VOY SALIENDO, FILOMENA

VOY SALIENDO FILOMENA, ME SUSTRAIGO DEL VALLE A LA MONTAÑA

Voy a beber de un trago este paisaje.

Canta el agua.

En esta antigua aldea que el corazón nos prende

caminamos con pasos ocupados

y arrastramos el alma por el suelo

pero esta torre de sol para los ojos

y el camino de frutos que han de renacer

 son puñado de sal para la herida.

Porque la sangre hierve y el afán no descansa.

Vivir, es necesario, sobrevivir, quién sabe

¿Cómo sobrevivir con el horror de ayer?, despierto a toda hora?

tan hundido en ti mismo que no puedes ahogarte.

Es necesario estar siempre dispuesto a renovar la brisa,

 a recibir el paso de la aurora

este sol que nos nutre y se desnuda siempre

donde el valle termina para bien de los ojos.

 Voy a pensar, que es hora de alegrías

aunque la soledad se tumbe cerca,

que esta tierra que piso, eternamente nace,

con furia femenina nos ama

                                   y se agitan sus senos encendidos.

Voy a beber de un trago este paisaje,

a apaciguar  mi pecho, flechado de fragancias

en esta tarde  limpia de menta y gordolobo,

este momento mágico de luminosidad casi celeste.

Me embriagaré, hermanos, con ramo de silencio y luna viva

y robaré a la noche

                        cuando asome

                                      su pipa de la paz.

                                                      Isabel

ENERO -PASEO DE ROBLES

 ENERO: PASEO DE ROBLES

Hoy andaban los robles con su pelaje gris.

Iban de gris, sin nada que abrigara su piel opalescente.

Despojados de sedas que abrigaran sus hombros al roce de la brisa

subían o bajaban orillando el camino. 

Su desnudez no era pórtico de la muerte,

solo un tránsito

un anuncio del sacrificio de la hoguera

que nos dejó en la boca un verano selvático.

Cuando la nieve enfríe, si es  que llega,

su corazón, su rostro, sus brazos alargados

pensaré que no es nada, que sobrevivirán

y veremos su altura coronada de besos

cuando despierte el tiempo y vuelvan las abejas

con la huella prendida y la lágrima oculta

a laborar romero para endulzar los labios.

                                                   Isabel

NIEVA

 NIEVA   (Pinilla de Buitrago 1994)      de: Y EL SUEÑO SE HIZO VOZ (Accésit Premio Buen Retiro)

Cae la nieve, dulce, serenamente, 

cae

más allá del cristal donde me absuelvo.

En esta vieja aldea ya casi abandonada

donde todo es pureza,

donde oreaban niños cuando crecían las endrinas.

Hoy nieva porque es tarde

--la nieve llega tarde cuando no se la espera-

que el invierno ha sido cálido y piadoso

como tus manos,

como mi asombro en ellas.

Vuelvo a la nieve, el blanco es mi refugio,

la nieve, sal sobre mi herida,

flores de almendro posadas en la estantería de mi ventana

ésta por donde miro,

miro y admiro cómo caen las estrellas diminutas,

esa rama vencida por la luz.

Y seguirá nevando en esta tarde blanca,

tal el insomnio que presiento.

El sueño es como un don sobre los copos.

De qué sirve el insomnio.

De qué sirve esta nieve para nadie

si nunca pasa nada, 

si la nieve es tan muda que nunca nos inquieta

y mañana, desenfadadamente, nos habrá abandonado.

                                Isabel