El viento tiene herida, ya no sale
a despertarnos con sus labios regios.
Amapola que cantas tu color entre el trigo
es la hora del pájaro, del fuego.
Mariposa que vuelas cual cometa y te bebes
el azul, hoy te quiero
porque tienes la piel abrasada
y has de morir tan joven...
Lengua de fuego de las mil pinturas
armonía en el vuelo,
has de ser
cual barca naufragada entre los aires
y mis ojos se llenarán de asombro
cuando te vea ir y venir -flor de abanico--.
Ya luz de primavera se te enciende
antes de ser silencio.
No importa que ayer fueras
gusano. Hoy me deslumbras
con ese néctar que llevas en las alas.
Hoy, viéndote, me haces recordar
que todo nace y muere.
Que el tiempo y la palabra
nos encadenan. Que seremos eternos.
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