OTOÑO

Ha nacido el otoño.
Es hora de cenizas.
Alejandro. Aquel vecino
que dijeron era del número cuatro.
--Verdugo de las víctimas
que en este tiempo caen como las hojas-.
Hay pocos bautizados este mes
hoy, mandan los ancianos,
claro que el señor Juan no era tan viejo
es solo que su niñez, ya se cansó de los gorriones,
del lento acontecer de los recuerdos.
Ya no quedaba nada que contarle a los hijos
ni las caricias de los nietos le borraban los surcos.
Su mirada, perdida ya, indefensa
ante tanto trasiego, tanto caos por la casa.
Se acabaron las noches del estío
donde alguien, insomne
escuchara aún sus palabras inquietas
que atravesaban el río de sus labios
y él hablaba con la palabra rota
--tan sutilmente frágil--.
                          Me contaron
que ni siquiera despeinó las sábanas
para no despertar a la familia.

PRESENTACIÓN DE SERGIO GARCÍA SORIANO

Hola amigos:  Como prometí, se presentó el libro de Sergio García Soriano LLUVIA DE VERANO,  fue en la sede del Ateneo Escurialense y la tarde estuvo muy buena,  yo con catarrazo otoñal adelantándome a las vacunas pude hacer su presentación.  Sergio estuvo genial, el público quedó encantado y terminamos con un vinito  (terminaron) y... vendiendo libros.  Aquí dejo la foto del recuerdo.

                              

TIEMPO DE MORAS

Son negros los zarzales que levantan su voz
bajo la página amarilla de la tarde.
Degusto la dulzura que me ofrecen
mientras mis ojos
                             con quietud de lago
acarician la fresca arboladura,
el límite ignorado del paisaje.
Una gota de lluvia juguetea,
              no es nada
se queda entre mis manos y me hace
pensar que ya el verano se nos muere.
Cuando una puerta cierra otra se abre
y la luna no deja de besarnos.
Acepto el reto de las voces nuevas.
Todas las voces, todas las fragancias
vienen ya galopando
montadas en las crines de la noche, 
los dorados pámpanos del sueño
vendrán a suavizar los labios
como este rico fruto que el camino me ofrece
y me veré arropada
bajo la transparencia turbia de a seda
de algunos viejos robles,
mientras duermen
y con placer reciben los celestes fuegos.

ATARDEDE EN EL VALLE

La tarde se desprende de los robles,
sentimos la frescura
del sol que ya desnudo se amohína.
Los pasos nos envuelven soñolientos
mientras en el camino
se encienden las luciérnagas, que ahora
hermanas luz
nos velan como lámparas dispersas de la noche.

Tengo el silencio entre las manos.
La carne me cabalga despaciosa
y voy sintiendo frío entre los hombros.
Un deseo de ti suavemente me crece
y va llenando el hueco que se dilata dentro.

                              Eres
proyecto de jardín prendido en la memoria,
agua manando a ciegas,
                                      laberinto
donde mis ojos pierden su inocencia.
Tu recuerdo me va quemando el centro
y la noche se acerca presurosa.
Tiendo mis dedos para tocar tu eclipse.
Me turbo. Te me escapas. Y de nuevo estoy sola
                                                           refrescando
mis ansias con la brisa.

DESDE EL LÍRICO CUENCO DE MI VOZ

La nieve ha sido hoy clara y sombría,
huele tan limpio al bordear la casa
que mi pequeño paso tiembla y pasa
por miedo a resbalar ¡fácil sería!

Subir la cumbre bien me gustaría
mas los años, el músculo rebasa
y quiero conservar  pequeña brasa
y voltear los pasos en la umbría.

Celoso voy de blanca arquitectura,
 la torre y la campana ya han sonado
y celebran a fiesta al mediodía:

el ángelus que, lleno de blancura
con la nieve tan pura en el costado,
nos invita al Primer Avemaría.

de. NI TÚ NI YO

No comprendo qué más da

morirse por el tabaco

o morir por gordo o flaco

si uno se halla viejo ya.

Nunca nadie durará

más de cien años aquí

y yo aseguro que a mí

ahora no me queda nada

por probar, pues mi fumada

en mi juventud me di.

Y ahora, a los ochenta y dos

no me asustan estas cosas,

y en las mujeres hermosas

creo mucho más que en Dios.

Voy de ochenta y tres en pos

y después ochenta y cuatro,

con los rones que idolatro

y habanos que ya no fumo

pero me deleita el humo

cuando no es en un teatro.

             Francisco

Parece que no me explico

o no puedes entenderme

yo nunca quise meterme

con nadie y cierro mi pico.

Mas no creas que me pico

es que no acabamos nunca

con el asunto que trunca

de comer, beber, fumar

si en la vida hay que yantar

es mejor tomar la yunca.

Tampoco temo a la Parca

Francisco de mis amores

aunque ya somos mayores

la vida aún nos aparca.

Seguiremos en la barca

tomando el sol y la luna

que de noche, si oportuna

encenderá a los amantes

y veremos cuanto antes

cómo les canta la tuna.

                  Isabel

CONTRAPORTADA DE NI TÚ NI YO (Francisco Henríquez e Isabel Díez Serrano

 CONTROVERSIA  NI TÚ NI YO         

Solo ignaros y fantoches

con poca imaginación

niegan que los días son

creadores de las noches.

Los días se van en coches

de luz por la inmensidad,

y abismos de oscuridad

dejan en paso variable

¡aquí el día es culpable

de la oscura realidad!

                     Francisco

Día y noche son lo mismo

mas cada uno a su vez,

cuando está dormido el pez

tú y yo hacemos turismo.

Si no nos pilla un seísmo

nos movemos inconscientes

y si somos inocentes

porque Dios así lo quiso

el día nunca requiso

a la noche fluorescentes.

                          Isabel

Isabel no sube un risco;

a Isabel hay que subirla;

la subió para medirla

el agrimensor Francisco.

Ni siquiera al obelisco

de Sancho Panza trepó,

¡sin embargo, se subió

a los Piquitos de Europa

el día que aquella sopa

Fredo, en Potes, le servió.

                          Francisco

Ya salió el amigo Paco

a lidiar con Isabel,

ay amigo, qué cuartel

pareces hombre del saco.

No lo encuentro afrodisíaco

aunque me suban en burro

si desde abajo me aburro

cerraré los ojos, anda

que me pongan la baranda

o chófer que sea baturro.

                          Isabel