Movimiento ancestral, olas que danzan
ante tus ojos líquidos, azules,
roca por donde rompe la espuma que atraviesa
la paz que conseguí. Oh mañana salobre
soleada, venid a mí en tropel.
Os espero; mi gesto acogedor.
Solo este instante es nuestro.
II
Qué ocurre, Flor de Loto
cuando la letra se te ha quedado anclada
al perfil de tu boca
y tus ojos me miran fijamente
azules, espejeando en el pasillo de la casa
indómitos,
en la historia que vives desnortada.
Los momentos tan duros pasan lentos
y no sabemos cómo
atajar el curso que te mueve
al abismo, recién desabrochado.
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