de: DESNUDO DE PALABRAS

Tú, cantaor de nanas, tomabas en tus brazos al pequeño y en tu acento andaluz, tan sevillano- del que siempre me sentí orgullosa: "Este niño chiquito/ no tiene cuna/ su pare es carpintero/ le va haser una./ Su pare es carpintero/ le va  haser una..."

Tú, pintor:  Estación de Atocha, ahora tan visitada, Palacio de El Pardo, residencia entonces dcl que fuese nuestro Generalísimo Franco, sala morisca,  techos al estilo cordobés y su Mezquita ¡tantas veces te lo oí contar!, yo era aún chica.  Y me sentía orgullosa por tus pinturas. Parecían hazañas diferentes a las que suelen acontecer a un obrero --pintor de brocha gorda-- vulgarmente llamado,  aunque ya casi octogenario,  te agarraste al pincel, a los lienzos o tablas, óleos que tanto te entretenían la mirada y el cansancio, el pulso y, hasta las horas de comer en que madre te llamaba a la mesa.

Con su partida, partieron a la vez los colibrís de tus cuadros, tus paisajes, gran parte de tus ojos, pues a partir de entonces, te fallaba la vista, te brotaban las lágrimas, aquellas que no pudiste derramar en su lecho de muerte, almacenadas, en las recóndita esquina de tu alma y te llovieron durante  seis años más que la sobreviviste.

Tú, tronco erguido, --señorito andaluz--, aún diste más a tus últimas ramas, diste tus últimos pasos, última voz, último suspiro. Pasaste el túnel de luz y en primavera, para unirte a mamá, que yo  bien lo pedía, al verte sufrir tan desnortado.

DESNUDO DE PALABRAS

                                                              A Manuel Díez Bascón

Ven por la ventana de la vida. Asómate al balcón de las incertidumbres, verás que sigo aquí, recordándote, mirándote en silencio como tú bien hacías. Y bien cierto será que no te ponga flores, crisantemos, caléndulas o rosas. Sabes, que a mí la piedra me causa calofríos, prefiero estar contigo en el sueño y el rezo, mas no vengas cargado de angustias ni de espadas, tus páginas se fueron selladas con la cruz, esa cruz que cargamos desde que amanecemos, germinados de sol o de alba en plena noche.

Y te he soñado, padre, ya me quedo tranquila, pues veo que te llevo como se lleva a Dios, tan dentro de mi alma, de mis entrañas dentro, que sé que has alcanzado el sendero de amor y desde allí contemplas el temblor de la arcilla, la arcilla que ya sabe tu mágica emoción. ¿Ves el mar que me canta?, ¿ves mi rostro observándote?. No quiero que deambules por áridos desiertos, sangrando aún tu  herida, tu fiebre, tu delirio.

Cangilones del viento van ahogando tu grito, ese que se quedó en mi pecho horadado. Por eso quiero, padre, que cantes hoy conmigo por todos los océanos por donde navegaremos. Tus ojos, hoy lumilínicos desandan el cansancio, que te llevó sin duda al fondo del abismo. Pero yo te rescato con mi amor, padre mío y seguiré soñando para tenerte cerca. Mis pupilas dormidas en la noche, se encienden y vuelan las oníricas playas donde tú ya relumbras.

Y hablas, padre, hablas, te escucho adormecida.

 Escucho al fin tu voz que se fue cielo-adentro.

SETIEMBRE - OSCURECE TEMPRANO

Hoy el cielo se viste de negrura
y la pálida luna no se ve.
Hoy, acabo de desatar la infancia
y se enturbian mis ojos a su luz.
En la orilla del tiempo ya dejé
los carros y caballos
que hasta aquí me trajeron.
Yo fui la desterrada,
el náufrago
agarrado a una tabla salvadora
que alguien dejó escondida
entre los juncos más originales.
A veces, se enredaban mis pies
entre las verdes algas
y el camino se entrecortaba perezoso.
                             Mas un día llegó
de cálido verano y de palabras
y un sol antiguo me enseñó sus verbos:
segar, oler a flores nuevas,
cantar viejo de pájaros y amar, amar, amar,
apoyar la cabeza, vivir con los recuerdos.
Y mirar a la luna. Comprenderla.

FUEGO EN EL MONTE, FUEGO...

Fuego en el monte,  fuego
en los rincones de mi sangre. Hierve
con este ir y venir de cada día
derritiendo mi piel entre sus ojos.
Mi cuerpo se hace brasa. Candela
y la pluma me arde entre los dedos.
Quiero el fuego que brote
entre las reses de mis noches blancas,
que alumbre sueños que jamás soñé.
Sol que iluminas
con mil formas de pájaro, 
tu plumaje me quema
y la luna trasnocha y no me enfría.
Luz de los días. Incandescente luz.
Fuego en las noches del estío. Fuego...
Que llegue la mañana, que despierte
la aurora boreal.
Hoy es un día largo.  Háblame en silencio.
Es tiempo de  pasión y de combate.
El cielo tiene la última pregunta.

EL FUEGO, SÍ, ERA FUEGO, NATURALEZA, O VIDA ( Finalista en Villanueva de la Cañada)

El fuego que hoy siento
es el fuego que somos,
es el que se nos da.
Se nos dio una mañana suavemente entre hogueras
que en círculos concéntricos
dibujaba otros rostros.

No supimos
si todo fue locura nuestra
o desvío de alguna selva onírica.
Las brujas ¿eran brujas?,
o tal vez fueron dioses desordenados, idos.
Corazones latían como mares de pájaros
o peces que volaban en el aire encantado.
El fuego, sí, era fuego, naturaleza, o vida,
esa zarpa dispuesta que serpentea, arrasa,
allá, desde su altura
pues que se sabe virgen o milagro
en actitud de entrega.
Y lo supinos tarde
cuando juntos, prendidos
descubrimos entre la esfinge nuestro caos,
nuestro rotundo mineral.

Oh fuego, majestuoso, libre,
música seca que engulles cuanto alcanzas
en todas direcciones y mandas, vertical.
Todavía
has de venir con tono grave
a rodear con brazos sapientísimos
un mundo
cuyos cimientos ya se resquebrajan.
                                       Mas nosotros
no tenemos capacidad de sacrificio
y nos mantiene
este profundo afán de sementera.
Déjanos
                    al menos una linde
para los tontos,
                    los pobres,
                     o los místicos
que ya sabemos del sudor de nuestro pecho
y el humo nos asfixia de tan cerca.
Déjanos escapar de aquella madrugada
cuando teníamos el pelo
de tan moreno, azul.

Aún llevamos en nuestras células tu estirpe.
Sólo cabe esperar
la lógica
de este reloj ardiente que es el hombre
y sepa darle marcha, atrás
en el momento exacto de toda conclusión.

Más, si me llamas...

AGOSTO. ESTA LÍQUIDA SED --DE: Y EL SUEÑO SE HIZO VOZ

Hoy es ocho de Agosto,
no sé porqué lo escribo.
Quizá por esta sed que me deslinda
que no es poca, ni torpe, ni banal,
y el agua que no llega a refrescar mis sienes,
estas sienes de zubia, de arritmia y de pañuelo.

Tal vez un poco de agua...
Vuelven atrás mis ojos, me traslado
al lago Tiberiades y sus aguas tupidas
donde bañé mis manos y salpiqué mis hombros
                                             cargados de Nirvana
y el agua sonreía,
porque el agua sonríe con su aliento más fresco
                                              y nos invita.

Tal vez un poco de agua...

Que se abran las nubes, dejad libre
la sangre vigorosa de la tierra
para pagar el chismorreo de las llamas
de esta tierra de Agosto, enredadera
de lumbres y murciélagos que pululan la noche
porque ¡ah! el agua. El agua es tan alegre,
cuando sale a la calle siempre está en movimiento,
salta y repiquetea juguetona
en todos los bordillos y ventanas,
si se colma,
como un ser humano explota y se desarma.
Casi nunca se ahoga.
Y es casi perfecta, redonda, como el tiempo.
Y este rincón de Agosto
horno de uva y cerveza y chapuceo,
esta líquida sed.

Tala vez un poco de agua...

Hay algo de mágico en el agua y nos invita
nos invita a desearla
pues tiene los dos sexos, como Dios.

CARTEL-PRESENTACION "LA LLAMABAN LOCA"

Amigos:  Mañana Miércoles 5 de Agosto, se presenta en la Casa de Cultura de San Lorenzo de El Escorial, y a las 20,00 horas,

el poemario "la llamaban loca", de Isabel Díez Serrano.  Presenta y lee con la autora el Dr.  José Nicas Montoto.  Se obsequiará con un ejemplar a los asistentes.

El libro,  de Ediciones Endymion, se puede conseguir en La Casa del Libro,  de Madrid  y en librerías online, en papel.

Se trata de un homenaje a la reina Juana, esa reina que no reinó, no tuvo corona, ni amor y que además "la llamaban loca".