclando con las lágrimas
la arcilla, los secretos, las raíces
y nada importan ya las evidencias
pues todo tiempo es ido y tan inútil,
que a todos nos invade y nos sorprende
este místico, profundo afán de sementera.
en este día aislado de un Abril que se estrena.
Candencia. Amiga que se expande de los fresnos al rostro,
es cierto que un hálito de frío recorre mi costado
mas es tan entrañable en su expresión...
Dos ángeles se asoman al través
y el aire se acomoda a su lenguaje.
Se palpan, se olfatean,
y nacen a los pies reverdecidas
las verbenas tempranas.
En esta tarde sola que no es mía
se van entremezclando con las lágrimas
la arcilla, los secretos, las raíces
y nada importan ya las evidencias
pues todo tiempo es ido y tan inútil,
que a todos nos invade y nos sorprende
este místico, profundo afán de sementera.
CAMINO HACIA LA LUZ
Camino hacia la luz
porque en la luz me encuentro
y su brillo emerge de mis párpados.
Tiene hondura mi llaga
y atesoro rubíes que lindan con mis ojos.
porque en la luz me encuentro
y su brillo emerge de mis párpados.
Tiene hondura mi llaga
y atesoro rubíes que lindan con mis ojos.
04 abril 2010
PASCUA DE RESURRECCIÓN
A la aurora,
primer día en la semana:
dos Marías viendo a Dios
sin saber lo que veían.
El sepulcro está vacío,
el cuerpo resucitado
y Jesús el Nazareno
todo brillante el vestido.
La Magdalena miraba
sin entender
quien era aquél que decía:
--No busquéis entre los muertos--
------------
La alegría en las mujeres
puso alas en sus pies
diciendo a voces la nueva
a quien quisiera creer.
Y pues nosotros, cristianos
tu resurrección creemos,
ayúdanos a seguirte
y jamás te abandonemos.
primer día en la semana:
dos Marías viendo a Dios
sin saber lo que veían.
El sepulcro está vacío,
el cuerpo resucitado
y Jesús el Nazareno
todo brillante el vestido.
La Magdalena miraba
sin entender
quien era aquél que decía:
--No busquéis entre los muertos--
------------
La alegría en las mujeres
puso alas en sus pies
diciendo a voces la nueva
a quien quisiera creer.
Y pues nosotros, cristianos
tu resurrección creemos,
ayúdanos a seguirte
y jamás te abandonemos.
03 abril 2010
QUE NO MUERAN (A Fernando García, poeta cubano)
Que no mueran los poetas,
tampoco los hombres buenos,
hay muchos que por los cienos
se revuelcan por pesetas.
Los poetas son ascetas
y les va la vida en ello;
de Matanzas a Campello
Fernando García quiere
que su musa reverbere
y nos llegue su destello.
tampoco los hombres buenos,
hay muchos que por los cienos
se revuelcan por pesetas.
Los poetas son ascetas
y les va la vida en ello;
de Matanzas a Campello
Fernando García quiere
que su musa reverbere
y nos llegue su destello.
VIERNES SANTO --DUODÉCIMA ESTACIÓN--
Y la tarde crecía, agonizaba,
el sol hecho liturgia
se durmió de repente.
Tinieblas que cubrían toda faz,
toda tierra
asombraron al mundo, enloquecido
de pavor y misterio.
Su aliento sobrehumano se mecía
y la sangre corría despeñada
aglutinando versos.
Un suave aroma
venía de los árboles,
del dolido paisaje.
El canto casi humano de los pájaros
se quebró sin acento.
Presencia...
Sólo un soplo de muerte
y una voz desgarrada
penetrando los tímpanos
se adentró en el silencio:
-¡Padre,
en tus manos encomiendo mi espíritu!
el sol hecho liturgia
se durmió de repente.
Tinieblas que cubrían toda faz,
toda tierra
asombraron al mundo, enloquecido
de pavor y misterio.
Su aliento sobrehumano se mecía
y la sangre corría despeñada
aglutinando versos.
Un suave aroma
venía de los árboles,
del dolido paisaje.
El canto casi humano de los pájaros
se quebró sin acento.
Presencia...
Sólo un soplo de muerte
y una voz desgarrada
penetrando los tímpanos
se adentró en el silencio:
-¡Padre,
en tus manos encomiendo mi espíritu!
27 marzo 2010
A ELOÍSA LEZAMA LIMA
Después de recibir la noticia desde Miami, que Eloísa Lezama Lima, escritiora cubana, hermana del gran poeta José Lezama ha fallecido el pasado día 25 de este mismo mes. Ahí va mi homenaje con una décima malara.
A ELOÍSA LEZAMA LIMA
Se nos ha ido Lezama
dejando duelo en las letras,
si en sus estirpe no penetras
el mundo no se encarama.
De José fuera su rama
quien hace cien años quiso
ser de Cuba, paraíso
de poetas y cultores.
Qué lástima de escritores
en este mundo impreciso.
A ELOÍSA LEZAMA LIMA
Se nos ha ido Lezama
dejando duelo en las letras,
si en sus estirpe no penetras
el mundo no se encarama.
De José fuera su rama
quien hace cien años quiso
ser de Cuba, paraíso
de poetas y cultores.
Qué lástima de escritores
en este mundo impreciso.
24 marzo 2010
RESPUESTA A LORENZO SUAREZ CRESPO
NO CREO QUE SEA TANTO
el merecimiento mío
pero la voz, como el río
ha corrido y con encanto.
Y claro, yo bien aguanto
el premio que se me ofrece
en la Villa donde crece
la cultura y Poesía
aunque no sea la mía
la que más se lo merece.
Yo agradezco tus palabras
Lorenzo, por lo bien puestas
y porque sé que con éstas
puede que una puerta abras.
La puerta de Abra-Cadabras
que abre bien los corazones
y son ya grandes razones
para que se te abra el mío
pues yo en Lorenzo confío
y desecho a los moscones.
El Escorial se merece
algo más de lo que ofrezco
pero si antes no perezco
aún continuaré en mis trece.
Porque a mí se me apetece
dar todo a cambio de nada
y si continúo alada
los hados vendrán conmigo
al igual que van contigo
sin dejarte en la estacada.
el merecimiento mío
pero la voz, como el río
ha corrido y con encanto.
Y claro, yo bien aguanto
el premio que se me ofrece
en la Villa donde crece
la cultura y Poesía
aunque no sea la mía
la que más se lo merece.
Yo agradezco tus palabras
Lorenzo, por lo bien puestas
y porque sé que con éstas
puede que una puerta abras.
La puerta de Abra-Cadabras
que abre bien los corazones
y son ya grandes razones
para que se te abra el mío
pues yo en Lorenzo confío
y desecho a los moscones.
El Escorial se merece
algo más de lo que ofrezco
pero si antes no perezco
aún continuaré en mis trece.
Porque a mí se me apetece
dar todo a cambio de nada
y si continúo alada
los hados vendrán conmigo
al igual que van contigo
sin dejarte en la estacada.
REPIQUE POR ISABEL EN EL ESCORIAL
Le han dado un premio a Isabel
por su labor cultural
allá por El Escorial
pues ha hecho un gran papel.
Fredo Arias de la Canal
Del Escorial donde riela
la luz de sacra cucltura,
por meritoria ventura
una nueva nos revela.
De voz en voz vibra, vuela
más allá de su dintel
y a su origen siempre fiel
la Villa oronda se inflama
cuando en sus predios proclama:
le han dado un premio a Isabel.
Por su afán de creación,
sentido de pertenencia,
la probidad, la sapiencia
fe, magisterio, pasión...
Devota a la promoción
como supremo ideal,
desde el cimero sitial
al otorgarle el laurel
se reconoce a Isabel
por su labor cultural.
Para bien, con la justicia.
A la virtud, el ejemplo.
Isabel ha sido un templo
con esa savia nutricia.
Desde muy joven inicia
verbo y pluma en su caudal
justo equilibrio en el dial
con un servicio constante,
quijotesco, itinerante
allá por El Escorial.
Loas al verso, la pluma,
a la palabra sonora,
a la sonrisa de aurora
que tantas luces rezuma.
Hoy a este premio se suma
la admiración y por él,
no ha de negarle el cincel
la gloria de un monumento,
digno reconocimiento,
pues ha hecho un gran papel.
Lorenzo Suarez Crespo
por su labor cultural
allá por El Escorial
pues ha hecho un gran papel.
Fredo Arias de la Canal
Del Escorial donde riela
la luz de sacra cucltura,
por meritoria ventura
una nueva nos revela.
De voz en voz vibra, vuela
más allá de su dintel
y a su origen siempre fiel
la Villa oronda se inflama
cuando en sus predios proclama:
le han dado un premio a Isabel.
Por su afán de creación,
sentido de pertenencia,
la probidad, la sapiencia
fe, magisterio, pasión...
Devota a la promoción
como supremo ideal,
desde el cimero sitial
al otorgarle el laurel
se reconoce a Isabel
por su labor cultural.
Para bien, con la justicia.
A la virtud, el ejemplo.
Isabel ha sido un templo
con esa savia nutricia.
Desde muy joven inicia
verbo y pluma en su caudal
justo equilibrio en el dial
con un servicio constante,
quijotesco, itinerante
allá por El Escorial.
Loas al verso, la pluma,
a la palabra sonora,
a la sonrisa de aurora
que tantas luces rezuma.
Hoy a este premio se suma
la admiración y por él,
no ha de negarle el cincel
la gloria de un monumento,
digno reconocimiento,
pues ha hecho un gran papel.
Lorenzo Suarez Crespo
REPIQUE POR ISABEL EN EL ESCORIAL
Le han dado un premio a Isabel
por su labor cultural
allá por El Escorial
pues ha hecho un gran papel.
Fredo Arias
Del Escorial donde riela
la luz de sacra cultura,
por meritoria ventura
una nueva nos revela.
De voz en voz vibra, vuela
más allá de su dintel
y a su origen siempre fiel
la Villa oronda se inflama
cuando en sus predios proclama:
le han dado un premio a Isabel.
por su labor cultural
allá por El Escorial
pues ha hecho un gran papel.
Fredo Arias
Del Escorial donde riela
la luz de sacra cultura,
por meritoria ventura
una nueva nos revela.
De voz en voz vibra, vuela
más allá de su dintel
y a su origen siempre fiel
la Villa oronda se inflama
cuando en sus predios proclama:
le han dado un premio a Isabel.
19 marzo 2010
TRANSPARENCIAS
Tras los vitrales hay una transparencia.
Descorro las cortinas porque anunciaron lluvia
pero el sol se nos pone de repente
rabioso por entrar. Abro la hoja
y una luz infinita aturde mis sentidos.
De dónde luz llegaste en clave do-re-mi?
Tal vez adivinabas que hoy mis pasos
habrían de nutrirse solariegos.
Mis pasos que ya lentos se encaminan
a la cima del monte por el sendero azul,
aquel que recorrimos cuando niños surcamos
y nada nos paraba el pulso encabritado.
Hay una transparencia y es de incendio,
temblores me recorren al saberlo tan cerca.
Me atuso los cabellos,
coloco bien los pliegues de mi blusa
y espero que me tomes en esta hora blanca, transparente
por mucho que lo nieguen todos los telediarios.
Descorro las cortinas porque anunciaron lluvia
pero el sol se nos pone de repente
rabioso por entrar. Abro la hoja
y una luz infinita aturde mis sentidos.
De dónde luz llegaste en clave do-re-mi?
Tal vez adivinabas que hoy mis pasos
habrían de nutrirse solariegos.
Mis pasos que ya lentos se encaminan
a la cima del monte por el sendero azul,
aquel que recorrimos cuando niños surcamos
y nada nos paraba el pulso encabritado.
Hay una transparencia y es de incendio,
temblores me recorren al saberlo tan cerca.
Me atuso los cabellos,
coloco bien los pliegues de mi blusa
y espero que me tomes en esta hora blanca, transparente
por mucho que lo nieguen todos los telediarios.
DE NANAS Y SOLDADOS (Homenaje a Miguel Hernández en su centenario)
De pastor empezaste en la cañada
con tus rimas cual "silbo vulnerado"
ignorando el final que te esperaba,
que un hombre, sólo sabe del pasado.
Aprendiste de nanas y soldados,
de hambre, de locura y Poesía
y andabas con tus versos al costado,
lejos, en la trinchera, muda y fría.
Un amor te esperaba y a tu hijo
acunabas dolor en los papeles
y ese amor y esa madre, en su cobijo,
la cebolla trocaba en cascabeles.
Te esperábamos todos mas no pudo
el destino fatal torcer su espada,
te quedaste, Miguel, y España anduvo
con su camisa yerma, desgajada.
No te inquietes, soldado, tu palabra
queda escrita en las venas de la historia
y poetas que somos, nuestra entrañaa
te ha esculpido por siempre en la memoria.
con tus rimas cual "silbo vulnerado"
ignorando el final que te esperaba,
que un hombre, sólo sabe del pasado.
Aprendiste de nanas y soldados,
de hambre, de locura y Poesía
y andabas con tus versos al costado,
lejos, en la trinchera, muda y fría.
Un amor te esperaba y a tu hijo
acunabas dolor en los papeles
y ese amor y esa madre, en su cobijo,
la cebolla trocaba en cascabeles.
Te esperábamos todos mas no pudo
el destino fatal torcer su espada,
te quedaste, Miguel, y España anduvo
con su camisa yerma, desgajada.
No te inquietes, soldado, tu palabra
queda escrita en las venas de la historia
y poetas que somos, nuestra entrañaa
te ha esculpido por siempre en la memoria.
14 marzo 2010
PREMIO MUJER 2010 EN CULTURA
Deseo compartir con los lectores de este blog que el pasado día 10 de Marzo (semana de la mujer) el Alcalde Presidente de la Leal Villa de El Escorial, D. Antonio Vicente Rubio, me ha otorgado el premio Mujer 2010 en la modalidad de cultura, por la expansión de mi obra y la multiculturalid obtenida a lo largo de todos estos años dentro y fuera de España, así como las ayudas prestadas en el propio municipio.
Bonito trofeo para la mujer. Han sido varias las premiadas cada una en una modalidad. MI deseo es que cunda el ejemplo y sobre todo que se siga esta tradición de premiar a la mujer trabajadora o no. ¿Qué mujer no es trabajadora?
Bonito trofeo para la mujer. Han sido varias las premiadas cada una en una modalidad. MI deseo es que cunda el ejemplo y sobre todo que se siga esta tradición de premiar a la mujer trabajadora o no. ¿Qué mujer no es trabajadora?
07 marzo 2010
VOCES
Las voces de los pájaros se apagan.
Medianoche. No migajas. No aljibe.
Sólo vuelan, vuelan y sobrevuelan
no cantan sobre el pecho,
todo es confuso en su exterior.
El humo de la ciudad les penaliza
mientras la sangre brota y se desnuda
y corre como río sin consuelo
sin notas ni oleaje.
Hay círculos plateados
que anuncian la llegada de un nuevo amanecer
de un nuevo oráculo, sin miedo ni alaridos.
Entonces volverán los mismos pàjaros
con azul burbujeo en la garganta,
con el pico entreabierto
para mejor comunicarnos.
Medianoche. No migajas. No aljibe.
Sólo vuelan, vuelan y sobrevuelan
no cantan sobre el pecho,
todo es confuso en su exterior.
El humo de la ciudad les penaliza
mientras la sangre brota y se desnuda
y corre como río sin consuelo
sin notas ni oleaje.
Hay círculos plateados
que anuncian la llegada de un nuevo amanecer
de un nuevo oráculo, sin miedo ni alaridos.
Entonces volverán los mismos pàjaros
con azul burbujeo en la garganta,
con el pico entreabierto
para mejor comunicarnos.
04 marzo 2010
MIEMBRO DE HONOR: "DÉCIMA AL FILO"
Con todos mis lectores quiero compartor la noticia de que el Grupo "Décima al filo", de poetas , investigadoras, tonadistas, repentistas, e intérpretes de música con sede en Guáimaro-Camegüey (Cuba) ha decidido nombrarme Miembro de Honor por defender la voz de la Hispanidad.
Una de mis décimas aportadas ha sido ésta:
Vida, ¿con cual de las dos
me quedo? con la del sueño
aunque no sea su dueño
o con la que voy en pos?
Si dormida veo a Dios
quiero creer que es verdad
aunque cruda realidad
haga de mi sueño vano:
una fe para el cristiano
para mí, la eternidad.
03 marzo 2010
CADÁVER AMABLE
Mi vida tiene prisa
alrededor la calma
sin turbar mis suspiros,
me alejo calle abajo
donde espera mi alma
y la noche comienza,
los sonidos se acallan
al ver tu resplandor
que acecha mis sentidos,
sólo falta tu brisa...
y nacen las estrellas.
Isabel Díez, Andrés Antear, Marcelo Izquierdo, Celia Martínez, Juliana Mallén
Tertulia-taller Febrero de 2010
alrededor la calma
sin turbar mis suspiros,
me alejo calle abajo
donde espera mi alma
y la noche comienza,
los sonidos se acallan
al ver tu resplandor
que acecha mis sentidos,
sólo falta tu brisa...
y nacen las estrellas.
Isabel Díez, Andrés Antear, Marcelo Izquierdo, Celia Martínez, Juliana Mallén
Tertulia-taller Febrero de 2010
01 marzo 2010
MARZO
Esta tarde serena,
iluminada claridad que Marzo nos revierte
me trae a la memoria mi soledad de antaño
y aún me cuesta creer que fuese algo tan mío,
tan sustancial y mío;
porque el hombre está solo, sólo cuando se ahoga
y no encuentra asidero y la muerte no llega.
Así, pasaron días
de pájaros sufriendo la derrota
o de tristeza amarga que lágrimas acunan.
Ahora es sólo un recuerdo que arropo entre mi carne
y en mi dulce vigilia descansa la locura,
y sé que no es tan tarde para seguir las huellas
o dejarlas, sonriendo, porque ya se han llenado
de la arena y la cal que el tiempo modifica.
Y soy otra.
No lo dudéis, miradme
¿no véis que mis pedazos han resistido al fuego
y mis ojos denuncian
que estoy acompañada porque el Amor me habita?
"Trofeo Reina Amalia" Palma de Mallorca.
iluminada claridad que Marzo nos revierte
me trae a la memoria mi soledad de antaño
y aún me cuesta creer que fuese algo tan mío,
tan sustancial y mío;
porque el hombre está solo, sólo cuando se ahoga
y no encuentra asidero y la muerte no llega.
Así, pasaron días
de pájaros sufriendo la derrota
o de tristeza amarga que lágrimas acunan.
Ahora es sólo un recuerdo que arropo entre mi carne
y en mi dulce vigilia descansa la locura,
y sé que no es tan tarde para seguir las huellas
o dejarlas, sonriendo, porque ya se han llenado
de la arena y la cal que el tiempo modifica.
Y soy otra.
No lo dudéis, miradme
¿no véis que mis pedazos han resistido al fuego
y mis ojos denuncian
que estoy acompañada porque el Amor me habita?
"Trofeo Reina Amalia" Palma de Mallorca.
23 febrero 2010
HOMENAJE A MIGUEL HERNÁNDEZ
DE NANAS Y SOLDADOS
De pastor empezaste en la cañada
con tus rimas, cual silbo vulnerado
ignorando el final que te esperaba,
que un hombre sólo sabe del pasado.
Aprendiste de nanas y soldados,
de hambre, de locura y de poesía
y andabas con tus versos al costado
lejos, en la trinchera, muda y fría.
Un amor te esperaba y a tu hijo
acunabas dolor en los papeles
y ese amor, y esa madre en su cobijo,
la cebolla trocaba en cascabeles.
Te esperábamos todos, más no pudo
el destino fatal torcer su espada,
te quedaste, Miguel, y España anduvo
con su camisa yerma, desgajada.
No te inquietes, soldado, tu palabra
queda escrita en las venas de la historia
y poetas que somos, nuestra entraña
te ha esculpido por siempre en la memoria.
De pastor empezaste en la cañada
con tus rimas, cual silbo vulnerado
ignorando el final que te esperaba,
que un hombre sólo sabe del pasado.
Aprendiste de nanas y soldados,
de hambre, de locura y de poesía
y andabas con tus versos al costado
lejos, en la trinchera, muda y fría.
Un amor te esperaba y a tu hijo
acunabas dolor en los papeles
y ese amor, y esa madre en su cobijo,
la cebolla trocaba en cascabeles.
Te esperábamos todos, más no pudo
el destino fatal torcer su espada,
te quedaste, Miguel, y España anduvo
con su camisa yerma, desgajada.
No te inquietes, soldado, tu palabra
queda escrita en las venas de la historia
y poetas que somos, nuestra entraña
te ha esculpido por siempre en la memoria.
14 febrero 2010
POR QUÉ ME LLAMAN REINA
Por qué me llaman reina
cuando tú no te asomas a mis atrios
ni desgarras mi enagua con tus dedos
hambrientos de la miel de mi oleaje,
el pulso encabritado y tan frondoso tu bosque.
Cristaliza en mis venas tanto hielo
que llega de las sombras...
Me horroriza
el bullicio que causan mis neuronas
en el cerebro, herido.
Mis alas se han plegado
mientras me siento esclava de la luna
al otro lado del camino siempre
sin palma, sin corona, encadenada
al olor de tu cuerpo, luciérnaga de noche.
cuando tú no te asomas a mis atrios
ni desgarras mi enagua con tus dedos
hambrientos de la miel de mi oleaje,
el pulso encabritado y tan frondoso tu bosque.
Cristaliza en mis venas tanto hielo
que llega de las sombras...
Me horroriza
el bullicio que causan mis neuronas
en el cerebro, herido.
Mis alas se han plegado
mientras me siento esclava de la luna
al otro lado del camino siempre
sin palma, sin corona, encadenada
al olor de tu cuerpo, luciérnaga de noche.
13 febrero 2010
ENTRAÑABLE SORPRESA
Y ahora
yo no acierto a explicarte tanta dicha,
dónde llevabas, siempre tan callando
largo sabor a mí.
De mis ojos resbala lluvia lenta,
mi palabra se rompe al pronunciarte
y sólo puedo, los brazos extendidos
estrecharte y amarte eternamente.
Tú, diminuta estrella
para mi cielo siempre bendecida.
yo no acierto a explicarte tanta dicha,
dónde llevabas, siempre tan callando
largo sabor a mí.
De mis ojos resbala lluvia lenta,
mi palabra se rompe al pronunciarte
y sólo puedo, los brazos extendidos
estrecharte y amarte eternamente.
Tú, diminuta estrella
para mi cielo siempre bendecida.
FELICIDADES
Desde tu vientre
setenta años después
vuelvo a sentirte madre.
Hoy ya no me amamantas
ni mi sueño se acuna entre tus brazos.
No eliges mis vestidos
ni prendes en mi pelo
diademas imposibles.
Hoy soy yo quien te siente
creciendo en mis adentros
que siempre fueron tuyos y aun ahora
menguan entre tus manos.
Intento agradecer tanto cariño
lejano y permanente
pero me siento torpe y no consigo
apenas descubrir donde me habitas,
si en el recuerdo de una noche
de emociones escritas
con la puerta entreabierta de nuestros corazones.
He aprendido a volar desde tus alas
por verte despegar como gaviota
tantas veces vestida de alegría.
Es hoy cuando regreso con los ojos en llama
y las manos abiertas ofreciendo mi abrazo.
Ana Martínez Díez
setenta años después
vuelvo a sentirte madre.
Hoy ya no me amamantas
ni mi sueño se acuna entre tus brazos.
No eliges mis vestidos
ni prendes en mi pelo
diademas imposibles.
Hoy soy yo quien te siente
creciendo en mis adentros
que siempre fueron tuyos y aun ahora
menguan entre tus manos.
Intento agradecer tanto cariño
lejano y permanente
pero me siento torpe y no consigo
apenas descubrir donde me habitas,
si en el recuerdo de una noche
de emociones escritas
con la puerta entreabierta de nuestros corazones.
He aprendido a volar desde tus alas
por verte despegar como gaviota
tantas veces vestida de alegría.
Es hoy cuando regreso con los ojos en llama
y las manos abiertas ofreciendo mi abrazo.
Ana Martínez Díez
10 febrero 2010
FEBRERO
Y qué de las cigüeñas, de Febrero.
Siempre poetas, cantando a los azules.
Llueve,
el agua se estremece en las baldosas,
taconea y llueve,
el aire se nos colma de una música nueva,
ayer un vendaval, hoy aguacero
y se ven los tejados de un color de aventura.
Mi ventana se empaña
con el aliento fácil de la respiración.
Tantas tardes iguales pero hoy tan distinta
porque me estoy nutriendo de un relámpago
que irrumpe en estos muros.
Estoy sola
y me da por mirar tras los encajes
y no descubro nada, mas Febrero que llega
y nunca lo había yo cantado.
Qué deciros
que no sepáis vosotros...
Ah, sí que etoy sola y que llueve
y ese no es común.
Y espero,
espero.
Siempre poetas, cantando a los azules.
Llueve,
el agua se estremece en las baldosas,
taconea y llueve,
el aire se nos colma de una música nueva,
ayer un vendaval, hoy aguacero
y se ven los tejados de un color de aventura.
Mi ventana se empaña
con el aliento fácil de la respiración.
Tantas tardes iguales pero hoy tan distinta
porque me estoy nutriendo de un relámpago
que irrumpe en estos muros.
Estoy sola
y me da por mirar tras los encajes
y no descubro nada, mas Febrero que llega
y nunca lo había yo cantado.
Qué deciros
que no sepáis vosotros...
Ah, sí que etoy sola y que llueve
y ese no es común.
Y espero,
espero.
28 enero 2010
TRES DÉCIMAS MALARAS
Amor, con amor se paga,
querer, con querer se dice
que el que no ama maldice
y cual vagabundo vaga.
Sin amor se abre una llaga
y el desamor aparece
¿no es verdad que os apetece
mucho mejor ser amados?
Para no ser olvidados
sabed, que el amor nos crece.
Con el Amor no se juega
que es leño que puede arder
y tendrás las de perder
por el monte o por la vega.
Puedes llegar a la brega
con el fuego tras de ti
y yo no quiero ¡ay de mí!
arder en tan alta llama
que el amor sí me reclama
desde que le conocí.
El corazón ¿nunca duele?
al Doctor yo le pregunto
y sabiendo del asunto
el problema se lo huele.
--Ay, mi querida Isabelle
si yo supiera de amores
no tendría estos ardores
de estómago que me dan
y te juro, no es el pan:
tú como yo ¡son rubores!
querer, con querer se dice
que el que no ama maldice
y cual vagabundo vaga.
Sin amor se abre una llaga
y el desamor aparece
¿no es verdad que os apetece
mucho mejor ser amados?
Para no ser olvidados
sabed, que el amor nos crece.
Con el Amor no se juega
que es leño que puede arder
y tendrás las de perder
por el monte o por la vega.
Puedes llegar a la brega
con el fuego tras de ti
y yo no quiero ¡ay de mí!
arder en tan alta llama
que el amor sí me reclama
desde que le conocí.
El corazón ¿nunca duele?
al Doctor yo le pregunto
y sabiendo del asunto
el problema se lo huele.
--Ay, mi querida Isabelle
si yo supiera de amores
no tendría estos ardores
de estómago que me dan
y te juro, no es el pan:
tú como yo ¡son rubores!
23 enero 2010
CUANDO LA POESÍA LLAMA
No llega Poesía con desgana,
si viene, llega cruel, desfalleciéndote,
anunciando trompetas y caudales
de ríos de palabras, sin sentido
a veces, no haces caso, la desoyes
pero sigue, te atrapa en un descuido,
no puedes detenerla, se adelanta,
te cruza, parapeta. Alza su llama.
Y caes desvanecido ante su ofrenda.
si viene, llega cruel, desfalleciéndote,
anunciando trompetas y caudales
de ríos de palabras, sin sentido
a veces, no haces caso, la desoyes
pero sigue, te atrapa en un descuido,
no puedes detenerla, se adelanta,
te cruza, parapeta. Alza su llama.
Y caes desvanecido ante su ofrenda.
12 enero 2010
SIGUE LA NIEVE
Hoy nieva y hace frío, es tiempo
de reflexión, de buscar la verdad,
de jugar a los sueños.
de reflexión, de buscar la verdad,
de jugar a los sueños.
LA NOCHE SE ENFRÍA
Hoy la noche se enfría
mientras la luna viste su camisón de espuma,
sus zapatos de nácar.
Está tan solidario el Universo...
Recoge las angustias de los hombres
cuando miran adentro. Cuando miran.
Y es que hay que escudriñar a las estrellas
sentándose en el borde de los párpados.
mientras la luna viste su camisón de espuma,
sus zapatos de nácar.
Está tan solidario el Universo...
Recoge las angustias de los hombres
cuando miran adentro. Cuando miran.
Y es que hay que escudriñar a las estrellas
sentándose en el borde de los párpados.
NOSOTROS
Nosotros, los eternos
los que damos un paso hacia delante,
los pacíficos. Oh muchos,
muchos de nosotros lo sabemos
tal vez, nos lo enseñaron
o recordamos solos
con nuestra cruz a cuestas.
Tierra que se separa en la raíz
ahora tan blanca por la nieve,
que sigue galopando en sus adentros.
Como la vida.
Como mi vida...
los que damos un paso hacia delante,
los pacíficos. Oh muchos,
muchos de nosotros lo sabemos
tal vez, nos lo enseñaron
o recordamos solos
con nuestra cruz a cuestas.
Tierra que se separa en la raíz
ahora tan blanca por la nieve,
que sigue galopando en sus adentros.
Como la vida.
Como mi vida...
11 enero 2010
10 enero 2010
ENERO
Hoy andaban los robles con su pelaje gris.
Iban de gris, sin nada que abrigara su piel opalescente,
despojados de sedas
que besaran sus hombros al roce de la brisa,
subían o bajaban orillando el camino.
Su desnudez no era pórtico de la muerte,
sólo un tránsito,
un anuncio del sacrifio de la hoguera
que nos dejó en la boca un verano selvático.
Cuando la nieve enfríe, ésta que cae
su corazón, su rostro, sus brazos alargados
pensaré que no es nada, que sobrevivirán
y veremos su altura coronada de besos
cuando despierte el tiempo y vuelvan las abejas
con la huella perdida y la lágrima oculta
a laborar romero para endulzar los labios.
Iban de gris, sin nada que abrigara su piel opalescente,
despojados de sedas
que besaran sus hombros al roce de la brisa,
subían o bajaban orillando el camino.
Su desnudez no era pórtico de la muerte,
sólo un tránsito,
un anuncio del sacrifio de la hoguera
que nos dejó en la boca un verano selvático.
Cuando la nieve enfríe, ésta que cae
su corazón, su rostro, sus brazos alargados
pensaré que no es nada, que sobrevivirán
y veremos su altura coronada de besos
cuando despierte el tiempo y vuelvan las abejas
con la huella perdida y la lágrima oculta
a laborar romero para endulzar los labios.
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