La lluvia tal vez hoy nos haga una visita
y la tierra reseca la llamará "la hermosa",
los parques ya desnudos gritan un S.O.S
porque sienten pudor en su verde jaez.
Amiga de los campos.
El hombre también muere
al ver este paisaje que le abrasa los ojos
el polvo le atraganta, le asfixia de tan seco
y su memoria inventa mil gotas en su frente.
Si la lluvia por fin nos visitara
yo saldría al jardín con los poros abiertos
y bebería --loba--,
un trago de su néctar acampanado y dócil.
No me importa, que el valle esté sombrío
el sol vendrá de nuevo a iluminarlo
con sus ojos abiertos y los vellos de punta
esos vellos que nunca dejan ver su piel redonda
pues la esconde, encendido
hasta momentos antes de su crucifixión.
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