Una vez más, es uno de Noviembre.
Hay un viento de azote y de nostalgia,
una memoria, un hueco,
el sol está muy alto
y es frío, es frío, el camposanto es frío
porque ya no le habitan las almas que emigraron.
Solo hay cáscara y polvo que la gente visita
quizá por una deuda que dejaron atrás,
el rescoldo
de una mala conciencia,
la tradición acaso.
Mas yo siempre he sabido que la muerte no es sucia,
tampoco vengativa,
y que es como la piedra
o acaso,
la leña que precede a la ceniza.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
Entradas
No hay comentarios:
Publicar un comentario