llenas están las páginas
de divorcios, favores que terminan.
Me detengo. Kim Phuc me sobrecoge.
Aquella niña de la guerra
que persiguen, con una triste terquedad
hoy, un hijo crecido de la mano.
Es una tierna huida sin medida
como río insepulto que siempre reaparece.
Ahora será distinta, su piel se habrá calmado
quizás con un vestido de tristeza.
El mundo estaba loco, su mundo, nuestro mundo
¿Estaba?
Todavía le duele el ser humano
que sigue persiguiendo su rastro en cada esquina.
Ya dije que es cual río
que nunca deja de pasar aunque el cauce desvíe.
Maraña de la vida, de la historia.
Quién diría
que aquellos nueve años
habían de sangrar hasta la muerte,
cuando fue hecha quizás para las uvas,
para los besos que nacen en setiembre
y no para correr
desnuda entre arrozales
como un juguete roto.
de: ECOS DE PRENSA
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