ORIFLAMA Nº 27 Y SUPLEMENTO PREMIO VASCONCELOS

Amigos y lectores:  A quienes no les haya llegado Oriflama nº 27 y su Suplemento con la crónica de la entrega del premio Vasconcelos,  quizás puedan verla en este link:

www.oriflama.es/PDF/ORIFLAMA%2027.pdf                    

y

www.oriflama.es/PDF/SUPLEMENTO%2027.pdf

o quizás poniendo simplemente www.oriflama.es   y después buscar el último número,  tan fácil como eso.

FELIZ NAVIDAD 2015

FELIZ NAVIDAD 2015

¿A do cabalgas, María?
¿A do cabalgas, José?
--Una estrella que nos guía
nos va llevando a Belén.
Allí hay un portalico
con la lumbre ya encendida
para calentar al Niño
que en la entraña trae María--

Entre la mula y el buey
se cumple la profecía.

               Paz y Amor
                                    Isabel

FELIZ NAVIDAD 2015 Y PRÓSPERO AÑO NUEVO

Amigos y lectores:  Me adelanto a la Navidad y os deseo lo mejor de todo en familia, Amor, Paz, Fraternidad y que el Año próximo se cumplan vuestros deseos, siempre que sean razonables.  Bueno, los del corazón también aunque no intervenga la razón...

                           

PRESENTACION DE LA LLAMABAN LOCA EN LA SALA DE LITERATURA DE LA CASA "CASTILLA LA MANCHA"

Hace unos días ya se presentó el poemario de Isabel Díez Serrano  "La llamaban loca" en el salón de la Casa Castilla La Mancha, acompañada por su Vicepresidente Alfredo Villaverde Gil y presentada por el Catedrático de Literatura Mariano Rivera Cross.  Tanto el presentador como la autora, hicieron buen acopio de la lectura, encantando al público y proponiendo que dicho poemario se pudiese llevar al teatro, dada la calidad y el interés que despertó entre los asistentes,  otros opinaron que dicho libro sería muy bueno para enseñar en los Colegios, Historia a través de la Poesía y viceversa, dos asignaturas pendientes en nuestro tiempo.

PRESENTACION EN EL ATENEO ESCURIALENSE

Amigos y conocidos amante de las Letras,  mañana día 12  presento en el Area de la Letras del Ateneo Escurialense a la escritora, poeta y profesora de teatro infantil  María Rosa Jaén.  Nos dará una semblanza del interesante tema: MUJERES HISPANO-ÁRABES DE AYER Y DE HOY,  EN EL UMBRAL DE NUESTROS DÍAS.  Su libro, prologado por Luis Alberto de Cuenca,  no dejará indiferente a los asistentes al acto, al cual estáis invitados.

Será en la nueva sede del Ateneo, en el Restaurante Escuela, frente a la terminal de autobuses  de San Lorenzo de El Escorial y a las 19,00 horas.  Con el día espléndido que se nos presenta nos encantaría poder daros un abrazo.  

ENTREGA MEDALLA DE ORO PREMIO VASCONCELOS 2015

Amigos y conocidos amantes de la Cultura sobre todo de la Literatura y en especial de la Poesía:
El día 12 de Octubre pasado, Día de la Hispanidad, se desplazó el Director del Frente de Afirmación Hispanista en México, D. Fredo Arias de la Canal, para entregar la Medalla de Oro del Premio Vasconcelos 2015.  La recibí en la ciudad de Potes (Cantabria) Hotel Infantado, durante una ceremonia con comida, discurso y concierto de piano por el insigne maestro cubano Franco Rivero  quien nos deleitó con parte de la obra de Lecuona y fragmento dedicado a El Escorial.  Aquí muestro algunas de las fotografías.

                 

MEDALLA DE ORO VASCONCELOS 2015

Queridos amigos y amantes de la Cultura sobre todo de la Poesía: El día 12 de Octubre, Día de la Hispanidad,  se desplazó D. Fredo Arias de la Canal, Director del Frente de Afirmación Hispanista en México para otorgar la Medalla de Oro del Premio José Vasconcelos 2015 hasta la ciudad de Potes en Cantabria (España).  La Medalla fue impuesta en el Hotel Infantado durante una ceremonia con comida y concierto de piano a cargo del pianista  cubano Franco Rivero.  Mostramos algunas fotos de la ceremonia y puesta.

            

DESNUDO DE PALABRAS

Observa bien el vuelo en tu partida, no es tu marcha, lo peor que puede marchitarnos. Mi beso, el extravío de mi sangre, grita por otro cauce sin sentido. Invalidada estoy por tu tristeza: ¡Ay, Dios! dijimos, prisioneros de vértigo infinito. Papi, trayectoria final de mi orfandad. Tus últimos retoños te entretienen el latido que afirmas tan varado a tu piel y tu respiración se te hace lenta, costosa, de cristal casi, porque puede quebrarse en un suspiro: por eso soliviantas tus gestos con fruición, fatiga que comienza y termina, desmoronando los instantes. Maná que te mantiene en enervado sopor y tanta primavera a nuestro lado, para qué, si el verso de tu rostro es ya metáfora que dice y nos adentra en el misterio, en lo hondo, en tanta cicatriz, tanta sed de verdad, revelación purísima que cual fiel caracola se enrosca y da la vuelta para llegar al último rincón, último paisaje, último espejo tal vez ya con azogue, conmoción, de haber vivido tanto y tanta soledad después de todo...

¿No ves que estás de vuelta de las cosas? ¿Que tu sabiduría en este instante, nos deja sin preguntas? Tu pecho sube y baja ya alterado, rescatando caricias que no puedo ofrecerte. Pero tú las percibes...

de: DESNUDO DE PALABRAS

Tú, cantaor de nanas, tomabas en tus brazos al pequeño y en tu acento andaluz, tan sevillano- del que siempre me sentí orgullosa: "Este niño chiquito/ no tiene cuna/ su pare es carpintero/ le va haser una./ Su pare es carpintero/ le va  haser una..."

Tú, pintor:  Estación de Atocha, ahora tan visitada, Palacio de El Pardo, residencia entonces dcl que fuese nuestro Generalísimo Franco, sala morisca,  techos al estilo cordobés y su Mezquita ¡tantas veces te lo oí contar!, yo era aún chica.  Y me sentía orgullosa por tus pinturas. Parecían hazañas diferentes a las que suelen acontecer a un obrero --pintor de brocha gorda-- vulgarmente llamado,  aunque ya casi octogenario,  te agarraste al pincel, a los lienzos o tablas, óleos que tanto te entretenían la mirada y el cansancio, el pulso y, hasta las horas de comer en que madre te llamaba a la mesa.

Con su partida, partieron a la vez los colibrís de tus cuadros, tus paisajes, gran parte de tus ojos, pues a partir de entonces, te fallaba la vista, te brotaban las lágrimas, aquellas que no pudiste derramar en su lecho de muerte, almacenadas, en las recóndita esquina de tu alma y te llovieron durante  seis años más que la sobreviviste.

Tú, tronco erguido, --señorito andaluz--, aún diste más a tus últimas ramas, diste tus últimos pasos, última voz, último suspiro. Pasaste el túnel de luz y en primavera, para unirte a mamá, que yo  bien lo pedía, al verte sufrir tan desnortado.

DESNUDO DE PALABRAS

                                                              A Manuel Díez Bascón

Ven por la ventana de la vida. Asómate al balcón de las incertidumbres, verás que sigo aquí, recordándote, mirándote en silencio como tú bien hacías. Y bien cierto será que no te ponga flores, crisantemos, caléndulas o rosas. Sabes, que a mí la piedra me causa calofríos, prefiero estar contigo en el sueño y el rezo, mas no vengas cargado de angustias ni de espadas, tus páginas se fueron selladas con la cruz, esa cruz que cargamos desde que amanecemos, germinados de sol o de alba en plena noche.

Y te he soñado, padre, ya me quedo tranquila, pues veo que te llevo como se lleva a Dios, tan dentro de mi alma, de mis entrañas dentro, que sé que has alcanzado el sendero de amor y desde allí contemplas el temblor de la arcilla, la arcilla que ya sabe tu mágica emoción. ¿Ves el mar que me canta?, ¿ves mi rostro observándote?. No quiero que deambules por áridos desiertos, sangrando aún tu  herida, tu fiebre, tu delirio.

Cangilones del viento van ahogando tu grito, ese que se quedó en mi pecho horadado. Por eso quiero, padre, que cantes hoy conmigo por todos los océanos por donde navegaremos. Tus ojos, hoy lumilínicos desandan el cansancio, que te llevó sin duda al fondo del abismo. Pero yo te rescato con mi amor, padre mío y seguiré soñando para tenerte cerca. Mis pupilas dormidas en la noche, se encienden y vuelan las oníricas playas donde tú ya relumbras.

Y hablas, padre, hablas, te escucho adormecida.

 Escucho al fin tu voz que se fue cielo-adentro.

SETIEMBRE - OSCURECE TEMPRANO

Hoy el cielo se viste de negrura
y la pálida luna no se ve.
Hoy, acabo de desatar la infancia
y se enturbian mis ojos a su luz.
En la orilla del tiempo ya dejé
los carros y caballos
que hasta aquí me trajeron.
Yo fui la desterrada,
el náufrago
agarrado a una tabla salvadora
que alguien dejó escondida
entre los juncos más originales.
A veces, se enredaban mis pies
entre las verdes algas
y el camino se entrecortaba perezoso.
                             Mas un día llegó
de cálido verano y de palabras
y un sol antiguo me enseñó sus verbos:
segar, oler a flores nuevas,
cantar viejo de pájaros y amar, amar, amar,
apoyar la cabeza, vivir con los recuerdos.
Y mirar a la luna. Comprenderla.

FUEGO EN EL MONTE, FUEGO...

Fuego en el monte,  fuego
en los rincones de mi sangre. Hierve
con este ir y venir de cada día
derritiendo mi piel entre sus ojos.
Mi cuerpo se hace brasa. Candela
y la pluma me arde entre los dedos.
Quiero el fuego que brote
entre las reses de mis noches blancas,
que alumbre sueños que jamás soñé.
Sol que iluminas
con mil formas de pájaro, 
tu plumaje me quema
y la luna trasnocha y no me enfría.
Luz de los días. Incandescente luz.
Fuego en las noches del estío. Fuego...
Que llegue la mañana, que despierte
la aurora boreal.
Hoy es un día largo.  Háblame en silencio.
Es tiempo de  pasión y de combate.
El cielo tiene la última pregunta.

EL FUEGO, SÍ, ERA FUEGO, NATURALEZA, O VIDA ( Finalista en Villanueva de la Cañada)

El fuego que hoy siento
es el fuego que somos,
es el que se nos da.
Se nos dio una mañana suavemente entre hogueras
que en círculos concéntricos
dibujaba otros rostros.

No supimos
si todo fue locura nuestra
o desvío de alguna selva onírica.
Las brujas ¿eran brujas?,
o tal vez fueron dioses desordenados, idos.
Corazones latían como mares de pájaros
o peces que volaban en el aire encantado.
El fuego, sí, era fuego, naturaleza, o vida,
esa zarpa dispuesta que serpentea, arrasa,
allá, desde su altura
pues que se sabe virgen o milagro
en actitud de entrega.
Y lo supinos tarde
cuando juntos, prendidos
descubrimos entre la esfinge nuestro caos,
nuestro rotundo mineral.

Oh fuego, majestuoso, libre,
música seca que engulles cuanto alcanzas
en todas direcciones y mandas, vertical.
Todavía
has de venir con tono grave
a rodear con brazos sapientísimos
un mundo
cuyos cimientos ya se resquebrajan.
                                       Mas nosotros
no tenemos capacidad de sacrificio
y nos mantiene
este profundo afán de sementera.
Déjanos
                    al menos una linde
para los tontos,
                    los pobres,
                     o los místicos
que ya sabemos del sudor de nuestro pecho
y el humo nos asfixia de tan cerca.
Déjanos escapar de aquella madrugada
cuando teníamos el pelo
de tan moreno, azul.

Aún llevamos en nuestras células tu estirpe.
Sólo cabe esperar
la lógica
de este reloj ardiente que es el hombre
y sepa darle marcha, atrás
en el momento exacto de toda conclusión.

Más, si me llamas...

AGOSTO. ESTA LÍQUIDA SED --DE: Y EL SUEÑO SE HIZO VOZ

Hoy es ocho de Agosto,
no sé porqué lo escribo.
Quizá por esta sed que me deslinda
que no es poca, ni torpe, ni banal,
y el agua que no llega a refrescar mis sienes,
estas sienes de zubia, de arritmia y de pañuelo.

Tal vez un poco de agua...
Vuelven atrás mis ojos, me traslado
al lago Tiberiades y sus aguas tupidas
donde bañé mis manos y salpiqué mis hombros
                                             cargados de Nirvana
y el agua sonreía,
porque el agua sonríe con su aliento más fresco
                                              y nos invita.

Tal vez un poco de agua...

Que se abran las nubes, dejad libre
la sangre vigorosa de la tierra
para pagar el chismorreo de las llamas
de esta tierra de Agosto, enredadera
de lumbres y murciélagos que pululan la noche
porque ¡ah! el agua. El agua es tan alegre,
cuando sale a la calle siempre está en movimiento,
salta y repiquetea juguetona
en todos los bordillos y ventanas,
si se colma,
como un ser humano explota y se desarma.
Casi nunca se ahoga.
Y es casi perfecta, redonda, como el tiempo.
Y este rincón de Agosto
horno de uva y cerveza y chapuceo,
esta líquida sed.

Tala vez un poco de agua...

Hay algo de mágico en el agua y nos invita
nos invita a desearla
pues tiene los dos sexos, como Dios.

CARTEL-PRESENTACION "LA LLAMABAN LOCA"

Amigos:  Mañana Miércoles 5 de Agosto, se presenta en la Casa de Cultura de San Lorenzo de El Escorial, y a las 20,00 horas,

el poemario "la llamaban loca", de Isabel Díez Serrano.  Presenta y lee con la autora el Dr.  José Nicas Montoto.  Se obsequiará con un ejemplar a los asistentes.

El libro,  de Ediciones Endymion, se puede conseguir en La Casa del Libro,  de Madrid  y en librerías online, en papel.

Se trata de un homenaje a la reina Juana, esa reina que no reinó, no tuvo corona, ni amor y que además "la llamaban loca".

JULIO, UN VERANO SELVÁTICO

Hoy el cáncer del sol bien me transita
angustia, sed que pide el aguacero
mas me sigue incendiando  ese lucero
hasta serme una flor ya muy marchita.

Es la furia en la entraña la que grita
el sopor, el sudor que menos quiero,
energía que sufre el cuerpo entero
y llega y se desborda y hasta irrita.

Si son días de fuego los que tocan
qué he de hacer, si fundirme con la roca
o bañarme en el río más cercano.

Oh Dios, este tormento no es liviano,
es fuego, es volcán, es sobrehumano,
es lava lo que sale de mi boca.

JULIO. UN VERANO DE TIGRES

El sol penetra muro,
irrumpe quedamente
 en la estancia que sufre
un día más del verano selvático.

Se empaña el pensamiento,  se pregunta
dónde estará la brisa del suspiro del mundo
y se sienta,  cansado
a ver si vienen voces húmedas por la yerba
del parque que bordea la mitad de mi calle.

El corazón urgente y la cabeza fuego.
Quiero librarme de tanta confusión.
Las horas de la magia ya se acercan
y los afanes
sin apagar aún sus ascuas encendidas.
El aire soñoliento inundará ventanas
y la noche, despierta, extenderá sus crines
y aplacará mi pluma que a veces me sorprende
cuando en su rebeldía
penetra en el abismo de mi entraña o mis sueños.

LA LLAMABAN LOCA

Queridos amigos:  Para vuestro conocimiento,  se ha editado nuevo poemario de mi autoría,  cuyo ´titulo es  "LA LLAMABAN LOCA".  Un homenaje a la reina Juana,

 un reina que no dejaron reinar,  no tuvo corona,  ni amor,  vilipendiada por padre, esposo e hijo.  Y además  "La llamaban loca".
Está editado por Endymion Ediciones  y ya a la venta en Casa del Libro, otras librerías y online.

Os presento su portada.

MEDALLA DE ORO VASCONCELOS 2015

Amigos:  Creo que estáis todos informados, pero, por si me he dejado alguno y, seguramente seréis muchos,  tengo el honor de comunicaros que me ha sido concedido el Premio Medalla de oro Vasconcelos 2015  por el Frente de Afirmación Hispanista en México,  cuyo Presidente es Fredo Arias de la Canal.
El premio consiste en Medalla de oro  y una sustanciosa dotación económica.

Ni que decir tiene que a nadie le amarga un dulce pero en realidad lo que más se valora de los premios y mucho más en esta ocasión, en la que no concursas, sino que te concursan  entre otros candidatos,  es el reconocimiento de la obra lírica, casi de una vida, y   muchos años dedicados a la divulgación de otros poetas y escritores de habla hispana,  como sabéis en la Revista Oriflama.

Gracias a todos los que hayáis seguido mi trayectoria.

MANUEL QUIROGA EN EL ATENEO ESCURIALENSE

Amigos:  Fue presentado Manuel Quiroga Clérigo, Periodista, Escritor, Poeta, Dramaturgo, etc... en el Ateneo Escurialense,  donde nos leyó y decantó con dos poemarios de viaje: "Las batallas de Octubre"  y "Volver a Guanajuato".   Hubo un ameno y sustancioso debate entre el público asistente.

Aquí podréis gustar de las espléndidas vistas de nuestra sede actual, sita en el Restaurante Escuela de San Lorenzo de El Escorial.

JUNIO -RETAZO-

Esta mañana, Sol
ha entrado muy despacio por la casa.
Como una fina lluvia se pasea
por las líneas ya blancas de mis pelo,
el saberlo tan cerca
en esta hora tibia me acompaña
y me vuelve hacia ti con voz adormecida. 
                                    Tienes
el frescor de los pozos y los ríos
reflejado en tus ojos
y se olvidan cenizas, campos secos,
la vieja cicatriz, los versos no cantados
y esta pequeña luz, ésta que pasa
nos aletea el centro y acaricia
como un sueño que agosta nuestra mente,
tal un beso, que elevan nuestros labios.

JUNIO. CON UN SABOR A MIEL

Se suceden las tardes, una a una,
tengo en las manos un sabor a miel,
el olor del cantueso serpentea
y en mi pupila brilla
 el agua de la acequia que recoge
los sueños inconclusos de todo el que se asoma.

Tristes notas, la dicha se me va
por un reciento desordenado y ciego.
Lo sé porque me ausento de esta "casa encendida"
y tengo la ternura hasta en los pies.
Una voz me susurra allá a lo lejos
desde un futuro incierto.
Qué punto cardinal, qué flor, qué espino
se diluye en el viento y me acaricia.

He de volver, me estoy desvaneciendo
y siento que no es justo que me deje llevar.
Aquí está mi cuaderno, mis libros, mi escritorio,
los pasos de los seres que atan el corazón.

Me llaman. Reconozco.
El hombre solo sueña, cuando solo y despacio...

HOY NOS HIERE LA LUZ

Hoy nos hiere la luz,
es como un grito
que traspasa vitrales
y mi alma sacrílega se tiñe
de ternura, furor al mediodía.
Estos hilos dorados que bordaran
las lágrimas de ayer
descienden por la rampa iluminada
de este veinte de mayo.
Vida de Vida donde vivo y sueño.
Surco de fuego donde bebo y amo.

FINAL DE ABRIL - EL VIENTO TIENE HERIDA-

El viento tiene herida, ya no sale

 a despertarnos con sus labios regios.

Amapola que cantas tu color entre el trigo

es la hora del pájaro, del fuego.

Mariposa que vuelas cual cometa y te bebes

el azul, hoy te quiero

porque tienes la piel abrasada

y has de morir tan joven...

Lengua de fuego de las mil pinturas

armonía en el vuelo,

                                 has de ser

cual barca naufragada entre los aires

y mis ojos se llenarán de asombro

cuando te vea ir y venir -flor de abanico--.

Ya luz de primavera se te enciende

antes de ser silencio.

No importa que ayer fueras

gusano. Hoy me deslumbras

con ese néctar que llevas en las alas.

Hoy, viéndote, me haces recordar

que todo nace y muere.

 Que el tiempo y la palabra

nos encadenan. Que seremos eternos.

DÍA MUNDIAL DEL LIBRO - DE LAS LETRAS ESPAÑOLAS

            SÚPLICAS DE AMOR DEL QUIJOTE A DULCINEA

Oh, Dulcinea anhelada,
Dulcinea del Toboso,
este momento glorioso
yo no lo cambio por nada.
Tan solo con tu mirada
ya me produces temblores
y si alguien tus favores
tratara de conquistar,
lo llegaría a matar
por defender tus amores.

Tal como a mi propia vida            Adorable Dulcinea
te quiero, dulce amor mío,            llegas en un gran momento
en tu corazón confío...                   a borrar el sufrimiento
ya no tengo otra salida.                  que en mi alma se recrea.
Pon tus besos en mi herida            No permitas que yo sea
de amor que tengo por ti.               quien se tenga que rendir
Oh Dulcinea ¡ay de mí!                 sin tus besos conseguir;
¿no te causa desespero                  es mi dolor tan punzante
que este hidalgo caballero             que hasta el mismo Rocinante
tenga que sufrir así?                      sufre, por verme sufrir.

Aquí ya estoy Dulcinea,               Sancho Panza ya no sabe
trato de llevar a cabo                    qué va a hacer para alegrarme
el sueño de ser tu esclavo             y trata de consolarme
o lo que quieras que sea.              ninguna duda me cabe.
No permitas que me vea              Pero él no tiene la llave
hundido en el desespero.             para entrar en mi interior
Yo soy todo un caballero             y mitigar el dolor
de los que saben cumplir...          que me lleva a la locura,
solo te puedo decir:                     solo mi dolor se cura
O Dulcinea, te quiero.                 con tu bálsamo de amor.

                                   Evelio Domínguez.  Cuba-España 

                                RESPUESTA DE DULCINEA             

Hidalgo caballero

que en vuestros ojos veis tan alta dama,

sólo existo en la mente

mas me duele sentiros así el alma.

Decís que ya me amáis,

que por mí sois capaz de romper lanza

y yo, que sueño soy

quiero ver hasta do vuestra fe alcanza.

Dueño mío y señor,

yo soy la Dulcinea del Toboso

pero Aldonza me llaman

siendo vuestro sonido más hermoso.

Si por dama me amáis

y por mí vos sentís tan grande fuego

qué importa si me quito

el mandil, alpargatas y pañuelo.

Vuestros ojos me ven,

vuestro amor me sublima y ennoblece

y yo, que mujer soy

me enamora, cautiva y embellece.

Hidalgo caballero

que en Rocinante veis toda la mancha,

con garbo y donosura

lleváis escudo, enarboláis la espada.

Qué más puede una moza

pedirle al cielo;  flaca la figura,

fuerte y cálida voz

me adoráis y, viéndoos con tristura

el corazón andante...

me peinaré las greñas, las pestañas

y seré tan real...

Que el ensueño no os rompa las entrañas.

                      Isabel Díez Serrano

SIGUE LA PRIMAVERA DANDO ROSAS

Hay rosas de silencio en mi jardín,
panal de besos, íntima caricia.
De los árboles bajan zafiros invisibles,
en el verdoso estanque los pétalos navegan
y siento el terciopelo que hacia mí se encamina.
Veo alzarse las aves, dejar su dormitorio
y al céspede despedirlas por si luego más tarde.
El sol abre su pecho, sigue el agua su canto
y hasta la hiedra danza mientras se aferra al muro.
Miro hacia abajo.  Observo.
Se me ha puesto la boca
como un fresco rubí,
los ojos cual diamantes de encendido fulgor,
muy lejos del ciprés, del viento, de Noviembre...

RESPUESTA A LAS ROSAS DE EL ESCORIAL DE ISABEL POR LORENZO SUÁREZ CRESPO, DESDE CUBA

Las rosas del Escorial

florecen en primavera

e Isabel por dondequiera

va llenando el delantal.

                 Fredo

En alas, perfume, brisa

de un existencial tesoro,

en disco de llama y de oro,

el amor se hace divisa.

Parece oficiar la misa

con su coro celestial

y en poesía, fanal

de luz mágica, señera,

anuncian la primavera

las rosas del Escorial.

En sus letras Oriflama,

desde el alba hasta el poniente,

por quíntuple continente

en lo espiritual se inflama.

Hay una voz que nos llama

desde lírica cantera,

nos despliega en su bandera

Isabel perlas de sol

y en pétalos de arrebol

florecen en primavera.

En sus arpegios divinos

van los duendes de la luz

y cuanto oculta el capuz

no opaca los nobles sinos.

Rosamarina en sus trinos,

Ivón, Odalyz, lumbrera

dual y con Susa, una hoguera

de humanísticas auroras,

así van estas cantoras

e Isabel por dondequiera.

Poesía es una niña

bordeando luz en esfera,

vestida de primavera

y el verde de la campiña.

Desde el huerto hasta la viña

bate la brisa su chal.

Ella va tierna, sensual

en himno de los arcanos

y del rosal a las manos

va llenando el delantal.

                                        Lorenzo Suárez Crespo

SIGUE LA PRIMAVERA

Por la ruta aromada
dirigiré mis pasos
igual que una zagala con las manos abiertas,
pies desnudos, levísimos
ruta adelante, vuelo
libre, loca y alegre por los sueños míos
tuyos, entrelazados.
Tul de mi arboleda
sol dorado o de cobre que atraviesas mi frente
limpia, salobre, sencillamente humana
donde se instalan los espinos
del diario vivir.
Cada pliegue en mi piel es una herida,
una serpiente negra que cruzó
la vereda de mi campamento.
Pero hoy mi amanecer ya tiene pájaros,
el sol madruga, ilumina
rincones de mi sangre
y grita algarabía, savia nueva
hogar, un bosque que se enciende,
vida, vida, más vida
arrullo de dos cuerpos.
Dos flechas. Un instante...

A LA VERA CRUZ

En el Gólgota fuiste coronado,

tu Vera Cruz se guarda con hombría

y tu Santa Hermandad por ti porfía

porque a todos libraste del pecado.

Clavado en el madero, sí, clavado

te contempla hoy el pueblo y a María

Madre de las Tristezas se confía

el duelo que dejaste en tu legado.

Tu sangre tan preciada y tan preciosa,

tesoro de cristianos que lloramos

la entrega de tu espíritu oneroso.

Bebamos esa sangre tan gloriosa.

Madero que, fervientes adoramos,

costado tan preciado y tan precioso.

AL CRISTO DE LA VERA CRUZ

Cristo de la Vera Cruz.
El Escorial te pasea
mientras tu rostro hermosea
por las calles y al trasluz.
La luz del mundo, Tu Luz
llamea los corazones
y en terrazas y balcones
se manifiesta hoy el luto;
tu cuerpo yerto, impoluto
repartiendo bendiciones.

DUODÉCIMA ESTACIÓN -JESÚS MUERE EN LA CRUZ-

Y la tarde crecía, agonizaba,

el sol hecho liturgia

se durmió de repente.

Tinieblas que cubrían toda faz,

toda tierra

asombraron al mundo, enloquecido

 de pavor y misterio.

Su aliento sobrehumano se mecía

y la sangre corría despeñada

aglutinando versos.

Un suave aroma venía de los árboles,

del dolido paisaje.

El llanto casi humano de los pájaros

se quedó sin acento.

Presencia.

Sólo un soplo de muerte 

y una voz desgarrada

penetrando los tímpanos

se adentró en el silencio:

¡Padre,

en tus manos encomiendo mi espíritu!

SIGUE LA PRIMAVERA Y DESPIERTA INSPIRACIONES POÉTICAS

Las rosas del Escorial

florecen en Primavera

   e Isabel por dondequiera

va llenando el delantal.

                     F. A

Paseando iba Isabel

por las sendas del Retiro

y de suspiro en suspiro

escribía en su papel.

Saliendo de tal vergel

y cerca de un buen rosal

iba con paso marcial

para cortar unas rosas,

esas rosas tan honrosas,

las rosas del Escorial.

El Escorial no sería

el jardín por excelencia

donde se encuentre la ciencia

de mayor jardinería.

Mas allá por la Herrería

lejos de la carretera

se ve a la Virgen Herera

con las flores a sus pies,

rosas y nardos, que ves

florecen en primavera.

Hermoso es el colorido

que armoniza la mirada,

las rosas caen en cascada,

y aroman nuestro sentido.

Al tiempo sale Cupido,

sobrevuela la pradera

y viendo que es primavera

lanza sus flechas al aire,

van las mozas con donaire

e Isabel por dondequiera.

Parece una pica-flor,

se enamora sin pereza

de todo cuanto es belleza

y así no siente pudor.

La primavera en loor

da misterio al barandal

que igual que en Garabandal

nunca se supo de cierto

e Isabel, en cualquier huerto

va llenando el delantal.

SIGUE LA PRIMAVERA

Por la ruta aromada dirigiré mis pasos

igual que una zagala con las manos abiertas,

pies desnudos, levísimos, ruta adelante, vuelo,

libre, loca y alegre por los sueños míos,

tuyos, entrelazados. Tul de mi arboleda,

sol de cobre o dorado que atraviesas mi frente

limpia, salobre, sencillamente humana,

donde se instalan los espinos del diario vivir.

Cada pliegue en mi piel es una herida

una serpiente negra que cruzó

la vereda de mi campamento.

Pero hoy mi amanecer ya tiene pájaros,

el sol madruga, ilumina, rincones de mi sangre

y grita algarabía, savia nueva,

hogar, un bosque que se enciende

vida, vida, más vida, arrullo de dos cuerpos.

Dos flechas.  Un instante...

DÍA DE LA POESÍA- VIENE LA PRIMAVERA-

Para todos mis amigos en el Día de la Poesía,  bien está aunque sea este poemita de principio de primavera...chunga, chunga...

VIENE PRIMAVERA.
¿Qué abeja ha mordido
mis labios tan dulces?

Mis labios sonoros
presos de carmín,
desnudos ya quieren
cantar para ti.

Hoy el campo huele
a amapola nueva
que aroma y fecunda
verde y torrentera.

La raíz ya brota
dentro del jardín,
antes de la noche
se abrirá el jazmín.

¿Qué pasa? ¿Quién grita?
¿Qué la sangre altera?
La vida comienza:
Es...¡La Primavera!

CELEBRANDO EL ANIVERSARIO DE SANTA TERESA DE JESÚS

LA SANTA ANDARIEGA

Hoy vamos recorriendo tus moradas

Teresa, sí, la ausente,

la que nunca dejaba reposando

sus sandalias

que siempre iban de vuelo.

Descalza en la pobreza

sobre la sombra fría de tus éxtasis

de tu viejo puchero y de tu lumbre

donde hervías la fe y a borbollones

nos hacemos hoy cómplices.

Varona de Dios y de Jesús Teresa

aquí tu voz se oye

"por la secreta escala disfrazada".

Y huele a santidad. Y yo en los santos creo.

Qué luz. Qué misticismo

que hasta el pintor se niega a darle forma.

Oh azucena tocada por la gracia.

Carmelita del duro resplandor.

Hoy paseo mis ojos

por ésta, la ciudad amurallada

que recogió tu pálpito,

tu sed, tus terquedades,

tus muchas fundaciones.

La que

cual cinturón de piedra para guardar la historia

con voz de cuatro siglos te recrea,

nos habla del camino y la escalada,

de tu mujer enferma y del cansancio,

del fuego y la cellisca

que quemaban tus carnes andariegas.

Tú peón del Carmelo

eras, la claridad en los abismos

la estrella de la tarde en las cañadas,

cancionera de fe, divina errante

demudándote de águila en paloma.

Eras como relámpago en la noche

cabalgando los tolmos de Castilla

y llegas, y con Dios te enseñoreas

quedando tus dolencias en un pozo tan hondo

que Él llenaba con vino de la eterna fontana.

Tu castillo interior...

Y a solas os quedábais platicando.

Qué envidia de esa plática

--Mística plenitud--

--Celebración fecunda--

--Sagrado Matrimonio--

Qué envidia, digo

y cómo le gustaba --mujer docta y poeta

que te llevó con Él como si fueras ángel

asida al crucifijo y muriendo en su Amor.

Y qué Amor, Teresa.  Y qué Amor...

SIGUEN PARA ORIFLAMA EN SU 15 ANAIVERSARIO, DE LORENZO SUÁREZ CRESPO DESDE CUBASoneto

Soneto de regocijo por Oriflama
A Isabel
Lorenzo Suárez Crespo.  Cuba

                                                     ...Nos penetra, nos une, nos define
                                                     ...Energía que surca el Universo. 
                                                                                   I. Díez

Nos penetra, nos une, nos define
el Oro humano de la identidad,
tributario fulgor de Hispanidad,
Oro y Llama en la luz que se combine.

Cada canto de amor que se destine
tras las huellas de vasta oralidd
es el eco que deja en su heredad
el clamor que en las letras se adivine.

Oriflama de Sancho y de Quijote,
de sueño y realidad a puro trote,
probidad en la prosa, limpio el verso

Y en la gran Isabel de ingente hazaña,
Atenea que irradia en la montaña
la energía que surca el Universo.

                                                  Lorenzo

MAS A ORIFLAMA EN SU 15 ANIVERSARIO, POR LORENZO SUÁREZ CRESPO, DESDE CUBA

Soneto de regocijo para Oriflama

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Del universo nos llama

un gran pájaro de fuego

que se nos presenta luego

vestido en luz oriflama.

Fredo

Más que volar, suave gira

por el aire una paloma

que entre sus versos asoma

y entre los cantos suspira.

Es un ángel que delira

y los arpegios reclama,

en ella el cantor que clama

a todo bardo conoce,

una revista de goce

del universo nos llama.

Reconocido el camino

humano de la cultura,

libre andar su tesitura,

para luz del peregrino.

La rima es como buen vino

y degustamos su anego

de voces, en el apego

que produce su energía

llegó volando un buen día

un gran pájaro de fuego.

Pájaro en letras doradas.

letras negras al papel,

con la vivencia más fiel

de suntuosas marejadas.

Mas vibran acicaladas

las ondas que imitan ruego.

No me marcho, canto y llego

a sus páginas de luz;

es el sol contra la cruz

que se nos presenta luego.

He vivido los encantos, 

las quejas primaverales,

sus enigmas zodiacales,

de los hombres sus quebrantos.

En sus páginas los llantos

de un corazón que los llama.

El cantor que llora y ama

ofrece voz cantarina,

más que volar hoy germina

vestido en luz oriflama.

TARDES DE MADRID -- de: EL TIEMPO Y SUS OCASOS

Éste Madrid que agobia.
Hoy llueve y llego tarde
                    a la reunión.
La ciudad tiene al pronto esquizofrenia.
Bajo del bus. Tomo el camino.
Canturreo. No importa,
hay que seguir llenando la jornada
con algo que nos salve la alegría:
literatura, cine, amigos
nos hacen estar vivos y animosos
cuando sale la luna y las muchachas
de sus trabajos salen y alborozan
con sus tacones altos
y toman tazas de café que humea
con espuma y con nata.
No hay niños en las calles.  Es invierno
la noche se nos viene encima
unos con hambre,
otros, con sed o sueño,
cansados, pero vivos.
Cruzo la Plaza de Colón,
un anciano, un pobre anciano va
--su cara de penuria y sacrificio--
escoge sitio y lenta, lentamente
como un ritual sagrado
tiende ante mí su maloliente manta.

DE: PRIMERO TEMBLOR

Quizás fui de la estirpe del dragón

y ahora

después de sacudidas las escamas

no puedo regresar

imantada en el nuevo paraíso

de los cuatro elementos.

Igual que los arroyos van al río

y el río sigue al mar,

yo, si del mar nací

y vine a la deriva hasta la tierra

donde el fuego y el aire,

después de haber soñado,

después de despertar

habré de reencontrarme con el cielo.

   Principio y fin. ¿Y el mar?

de. PRIMERO TEMBLOR

Cuando la noche se hunde en el latido,
cuando empuja la luna
y los pájaros tiemblan en el pecho
con musical caricia,
ese hombre que fue,
que quiere seguir siendo
prodigio de algún sueño 
torna su corazón en amasijo
de amor, de fruto ya maduro
y vuelve su batalla donde la angustia deja
honda raíz, donde su antigua soledad
fue tiempo ya cumplido.

PARA FRANCISCO HENRÍQUEZ EN SU 87 ANIVERSARIO

Y SEGUIRÁS EN PIE, COMO LOS ÁRBOLES

De nuevo cumples años, buen amigo,

Me sumo a tantas felicitaciones

que llevas recibiendo, con razones

similares a las que van conmigo.

Ha tiempo que de tu obra soy testigo

admirando las calificaciones

que nos muestran todas tus estaciones

y que tanto celebro en ti, contigo.

Sé seguirás en pié, querido hermano,

continuarás fructificando versos

compartiendo tu estilo, tan cubano.

Tu Cuba te da fuerza en el decir,

no olvidas la palabra y la bandera.

Muchas cosas, te llaman a vivir.