SIGUE, SEMANA SANTA -VIERNES-

Para enterrarle lo bajan
sus amigos del madero.
Lacerado el cuerpo entero
y muerto ya, no le ultrajan.
Los discípulos trabajan
y lo trasladan al huerto
que tiene José, por cierto
una grande sepultura
y con toda la premura 
dejan allí el cuerpo yerto.

Ruedan la losa que cierra
la entrada a la sepultura,
todo el mundo se asegura
de custodiar lo que encierra.
Mas al ver sobre la tierra
que losa se ha levantado
el pasmo queda pintado
en los soldados incrédulos
que duermen y ahora trémulos
ven que Dios se ha evaporado.

SEMANA SANTA

Hoy ya sale el Nazareno
con el rostro ensangrentado
sabiendo que su costado
se traspasará de lleno.
De amor y de gracia pleno
sube el camino rodando,
los discípulos llegando,
su madre llanto y dolor
y ante su gran resplandor
el gentío va callando.

Ya en el monte le han clavado,
clavado y en una cruz;
la luz del día, su Luz
por su dolor, se ha apagado.
Los ladrones a su lado,
la agonía es lenta y cruel
vinagre en lugar de miel
los soldados ya le ofrecen.
Todos a una parecen
van a morirse con Él.

La tarde se hizo tiniebla
al expirar, era el Rey
de los judíos, la Ley
les castigó con su regla.
El monte al pronto se puebla
de espanto, dolor y duelo
y la madre, sin consuelo 
reza al Padre por el Hijo
que pende del crucifijo
antes de subir al cielo.

de. LA LLAMABAN LOCA

En este batallar contra la muerte
gana la espigadora.
Su guadaña y su máscara penetra
a través de los muros de palacio.
Tengo el espanto a punto, amado mío,
estoy llena de ti y no te encuentro
en esta hora sorda de canciones
que arrope nuestra música interior.
Tierna aún de tu luz
que en las noches tus besos recogía.
Tiembla mi grito herido.
No puedo verte, Hermoso, tan quebrado.
Mi cordura se rompe de repente
al pie de la almohada.
Te vas, como hoja seca
dejándome tu frío encarcelado y
no cesaré de amarte, dueño mío.
Hoy me duele el violeta de tus ojos
que tanto me han amado desnudándome
y en la retina llevan
                                     tanto rincón de mí...

HUELE A TIERRA MOJADA

Huele a tierra mojada. Llueve en algún lugar. En el niño que fui y quiero seguir siendo; niño maduro, piel mojada, menos pena de ayer y menos ciega nostalgia. La tarde cae mansa sobre mis pies desnudos. Llueve al fin y el invierno, teje un sabor a pizarra, a vieja teja, a verdín.  Llueve en la grieta de mis dedos. Se me corre la tinta con esta lluvia fresca desde la orilla donde me encaramo. He de dejar la pluma, las palabras. El recuerdo, que aún puede condenarme.                 

                      de: "El tiempo y sus ocasos"

HABLEMOS DE LA PAz

Si la paz es aquello que persigue
el ser humano, grande es su ilusión
que en el principio de la Creación
Caín mató a su hermano, suma y sigue...

No es que Dios no nos ame y nos castigue.
Libres somos, somos la religión
por excelencia, libre negación,
libre albedrío es cuanto se consigue.

Y ¡qué hace el hombre con la libertad,
las paces o las guerras desatadas
mas que sacar del pozo su maldad?

Debemos aprender de aquel divino
manantial que heredamos de lo eterno
y mostrarnos, desnudos como el vino.

INVIERNO

Estas son, las larguísimas horas del invierno.
Asomada al pecho adolescente, que fuimos,
nos podemos ahogar en aquel llanto,
aquella angustia, aquel ansia
de concreciones.
Mas no debemos descender hasta el abismo
donde habitan los días melancólicos.
Debemos ascender de nuestro propio fango
dejando atrás las huellas soterradas,
acercarnos al hoy, más natural, más nuestro
y si acaso, volver a  la inocencia original
para gozar la fuente de la vida
ésta que nos provoca a cada instante,
vivir, vivir,
fiesta en el corazón.
Podríamos hacernos
un escudo de bálsamo-granito
para los días erróneos,
aquellos que transcurran
sin unos labios que nos digan: -¡Ven!

YA SON 88 --CAPICUA--

  AL AMIGO FRANCISCCO HENRÍQUEZ,  

CON LA ALEGRÍA DE PODERLE FELICITAR UN AÑO MÁS.

Siempre la chispa te acompaña, Paco

me apresuro a tirarte de la oreja

antes de que mi pluma esté más vieja

y no pueda acordarse ni de Baco.

Dices que asaltarás el nuevo "taco"

pero a ver si te dan una colleja

por pasarte al 90, en la calleja

donde siempre te compras el tabaco.

Mentira me parece, amigo, visto

lo visto hace tan poco, en Potes

cuando juntos, nos dimos un gran pisto.

Tenías tu cabeza en buen estado

comías, recitabas como un niño

y bebías, después de un buen asado.