16 enero 2021

VOY SALIENDO, FILOMENA


VOY SALIENDO FILOMENA, ME SUSTRAIGO DEL VALLE A LA MONTAÑA

Voy a beber de un trago este paisaje.
Canta el agua.
En esta antigua aldea que el corazón nos prende
caminamos con pasos ocupados
y arrastramos el alma por el suelo
pero esta torre de sol para los ojos
y el camino de frutos que han de renacer
 son puñado de sal para la herida.
Porque la sangre hierve y el afán no descansa.
Vivir, es necesario, sobrevivir, quién sabe
¿Cómo sobrevivir con el horror de ayer?, despierto a toda hora?
tan hundido en ti mismo que no puedes ahogarte.
Es necesario estar siempre dispuesto a renovar la brisa,
 a recibir el paso de la aurora
este sol que nos nutre y se desnuda siempre
donde el valle termina para bien de los ojos.
 Voy a pensar, que es hora de alegrías
aunque la soledad se tumbe cerca,
que esta tierra que piso, eternamente nace,
con furia femenina nos ama
                                   y se agitan sus senos encendidos.

Voy a beber de un trago este paisaje,
a apaciguar  mi pecho, flechado de fragancias
en esta tarde  limpia de menta y gordolobo,
este momento mágico de luminosidad casi celeste.

Me embriagaré, hermanos, con ramo de silencio y luna viva
y robaré a la noche
                        cuando asome
                                      su pipa de la paz.

                                                      Isabel

11 enero 2021

ENERO -PASEO DE ROBLES

 ENERO: PASEO DE ROBLES


Hoy andaban los robles con su pelaje gris.
Iban de gris, sin nada que abrigara su piel opalescente.
Despojados de sedas que abrigaran sus hombros al roce de la brisa
subían o bajaban orillando el camino. 
Su desnudez no era pórtico de la muerte,
solo un tránsito
un anuncio del sacrificio de la hoguera
que nos dejó en la boca un verano selvático.

Cuando la nieve enfríe, si es  que llega,
su corazón, su rostro, sus brazos alargados
pensaré que no es nada, que sobrevivirán
y veremos su altura coronada de besos
cuando despierte el tiempo y vuelvan las abejas
con la huella prendida y la lágrima oculta
a laborar romero para endulzar los labios.
                                                   Isabel

NIEVA

 NIEVA   (Pinilla de Buitrago 1994)      de: Y EL SUEÑO SE HIZO VOZ (Accésit Premio Buen Retiro)


Cae la nieve, dulce, serenamente, 
cae
más allá del cristal donde me absuelvo.
En esta vieja aldea ya casi abandonada
donde todo es pureza,
donde oreaban niños cuando crecían las endrinas.

Hoy nieva porque es tarde
--la nieve llega tarde cuando no se la espera-
que el invierno ha sido cálido y piadoso
como tus manos,
como mi asombro en ellas.
Vuelvo a la nieve, el blanco es mi refugio,
la nieve, sal sobre mi herida,
flores de almendro posadas en la estantería de mi ventana
ésta por donde miro,
miro y admiro cómo caen las estrellas diminutas,
esa rama vencida por la luz.

Y seguirá nevando en esta tarde blanca,
tal el insomnio que presiento.
El sueño es como un don sobre los copos.
De qué sirve el insomnio.
De qué sirve esta nieve para nadie
si nunca pasa nada, 
si la nieve es tan muda que nunca nos inquieta
y mañana, desenfadadamente, nos habrá abandonado.
                                Isabel

19 diciembre 2020

FELICES NAVIDADES NAVIDAD 2020

        amigos y lectores, deseo paséis unas felices, pacíficas y muy saludables Navidades, a pesar de todo los sinsabores que nos está trayendo la pandemia mundial que pronto si Dios quiere, verá su fin y será una nota más de nuestra historia.  Sigamos los que estamos celebrando la Navidad aunque sea con máximo de seis familiares, y cantemos villancicos aunque sea con mascarilla; ya nos encontraremos después, eso no lo evitará nadie...


                                          NATIVIDAD   2020

La Navidad es paz en los hogares,

entra por la ventana, va a la mesa

su luz nos ilumina y hasta besa

la frente y nos alivia los pesares.


Llega, cruza la estrella, tierras, mares,

entrega a cada cual lo que interesa,

se encarga de aquel alma que está presa

en su cárcel de penas y de achares.


Hagamos todos, alto en el camino,

encendamos candela con el tronco

del árbol más hermoso y diamantino.


Que el Niño brinde paz con nuestro vino,

no coja frío, no se ponga ronco,

se sienta humano, siendo tan divino.

                  Isabel Díez Serrano





07 noviembre 2020

ENVÍO DE ORIFLAMA Nº 37 -JULIO-DICIEMBRE 2020

Amigos: El nuevo número 37 de Oriflama internacional, Julio-Diciembre 2020, acaba de salir y en Pdf se ha ido distribuyendo entre todos los colaboradores de países hispanohablantes.  Increíble despliegue de buena literatura en forma de Poesía, Cuento Relato, Ensayos, Homenajes al gran poeta español Federico García Lorca; entrega de Medalla de Oro Premio Vasconcelos 2020, a la  doctora Sofia Irene Velarde Cruz  directora del Museo de Arte Colonial en Morelia -Michoacán-México, otorgado por el Frente de Afirmación Hispanista en México, A.C. Antología de Poetas Interioristas Españoles, en la que nuestra directora ha participado. Carta a Bruno Rosario Candeler, Presidente del Movimiento Interiorista en La República Dominicana,  con una muestra de cada uno de los 12 poetas intervinientes. Reseñas, comentarios, noticias, Pelas... dan cavida en este último número, agradeciendo a todos  sus colaboradores su intervención en beneficio de todos nosotros, sus lectores. viendo con alegría que cada día, semestre, año crece el número de receptores gracias a la colaboración de todos.

  

                    oriflama.es/revista-37/




                     

02 noviembre 2020

DÍA DE DIFUNTOS TERMINA - A TI MADRE, QUERIDA

EL ATRIO FAMILIAR HOY SE ESTREMECE


en una abrasadora herida,  madre.

Nos destruye y al par nos vivifica

por darte nuestros besos más ardientes,

aquellos que estuvieron tan guardados

esperando el momento real de la ternura.

Sentados a la mesa

la amargura en los labios,

crece nuestra congoja y nuestro grito dentro.

Bebemos zumo ácido en tarde de locura.

Sufrimiento profundo.

Qué me vais a decir sobre los ángeles

 si tengo uno ante mí, desvaneciéndose.

DÍA DE DIFUNTOS, CON AMOR, A TI MADRE

                           A ti, madre

            I
Hoy ha nacido un ángel
de piel crucificada.
Hay un silencio sordo
en el trigo creciente.
Escrito ya tu nombre
en la arena que mueve
este viento del sur
y está pariendo un árbol
 mi jardín interior.
Hay miradas de gato
en la raíz del agua
de un día que se enfrenta
de amor enceguecido.
Un astro que se ha roto
da luz a otro planeta
y ya la seca lengua
se deviene en metal.
Muerte: resurrección temprana.
Mariposa de azúcar.
Guitarra de ala azul.
                                       de: Debajo del ciprés. 1998
           II
BARCA YA NAUFRAGADA.

Ahora que tu lluvia es de fuego,
que amaneces diamante.
Alúmbrame mis días y mis horas,
lame mi oído con tu azul caricia.

              III
YA LA TIERRA ESTÁ TAMBIÉN DIFUNTA
debajo del ciprés.
Ya se ve la mortaja en la cara de la luna.
"Qué solos", Qué solos..."
Qué hacen estas flores dando aliento
donde esta soledad no admite compañía.
Ni el frío ni el calor os estremece,
ya sois... tan funerales.
Qué hago yo aquí, madre, delante de tu polvo
Ya no dolor. No lágrimas
Estás fuera del mundo pero yo vengo a verte
¿Acaso tú me escuchas?
¿Mi pretendida voz?

                                    DE: Debajo del ciprés 1998
                                          Isabel Díez Serrano
Abrazos