NOVIEMBRE. REVIVIMOS LOS MUERTOS

Una vez más, estamos en Noviembre.
Hay un viento de azote y de nostalgia,
una memoria,
un hueco,
el sol está muy alto
y es frío, es frío, el camposanto es frío
porque ya no le habitan las almas que emigraron.

Solo hay cáscara y polvo que la gente visita
quizá por una deuda que dejaron atrás,
el rescoldo
de una mala conciencia,
la tradición, acaso.

Mas yo siempre he sabido que la Muerte no es sucia,
tampoco vengativa,
y que es como la piedra,
o acaso
la leña que precede a la ceniza.

PORQUE ESTE DÍA...

Porque este día
siempre nos trae recuerdos.
Tenemos la certeza
de haber llorado juntos.
Que este jardín
que el sol hoy hermosea
juntos lo hemos pisado.
Crisantemos nos hablan en silencio
nos dicen del rocío
que humedecen sus pétalos cargados
como si cada gota en ellos
fuese una puñalada breve
que acortará sus horas.
El musgo reverdece, se entila,
nuestra mirada es lánguida y está.
No demos la espalda a nuestros muertos.
Que un estigma de luz nos incorpore
y nos dirija el sueño
allí donde los rostros nos inunden,
allí, donde el magnolio es más hermoso.

                            de:  El tiempo y sus ocasos
                     Musicalizado por José Luis Pardo

LOS SANTOS

Los santos. Es inevitable
tenerlos hoy tan cerca.
Aquellos que quebraron
su vida absurdamente.
Hoy se nos representan
en el enigma de nuestra salmodia,
con un silencio sobrecogedor
que llueve a nuestro lado
si encendemos la lámpara de aceite.
Y un escalofrío nos recorre el cerebro.
Son los muertos, los santos
ellos, que nos visitan
atrapados en súbita bondad
tal si quisieran mirarse en el espejo
como la última vez,
recorrer los pasillos,
contestar las preguntas
con su traje más gris.

VISITA DE LOS PREMIOS VASCONCELOS A ISABEL Y ESPOSO

Aquí tenéis, hermanos, una muestra de la visita del Presidente del Frente de Afirmación Hispanista junto con varios premios Vasconcelos, a Isabel y su esposo Antonio, al paso por España para entrega del premio de este año a un escritor asturiano.   La velada fue corta pero muy hermosa, algo de agradecer.  Seis países representados:  Chile, Ecuador, Perú, México, Cuba, España. Lazos internacionales de amistad y cariño creados a través de la Poesía.
                                  

 

Fredo Arias de la Canal, Isabel Díez S, Rosamarina García M. Lorenzo Suárez Crespo

 

ISABEL DIEZ -LORENZO SUAREZ CRESPO

De Isabel a Lorenzo Suárez Crespo y otros amigos con motivo de la entrega del premio Vasconcelos 2013. en España.

SOLEA

Qué pena hermanos, tener
el agua al pie de la boca
 y no poderla beber.

MALARA PARA ISABEL

En pocos días Madrid
con su sol será testigo
del mutuo abrazo contigo
y el amor en buena lid.
Allí en la tierra del Cid
habrá un nuevo amanecer,
hora de poder tener
el agua al pie de la boca
y claro, pues Dios lo invoca,
nos la podremos beber.

                                          Lorenzo

DAME LA GUITARRA

Guitarra
solemnemente triste oigo a lo lejos, cante.
Canta su desnudez como las hojas
marchitas de aquel olmo
que se despluma,  viento
que te despierta.
Pájaros vuelan, alas
para emigrar.
El cielo se desploma, lluvia
para regar los campos.
Ojos morenos, lumbre
para las manos frías.
Guitarra, lejos
habitada en colores, amarillo
para el alma de Octubre.
Hojas, viento, alas, lluvia, lumbre,
guitarra desnuda, cante.
Este es mi otoño.
Herida de agua y luces de farolas
el atrio familiar hoy resplandece;
pluma, papeles, libros
y aún me quedan los cántaros del sueño.
La languidez, no es mía.

DAME LA GUITARRA -OCTUBRE-

Guitarra
solemnemente triste oigo a lo lejos, cante.
Canta su desnudez como las hojas
marchitas de aquel olmo
que se despluma,  viento
que te despierta.
Pájaros vuelan, alas
para emigrar.
El cielo se desploma, lluvia
para regar los campos.
Ojos morenos, lumbre
para las manos frías.
Guitarra, lejos
habitada en colores, amarillo
para el alma de Octubre.
Hojas, viento, alas, lluvia, lumbre,
guitarra desnuda, cante.
Este es mi otoño.
Herida de agua y luces de farolas
el atrio familiar hoy resplandece;
pluma, papeles, libros
y aún me quedan los cántaros del sueño.
La languidez, no es mía.