tag:blogger.com,1999:blog-1268346756202356562012-02-01T10:15:52.222-08:00Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.comBlogger1421100tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-5030730570777730232012-02-01T10:10:00.000-08:002012-02-01T10:15:52.230-08:00<b>No es capricho, la muerte tiene un punto,</b><div>tiene un deber que no debe inquietar,</div><div>la madurez del hombre ha de bastar</div><div>hasta verse morir, ser su difunto.</div><div><br /></div><div>Y llegados aquí, yo me pregunto:</div><div>¿Importa, cuándo, dónde en cual altar</div><div>dejaremos el sayo para dar</div><div>nuestra cáscara amarga y su conjunto?</div><div><br /></div><div>La muerte llega siempre y no se espera,</div><div>no es fácil pues decir: ¡soy preparado!,</div><div>al minuto final, desarbolado</div><div><br /></div><div>llega, nos descoloca, falta un grado</div><div>para admitir el hacha carnicera.</div><div>Nunca el momento llega con agrado.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-503073057077773023?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-23726717735664077152012-01-28T13:09:00.000-08:002012-01-28T13:14:33.120-08:00He nacido por fin, yo te busqué,<div>me guardaste en tu entraña, miel-cobijo,</div><div>madre tan solo una, amor me dijo</div><div>y contigo en tus aguas me embarqué.</div><div><br /></div><div>Con mis ansias de vida me acerqué</div><div>a tu seno, bendito el escondrijo</div><div>que Dios entrega a la mujer y al hijo;</div><div>durante nueve lunas me quedé.</div><div><br /></div><div>Gracias doy por cumplir con lo pactado,</div><div>llegué a ti y me amaste en el momento</div><div>en el que tu corazón y el mío, doble acento</div><div><br /></div><div>se hicieran uno en cuerpo desdoblado</div><div>Doble latir, doble existencia, un nido.</div><div>¡Gracias por no ser carne en el olvido!</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-2372671773566407715?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-82454193555380806402012-01-23T10:10:00.000-08:002012-01-23T10:18:21.777-08:00Yo sabía<div>del mundo y sus costumbres</div><div>y ahora este descielo,</div><div>este desángel</div><div>que desluce el brillo de mis hombros.</div><div><br /></div><div>Yo no sé cuantas lunas</div><div>durará este intermedio del hueso y de la carne.</div><div>Allá en el Purgatorio donde habité sereno</div><div>conocí muchas almas, desnudas como el vino</div><div>pasando largas tardes</div><div>lavando la conciencia de polvo y rancias lumbres.</div><div><br /></div><div>No sé si el viejo musgo nos trepará de nuevo,</div><div>si habrá días </div><div>de brote equinoccial que rememoren</div><div>aquel sol de metal tendido a nuestros pies.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-8245419355538080640?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-48073590958857267432012-01-13T02:57:00.001-08:002012-01-13T03:03:06.303-08:00Ya te dije alguna vez<div>que la fe nadie me dio</div><div>entró en casa y se quedó</div><div>atrapada como un pez.</div><div>Yo pude elegir tal vez</div><div>pero me sentí dichosa</div><div>de ver que cual una diosa</div><div>tu Dios se quedó conmigo</div><div>me hice preguntas y sigo</div><div>por un camino de rosas.</div><div><br /></div><div>También sé que tiene espinas</div><div>la fe de la cristiandad</div><div>mas al no tener maldad</div><div>Dios anda por sus esquinas.</div><div>Si a ella tú no te inclinas</div><div>la cruz no la hizo Luzbel</div><div>te lo contesta Isabel:</div><div>la cruz la hicieron los hombres</div><div>ésos, que aun dándole nombres</div><div>son boas de cascabel.</div><div><br /></div><div>A mis hijos no les di</div><div>más de lo que a mí me dieron</div><div>y ellos solos eligieron</div><div>lo que creen para sí.</div><div>Y nadie me empujó a mí</div><div> a creer o no creer</div><div>cuando me dieron el ser</div><div>el bautizo no hizo daño</div><div>que solo fue un claro baño</div><div>para su luz atraer.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-4807359095885726743?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-31766669509157458172012-01-13T02:38:00.000-08:002012-01-13T02:52:58.007-08:00Quién ha dicho que me falta<div>la luz para controversia?</div><div>si no sufro una paresia</div><div>aquí me tienes, sin falta.</div><div>Aunque suba a los alta-</div><div>res, sabe mi buen amigo</div><div>seguirás siendo testigo</div><div>de cristiana universal</div><div>que no encuentra nada mal</div><div>porque no tiene enemigo.</div><div><br /></div><div>Es cierto que Dios "sin nombre"</div><div>ese es el Dios verdadero</div><div>al que adora el mundo entero</div><div>le nombre como le nombre.</div><div>Como habita en cada hombre</div><div>ha de tener libertad</div><div>y adquirir la voluntad</div><div>de llamarlo como quiera</div><div>mi Padre Amigo o cualquiera</div><div>que le dé su facultad.</div><div><br /></div><div>Nunca debes despreciar</div><div>a quien piense lo contrario</div><div>no por eso es adversario</div><div>es, su forma de pensar.</div><div>Cada uno ha de cantar</div><div>su sabiduría humana</div><div>no es más grande el que gana</div><div>sino el que llegó su hora</div><div>y así, su vida decora</div><div>cuando suena la campana.</div><div><br /></div><div>Como a Dios nadie lo ha visto</div><div>cada quien puede pensar,</div><div>elegir, dilucidar</div><div>si es su Buda, Krisna o Cristo.</div><div>Hay que tener bien previsto</div><div>que la edad está contada</div><div>y es bueno tener posada</div><div>lejos, en el Más Allá;</div><div>su Dios ya le mostrará</div><div>la luz hacia la morada.</div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-3176666950915745817?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-13329425453923674452012-01-02T11:38:00.000-08:002012-01-02T11:47:11.036-08:00Un llanto sostenido recorre las neuronas<div>piedras o estalactitas que hielan en la sangre.</div><div>¿Dónde el fuego que habita nutriendo toda máquina</div><div>estrellas diminutas, ascuas que se dispersan</div><div>y llena saco roto de hiel y de tristura?</div><div>Noche desesperada de sal y de columpio:</div><div>¡amparadme en mi sueño que, ausente, borbotea!</div><div>La luz en la penumbra, la energía en la frente</div><div>inunda los rincones de mar y de congoja.</div><div>Viento azul, madrugada, ya calma en mi jardín,</div><div>el día se abre lento, se oye el rumor del agua</div><div>y mi canción se asoma, lenta y encanecida.</div><div>No sabe, no alborea. Mi lengua se ha hecho luto</div><div>y mis carnes flaquean al asomarse el sol.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-1332942545392367445?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-9194863499361861812011-12-31T10:53:00.000-08:002011-12-31T11:19:26.476-08:00Padre Nuestro que estás con Cristina<div>recogiendo las mieles del verso,</div><div>a tu lado llegó, vespertina</div><div>con sus notas pintó el universo.</div><div><br /></div><div>Ha dejado en la tierra su huella</div><div>poetisa del Alto Aragón</div><div>que, brillando como una centella</div><div>hizo surcos en el corazón.</div><div><br /></div><div>Recordad su palabra, poetas,</div><div>que Lacasa nos dejó un legado:</div><div>versos-soles y hondas-saetas</div><div>como mares en nuestro costado.</div><div><br /></div><div>Ya Cristina cruzó con su barca.</div><div>Su voz suena desde el otro lado.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-919486349936186181?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-83248526520531323672011-12-11T12:03:00.000-08:002011-12-11T12:11:46.951-08:00El día 15 de Diciembre a las 19,00 horas daré una conferencia sobre la vida y obra de Luis Rosales, premio Cervantes, en el Ateneo Escurialense. Me encantaría veros por allí.<div><br /></div><div>Y el 16 de este mismo mes organizo un recital poético-musical, en homenaje al Día de la Poesía o San Juan de la Cruz, en el que intervendrán los poetas ateneistas de San Lorenzo de El Escorial: Ricardo Aguado, Sergio García Soriano, José María Nagore, Tita Montoro, Ricardo Ruiz de la Sierra y una servidora. Poemas de San Juan de la Cruz y a continuación la II Schubertíada de la coral del Ateneo "Admanum". Será antes de una suculenta cena en un lugar paradisíaco como es el Hotel Botánico. Estáis todos invitados, eso sí reservando primero la entrada.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-8324852652053132367?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-12167159504608249842011-12-03T03:03:00.000-08:002011-12-03T03:18:06.497-08:00<div>EL ESCORIAL – MADRID - ESPAÑA</div><div>ORIFLAMA Nº 19</div><div>Año XI Diciembre 2011</div><div><br /></div><div>Oriflama no es un título casual. La palabra nos lleva al oro y a la llama, como la</div><div>Poesía, metal brillante y luz hermosa. También es modestamente compañía de</div><div>vida. Nos acompaña y sabe de nuestras congojas. Merece nuestro esfuerzo,</div><div>como decía Don Quijote, nos podrán quitar la aventura, pero no el esfuerzo.</div><div>Leopoldo de Luis, para Oriflama nº 7</div><div>Cualquier estandarte, pendón o bandera que se despliega al viento.</div><div>R. A. E</div><div>Así, nuestro estandarte de fuego que se incorpora a ese viento para llegar a los</div><div>cinco continentes. A todos los amigos o no, poetas o escritores, lectores</div><div>desconocidos, deseamos llegar a sus hogares, introducir nuestra Poesía,</div><div>nuestra palabra, por sus chimeneas o ventanas y caldear el ambiente en las</div><div>tardes de invierno o refrescarlas en verano, allá donde se encuentren.</div><div><br /></div><div>Mis manos, un gran pájaro</div><div>con las alas de fuego.</div><div>Energía que surca el Universo.</div><div>Nos penetra, nos une, nos define.</div><div>Un lazo de colores, arco iris</div><div>uniendo nuestras voces</div><div>nuestra sola presencia, encadenada.</div><div><br /></div><div>I. Díez</div><div>Directora: Isabel Díez Serrano</div><div>El Escorial (Madrid) España</div><div>corr-el: isabeldserrano@oriflama.es</div><div>pág. web: www.oriflama.es</div><div>blog: www.isabeldiez.blogspot.com</div><div>Dpto. Legal M: 17935</div><div>ISSN: 1699-6062</div><div><br /></div><div>Colaboran en este número:</div><div>POESÍA:</div><div>Lola Vicente. España</div><div>Marta de Arévalo. Uruguay</div><div>Aldo Luis Novelli. Argentina</div><div>Manuel Mejía Sánchez-Cambronero. España</div><div>Lorenzo Suárez Crespo. Cuba</div><div>Alberto Lauro. Cuba</div><div>José Luis Rubio. España</div><div>Francisco Alvarez Hidalgo. España-U.S.A</div><div>Daniel Gutiérrez Pedreiro. México</div><div>Ana Martínez. España</div><div>Jerónimo Castillo. República Argentina.</div><div>Maria Salud Ferrere. España.</div><div>Milagros Salvador. España</div><div>Azucena Caballero. Chile</div><div>Mary Paz Hernández Sánchez. España</div><div>Rafael Bueno Novoa. España</div><div>Ricardo Aguado. España</div><div>Andrés Tello Arranz. España</div><div>Juliana González Mallén. España</div><div>Celia Martínez Parra. España</div><div>Ana Castillo. España</div><div>SONETOS DE LA BUENA MUERTE:</div><div>Francisco Henríquez. EE.UU</div><div>Ivovnne Martín. EE.UU</div><div>Odalys Leyva Rosabal. Cuba</div><div>Maria Jesús Lozano Cáceres. España</div><div>Rosamarina García Munive. Perú</div><div>Isabel Díez Serrano. España</div><div>Lorenzo Suárez Crespo. Cuba</div><div><br /></div><div>COLABORACIÓN ESPECIAL:</div><div>Nela Río</div><div><br /></div><div>NARRATIVA:</div><div>Héctor Zabala. Argentina</div><div>María Manuela Septién Alfonso. España-Cuba</div><div>Juan Calderón. España</div><div>María José Mielgo Busturia. España</div><div>Isabel Díez Serrano. España</div><div><br /></div><div>GALERÍA DE ARTE:</div><div>José María Calvo Andrés. España</div><div>María José Alvarez de la Cueva. España</div><div>Leonora Acuña de Marmolejo. U.S.A</div><div>María Luisa Cano. España</div><div><br /></div><div>HABLEMOS DE:</div><div>La metafísica en la lírica de Isabel Díez Serrano</div><div>Por: Bruno Rosario Candelier. República Dominicana.</div><div>“En brazos de la tierra” de Isabel Díez Serrano</div><div>Por: Leonora Acuña de Marmolejo. U.S.A.</div><div>“Pelillos a la mar” de: Isabel Díez Serrano y María Jesús Lozano Cáceres</div><div>por Fredo Arias de la Canal. México y Lorenzo Suárez Crespo. Cuba</div><div>Poesía y poetas.</div><div>Por Carlos Benítez Villodres. España</div><div>Hagamos crítica constructiva, no destructiva.</div><div>Por Leonora Acuña de Marmolejo. U.S.A</div><div>La Poesía está en la calle.</div><div>Por Apuleyo Soto. España</div><div>De lo Telúrico a la Estética de: Apunte a Lápiz: René Rodríguez Soriano</div><div>Por Roberto José Adames. República Dominicana.</div><div>Poetas españoles en Rusia.</div><div>Por José López Rueda.</div><div>La aventura de escribir Poesía y Narrativa, bosquejo de ideas.</div><div>Por Sergio García Soriano. España</div><div><br /></div><div>NOTICIAS:</div><div>Isabel Díez Serrano. España</div><div>Celia Martínez Parra. España</div><div>Tita Reyes. España</div><div>Ricardo Aguado. España</div><div><br /></div><div>PERLAS MAESTRAS:</div><div>Bernard Shaw, Conde Romanones, Severo Catalina, Ramón de Campoamor,</div><div>Francisco Cabarrús, Concepción Arenal, La Rochefoucauld, Petrarca.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>Quevedo, Rouseau.</div><div>POEMA DE GERTRUDIS GOMEZ DE AVELLANEDA</div><div>CEDIDO PARA ORIFLAMA POR FREDO ARIAS DE LA CANAL,</div><div>PRESDIENTE DEL FRENTE DE AFIRMACIÓN HISPANISTA. A.C. MÉXICO.</div><div>POESÍAS LÍRICAS:</div><div>AL ESCORIAL.</div><div>COMPOSICION ESCRITA EN AQUEL REAL SITIO Á PETICION QUE SE</div><div>DIGNÓ HACER Á LA AUTORA EL SERENÍSIMO SEÑOR INFANTE DON</div><div>FRANCISCO DE PAULA.</div><div>El sepulcro y el trono aquí se juntan.</div><div>DUQUE DE FRÍAS.</div><div><br /></div><div>Suspensa, muda ante tu aspecto adusto,</div><div>¡Monumento gigante! en vano, al alma,</div><div>--A quien elevas y á la par asombras,--</div><div>Pido un acento digno</div><div>de interrumpir de tu silencio augusto</div><div>La majestuosa calma:</div><div>Digno de hendir las vacilantes sombras</div><div>De tus desiertos ámbitos, zumbando</div><div>En ecos de tus bóvedas eternas;</div><div>Y con ellos perdido</div><div>Por la región del viento,</div><div>Osado remontarse al firmamento,</div><div>Con el vuelo atrevido</div><div>De tus soberbias torres seculares…</div><div>Que dejando á sus pies fragosos montes,</div><div>Y en contorno asperísimos pinares,</div><div>Se alzan, buscando extraños horizontes.</div><div>Si te admiro ¿Escorial! obra del arte,</div><div>--Mientras tus majestuosos capiteles</div><div>Con orgullo parecen coronarte.</div><div>Como eternos laureles,--</div><div>Siento que en medio del profundo pasmo</div><div>Que en la mente produces,</div><div>Haces brotar el férvido entusiasmo;</div><div>Pues imagino que aún del sol las luces</div><div>--Que rompen de ese cielo los celajes</div><div>Para adornarte la inmortal cabeza,--</div><div>Respetuosas le rinden homenaje</div><div>Del genio de tu siglo á la grandeza.</div><div>Si sólo te contemplo</div><div>Símbolo de la fe, sagrado templo</div><div>De santa religión, -- en la desnuda</div><div>Polvorosa ladera,--</div><div>Con majestad severa</div><div>Alzarte al cielo, despreciar la ruda</div><div>Ira del viento, que incesante brama,</div><div>Y entre sus brumas levantar tu frente,</div><div>Que imposible, imponente,</div><div>Con muda voz tu eternidad proclama;</div><div>Mi corazón se humilla</div><div>En tu bendito polvo, y en silencio</div><div>Doblando la rodilla,</div><div>La paz de tu reposo reverencio.</div><div>Pero no más --¡ho hermosa maravilla,</div><div>Obra de la piedad e inteligencia,</div><div>Grande y á par sencilla!—</div><div>¡No más en tu presencia</div><div>Niegue su inspiración al alma inerte</div><div>La acobardada musa,</div><div>Que trémula y confusa</div><div>Su pequeñez en tu grandeza advierte!</div><div>Suene mi voz en tu recinto umbrío,</div><div>¡Oh epopeya de piedra!</div><div>Y esa elocuencia muda –que me arredra.—</div><div>Traduzca audaz el pensamiento mío;</div><div>Qué á remontarse aspira,</div><div>Al recordar ufano que la lira</div><div>--Por sus augustas manos laurëada,--</div><div>Hoy colocan en las mías vacilantes</div><div>El Príncipe elemento,</div><div>En quien encuentra apreciador ferviente</div><div>La lengua de Solís y de Cervantes.</div><div>Que sumisa á su voz, la mía rompa</div><div>Las trabas del cobarde desaliento:</div><div>Suene la épica trompa,</div><div>haciendo retemblar la áspera sierra;</div><div>Sus cumbres salve; y –fatigando al viento,--</div><div>Lleve veloz á la asombrada tierra,</div><div>--Por cuanto abarcan de la mar las olas,--</div><div>Con tu nombre las glorias españolas!</div><div>Paréceme ¡ah! que las marmóreas tumbas</div><div>Ya siento estremecidas…Imagino</div><div>Ver que entre régias sombras se levanta</div><div>La de tu austero fundador: tu mole,</div><div>Pedestal digno de su austera planta,</div><div>Huella, y se encumbra –silenciosa y grave—</div><div>Pardas nubes teniendo por doseles…</div><div>Mientras tendidas las potentes alas,</div><div>Que sombrean tu tétrico recinto,</div><div>De San Quintín cobija los laureles</div><div>El águila imperial de Cárlos Quinto.</div><div>Rápido vuela, en tanto,</div><div>Por atronantes ecos repetido,</div><div>De mi arpa humilde el inseguro canto,</div><div>Y el asilo penetra do el olvido</div><div>El héroe yace que asombró a Lepanto;</div><div>Cuando –á lanzarse pronto,</div><div>Cual águila real, sobre su presa, --</div><div>Con tímida sorpresa</div><div>Le vio Estambul mirar al Helesponto;</div><div>Y cercado de míseras rüinas</div><div>De la desecha flota,</div><div>Del impero Otomano</div><div>Estremecer la playa más remota,</div><div>Al ademán de su indignada mano.</div><div>¡Oh regio capitan, de Iberia orgullo!</div><div>Pueda mi acento á tu perpetuo sueño</div><div>Prestar plácido arrullo,</div><div>en ese panteón que no revista</div><div>Indestructible mármol, mas do miro,</div><div>Esplendor dando á su recinto triste,</div><div>De Austria y Borbón esclarecidos nombres.</div><div>Allí yacen también… Pero ¿qué amargas</div><div>Memorias ¡ay! al corazón despierta,</div><div>Con mi acento ¡oh Escorial! embargas,</div><div>Y el plectro arrancas de mis manos yertas?</div><div>¿Por qué se apaga el entusiasmo santo</div><div>Por tu belleza mística encendido,</div><div>Y en tristes ayes, y en copioso llanto</div><div>Prorrumpo á mi pesar?..... ¡Ah! que mi pecho</div><div>Recuerda estremecido,</div><div>Que aquel que me ordenó tus maravillas</div><div>Cantar en arpa de oro,</div><div>Aun siente desliar por sus mejillas</div><div>De profundo dolor acerbo lloro,</div><div>Que en ese opaco panteon reclama</div><div>Aun no cerrada tumba…..</div><div>Y el viento mugidor de Guadarrama,</div><div>Cuando en las altas cúpulas retumba</div><div>Y tu muralla secular azota,</div><div>Lanzar parece de su negro hueco,</div><div>En largo y flébil eco:</div><div>¡Aquí yace tambien Luisa Carlota!</div><div>Aquí –no hay duda—aquí, tabla modesta</div><div>El nombre ofrece de la heróica Infanta</div><div>Que dique opuso á la ambición funesta</div><div>Que áun hoy al sólio su anhelar levanta.</div><div>Ella –el ardor de Sirio despreciando—</div><div>Desde el confin de la risueña Gádes</div><div>Voló á la quinta del Borbon primero,</div><div>Donde espiraba el sétimo Fernando</div><div>En brazos ¡ay! del fanatismo fiero.</div><div>Ella luchó valiente</div><div>Por la princesa débil é inocente,</div><div>Ya condenada á mísero abandono,</div><div>Y del bando ominoso frente á frente</div><div>La alzó triunfante al disputado trono;</div><div>Donde el pueblo del Cid – que aunque abatido</div><div>Marcha tras su esplendor de otras edades –</div><div>La aclama ahora, de esperanza henchido,</div><div>Símbolo de las patrias libertades.</div><div>Del beneficio inmenso</div><div>Guarda ese noble pueblo la memoria …..</div><div>Mas no el canto suspenso</div><div>Me es dado proseguir.— Ecos de gloria</div><div>No me ordenes alzar, cuando tu herido</div><div>Corazon hoy en soledad suspira .....</div><div>¡Tú, que me colmas de bondades tantas,</div><div>Acepta, sí, la voz de mi gemido,</div><div>Y deja que la lira</div><div>Deponga muda á tus augustas plantas!</div><div>---------------------</div><div><br /></div><div>POESÍA</div><div><br /></div><div>Lola Vicente. España</div><div>Amarillo limón del limonero.</div><div>A Carlos Murciano</div><div>Surges, Carlos Murciano, en mi presente</div><div>con más fuerza, quizás más entrañable</div><div>que el día que en Madrid, me echaste un cable</div><div>y atizaste mi arrojo vivamente.</div><div>Música de la sangre es, en mi mente,</div><div>un “duende enredador” muy respetable,</div><div>un nuevo espaldarazo de tu sable</div><div>experto en navegar teóricamente.</div><div>Y cuanto más te pienso, más te quiero:</div><div>“amarillo limón del limonero”.</div><div>Derribas del silencio la muralla,</div><div>nos cuentas la verdad sin bambalina:</div><div>“... Detrás de la memoria está la esquina”...</div><div>y, por oírte, el universo calla.</div><div><br /></div><div>Marta de Arévalo. Uruguay</div><div>Umbral: del libro “La luz en que vivo”</div><div>Estoy en el umbral de tu casa infinita.</div><div>Llego al límite entrevisto bajo tu ala de llama. Veo ya el horizonte y la</div><div>promesa de tu luz, diáfanamente.</div><div>Yo me digo quietamente adiós. A mi propio rostro en espejo de niebla,</div><div>serenamente despido, sin ira ni temor. Tu mano, que en mí duele, sosteniendo</div><div>mi latido, corta casi el invisible hilo.</div><div>Estoy en el umbral de tu casa infinita. Aún me duele aún, el mundo. Aún</div><div>palpito. Pero no tiemblo porque me digo: - Estás.</div><div>Estoy en el umbral de tu casa misteriosamente abierta desde siempre.</div><div>Desde cuando sentí caminar intuitivo mi asombro por tu ruta azul, y un versoverbo</div><div>de luz, nacía como flor a mi costado.</div><div>Desde que tu tiempo dijo que era hora ya de andar, y anduve, cantando y</div><div>abriendo el corazón para tu sombra.</div><div>Ahora que estoy en Ti y soy nosotros, voy a mi pasado. Por el tiempo hacia</div><div>el principio, rescato de viejos manuscritos poemas intactos. Poemas que ha</div><div>dictado la memoria de Ti, con que me reviviste.</div><div>Aún camino con los pies de llanto. Aún camino con la faz del sueño.</div><div>Aún camino.</div><div>Hacia ti camino y ya no canto.</div><div>En silencio digo la oración profunda.</div><div>Ahora, sigilosamente guardo el acento, para no despertar el tiempo del adiós</div><div>definitivo.</div><div>Aldo Luis Novelli. Argentina</div><div>Agradecimiento desde el Hospital Psiquiátrico</div><div>a J. Fijman y A. Artaud in memorian</div><div>Agradezco a la oscuridad</div><div>que me deja ver claramente el mundo.</div><div>Agradezco a los amigos que nunca vinieron.</div><div>Agradezco a las mujeres que me abandonaron</div><div>para que enloqueciera solo.</div><div>Agradezco a la luna</div><div>que habla conmigo</div><div>cuando nadie me habla.</div><div>Agradezco al sol que nunca está</div><div>salvo cuando salimos al patio</div><div>a arrastrar los pies y babearnos.</div><div>Agradezco al acolchado de las paredes</div><div>que me cuida la cabeza.</div><div>Agradezco al enfermero</div><div>que me da la pastilla azul</div><div>y la verde y la roja</div><div>y esa maldita pastilla blanca como una bala</div><div>que nunca tomo</div><div>y me la meto en el culo.</div><div>Agradezco al otro enfermero</div><div>que me trae papel y lápiz</div><div>para que escriba mis poemas de locura</div><div>y resista a la muerte.</div><div>Agradezco a los dos monos</div><div>que me aplican electroshock</div><div>cuando me altero un poco/</div><div>para quemar lentamente mis neuronas</div><div>pero ellas todavía resisten</div><div>así que vayan sabiéndolo</div><div>gorilas hijos de puta:</div><div>todavía escribo mi sucia poesía.</div><div><br /></div><div>Manuel Mejía Sánchez-Cambronero. España</div><div>por un hecho puntual.</div><div>Dos péñolas de vuelo celestial</div><div>del cielo ven abierta la ventana</div><div>y por ella descienden al Guadiana</div><div>con sus versos en cuencos de cristal.</div><div>Con éstos se engrandece su caudal</div><div>y La Mancha hoy se siente más lozana,</div><div>ve mejorar con vistas al mañana,</div><div>la cosecha del verso en lo esencial.</div><div>Estos vates de corte más bien clásico,</div><div>nos aportan la esencia de lo básico</div><div>con el verso medido y cadencioso,</div><div>que es lo esencial de la horma de un poema,</div><div>pues de no ser así, falta la yema</div><div>y no alcanza a llegar a ser hermoso.</div><div><br /></div><div>Lorenzo Suárez Crespo. Cuba</div><div>Salutación en azul.</div><div>A Fredo Arias de la Canal</div><div><br /></div><div>He soñado en mis versos más lejanos</div><div>la palidez azul del horizonte</div><div>y escalando penachos de alto monte</div><div>me han herido de azul los océanos.</div><div>Invoco en la distancia los arcanos,</div><div>polizón en la barca de Caronte</div><div>y digo al agua azul, brama, disponte</div><div>a paliar el dolor de los humanos.</div><div>En la laguna Estigia esos reflejos</div><div>denotan falso azul en sus espejos</div><div>y así vago en las márgenes del día</div><div>en un corcel azul de alas de cera...</div><div>insisto en absorber de la alta esfera</div><div>el más intenso azul de poesía.</div><div><br /></div><div>Alberto Lauro. Cuba</div><div>Rina Lastres diciendo adiós.</div><div>¿Y cómo te defenderás</div><div>mujer huidiza,</div><div>cuerpo desnudo</div><div>entre las aguas de un pájaro en el agua?</div><div>¿Acaso eres</div><div>el alce que aguarda</div><div>en el acecho</div><div>y salta</div><div>de un abismo</div><div>a otro?</div><div>Mira</div><div>en la arena</div><div>las huellas de tus pasos.</div><div>La tarde las borra.</div><div>Sobre ella caminas y la infancia en tu mirada</div><div>se convierte</div><div>de mendiga en reina.</div><div>¿Cómo te defenderás</div><div>en esta última hora</div><div>en que los astros</div><div>giran y giran</div><div>vertiginosos</div><div>en el ansia</div><div>o el deseo,</div><div>río abajo</div><div>- y no puedes retenerlo –</div><div>en esta sed, esta sed</div><div>que nos condena?</div><div>Infinitos e insondables son los caminos del Señor</div><div>- cantas junto al arpista del Salmo –</div><div>como ciega</div><div>e interminable</div><div>es la memoria de la lluvia.</div><div>¿Cómo te defenderás</div><div>ahora que somos al mismo tiempo los que amas</div><div>el pez</div><div>que se hunde en el insomnio</div><div>y el sueño</div><div>de los náufragos?</div><div>José Luis Rubio –Conil- España</div><div>Han vuelto.</div><div>Han vuelto los negros nubarrones</div><div>a cegarme la visión.</div><div>Han vuelto para recordarme</div><div>que volverá a llover</div><div>que se inundarán mis ojos</div><div>y que del camino se borrarán</div><div>las huellas de sus pasos,</div><div>de tus pasos y de mis pasos.</div><div>No quedará nada más</div><div>que un barro pegajoso</div><div>donde tus pies serán presos</div><div>y no podrán avanzar</div><div>hacia el río que se desborda</div><div>arrastrando tu jardín</div><div>hacia un revuelto mar</div><div>que se rebela iracundo.</div><div>Francisco Alvarez Hidalgo. España-U.S.A</div><div>Embriaguez.</div><div>Me buscas en el fondo de tu vaso</div><div>y estoy dentro de ti, pues me has bebido;</div><div>consumes tu cerveza, y consumido</div><div>me siento de esperar, pues traes retraso.</div><div>Te deseo hoy y aquí, no paso a paso,</div><div>desnuda junto a mí, yo desvestido,</div><div>presta a jugar cualquier juego prohibido</div><div>desde la madrugada hasta el ocaso.</div><div>Y del ocaso hasta la madrugada;</div><div>tu cabeza y mis pies sobre la almohada,</div><div>en sensual y recíproca embriaguez.</div><div>No necesitarás botella o copa,</div><div>pues beberás de mí, mientras arropa</div><div>la extensión de mi piel tu desnudez.</div><div>Daniel Gutiérrez Pedreiro. México</div><div>Reza en la oscura noche el poeta.</div><div>Poesía: pájaro de luz que recorre mis abismos más oscuros</div><div>iluminando el azul con una lluvia de ojos,</div><div>con una cascada de guitarras,</div><div>con una dulce guillotina de luz y mariposas.</div><div>Palabra: mujer azul de luz en la mirada del fuego,</div><div>mariposa del azúcar y la sangre celeste,</div><div>estrella de pechos luminosos</div><div>abeja septentrional, pólvora del cuerpo, caída.</div><div>Verbo: fusil solar en los crepusculares camellos del beso,</div><div>amapola desnuda, pájaro del fuego,</div><div>azufre del cuerpo,</div><div>implosión de los cometas en el ombligo de octubre,</div><div>en el vientre sediento de enero,</div><div>en la mirada encendida del aire.</div><div>Mujer: abeja blanca, desnuda amapola de piel arenosa,</div><div>marinera, planeta que recorre mis dedos, guitarra del agua,</div><div>diamante en el fuego, Eva.</div><div>Mujer: cometa de ojos transparentes,</div><div>ninfa del agua, amante.</div><div>Y te amo. Y me amas.</div><div>Y te amo aún más que el fuego en la madera,</div><div>niña de mirada celeste, sirena septentrional,</div><div>planeta de pólvora.</div><div>Amor: pájaro azul en el azul de los eternos cometas.</div><div><br /></div><div>Ana Martínez. España</div><div>esta noche</div><div>esta noche, en silencio, comparto las estrellas</div><div>con tu ausencia y el gusto</div><div>por verte con el aire renovado.</div><div>Tan cerca la galaxia</div><div>si la miro y me extiendo</div><div>hasta poder rozarle las mejillas</div><div>y descubrir tu rostro sonrojado,</div><div>risueño al fin</div><div>después de tanto caminar sin gesto</div><div>al borde del abismo.</div><div>Arropada de luces tintineantes,</div><div>escucho el canto de la noche,</div><div>y siento el privilegio</div><div>de compartir destinos</div><div>que volverán muy pronto a separarse,</div><div>continuando su rumbo</div><div>hacia distintas metas.</div><div><br /></div><div>Jerónimo Castillo. República Argentina.</div><div>Amigo</div><div>Hay una copa de cristal muy fino</div><div>en la que se sublima un sentimiento.</div><div>Hay un mecer de ramas por el viento.</div><div>Hay una semejanza a lo divino.</div><div>Hay todo eso y más, en el camino</div><div>del que se sabe amigo, y al momento</div><div>brinda su mano y corazón sediento</div><div>de hallar hermanos en igual destino.</div><div>Es la amistad el cáliz ofrendado</div><div>en la palabra que contiene abrigo</div><div>con el amor que el cielo nos ha dado.</div><div>Y al mismo cielo hallamos de testigo</div><div>cuando al decir amor, hemos nombrado</div><div>lo que en nosotros representa amigo.</div><div>María Salud Ferrere. España</div><div>A veces…</div><div>A veces cuando la mirada</div><div>descubre los paisajes</div><div>que brotan de la vida,</div><div>y la vida es el sueño que se pierde</div><div>o se filtra</div><div>en el ojo apacible del sentido</div><div>donde crecen los árboles</div><div>del bosque que inventamos.</div><div>Mientras el sueño sea sueño</div><div>y la vida Artesana Mano</div><div>del Principio de todos los Principios.</div><div>Mientras la sangre sea sangre</div><div>que active nuestro cuerpo</div><div>y al corazón que habla</div><div>con hermosos latidos.</div><div>Mientras la muerte sea muerte</div><div>que abandonamos</div><div>al pie de tantas cruces</div><div>y alcancemos ese ramo de olivo</div><div>que desprende el sol.</div><div>Encenderé una luz en mi conciencia</div><div>hasta ungirme en la música</div><div>que aroma un Padrenuestro.</div><div><br /></div><div>Milagros Salvador. España</div><div>La Almudena</div><div>Como en ningún otro lugar,</div><div>en este camposanto,</div><div>el sol guarda silencio</div><div>entre ángeles de todos los tamaños</div><div>que heridos en su carne sin memoria</div><div>nacen de las cenizas los mármoles más bellos.</div><div>No llegará noviembre en vano,</div><div>él guarda algunos nombres</div><div>al lado de las lágrimas,</div><div>para que no olvidemos la tristeza,</div><div>perdida como el pájaro en su vuelo</div><div>buscando el corazón.</div><div>Y la tierra se vuelve pensativa</div><div>y en los cercanos crisantemos</div><div>se embalsama la luz oblicua de la tarde.</div><div><br /></div><div>Azucena Caballero. Chile</div><div>Metamorfosis.</div><div>Escucho el palpitar de los árboles</div><div>bajo mi silencio.</div><div>Confiesan a la lluvia su tristeza</div><div>con palabras mojadas.</div><div>Mañana el sol</div><div>o las edades</div><div>exprimirán sus cuerpos</div><div>y agónicos aún</div><div>sentirán crepitar en el fuego</div><div>sus almas vegetales.</div><div>Igual que ellos</div><div>tú y yo</div><div>nexo intacto</div><div>en la turbulencia del planeta</div><div>abrasados en la llama primera</div><div>del Génesis</div><div>tal vez nos uniremos por fin</div><div>en la inalterable metamorfosis</div><div>del aire</div><div>y cenizas.</div><div><br /></div><div>Mary Paz Hernández Sánchez. España</div><div>Se marchitó ya la rosa,</div><div>dejando el rosal huérfano</div><div>y el seno que la contuvo.</div><div>Ya se marchitó aquel árbol,</div><div>que sostenía pura tierra</div><div>y nos ofrecía cobijo</div><div>Se marchitó la esperanza,</div><div>marchó caminando errante</div><div>en busca de otra identidad.</div><div>Con prudencia quiso saber,</div><div>dónde se encontraba su hogar</div><div>y cual era su linaje.</div><div>Encontró una encrucijada,</div><div>donde la duda se subió</div><div>a lomos de incertidumbre.</div><div>Levantó al viento la mano,</div><div>para averiguar la causa</div><div>que desencadena efectos.</div><div>La vida sigue girando</div><div>sin rosal, sin esperanza,</div><div>hasta que planten el árbol.</div><div><br /></div><div>Rafael Bueno Novoa. España</div><div>Yo amé.</div><div>Yo amé los puntos cardinales de tu cuerpo,</div><div>el arco iris de tu boca</div><div>proyectada en caleidoscópica acuarela,</div><div>las espigas de tu piel</div><div>porque fueron cosecha de mis manos</div><div>y la flor abierta de tu sexo amé</div><div>cuando en los surcos del deseo</div><div>nacieron sus pétalos al crepúsculo.</div><div>Yo amé la sementera de tu vientre</div><div>fecunda de sueños y promesas,</div><div>el brocal de tu cintura cincelando</div><div>sobre el aire filigranas de lluvia,</div><div>la lluvia infinita del vacío que se agranda</div><div>donde el dolor de mi naufragio palpita.</div><div>La melodía secreta de tus labios amé,</div><div>y la liturgia de su música hecha susurro.</div><div>Pero lo que más amé de ti</div><div>fue tu voz antigua de algas y madréporas,</div><div>el tacto salobre de tus pechos,</div><div>el misterio del mar encerrado en tus palabras,</div><div>el malecón de tu carne rompeolas de todas las pasiones</div><div>Por eso definitivamente tu esencia primigenia</div><div>de agua y de salitre seguiré amando</div><div>como una bendición multiplicada.</div><div><br /></div><div>Ricardo Aguado. España</div><div>Atracado en el muelle de la vida</div><div>con el aire mirando a barlovento</div><div>disfruté de la dicha del momento,</div><div>la llamé y no se dio por aludida.</div><div>La tarde comenzó su anochecida,</div><div>entonces se inició aquel tormento,</div><div>el viento se giró a sotavento</div><div>y despareció la “mal-nacida”.</div><div>El amor de mujer es como el río</div><div>que recorre el sendero de tu ser,</div><div>lo mismo con calor que con el frío</div><div>o en contra de tu propio parecer,</div><div>muchas veces discurre muy bravío</div><div>y en otras no se digna aparecer.</div><div><br /></div><div>Andrés Tello Arránz. España</div><div>Sueños.</div><div>Te despertaré esta noche</div><div>cuando todo esté en silencio,</div><div>he de soltarte las cintas</div><div>que aprisionan tus cabellos,</div><div>extenderlos en mi almohada</div><div>para que velen mis sueños.</div><div>Aleteo de tus manos</div><div>sentiré sobre mi pecho</div><div>y subiré a la montaña</div><div>por las curvas de tu cuerpo.</div><div>Como el cóndor de los Andes,</div><div>volar tu valle secreto,</div><div>percibiendo los aromas</div><div>de limón, menta y romero.</div><div>Después, besaré tus ojos</div><div>para que sigas durmiendo,</div><div>y acariciándote el rostro,</div><div>yo, me enredaré en tus sueños.</div><div><br /></div><div>Juliana González Mallén. España</div><div>Brisas.</div><div>Se agolpan mares de descontento,</div><div>y los hombres en medio.</div><div>El día, la noche, algo se cierra,</div><div>la luna, en ángulo de silencio</div><div>siega la vida a la brisa.</div><div>Arde el campo interior. ¡Un lirio!</div><div>¿Qué pensará la perfumada sombra?</div><div>Invisible da la mano.</div><div>De puntillas la corriente nos altera</div><div>y un verso nos da la aurora.</div><div><br /></div><div>Celia Martínez Parra. España</div><div>El mundo que cabalga.</div><div>Cabalgas mundo,</div><div>enarbolando espadas</div><div>de placer, bienes y deseos.</div><div>Jamás podrás sentir orgullo</div><div>del sol que te ilumina,</div><div>del frescor de la lluvia al abrazarte,</div><div>ni del sosiego que desprenden</div><div>las rebosantes noches de luna.</div><div><br /></div><div>Ana Castillo. España</div><div>Soledad Encuentro</div><div>Junto al camino, El ángel descendió sobre sus</div><div>(senos</div><div>un hombre solo. con la torpe inquietud</div><div>Otoño. La luz se aleja. de la fragancia que desciende</div><div>por vez primera.</div><div>Inmóvil, Fue hermoso contemplarlos:</div><div>sobre la tierra fría, humanos y divinos por igual.</div><div>un hombre aguarda.</div><div>(del poemario "La Música de las Horas")</div><div><br /></div><div>SONETOS DE LA BUENA MUERTE:</div><div>Francisco Henríquez. Cuba-EE.UU</div><div>XV</div><div>En el patio, detrás de la alta cerca</div><div>que se viste de hiedras y de espinas,</div><div>la Muerte con sus garras asesinas</div><div>y sus dedos de púas, se me acerca.</div><div>Sacude las paredes de mi alberca</div><div>y envenena mis aguas cristalinas</div><div>con su pus y su tos y sus neblinas;</div><div>persistente, atorrante, sucia, terca…</div><div>Por eso siempre lo repito: en cuanto</div><div>pueda, a sus intentos me adelanto:</div><div>no puedo permitir que Ella: la Muerte,</div><div>me remate en su predio a sangre fría…</div><div>Nadie puede ordenar la muerte mía;</div><div>¡con mi sangre: ni el Diablo se divierte!</div><div><br /></div><div>Odalys Leyva Rosabal. Cuba</div><div>XIX</div><div>Yo no busco la Muerte, ni la llamo,</div><div>es mejor que se marche de mi vida,</div><div>que lance hacia otro sitio su estampida</div><div>que por mi parte su piedad no aclamo.</div><div>Si de rosas me llega un bello ramo,</div><div>nadie piense que soy ángel suicida,</div><div>ni que dispongo urgente mi partida;</div><div>la belleza es mi signo, lo que amo.</div><div>Una sonrisa alegre de confianza,</div><div>de luz y bienestar, de tierno aroma,</div><div>es lo que el ángel de mi voz alcanza.</div><div>Que se aparten las puntas de la lanza,</div><div>es que la Muerte a mi placer no doma</div><div>todavía guardo sueños de esperanza.</div><div><br /></div><div>Ivonne Martin. E.U-Cuba</div><div>I</div><div>A mi amiga, la Muerte, yo la llevo</div><div>casi siempre guardada en el bolsillo;</div><div>dondequiera que voy le saco brillo</div><div>hasta dejarla lisa como un huevo.</div><div>Cada día que nace me promuevo,</div><div>conversando y bromeando con la Muerte</div><div>(no sé bien si Ella tiene mucha suerte</div><div>o soy yo quien la Vida me renuevo).</div><div>Pues morir me parece un gran acierto</div><div>(sobre todo si el vivo ya está muerto,</div><div>porque al ego le espanta el triste olvido).</div><div>Y por eso hice un trato con la Parca;</div><div>ni vasalla le soy, ni Ella es monarca:</div><div>somos piezas de lo Desconocido.</div><div><br /></div><div>María Jesús Lozano Cáceres. España</div><div>III</div><div>Galopa Parca, lucha en autopista,</div><div>alcánzame si puedes en mi coche</div><div>desgárrame la carne en fiera anoche</div><div>donde me pierdo y sangro inconformista.</div><div>A ti me enfrento loca, mas ¡egoísta!,</div><div>porque quiero agarrar este derroche</div><div>de lujuria que luces cual fantoche</div><div>con figura de Muerte fabulista.</div><div>Llévame a rastras, usa sutil fuerza;</div><div>despeina mi melena sudorosa,</div><div>que mi esqueleto cruja, que se tuerza.</div><div>Que suene mi protesta fragorosa</div><div>para que todo mi derecho ejerza</div><div>y ganar la batalla más monstruosa.</div><div><br /></div><div>Rosamarina García Munive. Perú</div><div>I</div><div>El clero, siempre el clero entrometido</div><div>detrás de sus argucias recelosas</div><div>cambia el matiz, esencia de las cosas</div><div>dictamen, epitafio sin sentido.</div><div>Si todo es del gusano pervertido</div><div>la Vida es estandarte de las rosas</div><div>donde anidan serpientes venenosas</div><div>en lágrimas de sangre sin olvido.</div><div>Fanática es la vida, laberinto</div><div>donde la buena Muerte es por instinto</div><div>un destierro obligado sin recinto.</div><div>Paraíso secreto es el poeta</div><div>no requiere tener una probeta</div><div>palabras solamente, y ser distinto.</div><div><br /></div><div>Isabel Díez Serrano. España</div><div>I</div><div>Manías de meterse con el clero,</div><div>su luz te asusta y no podrás morir</div><div>porque antes de marcharte has de sufrir</div><div>el infierno en la tierra, verdadero.</div><div>Con que hayas recorrido un buen sendero</div><div>la luz de Dios te invitará a seguir</div><div>y en paz te ayudará siempre a subir</div><div>el último escalón –blanco lucero-.</div><div>Todavía hay un hombre que no entiende</div><div>el porqué de la vida y su existencia</div><div>y prefiere perderse ante la Muerte.</div><div>El Amor es la luz que el clero tiende;</div><div>si con Amor te vas, sin resistencia</div><div>sus ángeles vendrán a recogerte.</div><div><br /></div><div>Lorenzo Súarez Crespo. Cuba</div><div>I</div><div>Un tibio amanecer en primavera,</div><div>otra mano en tu mano en la oportuna</div><div>ocasión de una noche sin más luna,</div><div>reviviendo en la sombra una quimera,</div><div>darle fin en la página postrera</div><div>al íntimo soneto en que se acuna</div><div>con plenitud de goce la fortuna</div><div>tras el punto final de larga espera,</div><div>percibir que en la angustia de un adiós</div><div>se aquieta el corazón con esa voz,</div><div>ver caer en los dados de la suerte</div><div>la lágrima que brilla ante el candil</div><div>amante…así sería entre las mil</div><div>lo que fuera tal vez la buena muerte.</div><div><br /></div><div>COLABORACIÓN ESPECIAL</div><div>Nela Rio</div><div>Elizabeth Gamble Millar – Nela Rio</div><div>Nela Rio, argentino- canadiense, poeta, escritora, artista visual y crítica</div><div>literaria. Tiene diez libros publicados, dos en España, y siete bilingües, y uno</div><div>trilingüe, en ediciones de Broken Jaw Press. Sus cuentos y poesía aparecen en</div><div>muchas antologías y en revistas literarias en España, Argentina, Chile,</div><div>Uruguay, México, Honduras, Puerto Rico, Brasil, Polonia, EE.UU. y Canadá. En</div><div>mayo de 2008, un Simposio sobre su obra, realizado en Gatineau, Quebec, fue</div><div>organizado por la Red Cultural Hispánica y tuvo lugar en la Universidad</div><div>Nacional Autónoma de México (UNAM), Centro de estudio en Canadá. Dos</div><div>libros recientemente publicados por Broken Jaw Press, en mayo 2010: En las</div><div>noches que desvisten otras noches / Durant les nuits qui déshabillent dáutres</div><div>nuits. Traducción de Jill Valéry, (el original manuscrito de este libro fue el</div><div>Finalista en el Séptimo Concurso Internacional de Poesía José Luis Gallego</div><div>(España); el otro libro: La luna, Tango, siempre la luna / The Moon, Tango,</div><div>Always the Moon, traducido por Edith Jonsson-Deviller. Prólogo de Hugh</div><div>Hazelton.</div><div>Nela Rio es la presidenta del Registro Creativo_de la ACH . Su página personal</div><div>Nela Rio_(Argentina-Canadá); como Directora del Capítulo de Fredericton de la</div><div>A.I.P, en 2011 organizó el proyecto de publicar una Antología Bilingüe,</div><div>español/inglés Los puentes del Río San Juan / Bridges over the Saint John</div><div>River,_que ha tenido un resonante éxito.</div><div><br /></div><div>La poesía.</div><div>La mayor parte de mi vida adulta la he vivido fuera de mi país de origen,</div><div>Argentina. Desde 1977 soy ciudadana canadiense. Estos dos espacios</div><div>geográficos y culturales son parte de mi identidad. Escribir en castellano en un</div><div>país cuyas lenguas oficiales son el inglés y el francés representó para mí un</div><div>desafío constante porque mi idioma tiene raíces profundas y me expresa de</div><div>una manera distinta. Por mucho tiempo pensé que escribía desde afuera, y me</div><div>sentí aislada, silenciada en el lugar ex-céntrico. Sentí que escribía en las</div><div>márgenes de estos dos espacios, el uno, conocido y familiar que reconocía</div><div>como centro pero del que estaba fuera, y el otro, adoptivo, ambiguo,</div><div>ambivalente, que lo sabía foráneo. Y precisamente en este borde cultural,</div><div>como la cresta de una ola, emplacé mi centro creativo en lo que siempre llevo</div><div>conmigo, mí misma, y traté de evitar la marginalidad e hice del escribir lo</div><div>extranjero y lo familiar, al mismo tiempo siendo la “una” y “la otra”. En la</div><div>práctica de mi escritura la poética del desplazamiento es, al mismo tiempo, un</div><div>acto de liberación y de inclusión en un espacio creativo. Persisto en escribir mi</div><div>poesía y mi narrativa en Castellano.</div><div>Creo que fue en la entrevista que Isabel Díez Serrano, Directora de la</div><div>Revista Literaria Oriflama, me hizo para participar en el Simposio sobre mi obra</div><div>poética y narrativa que fue organizado en Ottawa, 2006, lo que me permitió</div><div>realmente reflexionar sobre la relación entre mi poesía y actividades culturales</div><div>que he creado estos años. Quizás sin darme cuenta, la necesidad de compañía</div><div>me hizo descubrir modos de crear una comunidad nacional e internacional.</div><div>Comencé a preparar convocatorias de poesía a nivel nacional e internacional, y</div><div>así nacieron las Exhibiciones de poesía de poetas Iberoamericanos</div><div>Contemporáneos, la Exposición de poemas póster de Multicultural y Multilingue</div><div>para el día de la Poesía, Outspoken Art/Arte Claro, por la eliminación de toda</div><div>forma de violencia contra la mujer, el Registro Creativo de la Asociación</div><div>Canadiense de Hispanistas, el Capítulo Fredericton de la Academia</div><div>Iberoamericana de Poesía. Con los años, poco a poco, fui recibiendo el</div><div>reconocimiento dentro de la comunidad anglófona y francófona, tales como, el</div><div>haberme elegido la poeta invitada para Palabras en el Muro, dedicada a un</div><div>artista cuya obra se encuentra en el Museo de Arte de Fredericton, (los</div><div>invitados anteriores escribían en inglés o en francés); elegí el Gran Santiago de</div><div>Salvador Dalí y escribí un tríptico en su honor. El más reciente reconocimiento</div><div>fue que, por cambios del estatuto, The League of Canadian Poets, ha permitido</div><div>que para uno de los más importantes premios de poesía en Canadá, puedan</div><div>participar poetas que escriben en cualquier lengua, pero tienen que tener</div><div>traducción al inglés. Fue así que mi libro La luna, Tango, siempre la luna, fuera</div><div>uno de los finalistas para el premio en 2011. También fui invitada al</div><div>International Festival de la poésie, en Trois-Rivières, Québec, y estuve incluida</div><div>como parte de poetas francófonos. Yo leí mis poemas en catellano y francés.</div><div>Sintiéndome así reconocida en Canadá, continúo escribiendo en castellano,</div><div>ahora sin sentirme que estoy totalmente fuera del área poética nacional. Desde</div><div>luego, la invitación de Isabel Díez Serrano a participar en esta edición, es un</div><div>agradecido reconocimiento.</div><div>Escribir poemas es para mí un espacio luminoso y fuente de</div><div>extraordinario placer. Cada poema es testimonio de vida y renovación, es lo</div><div>que nombra lo que todavía no se había pensado. Lo original y primigenio tanto</div><div>en la lectura como en el acto de escribir. Por eso me estremece el verso de Sor</div><div>Leonor de Ovando, en respuesta a un soneto ofrecido a ella, “…me hizo</div><div>pensar cosa no pensada” (Soneto de la que se considera la primera poeta de</div><div>hispanoamérica. Escribió en Santo Domingo, en el siglo XVI).</div><div><br /></div><div>Selección de poemas</div><div>III TRAVESÍA DE LOS INSTANTES</div><div>Fredericton, N. B., Canadá, 2006</div><div>Si contemplo despacio, llego a su nombre,</div><div>a un sueño de otro sueño.</div><div>Vuelvo a mi ciudad junto al río,</div><div>peregrina de un mensaje incomprensible.</div><div>Busco tu mirada, Gala,</div><div>el jardín de plumajes en el cielo, la crucifixión y los siglos,</div><div>la mano señera, transparencia del amor revelador,</div><div>el caballo brincando en desnudas geografías</div><div>y aquél peregrino que descansa en el camino.</div><div>Y tú allí, mirándome. Todo el lienzo, otra vez, mirándome.</div><div>Conmovido tejido que agita la historia</div><div>donde coexisten los dos Santiagos.</div><div>Sólo que yo, ahora, peregrina en mi territorio de poeta,</div><div>contemplando este espejo, invariablemente innovador y volátil...</div><div>Vuelvo a la ciudad quieta junto al río,</div><div>y me quedo a tu lado a la orilla del abismo, Santiago.</div><div>Me quedo en la revelación mística del nácar</div><div>en el mar sin bordes, la suavidad del bote</div><div>que se mece en varios puertos,</div><div>y en esta reaparición de la luz sumergida como un eco,</div><div>Dalí, me quedo.</div><div>Sólo que a lo lejos alguien mira, absorto en el silencio,</div><div>como una noche con ojos de tormenta.</div><div>Tríptico dedicado a Santiago el Grande, (1957), de Salvador Dalí, que se</div><div>encuentra en The Beaverbrook Art Gallery, Fredericton, New Brunswick,</div><div>Canadá, ciudad donde resido. Poema finalizado el 23 de enero, 2009. Y</div><div>al poner esta fecha descubro que he terminado este poema a los 20</div><div>años de la muerte de Salvador Dalí, 23 de enero, 1989.</div><div>Centro Vital</div><div>¡Qué ardua la tarea</div><div>de reconstruir el centro desplazado!</div><div>He de andar por geografías inadvertidamente descubiertas</div><div>tierras que ocultaron con teorías</div><div>tierras aún por develar.</div><div>Para este cuerpo de mujer</div><div>quiero un desnudo amplio</div><div>de granados en flor,</div><div>que me vista la palabra,</div><div>ésta, la que yo profiero,</div><div>no la otra,</div><div>que me hizo</div><div>una agrietada colmena de fingido honor.</div><div>De Aquella luz, a que estremece</div><div>Ahuecando las manos</div><div>Y fue de pronto cualquier otro día</div><div>y tuvieron hambre.</div><div>Ahuecaron las manos para guardar semillas</div><div>y mordieron la carne tierna sin herirla.</div><div>Con bocas entreabiertas</div><div>desnudaron el corazón de los frutos</div><div>nombrándolos uno a uno</div><div>y saborearon las sílabas como jugos</div><div>e inventaron una larga lista de sabores.</div><div>Se convirtieron en arroyos</div><div>y se dejaron llevar por las orillas.</div><div>Construyeron una cúpula con nidos de pájaros</div><div>y dejaron que atardeciera en las espumas.</div><div>de Cuerpo amado</div><div>Desafío al núcleo</div><div>La distancia,</div><div>entre la diafanidad del filo</div><div>y la curva engarzada, tiembla.</div><div>El pensamiento</div><div>se adhiere a la materia,</div><div>mágico atributo de la vida,</div><div>recinto en que estalla la síntesis constante,</div><div>la verdad desconocida</div><div>la curiosidad intransigente.</div><div>Desafiando al núcleo</div><div>certeramente la pluma traza una estela.</div><div>De La inocencia del enigma</div><div><br /></div><div>III Tu cuerpo lento camina como una canción en fuga</div><div>y te detenés</div><div>para que te vea bien,</div><div>para que contemple</div><div>tu estampa de varón.</div><div>A la distancia de los años</div><div>te veo, a contraluz del atardecer,</div><div>una imagen en claroscuro.</div><div>Me mirás como abandonándote a mi deseo,</div><div>te anhelo a la distancia</div><div>y caminás despacio por los años,</div><div>sin avanzar</div><div>y no acabás de llegar.</div><div>Me hundo en ruidos callejeros</div><div>y desabrocho mi ropa</div><div>consciente de tus manos</div><div>tan leves y frías entibiándose en mi piel.</div><div>Y no acabás de llegar, Tango, perdido a contraluz.</div><div>V La luna, Tango, siempre la luna</div><div>aún en las noches</div><div>en que las nubes cierran todas las salidas,</div><div>entreveo la luna siempre girando</div><div>como si se pusiera un vestido</div><div>de falda corta y te bailara.</div><div>Más allá de los sonidos</div><div>la luna, la luna, Tango</div><div>enlazados y abrazándome</div><div>hasta casi dejarme sin sentido.</div><div>Y a veces estos pinos tan nuevos para mí</div><div>arañan despacito la luz</div><div>y entreabro sus ramas para que la luna toque el sendero.</div><div><br /></div><div>XI Cuando la calle está solitaria y quieta</div><div>y la luna aparece detrás de alguna rama</div><div>la ausencia del tango duele</div><div>como un beso nunca dado.</div><div>De La luna, Tango, siempre la luna.</div><div><br /></div><div>SILENCIO guitarra de diez cuerdas</div><div>He tratado de desvestir cada palabra</div><div>abrirla bebiendo su impureza</div><div>soñarla de distancias</div><div>constelar lo vivido</div><div>como una marcha sucesiva</div><div>pero la encuentro</div><div>como si tuviera sangre</div><div>y compusiera mi historia</div><div>sin conocerla todavía.</div><div>Cada una,</div><div>materia en caravana,</div><div>emprendiendo el hacer de las memorias,</div><div>hormigueando en el borde del vacío</div><div>y yo soltando inmensos días</div><div>alisando las palabras dulcemente</div><div>doblando las sombras</div><div>tropezando en sus cadencias.</div><div>Me desvisto de mí misma</div><div>me miro con ojos entornados</div><div>recupero la blandura del pasaje</div><div>y busco la palabra</div><div>entregada como un mapa abierto.</div><div><br /></div><div>De Poesía y otros ritmos</div><div>Dónde encontrarte</div><div>A mi querida Encarnita,</div><div>en presencia</div><div>El atardecer es una larga sonrisa</div><div>si lo miras</div><div>desde mis alas,</div><div>dice la hoja al tallo.</div><div>Como tú, amiga del alba,</div><div>ella descansará</div><div>en el infinito rejuvenecerse</div><div>de la partida.</div><div>Solamente abrir un libro.</div><div><br /></div><div>NARRATIVA</div><div>Héctor Zabala. Argentina.</div><div>Los malditos.</div><div>Entró en su confortable casa, mascando el temor en su rostro,</div><div>demacrado, en silencio. Hoy por hoy, la presencia del peligro en el barrio era</div><div>vox populi, el comentario obligado y trasnochado de cualquier mesa de café. El</div><div>terror danzaba en el ambiente, se adueñaba de todos, viejos y jóvenes, sin</div><div>necesidad del incentivo de películas que adaptaran, mal o bien, la obra de</div><div>Bram Stoker. Ya los vampiros eran reales; ya sus víctimas, evidentes.</div><div>Su mujer, sus vástagos, dormían plácidos, ajenos, pletóricamente felices.</div><div>Pensó despertarlos, reunirlos y decidir entre todos si valdría la pena esa</div><div>espada de Dionisio el Viejo sobre sus cabezas y arriesgar la vida ante aquellos</div><div>malditos, por más que la casa naciera dieciocho lustros atrás, y de bisabuelos</div><div>dedicados, como rezaba la altiva tradición de familia. Padre amoroso, debía</div><div>velar, cubrir con sus tiernas alas el nido propio. Acaso, mejor mudarse, sin</div><div>atarse culposo a agradecidas herencias.</div><div>Pero, ¿para qué ponerlos ya sobre aviso? No, no serían horas decentes.</div><div>¡Impiadoso, sobresaltar escándalos! Mejor que siguieran durmiendo.</div><div>Resolvería todo solo. Elucubró y elucubró en su frágil corazón forma tras forma</div><div>de encarar el neblinoso asunto. Amén que meditaba, que mataba tensiones,</div><div>que se prodigaba alerta... por si ellos, los malditos, aparecían. Sin embargo,</div><div>poco a poco, Morfeo lo fue convenciendo. No quería dormir, no debía dormir,</div><div>pero igual finalmente sucumbió a un sueño profundo.</div><div>Al caer el sol lo tenía decidido: abandonarían la casa con presteza. Mas,</div><div>justo en ese instante, sintió el ruido sordo, ¡y la cruel estaca de madera</div><div>invadiendo su corazón! Los malditos se les habían adelantado.</div><div>-----------------------</div><div>“Los malditos” Primer Premio en el XIV Concurso Nacional de Narrativa y</div><div>Poesía de Poetas del Encuentro. Villa Ballester (Provincia de Buenos Aires),</div><div>Argentina.</div><div><br /></div><div>María Manuela Septién Alfonso. Cuba-España</div><div>El amuleto.</div><div>El coche se detuvo en la fila de la frontera, esperando su turno para ser</div><div>revisado. El hombre, sentado al volante, sacó un paquete de cigarrillos del</div><div>bolsillo de su chaqueta, y se lo ofreció a la mujer que estaba sentada a su</div><div>derecha. Ella no lo aceptó y continuó leyendo su libro. Era una cálida tarde de</div><div>julio, y habían estado viajando todo el día, desde que dejaron Niza por la</div><div>mañana.</div><div>Cuando les llegó el turno de la revisión, en la frontera entre Francia y España,</div><div>entregaron los pasaportes de ambos.</div><div>- Agente: “¿Americanos eh? – Mucho calor en España, pero les gustará”.-</div><div>El hombre le ofreció cigarrillos. Mientras, la mujer seguía leyendo sin prestar</div><div>atención.</div><div>- Hombre: “Muchas corridas en España, ¿eh Agente?”.-</div><div>- Agente: “Sí señor. Buenas corridas. Enrique Ponce, El Juli, Finito de</div><div>Córdoba.”- Agregó devolviendo los pasaportes.</div><div>Eran americanos, Paul Hastings: 28 años, escritor, nacido en Los Angeles. Su</div><div>mujer, Diana Hastings: 25 años, bióloga, nacida en Jacksonville.</div><div>Paul: -“Bien, ya estamos en España, tierra de sol, vino y música. Espero poder</div><div>escribir muchas cosas sobre este país.”</div><div>La mujer levantó los ojos del libro que estaba leyendo, y los fijó en el hombre</div><div>que estaba sentado a su lado, su marido.</div><div>- Diana: “Sí, hay muchas cosas por escribir y que nosotros necesitamos.</div><div>Ninguna sala de juegos como en Montecarlo, donde perdiste el dinero</div><div>que ganaste con el último libro que escribiste. Ningún amigo tonto que esté</div><div>dándonos vueltas todo el tiempo.”</div><div>Estaba preciosa, aunque no parecía estar tan radiante y optimista como su</div><div>marido. En los cinco años que llevaban de casados, había tenido la</div><div>oportunidad de darse cuenta de lo infantil que era Paul. Lo había conocido</div><div>desde que estaban estudiando juntos en la universidad. Siempre había sido un</div><div>estudiante notable. Personas autorizadas, le habían pronosticado que sería un</div><div>escritor famoso. No se habían equivocado en esto. Había escrito varios libros y</div><div>en todos había logrado la aceptación de los críticos, y del público. Casi todos</div><div>habían sido traducidos al castellano, francés e italiano, y ahora tenía algunos</div><div>que los estaban traduciendo también al ruso.</div><div>Sí, había tenido éxito en sus libros y ella lo había adorado, algunas veces como</div><div>esposa y otras casi como madre, porque a pesar de su mente brillante, siempre</div><div>con ideas nuevas para vaciarlas en sus escritos, no era más que un niño</div><div>crecido. Ella nunca se había preocupado por su propia carrera, que había</div><div>abandonado para seguirle a cualquier lugar que él quisiera ir. Sí, siempre había</div><div>sido una buena esposa, pero algunas veces había sentido la necesidad de algo</div><div>más sólido en sus vidas: un hogar estable, donde ella pudiera hacer las cosas</div><div>que hacen las esposas normales. Quizás tener algunos niños que les hicieran</div><div>sentirse como una verdadera familia. En resumen, todas las cosas que no</div><div>había tenido antes. Nunca se quejaba, pero el sentimiento estaba ahí, dentro</div><div>de su corazón. Ahora estaban en España, donde Paul escribiría sobre los</div><div>gitanos. Tendrían que trasladarse al sur, a Granada, ciudad que tenía historias</div><div>adorables de moros y cristianos. Granada, llena de color y vida. Quizás ella</div><div>cambiaría allí también. Quería olvidar todo lo sucedido en esos seis meses</div><div>pasados en Niza, donde Paul escribió “El Jugador”. Ella no podía entender por</div><div>qué él tenía que ir al Casino todas las noches y perder todo el dinero, el dinero</div><div>que había recibido por el libro que escribió en Suecia. Ahora “El Jugador”</div><div>estaba terminado y lo había enviado a los editores.</div><div>El viaje hacia Granada había sido agradable por la carretera plateada, entre</div><div>las plantaciones de olivos. Granada era una ciudad alegre. La gente siempre</div><div>llenaba las calles. Podía ver la Alhambra sobre los tejados, y a lo lejos Sierra</div><div>Nevada, toda cubierta de blanca nieve. Los gitanos vivían en las afueras de la</div><div>ciudad, donde tenían construidas sus viviendas en cuevas, en el mismo</div><div>corazón de la montaña. También se les encontraba en las calles. Tenían</div><div>muchas historias, algunas eran románticas, otras tristes y algunas extrañas y</div><div>llenas de misterio. Se había escrito muchas cosas sobre ellos, pero Paul</div><div>estaba seguro que ahora iba a escribir el libro más interesante, que jamás se</div><div>hubiera publicado antes.</div><div>Era su primer día en Granada y Paul estaba ansioso por encontrarse con los</div><div>gitanos. Subiendo la colina, se encaminaron a Sacromonte. Paul tenía el</div><div>entusiasmo de un niño bien consciente de una aventura nueva. Caminaba con</div><div>pasos largos, que de vez en cuando parecían saltos, silbando siempre una</div><div>canción gitana muy popular. Diana lo seguía, no tan confiada como él.</div><div>Ciertamente, a ella no le gustaban los gitanos, y a medida que subían la calle,</div><div>estuvo más segura de ello. Tenía un poco de temor.</div><div>Una gitana vieja, estaba parada a un lado del camino. Su negro y largo cabello</div><div>casi tocaba el suelo. Tenía ojos pequeños y maliciosos. La fina línea de sus</div><div>labios, mostraba unos dientes manchados, pero lo más repulsivo en ella eran</div><div>sus manos. Eran huesudas y los dedos terminaban en largas uñas negras.</div><div>Diana no pudo soportar la proximidad de la gitana, cuando ésta, extendiendo</div><div>su brazo y sosteniendo un amuleto entre sus manos, se lo ofreció con una</div><div>sonrisa que trataba de ser amable.</div><div>– “Un amuleto. Un amuleto para la buena suerte de los forasteros. Buena</div><div>suerte a cambio de nada”.</div><div>El rostro de Diana estaba tan blanco como la nieve de Sierra Nevada. Se</div><div>sentía muy asustada. Una corriente desconocida hacía temblar todo su cuerpo.</div><div>Paul rompió en carcajadas, haciéndola sentirse más molesta que atemorizada.</div><div>- “Dámelo, vieja gitana.” – Y tomando el amuleto entre sus manos, se lo puso</div><div>alrededor del cuello. – “Buena suerte, eso es justo lo que necesito”.</div><div>Una vez más, se vieron los manchados dientes, detrás de los finos labios, que</div><div>se abrieron en una sonrisa enigmática: “Tres deseos, joven. Dos para recibir y</div><div>uno para pagar. No tiene que dar nada. El amuleto es suyo”.</div><div>- “Ves Diana, no cuesta nada: fama, dinero y amor, son las tres cosas que le</div><div>pido al amuleto de la buena suerte”. –</div><div>Diana no respondió. Paul estaba comportándose como siempre, como un niño</div><div>grande. Se dirigieron al hotel. Ella no se había sentido bien durante todo el día.</div><div>Necesitaba descansar. El decidió volver sólo a Sacromonte. Quería observar a</div><div>los gitanos en su propio ambiente.</div><div>Regresó al hotel casi a medianodhe. El conserje le entregó un cable. Era de los</div><div>editores de Nueva York. ” ‘EL JUGADOR’ MARAVILLLOSO. ESPERAMOS</div><div>GANAR UN MILLON DE DOLARES EN LA PRIMERA EDICION”.</div><div>- “¡Magnífico, realmente magnífico! “ – exclamó Paul en voz alta. Fama y</div><div>dinero, sus dos deseos pedidos al amuleto de la buena suerte estaban en el</div><div>cable que sostenía entre sus manos, y el amor, el amor estaba esperándole</div><div>en la habitación. Subió las escaleras lo más rápido que pudo, abriendo la</div><div>puerta de par en par, irrumpiendo en ella como una ráfaga de viento.</div><div>- “¡Diana! ¡Diana!” – Gritó sin escuchar respuesta. La habitación estaba vacía</div><div>y tan fría como la nieve de Sierra Nevada. Diana se había marchado, pero</div><div>el amuleto estaba todavía colgado alrededor de su cuello, recordándole las</div><div>palabras de la gitana: “DOS DESEOS PARA RECIBIR Y UNO PARA</div><div>PAGAR”.</div><div><br /></div><div>Juan Calderón Matador. España</div><div>La vendedora de dibujos.</div><div>El día era tan gris como la piel de aquella muchacha que me salió al</div><div>encuentro en la madrileña Puerta del Sol. Al abordarme hizo ademán de abrir</div><div>un carpetón mientras decía: “Estoy enferma. ¿Me compra un dibujo, por favor?”</div><div>En su mirada pude leer la desesperación, pero la prisa, o quizás el cansancio</div><div>de encontrar continuamente por las calles a pedigüeños de todas las raleas,</div><div>me hizo responderle: “Lo siento, no me puedo entretener”. Seguí caminando</div><div>por la calle Carretas hasta que la conciencia me obligó a retroceder. Pensé que</div><div>podría hacerle un favor a la chica y llevarme un dibujo de mi agrado pero,</div><div>cuando deshice el camino andado, ya era tarde. La busqué por la plaza sin</div><div>hallar su rastro; el bullicio del lugar parecía haberla hecho desaparecer.</div><div>Una semana más tarde visité Toledo con unos amigos. Entre las</div><div>muchas maravillas de la ciudad, era obligado contemplar la famosa obra del</div><div>Greco “El Entierro del Conde de Orgaz”. Nos colocamos frente al cuadro,</div><div>extasiados ante tanta belleza. Recorrí con la mirada cada uno de sus</div><div>personajes y, de pronto, mis ojos encontraron un rostro que puso en marcha</div><div>la máquina de mis recuerdos. ¡Allí estaba la vendedora de dibujos! Era el ángel</div><div>que había a la derecha de la pintura, en su parte superior, esperando junto a</div><div>Dios la llegada del alma del difunto. No es posible, me dije; entonces el ángel</div><div>me miró, y había tanto dolor en su mirada, que me hizo comprender. Yo no</div><div>había sabido superar aquella prueba de mi karma. Perdóname, le rogué, ya sé</div><div>que te fallé y no te presté ayuda en el momento oportuno, aunque luego</div><div>quisiera enmendar mi error. Quise encontrar una respuesta en su mirada, pero</div><div>su rostro ya no estaba en la pintura.</div><div><br /></div><div>María José Mielgo Busturia. España</div><div>Mi amante.</div><div>Cuando me preguntaron cómo había acabado les dije: ¡mejor de lo que yo</div><div>hubiera imaginado! Rodrigo me preguntó quién era el apuesto, el afortunado</div><div>que me estaba esperando para abandonarles con tanta premura. No quise</div><div>contestar con una respuesta concreta. No entenderían aquella relación</div><div>amorosa que me quitó el sueño y me devolvió la ilusión, porque, al fin y al</div><div>cabo, no sabían de lo que estaba hablando. Para ellos, era un mundo</div><div>desconocido.</div><div>Les dejé pronto. Muy pronto diría yo, ante la hora habitual en que suelo</div><div>despedirme. Pero intuía que después de tanto tiempo, algo iba a suceder. Y,</div><div>cuando llegué a casa, allí estaba esperándome. Invitándome a una infidelidad,</div><div>a esa orgía deseada y ansiada. Nada más verla todo mi cuerpo se agitó. Tenía</div><div>tal magnetismo consigo, que era difícil no sucumbir ante aquella invitación. Lo</div><div>cierto es que al día siguiente yo ya no era la misma y qué duda cabe que ella</div><div>tampoco. Había derramado sobre su cuerpo toda mi lava incandescente. Todos</div><div>mis deseos, mis ansias, mis esperanzas, mis anhelos y hasta mis ilusiones. Lo</div><div>único que hizo fue dejarse querer, dejarse llevar; no protestó porque la</div><div>invadiera con cada una de mis sensaciones. Ni tampoco se quejó porque</div><div>cambiara su apariencia. Supe que lo estaba esperando, de lo contrario, se</div><div>habría rebelado. En un principio dudé, no sabía cómo empezar. Nunca se me</div><div>había presentado una ocasión tan clara. Sí sabía cómo seguir, cómo acabar y</div><div>al final me decidí, no sin antes retar a mi pudor, a mi timidez.</div><div>Hacía tanto tiempo que lo deseábamos… no entregarse hubiera sido pecado.</div><div>Pocos entenderían aquella pasión desenfrenada, al compás del silencio</div><div>nocturno. Yo sin embargo, deseé duraran aquellas horas una eternidad. O al</div><div>menos, que volviera a repetirse. Realmente éramos felices: yo por tenerla, ella</div><div>por dejarse tener; yo por acariciarla, ella por dejarse acariciar y sentirse útil,</div><div>saber que alguien la necesitaba. Era necesaria en mi vida. Yo era su</div><div>complemento. Nada podríamos hacer la una sin la otra.</div><div>¡Y llegó el momento! Después de aquél flechazo. Después de aquella</div><div>“proposición indecente” para llenarla de fluidos sensuales y sexuales, de amor,</div><div>de una pasión pretérita; de arrojarle de los peores improperios –también fue</div><div>necesario–, de contarle aquella historia que le hubiera gustado acabara de otro</div><div>modo. De haber tatuado cada poro de su piel con mis ansias, mis besos, mis</div><div>pensamientos. De permitir cumplir, en ella , cuanto había idealizado. Entonces</div><div>llegó el momento, mi momento: me sentí como un caballo desbocado; mi mano</div><div>se aferraba a su figura y no dejaba de escupir ideas. Fue un orgasmo que me</div><div>dejó extenuada. Mi cuerpo, mi mente, mi lengua se habían desahogado con</div><div>tacto, con genio, con gusto. Me despojó de todas mis vestiduras, de lo baladí y</div><div>me dejó con lo único importante. Sólo deseaba que el tiempo no avanzara. Que</div><div>no acabara la noche. Y que en un futuro, no demasiado lejano, me brindara</div><div>otra oportunidad idéntica.</div><div>Mi amante aquella noche, fue una cuartilla inmaculada. Su proposición: que le</div><div>hiciera perder su virginidad. Fue lo que hice.</div><div><br /></div><div>Isabel Díez Serrano. España</div><div>Caravaca de la Cruz.</div><div>Nuestros amigos proponían excursiones, sobre todo cuando no era tiempo de</div><div>playa. Teníamos un bungalow junto Mil Palmeras (Pilar de la Horadada), último</div><div>pueblo de la carretera de Alicante a Cartagena, Kilómetro 43. En Orihuela:</div><div>procesiones, Museo de Miguel Hernández; en Cartagena: aparte del famoso</div><div>submarino de Isaac Peral, los festejos de Moros y Cristianos.</div><div>-¡Caravaca!- Dijeron aquél día Ascen y Blas. Asentimos mi esposo y yo. Como</div><div>éramos tres matrimonios nos fuimos en dos coches. La distancia no era</div><div>demasiado larga, apenas unos kilómetros, por lo que salimos por la mañana,</div><div>después de un hermosísimo amanecer, donde el mar o la montaña ganan</div><div>puntos para bien de los ojos, del espíritu, e hicimos el viaje de un tirón. -</div><div>Caravaca- pensaba yo mientras nos acercábamos al lugar. El Misterio de la</div><div>Cruz era de sobra conocido, pero ¿sentiría algo especial allí, dada mi</div><div>propensión, mi sensibilidad en lugares santos y sagrados? No tenía ni idea ni</div><div>debía de adelantarme a ningún acontecimiento.</div><div>Llegamos a Caravaca de la Cruz, subimos al Castillo sobre un cerro desde</div><div>donde se domina toda la ciudad. Allí, Santuario de la Santísima y Vera Cruz,</div><div>Alcázar, Capilla de la Cruz, siendo todo el conjunto declarado monumento</div><div>histórico nacional desde 1942. El leño de la cruz que se conserva en Caravaca,</div><div>-nos explicaron-, es un símbolo cristiano que representa todo el contenido del</div><div>mensaje y la persona y acción de Cristo. Recorrimos todas las estancias por</div><div>donde se podía o dejaban transitar como turistas. Todo allí era digno de</div><div>admiración, tanto Por su belleza como por su valor arquitectónico y espiritual.</div><div>Estábamos cumpliendo con el propósito de visitar Caravaca para así aumentar</div><div>nuestro conocimiento sobre la comarca Murciana, por otra parte rica en playas,</div><div>huertas, fiestas y monumentos como este que nos ocupa.</div><div>Una vez dada por concluida la visita al Castillo seguiríamos visitando alguna</div><div>ermita del lugar. Más tarde, dimos un paseo por las calles de la ciudad hasta</div><div>que decidimos sentarnos en una terraza para tomar algo antes del regreso. Lo</div><div>hicimos en un bonito pero sencillo restaurante de la zona muy bien preparado</div><div>para el turismo. Productos murcianos: la clásica ensalada de tomate y</div><div>aceitunas negras, berenjenas rebozadas, zarangollo…</div><div>-¡Y fritada de pescado!- apuntaron los hombres con el talante un poco serio.</div><div>-Dejaros de tanta verdura y ensalada, hay que comer con fundamento-.</div><div>Sonreímos cómplices las tres mujeres.</div><div>El regreso fue rápido y un tanto soñoliento por el calor de la tarde, aunque la</div><div>ligera brisa del mediterráneo siempre presente, lo hacía bastante llevadero.</div><div>En mi mente guardaba cuanto había visto, si acaso algo decepcionada sin</div><div>saber muy bien porqué. No sabría decir qué es lo que esperaba encontrar.</div><div>-Bueno chicos, un día más- dijeron nuestros amigos al llegar.</div><div>- Y mañana, ¿qué?</div><div>- Ya veremos- contestamos, hay que asimilar. Tranquilos, más despacio ¿no os</div><div>parece?</div><div>- De acuerdo, hasta mañana. Que descanséis.</div><div>- Igualmente. Nos vemos.</div><div>Ya en casa, quedaba poca tarde. Leímos un rato y apenas teníamos gana de</div><div>tomar un bocado para cenar. Optamos por ver algún programa de televisión.</div><div>Seguía decepcionada sin saber el motivo, ¿por qué?, me preguntaba sin</div><div>encontrar respuesta, todo había sido perfecto, los amigos, un día espléndido,</div><div>había visto cosas nuevas, maravillosas y además me habían encantado. Así,</div><div>después de ver la película de turno, nos dispusimos para dormir. Sonó la una</div><div>de la madrugada en el cuco del salón, mi esposo apagó la luz y justo en ese</div><div>instante, una décima de segundo apenas, algo me sobrecogió. De lado a lado</div><div>del dormitorio apareció un gran arco iris, uno arriba, otro abajo, formando entre</div><div>los dos un grandísimo e indescriptible ojo que cruzaba toda la estancia. Siete</div><div>bellísimos colores lo circundaban. Siete bellísimos colores lo confirmaron. En el</div><div>centro, un punto negro con grandes destellos. No pude articular palabra. Más</div><div>tarde, caí en un sueño profundo hasta la mañana siguiente. ¿Era el ojo de</div><div>Dios? Jamás lo olvidaré… Y nunca lo sabremos.</div><div><br /></div><div>GALERÍA DE ARTE</div><div>El banderillero: óleo sobre tabla</div><div>Leonora Acuña de Marmolejo</div><div>Homenaje a Renoir Arboles: óleo sobre tabla</div><div>José María Calvo de Andrés María José Alvarez</div><div>Puerta de Alcalá</div><div>María Luisa Cano. España</div><div><br /></div><div>HABLEMOS DE:</div><div>Estudio de la metafísica en la lírica de Isabel Díez Serrano.</div><div>Por Bruno Rosario Candelier. Director de la Academia de la Lengua de la</div><div>República Dominicana. Correspondiente de la ANLE y de la R.A.E.</div><div>Debido a la extensión del estudio, se podrá ver en:</div><div>http://www.oriflama.es/crítica.htm</div><div><br /></div><div>“En brazos de la tierra” de Isabel Díez Serrano.</div><div>Por Leonora Acuña de Marmolejo. U.S.A.</div><div>Debido a la extensión de la reseña se podrá visitar en el link:</div><div>www.oriflama.es/crítica.htm</div><div><br /></div><div>“Pelillos a la mar” de Isabel Díez y María Jesús Lozano.</div><div>por: Fredo Arias de la Canal. México</div><div><br /></div><div>Lorenzo Suárez Crespo. Cuba</div><div>Controversia malarista</div><div>entre Susa e Isabel,</div><div>impreso en un buen papel</div><div>con portada de un artista.</div><div>Fredo</div><div><br /></div><div>En buena lid dos poetas</div><div>rompen del verso la inercia</div><div>y en extensa controversia</div><div>en ambos se imponen metas.</div><div>En muy variadas facetas</div><div>cada réplica se alista</div><div>y en un lance repentista,</div><div>Susa, Isabel, qué fortuna,</div><div>han sido artífices de una</div><div>controversia malarista.</div><div>Desde el flechazo a la glosa</div><div>como adarga al brazo el verso</div><div>en las dos el universo</div><div>de una malara enjundiosa.</div><div>Gracejo andaluz, gozosa</div><div>veta de acíbar o miel,</div><div>cada poetisa es fiel</div><div>a magia y luz interior</div><div>en reto a un mundo mejor</div><div>entre Susa e Isabel.</div><div>Muy afortunado he sido</div><div>en esta dicha sin par,</div><div>pues Pelillos a la Mar</div><div>hace poco he recibido.</div><div>Es un libro enriquecido</div><div>con versos de buen nivel</div><div>que nos da luz, hay en él,</div><div>amén del placer que augura,</div><div>buena edición y factura,</div><div>impreso en un buen papel.</div><div>Suma de buena malara:</div><div>artes, ideas, belleza,</div><div>polémica y agudeza</div><div>que en reflexiones depara.</div><div>Así se nos muestra en clara</div><div>luz de expresión malarista</div><div>un libro que a toda vista</div><div>fluye en plena exquisitez</div><div>y coronado a su vez</div><div>con portada de un artista.</div><div><br /></div><div>Poesía y poetas.</div><div>Por Carlos Benítez Villodres. España</div><div>La poesía se halla hoy más que nunca sojuzgada por la mediocridad. El</div><div>poder político, el económico, el profesional, el lírico, el mediático... tienen</div><div>ninguneados, desdeñados, a muchos de los grandes poetas que nos</div><div>precedieron en la vida y a demasiados de nuestros excelentes poetas</div><div>coetáneos. “Ofende a la sensibilidad, a la inteligencia de los poetas, nos</div><div>expresa Jean Aristeguieta, la apatía, cuando no el olvido, de los incapaces de</div><div>apreciar el fondo de la belleza. La poesía, como todo cuanto es limpidez de</div><div>conciencia, está incomprendida en su calidad intrínseca.</div><div>La suprema aspiración del poeta, continúa manifestándonos</div><div>Aristeguieta, es palpar la verdad por medio de la hermosura sincera, cultivada</div><div>como talismán. Todo cuanto converge al ámbito de la preeminencia visible e</div><div>invisible se fragua en la poesía. Así la paz, el amor, la nobleza, la cultura...</div><div>tienen un sedimento poético indiscutible. Qué apartados aparecen de este</div><div>panorama los prevalecientes estallidos de malicia, murmuración, odio,</div><div>servilismo...</div><div>Cuando la poesía sorprende gratamente al lector, empapando su psique</div><div>de sentimientos nobles y fecundos y de emociones vivaces, reconfortantes y</div><div>nunca sentidas por el lector, podemos afirmar que, gracias a esa creación</div><div>lírica, recibimos, para fortuna nuestra, los mejores frutos de la intimidad del</div><div>autor. “La poesía, nos asevera Carmen Conde, es el sentimiento que le sobra</div><div>al corazón y te sale por la mano”.</div><div>Un poemario debe abrir nuevos caminos para nuestros pasos sobre</div><div>este mundo de todos y de nadie, por donde marchamos en busca de nuestra</div><div>razón de ser, de nuestra propia identidad, en definitiva, del secreto del hombre.</div><div>Sí, del hombre, de ese peregrino, como usted y como yo, cuyos latidos están</div><div>marcados a fuego por la vida pretérita y presente, por sus semejantes y por su</div><div>conciencia, desde que nace hasta que desaparece.</div><div>“El poeta que estuviera satisfecho, nos manifiesta Giovanni Papini, del</div><div>mundo en que vive, no sería poeta”. Libre y públicamente confieso que la</div><div>insatisfacción más extremosa palpita, desde mi niñez, en mi sangre, al sentir a</div><div>cada instante cómo sobrevivimos los humanos sobre este mundo plagado de</div><div>soberbia, ambición, indigencia, envidia, odio, desamor, guerras y más</div><div>guerras... La impotencia, el desánimo, el hastío... intentan a veces</div><div>encadenarme, como hombre y poeta, pero ante ellos me rebelo, desde la</div><div>superficie hasta los hondones más profundos de mi ser, manejando esa fuerza</div><div>luminosa que me protege y me ayuda a mejorarme a mí mismo y a este jardín</div><div>de hombres en manos de lo poderoso, de lo insensato, de lo superficial, de lo</div><div>arbitrario...</div><div>El poeta debe conjugar perfectamente, y con una sinceridad</div><div>estremecedora en extremo, la riqueza de su espíritu con la facultad de discurrir</div><div>su entendimiento. Combinación esta que, si tenemos la capacidad y la valentía</div><div>para conseguirla, nos servirá para plasmar, posteriormente, lo que sentimos,</div><div>expresado con un exquisito y exuberante lenguaje poético. De esta unión</div><div>íntima se genera la originalidad tan rotunda en las creaciones del poeta, de la</div><div>cual se vale él mismo para acrecentar su ya valiosa y profusa cosecha</div><div>intrínseca, siempre que se preocupe por sembrar y cultivar en los campos</div><div>feraces de su mundo interno los atributos y valores propios de su raza, el</div><div>compromiso con sus ideas y con sus coetáneos, los descubrimientos en la</div><div>relación camino-caminante, la razón de su poética, la luz inmaculada y</div><div>sostenida de la sabiduría que, gracias a su voluntad, ansia de superación y</div><div>tesón, en él penetra y se expande...</div><div>La poesía es para mí una necesidad vital de comunicación con mis</div><div>lectores y de hacerles partícipes, al mismo tiempo, de ese cosmos fascinante</div><div>formado por la percepción de la realidad a veces soleada y en otras ocasiones,</div><div>las más numerosas, oscura e inquietante, por la búsqueda continua del sentido</div><div>trascendental de nuestro peregrinaje por el camino de los tiempos, por las</div><div>vivencias y deseos, por las sensaciones y emotividades, por los pensamientos,</div><div>juicios y reflexiones...</div><div>Cualquier poeta sabe que esta correspondencia debe realizarla con un</div><div>lenguaje puro. El autor ha de cuidar con gran esmero que cada poema posea</div><div>un léxico poético sumamente fluido y caudaloso, una novísima belleza artística,</div><div>una solidez estructural y operativa en cada contexto lingüístico, una</div><div>conformación y diversidad rítmica, una flamante dimensión formal, una</div><div>luminosidad y profusión de imágenes, unos sorprendentes procedimientos</div><div>retóricos... Si actúa así el creador lírico, logrará conectar con el lector con una</div><div>viveza y con una exactitud encomiables.</div><div>“La poesía no quiere adeptos, quiere amantes”, nos expresa G. Lorca.</div><div>Un amante, un hombre que reflexiona sobre el paso efímero de la humanidad</div><div>por este mundo. Un hombre que es consciente de que la vida es para los seres</div><div>humanos amor o desamor, libertad o esclavitud, paz o guerra, lealtad o perfidia,</div><div>rebeldía o sumisión, posesión o indigencia... Un hombre que, en definitiva,</div><div>dona lo mejor de sí mismo para intentar clarificar hasta la transparencia las</div><div>turbias aguas que brotan de actitudes y acciones u omisiones de personas</div><div>degeneradas, inhumanas, para que los caminantes de hoy y de mañana vivan</div><div>dignamente en libertad, paz e igualdad, como es el deseo vehemente de</div><div>cualquier hombre bien nacido.</div><div>La falta de comunicación es una epidemia extendida por todo el planeta.</div><div>La cultura del diálogo está en fase de extinción. Cada día hablamos menos.</div><div>Cada día nos encerramos más y más dentro de un caparazón creado por</div><div>nosotros mismos. Una cubierta que nos aísla de los demás caminantes, del</div><div>entorno nuestro, del mundo cercano y lejano, al fin y al cabo, en donde vivimos.</div><div>Nuestras ideas, pensamientos, sentimientos, deseos... nacen en el nido de</div><div>nuestro yo y en él mueren porque los forjamos sin piernas y sin alas y, sobre</div><div>todo, sin ese afán de apertura y entrega para beneficio nuestro y de la</div><div>comunidad en donde nos hallamos inmersos. Hacemos de nuestra vida una</div><div>isla en medio del vasto océano. Nuestra palabra, la que sirve, está siempre en</div><div>su madriguera. Nuestra voz, lentamente, se oxida, se bloquea por esa carencia</div><div>de comunicación. Unido íntimamente a lo expresado cultivamos otra</div><div>negatividad para el hombre: el no saber o no querer escuchar. En definitiva, no</div><div>nos conocemos ni conocemos a aquellos que nos rodean porque nos falta de</div><div>raíz la conversación que profundiza, la interlocución que nos da vida de pulpa</div><div>sustanciosa.</div><div>El poeta es consciente de que sus creaciones han de ver la luz para</div><div>compartirla con sus semejantes, y que éstos la calen y la asuman como algo</div><div>propio. Ni el poeta ni el lector deben olvidar que “la poesía, según afirma el</div><div>moralista francés Joseph Joubert, no se puede encontrar en ninguna parte, a</div><div>no ser que la llevemos nosotros mismos”: el poeta y el lector. Quizá por eso</div><div>hay pocos poetas y lectores auténticos.</div><div>Hagamos crítica constructiva, no destructiva.</div><div>Por Leonora Acuña de Marmolejo. U.S.A</div><div>No hay ejecución sin idea, y por ello la expresión humana es</div><div>trascendental ya que inmortaliza, por decirlo así, al hombre. La literatura en</div><div>cualquiera de sus formas (poética o prosaica), y con su extensa gama de</div><div>aplicaciones, ya sea para el teatro, la radio, la televisión, la prensa o por</div><div>cualquier medio de difusión hablado o escrito, va dejando la imagen de una</div><div>época con su historia, sus problemas sociopolíticos, y sus costumbres, lo cual</div><div>equivale a decir que es la huella del hombre sobre el tiempo. La literatura</div><div>revela pues, al suceso social, cultural y biológico de nuestro desarrollo humano</div><div>en el proceso de evolución. Es lógico que la influencia de los clásicos, y los</div><div>grandes escritores de nuestra preciosa Lengua Cervantina, nos haya dejado</div><div>grandes enseñanzas y sus huellas internalizadas en nuestra mente; y es</div><div>también lógico y muy normal que esta influencia sirva para iluminar nuestra</div><div>ruta, pero no exijamos con cerril capricho, que los nuevos valores que emergen</div><div>con tanta feracidad y originalidad deban transitar solamente copiando a los</div><div>maestros antecesores, porque encajonándolos así, mataríamos su</div><div>espontaneidad, su ingenio, su creatividad y audacia, y entonces el idioma no se</div><div>remozaría.</div><div>Dejemos que la imaginación dé talentos nuevos con pujanza, y que</div><div>como una riada de guijarros se desborde; luego busquemos con ánimo</div><div>estimulante, con un margen de apoyo y elasticidad (no queriendo decir con</div><div>esto que los juzguemos con un metro permisivo), las gemas que en la playa</div><div>de su ardorosa creatividad tengan merecimiento. Así, luego iremos al fondo</div><div>de sus aguas y encontraremos el tesoro. Es necesario exigir para no caer en</div><div>la mediocridad por una débil aceptación (huérfana de criterios cualitativos) de</div><div>expresiones fútiles, intrascendentes, sin lógica ni talento, ni fondo literario de</div><div>peso. Pero no objetemos las nuevas obras con demasiado perfeccionismo,</div><div>aunque ésta sea la meta que el arte demande, porque de esta manera no</div><div>tendrán oportunidad de surgir y mejorar los noveles que bien pueden ser</div><div>cerebros con un potencial muy prometedor. No hagamos crítica, intimidante,</div><div>acerba, derrotista ni destructiva. Hagamos la crítica que por sana, clara y</div><div>noble, sea estimulante y constructiva, mostrando soluciones y avenidas,</div><div>porque de otra manera, el miedo al rechazo puede hacer presa fácil en los</div><div>espíritus tímidos, y asesina por decirlo así, su inicial y audaz propósito de</div><div>expresión y entonces, el verbo floreciente muere en la boca inteligente quizás</div><div>sin haber podido enriquecer nuestro idioma.</div><div>Demos cabida a inquietas tendencias para que al manifestarse,</div><div>sepamos de los nuevos valores cualitativos y cuantitativos en su producción;</div><div>luego podrá venir la vendimia y con ella la escogencia. Mas inicialmente,</div><div>permitamos que noveles exponentes, den muestra de su ingenio y su talento</div><div>creativo y artístico con nuevos estilos y modalidades, bajo la impronta</div><div>personal de su autoría. De esta manera habrá espíritus de superación, y no</div><div>valores en derrota. De lo contrario, estaremos estancados porque no habrá</div><div>transformación, y a lo mejor muy dolorosamente, habremos asfixiado los</div><div>genios de una generación.</div><div>Repito que si la crítica es demasiado acre y severa, quien no tenga</div><div>un espíritu recio y tozudo y una voluntad persistente, no superará el</div><div>desaliento y como un bosquejo borrado para siempre del lienzo de nuestra</div><div>cultura, caerá en el silencio y en la sombra. Y sin despertar más el argumento</div><div>y la semilla latente -dando rienda suelta a su ingenio y a su inspiración o</div><div>fantasía-, desertará de su empeño sin haber pulido su oro maleable. Por todo</div><div>lo antes dicho, el oficio de quien hace crítica no es fácil, y demanda de quien</div><div>lo ejerce, no sólo conocimiento, sino también juzgamiento moral muy</div><div>decantado y que además no esté condicionado por ideologías políticas ni</div><div>religiosas.</div><div>Respetando las normas de la gramática y la lingüística, y</div><div>tratando de cumplir con el lema de la Real Academia Española de la Lengua:</div><div>limpia, fija y da esplendor apoyemos con entusiasmo a los nuevos</div><div>escritores. Con disciplina e imparcialidad, estimulemos a nuestros voceros y</div><div>escritores, dando así cabida a la palabra aireada, renovada que camine del</div><div>brazo de la nueva generación, con los problemas e inquietudes inherentes a</div><div>la época actual, los que conciernen a la convivencia de los pueblos y razas.</div><div>Así con el milagro de la palabra noble, honesta, entusiasta, optimista y feraz,</div><div>y laborando con acuciosidad., empeño y fraternidad, descubramos nuevos</div><div>valores; cuidemos con celo el sagrado filón de nuestro idioma castellano y</div><div>hagámoslo trascender barreras. ¡Sintámonos orgullosos de nuestro idioma!</div><div>Hagamos crítica constructiva, no destructiva!</div><div><br /></div><div>La Poesía está en la calle.</div><div>Por Apuleyo Soto Pajares. España</div><div>Cada día que pasa la poesía está más en la calle, donde anduvo siempre</div><div>trastabillando desde sus orígenes homéricos hasta el Romanticismo, en el que</div><div>se impuso el yo lírico o íntimo sobre el yo narrativo épico, que es el</div><div>representante de la comunidad social.</div><div>Los primeros poetas orales y gráficos recogían el sentir y el heroico hacer de</div><div>sus más bravos hombres, y así transmitieron sus hazañas a la posteridad.</div><div>Parece que ahora también les toca una oportunidad semejante en la que</div><div>formalizar el mensaje hodierno –y eterno- a las generaciones venideras.</div><div>Felizmente, la poesía es la p. que mejor se deja seducir; se entrega desnuda al</div><div>cantautor para que los pueblos sigan gozando de su belleza. No hay vida</div><div>sublime sin creadores sublimes que la cuenten y nos inciten a su imitación.</div><div>Éste es el momento.</div><div>De pura, nada; la poesía verdadera se impregna de terrosidad; se adhiere a las</div><div>excrecencias cósmicas naturales, reside en el suelo aturullado de las</div><div>manifestaciones públicas, se expande en el ambiente oficinesco lo mismo que</div><div>en el ecológico rural; canta las coplas del barquero a aquel que las quiera oír.</div><div>Si antes se probaba con los clásicos (Manrique, Juan de la Cruz, Lope,</div><div>Machado…), ahora se extiende la composición musical a los modernos, y el</div><div>ejemplo vivo y ciudadano en nuestro país es Luis Alberto de Cuenca, que aúna</div><div>clasicismo y ruptura, realidad y novedad, con poemas de la calle y de la vida,</div><div>es decir, de la calle vivida en toda su extensión y profundidad, más que solo</div><div>leída como una tableta jeroglífica, como una antigualla para uso y beneficio de</div><div>anticuarios ensimismados.</div><div>No, la poesía no es sólo corazón, sino que se derrama por todas las vísceras</div><div>del hombre y de la mujer, de las que nace y se alimenta, devolviéndose como</div><div>un eructo volcánico quemador y sanador a la sociedad que la engendra.</div><div><br /></div><div>De lo Telúrico a la Estética de: Apunte a Lápiz: René Rodríguez Soriano</div><div>Por Roberto José Adames. República Dominicana.</div><div>La palabra es un dios bifronte que mira lo real</div><div>Desde ángulos análogos y simultáneos.</div><div>Rafael Rattia</div><div>Con Apunte a Lápiz en manos, he descubierto, y con una especie de</div><div>complacencia, que la escritura literaria está siempre precedida por</div><div>inexplicables situaciones psíquicas con las que el sujeto creador hace</div><div>explícitas sus intuiciones y certezas logrando pocas veces enunciar en su</div><div>quehacer verdades de vida, de suerte que va avanzando proposiciones</div><div>fácticas (reales o ficticias) con la única pretensión de descantar la atención y el</div><div>interés de su hipotético interlocutor quien a menudo espera encontrar ese</div><div>evento inexorable que trasluce el escritor al través de su acto creador, es en</div><div>este caso el poema, cuyas “realidades” no escapan al influjo y a la fuerza que</div><div>nuestro terruño natal nos imprime: la fuerza telúrica.</div><div>Esas inexplicables situaciones previas al acto creador, son en René Rodríguez</div><div>Soriano un pozo interminable de historias, remembranzas y recuerdos que van</div><div>tejiendo otra historia que se devela y se nos revela en el particular discurso</div><div>estético que permite la poesía. Sin embargo, en Apunte a Lápiz, el sujeto, la</div><div>cosa, lo fáctico es trascendido por las intimas e intransferibles necesidades que</div><div>cada historia poética provoca en el creador, a manera de imágenes idealizadas</div><div>en el sueño particular y alterno de su inagotable pozo de asombro.</div><div>En René la palabra al nombrar las cosas las aclara o las diluye en una diáspora</div><div>matizada por una especie de cromatismo plástico que le confiere fuerza</div><div>hipnotizante al verso, como cuando en La Casa dice: … y algún potrillo</div><div>perseguía las mariposas/o más allá donde bebían los arco iris.</div><div>Pero también lo poético se potencia con el despliegue semántico de su decir, el</div><div>que va construyendo un hipercomplejo proceso no desprovisto de la axiología</div><div>propia de aquel que no busca el verso fulminante o la decantación azarosa,</div><div>sino la significación consciente extraída del conjunto como universo, como</div><div>realidad completa e independiente y de singular hondura propia y a veces casi</div><div>metafísica, como cuando dice: Cada vez que me mira, /ve que la miro,</div><div>/envejeciendo de este lado/mientras ella /cada vez rejuvenece /en mi</div><div>recuerdo. (Retrato de Mama)</div><div>Por otra parte, es importante señalar que en René Rodríguez Soriano, el</div><div>diario vivir es una cantera de inconmensurable riqueza, donde logra, al</div><div>observar su entorno y su propia y particular historicidad, extraer las riquezas</div><div>que antes de habitar su memoria poblaron su sensibilidad, y eso le permite</div><div>conjurar lo común en una especie de exorsización que pudre de bellezas, una</div><div>vez sus personajes, otras veces los lugares por donde aún continúan</div><div>extraviados aquellos, como si cada verso fuera un intento por reinventar en la</div><div>palabra un mundo menos anómico, en un especie de sortilegio que hace</div><div>cómplice el pasado con el presente, así ocurre como cuando en Retrato de</div><div>Papa, nos invita de manos de lo demiúrgico de su realidad a pasearnos por los</div><div>senderos de sus recuerdos de manera elegante, bella y magistral con la</div><div>hondura de estos versos: Sonríes y me reflejo en tu sonrisa/y de uno solo</div><div>de sus rayos sale música, /la música que me remite al día /que juntos</div><div>fuimos al río y me dejaste. Versos que logran instalarnos en su realidad,</div><div>presente y pasada propendiendo que no seamos el fantasma del futuro.</div><div>Es que sencillamente, esta obra de Rodríguez Soriano nace por el impulso de</div><div>su íntimo ahogo, lo que hace válido su universo poético y le imprime una</div><div>particular voz, desprovista de la mera yuxtaposición del verso y armada de la</div><div>urgente necesidad de todo creador que es trillar un mundo aparte,</div><div>independiente y encontrarlo y redescubrirlo en sí mismo, en la naturaleza y en</div><div>las cosas que aunque no nos nombran nos reclaman, nos definen y suelen ser</div><div>a veces un complemento que nos permita no sentirnos tan maldita y</div><div>divinamente solos.</div><div>Ese sumergirse en sí mismo, sin renunciar al entorno, sin renunciar al influjo de</div><div>lo telúrico y subsumir todos estos presupuestos en un manantial límpido y</div><div>translúcido de versos articulados y atados a su propio existir, hacen que</div><div>Rodríguez Soriano transite caminos que les son propios, que estos sean</div><div>buenos, malos, ricos o amplios será un reto que en sus versos le hace René a</div><div>la posteridad, en mi particular caso solo he dejado que mi sensibilidad se haya</div><div>paseado con disimulo y sin tropiezos por estos Apunte a Lápiz en la tropel</div><div>atadura de una mismisidad coherente y estéticamente posible, que</div><div>independientemente del punto de vista con que se aborde está ahí, latente y</div><div>que permitirá que no nos ausentemos de los tiempos venideros.</div><div><br /></div><div>Poetas españoles en Rusia.</div><div>Por José López Rueda. España</div><div>La Asociación de Hispanistas de San Petersburgo publicó en 2002 una</div><div>antología bilingüe de poetas españoles pertenecientes al taller de la Asociación</div><div>Prometeo de Poesía bajo el título de Guitarra de 26 cuerdas. Juan Ruiz de</div><div>Torres, fundador de dicho taller, escogió los poetas. El Profesor Yuri Shaskov y</div><div>el poeta Víctor Andreev coordinaron la edición en Rusia. Veintidós traductores,</div><div>entre los cuales figuran varios profesores universitarios, realizaron excelentes</div><div>versiones de los textos. Siete de los veintiséis poetas que aparecen en la</div><div>antología viajamos a Rusia y presentamos el libro en la Unión de Escritores de</div><div>San Petersburgo el lunes 29 de abril en acto muy cordial ante un público de</div><div>hispanistas y estudiantes de español. Cada uno de los poetas leyó dos</div><div>poemas y el traductor correspondiente leyó a continuación la versión rusa. Al</div><div>final del encuentro, el poeta Juan Ruiz de Torres lanzó la idea de publicar en</div><div>España una antología análoga de poetas rusos vivos en edición bilingüe. La</div><div>idea fue acogida con entusiasmo y los asistentes al acto pidieron a los poetas</div><div>que les firmaran la antología.</div><div>La visita a Rusia fue para nosotros una experiencia inolvidable: una</div><div>inmersión por nueve días en un planeta cultural que nos sorprendió a pesar de</div><div>la mucha información libresca y audiovisual que cada uno de nosotros llevaba</div><div>en la memoria. Dos aspectos de la Rusia actual nos llamaron especialmente la</div><div>atención: El primero fue el retorno de la religión ortodoxa con una fuerza</div><div>apabullante. Durante la excursión visitamos catedrales y monasterios e incluso</div><div>nos alojamos dos días en el de Suzdal, cerca de Moscú. Pudimos observar que</div><div>los fieles acudían a las ceremonias religiosas con profundo fervor. Popes,</div><div>monjas y monjes andaban por todas partes muy respetados. Es como si los</div><div>rusos tuvieran hambre de religión. Y significativamente, se veían muchos</div><div>jóvenes entre los feligreses. Quizá fuera ésta la reacción de un pueblo que,</div><div>durante casi cien años, no había podido manifestar públicamente un impulso</div><div>tan arraigado en el ser humano y de pronto podía hacerlo con toda libertad.</div><div>Nos decía una muchacha licenciada en Filología que hasta la perestroica no se</div><div>podía practicar la religión. Ella misma, que tenía 37 años, había recibido una</div><div>educación basada en el ateísmo. El retorno de la piedad libremente expresada</div><div>pudimos corroborarlo el sábado cuatro de mayo asistiendo al oficio litúrgico</div><div>nocturno en una iglesia de Moscú donde se celebraba la Resurrección de</div><div>Cristo que es la ceremonia más importante de la Pascua Rusa. El templo se</div><div>hallaba atestado de feligreses, entre los cuales había también muchos jóvenes</div><div>y más mujeres que hombres. Todos ellos con rojas velas delgadas que</div><div>encendían pasándose unos a otros las llamitas. Al final, gran procesión por el</div><div>jardín que rodeaba el templo y alegre repique de campanas a las doce de la</div><div>noche, cuando Cristo resucita. Todo esto, "mutatis mutandis", me hizo pensar</div><div>en el fenómeno al que asistimos en España, cuando a la muerte de Franco se</div><div>produjo el llamado "destape" y despareció la censura. Las salas X se hallaban</div><div>repletas. Es decir que en España pasó algo parecido pero en sentido contrario.</div><div>Junto al fenómeno religioso, pudimos observar que se mantenían los</div><div>símbolos comunistas. En la Plaza Roja se veían gigantescos carteles</div><div>conmemorativos de la victoria sobre la Alemania nazi. Eran ornamentos</div><div>transitorios para la ceremonia del 9 de mayo. Nosotros visitamos la tumba de</div><div>Lenin, cuyo cuerpo embalsamado yace en su urna como si estuviera dormido.</div><div>De vez en cuando, pasaban compañías de soldados frente al sepulcro</div><div>ensayando el desfile de honor. Nos quedamos con la boca abierta al ver que</div><div>portaban banderas rojas, algunas con la hoz y el martillo. Creíamos que todo</div><div>esto había desaparecido con la llegada de la democracia. Se veía que a Lenin</div><div>lo respetaban porque mantenían su gran monumento en la avenida que lleva</div><div>su nombre y conservaban sus estatuas en las ciudades que visitamos. No</div><div>sucedía así con Stalin, de quien sólo vimos un busto entre los de otros jerarcas</div><div>soviéticos que se alzan detrás del sepulcro de Lenin. Un estudiante de los</div><div>Urales con quien conversamos en el metro, nos dijo en su mal inglés que había</div><div>sido un hombre muy cruel. Menos mal que por fin lo podía decir sin que lo</div><div>mandaran a Siberia.</div><div><br /></div><div>La aventura de escribir Poesía y Narrativa, bosquejo de ideas.</div><div>Por Sergio García Soriano. España</div><div>Estás páginas intentarán ser un revulsivo para que el lector plasme en la</div><div>página en blanco. El trabajo del escritor es producir tesoros con las palabras</div><div>que nacen de su pluma.</div><div>-¿Desde dónde escribe el poeta? ¿Desde el centro de la cuestión?-</div><div>O rodeando una temática para hablar de otra cosa. La Poesía (no) me</div><div>alcanzará, soy lo imposible.</div><div>¿Escribiré en primera o en tercer persona?</div><div>En Vicente Aleixandre se reconoce a un escritor que tiene una idea del</div><div>mundo, del sujeto, habla del humano reflejándolo en la poesía, incluye al</div><div>sujeto.</div><div>Se podría ser descriptivo en la poesía y por lo tanto, no incluir al sujeto</div><div>dentro de la misma. Neruda VERSUS Vallejo, "La huelga versus Los parados".</div><div>Me parece que la primera o la tercera persona va a depender del poema,</div><div>no es mejor un poema en tercera, segunda o primera.</div><div>- ¿Se podría pensar qué es la primera persona la que expresa mejor “Los</div><div>manantiales del alma”?-</div><div>No necesariamente, hay veces que lo inexpresable necesita de otras</div><div>“personas” para ver la luz o ver “la página”.</div><div>A diferencia de lo que se cree, los sentimientos deben permanecer en el</div><div>armario a la hora de escribir. Es la literatura la que escribe en mí, si dejo</div><div>llevarme por los sentimientos fulmino el poema. Igualmente, un cirujano si no</div><div>se adscribe a la cirujia y se deja llevar por los sentimientos acaba con el</div><div>paciente. No dejar llevarse por los sentimientos, no quiere decir que el poeta</div><div>sea racional, el poeta es un escritor de palabras con la sensibilidad a flor de</div><div>piel para discernir lo que las palabras quieren decirse entre sí.</div><div>Stanlinavsky, bien leído, querría decir lo mismo, no me voy a los</div><div>“sentimientos de mi infancia”, ni de ayer, me dejo construir por “la parte”, por el</div><div>papel y la circunstancia del personaje, lo escrito sobre el personaje es lo que</div><div>produce el personaje.</div><div>Incluso la enología se ha dado cuenta de esto, el vino no tiene sabores,</div><div>está mal expresado que tiene sabor un vino, tiene capa, retronasalidad, tiene</div><div>metáfora pero nunca sabor. Freud dice sobre el sentimiento que éstos son los</div><div>colores del yo, variables y descriptivos. El afecto que nos habla no es el</div><div>sentimiento sino la angustia.</div><div>-¿Y si hablásemos de novela?-</div><div>Ortega nos dice en “El concepto de Novela” “La esencia de lo novelesco</div><div>no está en lo que pasa sino precisamente en lo que no es pasar algo, en el</div><div>puro vivir, en el ser y estar de los personajes, sobretodo en su conjunto o</div><div>ambiente” Es decir, que en ocasiones cuando decimos el título de una novela o</div><div>poesía recordamos cuál si fuese una ciudad en la que hubiésemos estado, un</div><div>conjunto de historias, recuerdos, emociones…</div><div>-¡Leer es muy difícil!-</div><div>Arturo Pérez-Reverte advierte: “Escuche, Corso: Ya no hay lectores</div><div>inocentes. Ante un texto, cada uno aplica su propia perversidad. Un lector es lo</div><div>que ha leído, más el cine y la televisión que ha visto. A la información que le</div><div>proporcione el autor siempre añadiría la suya propia. Y ahí está el peligro: el</div><div>exceso de referencia puede haberle fabricado a usted un adversario</div><div>equivocado o irreal” Ampliando esta referencia novelesca podríamos decir que</div><div>uno también se construye en las conversaciones posteriores a la lectura, el</div><div>cine, teatro, clase…En otras palabras, que lo que aprendí tiene que pasar por</div><div>un filtro psíquico, incluso cuando elegí un libro, una obra de teatro ya hubo un</div><div>filtro psíquico. Luego, no todos leemos el mismo libro aunque hagamos la</div><div>lectura sobre el mismo ejemplar de la editorial; y además, nuestra elección está</div><div>marcada de antemano.</div><div><br /></div><div>NOTICIAS (Miembros de la Tertulia Príncipe de Asturias)</div><div>Isabel Díez Serrano: presenta a Nicolás del Hierro en el Ateneo Escurialense,</div><div>el día 18 de Octubre de 2011. Su ponencia: Cervantes. Región y palabra.</div><div>Isabel Díez Serrano - Nicolás del Hierro</div><div>Ateneo Escurialense</div><div>Celia Martínez Parra: Le publican el cuento “Fatuo traidor”</div><div>en Raíces de papel, de Juan Calderón Matador y Javier Bueno.</div><div>Ricardo Aguado, Tita Reyes e Isabel Díez Serrano: Organizado por ésta</div><div>última, participan en el recital homenaje al Día de la Poesía (San Juan de la</div><div>Cruz), con varios poetas del Ateneo Escurialense, el 14 de Diciembre de 2011,</div><div>en La Casa de Cultura de San Lorenzo de El Escorial.</div><div>Isabel Díez Serrano: Presenta en el Foro de las Letras del Ateneo</div><div>Escurialense a Milagros L. Salvador. Día 15 de Noviembre de 2011.</div><div>Milagros L. Salvador - Isabel Díez Serrano</div><div>Ateneo Escurialense 15-11-2011</div><div>Presentación de “Décimas por un amor” de María Jesús Lozano Cáceres</div><div>y “Pelillos a la mar” coautora con Isabel Díez Serrano.</div><div>María Jesús Lozano Cáceres (segunda a la derecha)</div><div>14 de Octubre de 2011</div><div><br /></div><div>PERLAS MAESTRAS:</div><div>No hay beso que no sea principio de despedida, incluso el de llegada.</div><div>Bernard Shaw</div><div>En la vida, y sobre todo en el Gobierno, constituye especial talento saber</div><div>aprovecharse del talento de los otros.</div><div>Conde de Romanones</div><div>El principal secreto de la educación no consiste en formar mujeres sabias, debe</div><div>consistir en formar mujeres modestas.</div><div>Severo Catalina</div><div>El hombre que perdona, es que desprecia.</div><div>Ramón de Campoamor</div><div>No hay actos de beneficencia para ningún gobierno. Todos son de justicia.</div><div>Francisco Cabarrús</div><div>El capital es hijo del ahorro; el ahorro, del sacrificio; el sacrificio de la</div><div>moralidad.</div><div>Concepción Arenal</div><div>El sol y la muerte no se pueden mirar fijamente.</div><div>La Rochefoucauld</div><div>Nunca alegre vivirás si por voluntad de muchos te riges.</div><div>Petrarca</div><div>Ningún hombre muere de repente; de descuidado y de divertido sí. ¿Cómo</div><div>puede morir de repente quien desde que nace ve que va corriendo por la vida y</div><div>lleva consigo la muerte?</div><div>Quevedo</div><div>Toda mujer letrada será soltera toda su vida, mientras haya hombres sensatos</div><div>en la tierra.</div><div>Rouseau</div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-1216715950460824984?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-15994675008583765872011-12-01T01:51:00.000-08:002011-12-01T01:53:47.491-08:00<p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></p> <p class="MsoNormal"> <span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px; ">Se confunde mi entraña con este sobresalto,</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:10.0pt;font-family:Arial">la paz de nuestra alcoba cubre el matiz de otoño,</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:10.0pt;font-family:Arial">fue fresco el día, llovió sobre el madroño</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:10.0pt;font-family:Arial">y ya en nuestro camino hubimos de hacer alto.</span></p> <p class="MsoNormal"> </p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:10.0pt;font-family:Arial">Cuando se hizo la noche y el cielo azul cobalto</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:10.0pt;font-family:Arial">dejó su estela en casa y se volvió gazmoño,</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:10.0pt;font-family:Arial">ahuyentó así las hadas de nuestro matrimoño</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:10.0pt;font-family:Arial">que tranquilo volvía sin sospechar asalto.</span></p> <p class="MsoNormal"> </p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:10.0pt;font-family:Arial">Dos ladrones hicieron nuestro nido chabola,</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:10.0pt;font-family:Arial">dos almas perturbadas recogieron su agosto</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:10.0pt;font-family:Arial">a costa del trabajo de una vida derecha.</span></p> <p class="MsoNormal"> </p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:10.0pt;font-family:Arial">La paz se nos perturba si la chusma arrebola.</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:10.0pt;font-family:Arial">Los hijos de la calle pueden agriar el mosto</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:10.0pt;font-family:Arial">sin derecho ninguno sobre nuestra cosecha.</span></p> <p class="MsoNormal"> </p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-1599467500858376587?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-89117927349195843872011-11-24T10:51:00.000-08:002011-11-24T10:57:57.060-08:00Sentimos desazón cuando el beso no llega<div>a templar nuestros labios de luz y caracola</div><div>y hierve nuestra sangre, tan fuego y amapola</div><div>y somos duro mármol que hasta morir se entrega.</div><div><br /></div><div>La paz se nos escapa, desliza por la vega</div><div>todo su potencial, nos coge una gran ola</div><div>y el ave nos transporta furiosa al rompeola</div><div>escupiendo la estrella en esa nocherniega.</div><div><br /></div><div>Ciegos vamos, cansados, hacia el atardecer</div><div>oh laberinto innato de nuestros días locos,</div><div>el temor al temblor nos cala ya en el hueso.</div><div><br /></div><div>Si estamos bien dispuestos, las puertas del querer</div><div>se abrirán ampliamente como si fueran zocos</div><div>incendiando las horas con la chispa de un beso.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-8911792734919584387?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-78315731186137474902011-11-17T10:33:00.000-08:002011-11-17T10:39:17.962-08:00Hasta en el mar la paz se resquebraja,<div>grandes peces engullen a chanquetes,</div><div>se dan un gran festín, grandes banquetes</div><div>para sobrevivir y, tienen gran ventaja.</div><div><br /></div><div>Ser débil y pequeño es desventaja</div><div>en un mundo de sables y machetes</div><div>así has de mirar bien dónde te metes</div><div>para que no te pongan la mortaja.</div><div><br /></div><div>Si no sacas tus garras serás rehén.</div><div>Inhóspito vivir, ley del mas fuerte,</div><div>ley de Darwing, de no se sabe quién.</div><div><br /></div><div>Vale más te defiendas con desdén</div><div>y si han de perseguirte hasta la muerte</div><div>¡Despiértate!, la paz es un vaivén.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-7831573118613747490?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-4922059016946810792011-11-10T10:16:00.000-08:002011-11-10T10:23:12.132-08:00Necesitas mi aliento para sentirte madre,<div>mi aliento que ilumine tu vientre poseído</div><div>de savia e impaciencia,</div><div>de amor y mansedumbre.</div><div>Tú,</div><div>que acaricias la piedra, el ave, el árbol</div><div>que oyes tus propios huesos quebrarse en</div><div> (nuevo canto.</div><div>Necesitas mi aliento para sentirte hoguera,</div><div>casa habitada de cotidiano trance,</div><div>nieve purísima que limpia y enamora</div><div>tu templo de aguas vivas.</div><div><br /></div><div>Acógeme, que vengo</div><div>con todas mis luces derramadas</div><div>para alentar tus rutas y nacerme</div><div>con las briznas de Dios que nos penetra.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-492205901694681079?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-57808500818961271362011-10-26T12:27:00.000-07:002011-10-26T12:32:00.876-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/-e78HrqIXQ64/Tqhfr21F7EI/AAAAAAAAAFw/7bf0PZ7a2SU/s1600/DSC00332.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5667885338102983746" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 533px; CURSOR: hand; HEIGHT: 363px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/-e78HrqIXQ64/Tqhfr21F7EI/AAAAAAAAAFw/7bf0PZ7a2SU/s320/DSC00332.JPG" border="0" /></a> Isabel Díez Serrano - Nicolás del Hierro<br /><br /><br /><br /><div>El día 18 de Octubre se presentó en el Area de las Letras del Ateneo Escurialense a Nicolás del Hierro, con su ponencia: Cervantes. Región y palabra.</div><br /><br /><br /><div></div><br /><br /><br /><div></div><br /><br /><br /><div></div><br /><br /><br /><div></div><br /><br /><br /><div></div><br /><br /><br /><div></div><br /><br /><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-5780850081896127136?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-9136970770090494702011-10-26T11:55:00.000-07:002011-10-26T12:01:31.191-07:00Sé que no estás ausente pues te siento<br />respirar por la casa<br />y tus pasos solemnes dibujar las baldosas.<br />Sé que Dios te llamaba y respondiste<br />aceptando el sendero de su gracia,<br />sé que la muerte es íntima<br />que no se comunica, con nadie<br />aun cuando al moribundo se le muestre<br />desnuda y cara a cara.<br />Cuánto daría madre, por saber tus espacios,<br />si te sientes cansada o quizás<br />la Luz primera<br />te ha rejuvenecido las arrugas.<br />Si algún día decides<br />develarme el secreto que persigo<br />despiértame del sueño,<br />viaja apor mis sábanas.<br />Te grabaré en mis versos<br />aunque aún, no sé cómo.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-913697077009049470?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-37056089987264136012011-10-13T11:57:00.000-07:002011-10-13T12:03:42.624-07:00Un llanto sostenido recorre las neuronas,<br />piedras o estalactitas que hielan en la sangre.<br />¿Dónde el fuego que habita nutriendo toda máquina?,<br />estrellas diminutas, ascuas que se dispersan<br />y llenan saco roto de hiel y de tristura.<br />Noche desesperada de sal y de columpio<br />¡amparadme en mi sueño que ausente borbotea!<br />La luz en la penumbra, la energía en la frente<br />inunda los rincones de mar y de congoja.<br />Viento azul, madrugada, ya calma en mi jardín,<br />el día se abre lento, se oye el rumor del agua<br />y mi canción se asoma, lenta y encanecida.<br />No sube, no alborea, mi lengua se ha hecho luto<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-3705608998726413601?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-33371203359586560442011-10-13T11:52:00.000-07:002011-10-13T11:56:34.039-07:00Para familia y amigos, amantes de la buena poesía, erótica, sensual, femenina, ahí va el link donde podéis escuchar la presentación de Vértigo en la noche, de Ana. Sale una fotografía de música eléctrica y a continuación la presentación. Libro que merece la pena leer y escuchar.<br /><a href="http://www.culturasierranorte.org/radio.asp?id_radio=495">http://www.culturasierranorte.org/radio.asp?id_radio=495</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-3337120335958656044?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-80376422243241724402011-09-23T02:47:00.000-07:002011-09-23T02:52:32.060-07:00<p>Esta es una de las primeras reseñas realizada sobre mi último libro publicado y que será reseñado en varias revistas de España y América.</p><br /><p>EN BRAZOS DE LA TIERRA<br /><br />Isabel Díez Serrano<br />Editorial Creación. 28200- San Lorenzo de El Escorial, Madrid, España. 2011. Págs. 94<br />Prólogo de Purificación Lozano, escritora.<br /><br />Por: Leonora Acuña de Marmolejo<br />Escritora, poeta, periodista, crítica literaria , y pintora.<br /><br />Navegando por la brillante trayectoria de la poetisa hispalense Isabel Díez Serrano, podemos concluír que ella -como dijera el eximio poeta salvadoreño Antonio Gamero- “vino al mundo con brújula y con mapa, para ensayar senderos más humanos donde encontrar justicia y esperanza.”<br />La mayor parte de este poemario titulado En brazos de la Tierra, está escrito en la “difícil facilidad” del verso libre, porque como dijera la connotada poetisa uruguaya Delmira Agustini (1886-1914) en su poema “Rebelión”: el mar no quiere diques, quiere playas.” Sólo los últimos cuatro poemas de este libro son sonetos que por supuesto, conllevan la impronta de excelencia clásica característica de su poesía. <br />El meollo de este poemario (vertebrado en tres secciones) esta basado en la creencia de su autora en la teoría de la reencarnación.<br />Grandes pensadores, intelectuales, psiquiatras, filósofos, y maestros de metafísica se han adherido a esta teoría, como lo son por ejemplo: Cicerón, Nietzshe, Platón, Walt Whitman,Tolstói, Ralph Waldo Emerson, Mohandas K. Gandhi, Kahlil Gibran, Goethe, Carl Jung, y el metafísico Dr. Emmet Fox entre otros. <br />Algunos médicos psiquiatras como el Dr. Brian Weis -psiquiatra del hospital Mount Sinai de Miami, E.E.U.U.- por medio del hipnotismo han llevado a sus pacientes a un estado de regresión para recordar las vidas pasadas de sus reencarnaciones. El Dr. Weis es autor de “Muchas vidas, muchos sabios”; “A través del tiempo”; y “Lazos de Amor” entre otros. <br />Algunas veces enfrentamos frustración y excitación especulando sobre ciertos misterios difíciles de desentrañar, como este de la reencarnación. El Hinduísmo es el más fuerte seguidor de esta creencia de que nuestras almas renacen a la vida en sucesivos cuerpos después de la muerte hasta que alcanzamos descanso (Moksha) del ciclo de muerte y renacimiento. También el misticismo judío ha sido partidario de esta idea.<br />Yo, particularmente estoy de acuerdo con quienes piensan que el mejor argumento para sustentar este concepto, es pensar que la perfección espiritual (basada en méritos tales como amor, honestidad, integridad, bondad, compasión, indulgencia, y justicia), es muy difícil de alcanzar en una sola vida, y consideran entonces que siendo Dios misericordioso, indulgente y compasivo, nos ha de dar otra oportunidad para alcanzarla.<br />“Como los espíritus han de pasar a través de varias encarnaciones, se deduce de ello, que todos hemos tenido varias existencias y que tendremos otras, más o menos perfectas, sea en esta tierra o en otros mundos”. –Dr. Gérard Encausse.<br />Con este claro epigrafe nuestra eximia poetisa Isabel Díez Serrano entroniza su admirable poemario, en cuyo transfondo subyace (como se dijo antes) su creencia en el debatido tema de la reencarnación, tema para el que ella presenta sus versos en primera persona representando el alma en su tránsito de una vida a otra en los diferentes planos de evolución. <br />Comenzaré diciendo que la autora, muy acertadamente ha ilustrado su libro con fotos de Meagan de Oregón, en su estado de gestación progresiva (págs. 19 y 73) Al lado de la primera imagen (mostrando su vientre de lado) vienen sus versos “Del mundo de donde vengo / traigo aún mi pesar; / en el espacio azul / he dejado preguntas terrenales / que nadie contestó, / tan sólo fui empujado / por un sinfín de rostros / hacia un viaje oscuro / carrusel tiempo-espacio / que había de nutrirme / hasta ser nuevamente”. <br />En el poema que encabeza Estoy en el principio de la carne (pág. 14) el ente anímico nos habla de su transitorio estado gestativo dentro del vientre materno que tras de nueve lunas lo incorporará al ciclo en que deviene siempre la creación: Estoy en el principio de la carne. / Un clamor de aguas vivas / va templando mi forma. / Ayer, nada sabía. / Todo es oscuridad. / Al cumplir de las lunas / la luz del mundo / golpeará mis retinas aún humedecidas, / seré puente-cristal / entre el día y la noche, / rosa aturdida de temblor luminoso, / efímera aventura / que se incorpora / al misterioso vértigo de la creación.<br />Por supuesto que adentrándose en el debatido tema de la reencarnación, no podria haber faltado en sus versos la consideración sobre el Karma, que según el Budismo y el Hinduísmo, es la doctrina sobre la responsabilidad de nuestros actos en todas las reencarnaciones, que explican y justifican nuestra buena o mala fortuna en la vida por la cual estemos atravesando. Así pues el Karma viene a ser la ley de causa y efecto. La casualidad no existe. Hay Karma bueno, y Karma malo. Es la “deuda” que contraemos por el mal, o el “cobro” por el bien que hagamos. Afincado en esta doctrina, en el libro “Lazos de Amor” de Weis, Federico Nietzsche dice: “Mi doctrina es: Vive de tal modo que llegues a desear vivir otra vez, éste es tu deber, ¡porque revivirás de todas formas!.” Y siempre regresamos ya que esta vida es una escuela y cada vida es un grado más adelantado que el último.<br />Cosechamos lo que sembramos. Somos responsables no sólo de nosotros mismos sino algunas veces también de los demás, de la comunidad, y del planeta. Asi pues existe el Karma Individual, el Karma colectivo, y el Karma planetario. Y tal parece que nuestra querida Isabel espera aún su premio mayor, el que ella por sus múltiples méritos se merece. Asi lo vemos en su ya mencionado poema Del mundo donde vengo (pág. 18) cuando se expresa así: […] Alguien bajó hasta el valle / a mostrarme el camino para cumplir la ley / de los karmas que aún me pertenecen. / La luz del universo me subyuga, / el atrio de mi casa resplandece, / mi paz, / la paz que conseguí, / se ha quedado dormida / en el tiempo y olvido.”<br />Hemos de observar que nuestra poetisa regularmente se refiere al ciclo de muerte y renacimiento, con un lenguaje metafórico de gran elevación mística: “carrusel tiempo-espacio” (pág. 18); “misterioso vértigo de la creación” (pág. 14); o “el milagro del hueso y de la carne” (pág. 75).<br />En su poema He venido de nuevo (pág. 25) nos habla de una nueva reencarnación con estos versos: He venido de nuevo / a encerrarme en la carne / a este mundo de incógnita del cual nada recuerdo. […] De nuevo encontraré la fuerza de la vida; / ayer, era pura conciencia y habitaba en un sueño, / un sueño que es la muerte, <br />Nos habla del tránsito de un cuerpo a otro, cuando plasma estos versos de la página 33: Este río de olvido / que de fechas vacías está lleno / y en cuya plenitud el poeta se ahoga… […] Cambia mi vida pero mi muerte es única. […] Olvido dulce y largo donde el cuerpo / inocente se baña en las tinieblas / de la tierra mutable…” A este respecto Brian Weis nos dice (pág. 104) de “Lazos de Amor”: “El cuerpo y el alma son como el coche y el conductor. Recordemos siempre que somos el conductor y no el coche. No debemos identificarnos con el vehículo. […] El conductor, el alma, nunca cambia.. Sólo cambiamos de coche.” Así también nuestra poetisa nos lo dice en su poema (pág. 29) Porque nadie regresa de la muerte / y permanece siendo el mismo hombre. Y más adelante prosigue con estos preciosos versos que en mi emoción, no he podido eludir por su aquilatado simbolismo: […] en esa soledad que es estandarte / de eternidad, / pude abrir el recuerdo con signos ancestrales / y aprender en la piel del Universo / que soy viejo en lucir ciudadanía, / que otras veces / llegué a encarnar poemas / con cuestiones / que ahora se hacen respuesta. / Hombre, / sombra,/ escultura / tallada / al compás de la muerte repetible y austera.<br />Según la teoría, las reencarnaciones cesan cuando el individuo ha desarrollado el amor por todos sin distinción. La meta es el amor porque Dios nuestro creador es amor, y la naturaleza siempre busca unir por medio del amor. Curar y reformar por medio y para el amor. Así nuestra poetisa Díez Serrano lo expresa en la página 36 : ¡Amor! ¡amor! Gritamos. / Si Dios ya nos lo entregó.<br />Y continúa en la página siguiente: Palabra más encendida y elocuente / no ha sonado en los ámbitos del mundo. / […] He aquí el clamor del hombre: / nacemos del amor / y al morir / sólo Amor encontramos.<br />Siendo como antes se dijo: que la vida es una escuela, una experiencia continua de crecimiento, en la página 55 Isabel corrobora esto cuando se manifiesta asi: Se aprende de la vida. / Se aprende de la muerte / al estrenar la infancia.<br />Isabel introduce la parte III de su poemario con un epígrafe que reza así: “Antes de nacer, el niño ya ha vivido / y la muerte, no termina nada” – M. Fontaine “Egipto” 424. De ahí quizás que se dé el caso de los llamados “niños prodigio”. Algunos de estos, hablan lenguas extranjeras sin haberlas aprendido con anterioridad (capacidad a la cual se denomina “xenoglosia”); otros niños vienen a la vida con una maestría musical o artística como si hubiesen tenido una previa capacitación para ello.<br />Extendiendo un poco más la mirada por otros derroteros de la inspiración de esta admirable poetisa, observamos que aupada por su insaciable inquietud intelectual e inquisitiva, en elevada inspiración poética, su estro traspasa los límites físicos y como en una transmutación humana de gran sensibilidad femeninamente maternal, navega como un feto por los secretos y misteriosos laberintos de la gestación, como podemos verlo en su poema de la página 72 (el que precede a la foto de Meagan de Oregón mostrando el perfil de su avanzado estado de embarazo): Estas aguas pacíficas me aduermen, / estas aguas que llegan columpiadas… / Madre de todos los hombres / mujer que me enamoras <br />aún antes de nacer. / Qué bien me encuentro en casa , arrebujado / alcanzo mi dedito y lo llevo a la boca . / Me sabe a mar, a ti, a dulce laberinto / que no entiendo / ni veo, / todo es opaco aquí, todo esclarece / cuando tú te levantas y te envuelves / la túnica del Sol.<br />Nuestra poetisa cierra su poemario (pág. 94) con un soneto magistral de altísimos quilates líricos con el que resume -por decirlo así-, el papel de cofre y nido reencarnador de vida de la madre: He nacido por fin, yo te busqué, / me guardaste en tu entraña , miel-cobijo, / madre tan sólo una, amor me dijo / y contigo en tus aguas me embarqué. […] Gracias doy por cumplir con lo pactado, / llegué a ti y me amaste en el momento / en que tu corazón y el mío, doble acento / se hicieran uno en cuerpo desdoblado. / Doble latir, doble existencia, un nido. / ¡Gracias, por no ser carne en el olvido!<br />Invito a los lectores a disfrutar sabiamente navegando deleitosamente por las páginas de En brazos de la Tierra. ¡Verán que éste es un regalo para el espíritu! <br />En la solapa de este poemario aparece una breve mas sustanciosa biografía de esta insigne poetisa, cuya cuna arrulló el Guadalquivir, y La torre del oro cual centinela sus pasos vigiló. Díez Serrano es una exitosa mujer de gran intelecto, talentosa, intensa, libre pensadora, vertical en su amistad, y humanamente bien equilibrada y noble, como el filántrópico ser que es. Guardando una armoniosa personalidad, sabe ser flexible dentro de la reciedumbre espiritual de roble que la asiste. La sangre andaluza que corre por sus venas, la hace ser notablemente carismática y vibrante como su expresión poética, y agradable en el trato con ese joie de vivre que la anima. Si determináramos escribir en más detalle sobre su transparente y ejemplar andadura lirica y personal, se nos irían páginas tras páginas para hacerle verdadero honor; y bien podríamos decir sin incurrir en hipérbole, que ella en su trascendental y paradigmática andadura, ya ha escalado un plano muy alto de conciencia cósmica. A continuación me permito transcribir la mencionada nota biográfíca:<br />Isabel Díez Serrano: Sevilla, residente en El Escorial (Madrid). Poeta. Promotora Cultural. Crítica literaria. Antóloga. Treinta libros publicados entre ellos: Antología de la Poesía Cósmica, México. Te esperamos, Chile. Testigos del amor y la locura, España. Aromas de relámpagos, México. Relámpagos interiores, España. Controversia y aplomo, México. Publica en revistas de España y América tanto en papel como en la red. En más de 70 Antologías. Traducida a varios idiomas: Poemas musicalizados por varios autores.<br />Premios: Alhoja De plata, Sánchez Brum. Mención de Honor Prometeo de Poesía. Accesit mundial Fernado Rielo de Poesía Mística. Trofeo Reina Amalia, José Gerardo Manrique de Lara (Asoc. De Escritores y Artistas Españoles). Mujer 2010 en Cultura por el Ayuntamiento de la Leal Villa de El Escorial, y otras Menciones de Honor.<br />Dirije la Tertulia Príncipe de Asturias y la Revista Oriflama <a href="http://www.oriflama.es/">www.oriflama.es</a><br />Quién es quién en las Letras Españolas desde 2003.<br />¡Elevemos pues nuestra voz al unísono exultantes por el orgulloso triunfo de ISABEL DÍEZ SERRANO quien con vara alta en el claro lirismo de su hontanar poético, ha puesto una estrella más en el firmamento de nuestra gloriosa Lengua Cervantina! <br /><br /><br /><br /><br /></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-8037642224324172440?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-7386285130008979372011-08-28T09:32:00.000-07:002011-08-28T09:37:02.116-07:00Ya casi no recuerdo <br />si el atardecer tiene nombre, <br />si hay noviembres o junios <br />en las propias estrellas. <br />Sólo sé de una luz que derretía el barro. <br /> <br />No recuerdo <br />si tenía algún signo para reconocerme <br />o solo fue prestado, <br />si alguna vez amé, <br />este estar y no estar... <br />este irse y no irse de palomas. <br /> <br />Ya casi no recuerdo <br />la senda que me trajo de la Colina al Río <br />ni recuerdo tampoco <br />el nombre ni el rostro de mi padre. <br /> <br />"Segunda edición de En el principio de la carne" <br /><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-738628513000897937?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-82985510880459347702011-08-19T04:31:00.000-07:002011-08-19T04:38:05.752-07:00Del mundo donde vengo <br />traigo aún mi pesar; <br />en el espacio azul <br />he dejado preguntas terrenales <br />que nadie contestó, <br />tan solo fui empujado <br />por un sinfin de rostros <br />carrusel tiempo-espacio <br />que había de nutrirme <br />hasta ser nuevamente. <br /> <br />Alguien bajó hasta el valle <br />a mostrarme el camino para cumplir la ley <br />de los karmas que aún me pertenecen. <br />La luz del Universo me subyuga, <br />el atrio de mi casa resplandece, <br />mi paz, <br />la paz que conseguí <br />se ha quedado dormida <br />en el tiempo y olvido. <br /> <br /> <br />de: EN BRAZOS DE LA TIERRA 2011 -- EN EL PRINCIPIO DE LA CARNE 1988 <br /><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-8298551088045934770?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-82341881070493364142011-08-13T09:59:00.000-07:002011-08-13T10:02:36.693-07:00Estoy en el principio de la carne. <br />Un temblor de aguas vivas <br />va templando mi forma. <br />Ayer nada sabía. Todo es oscuridad. <br />Al cumplir de las lunas <br />la luz del mundo <br />golpeará mis retinas aún humedecidas, <br />seré puente-cristal entre el día y la noche, <br />rosa aturdida de temblor luminoso, <br />efímera aventura <br />que se incorpora <br />al misterioso vértigo de la creación. <br /><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-8234188107049336414?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-69118801208381828102011-08-04T09:52:00.000-07:002011-08-04T09:56:22.834-07:00EN BRAZOS DE LA TIERRA, Segunda edición de: EN EL PRINCIPIO DE LA CARNE.<br />Homenaje a la vida donde se corrobora la existencia del ser humano en el vientre materno desde el primer momento de su concepción. Editorial Creación. Agosto 2011<br /><br /><br /><br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/-XcwFWKFjbL0/TjrOi9mJBZI/AAAAAAAAAFo/zoHzsDAuZU8/s1600/enbrazosdelat.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5637044983653008786" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 203px; CURSOR: hand; HEIGHT: 283px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/-XcwFWKFjbL0/TjrOi9mJBZI/AAAAAAAAAFo/zoHzsDAuZU8/s320/enbrazosdelat.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-6911880120838182810?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-26445935379130620052011-08-04T00:17:00.000-07:002011-08-04T00:25:25.422-07:00Edición de un libro que es un "homenaje a la vida" la autora Isabel Díez Serrano ha querido señalar la importancia del ser que ya "es" desde el primer momento de la concepción.<br /><br />La edición, segunda de "En el principio de la carne" ha corrido a cargo de Editorial Creación de San Lorenzo de El Escorial.<br /><br />El libro se podrá encocntrar en La Casa del Libro de Madrid o pidiéndolo a la propia Editorial.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-2644593537913062005?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-41080645095456044752011-08-01T03:05:00.000-07:002011-08-01T03:07:10.302-07:00LA IRRADIACIÓN METAFÍSICA<br />EN LA LÍRICA DE ISABEL DIEZ SERRANO<br /><br />Por Bruno Rosario Candelier<br /><br />Adivino una luz y resplandece<br />y es preciso crecer para aprehenderla.<br />(Relámpagos interiores, p. 24)<br /><br />A Fredo Arias de la Canal,<br />Impulsor del Protoidioma de la poesía.<br /><br />Cuando en los primeros días de mayo del cursante año (2011) varios poetas dominicanos fuimos a San Lorenzo de El Escorial, de Madrid, a la celebración del IV Congreso Internacional del Movimiento Interiorista, entre los poetas españoles estaba Isabel Díez Serrano (1), que amablemente se me presentó y me obsequió un ejemplar de la producción antológica de su creación poética.<br />Al mes siguiente, recibí una atenta misiva suya vía electrónica, con esta coordenada &lt;<a href="mailto:isabeldserrano@oriflama.es">isabeldserrano@oriflama.es</a>&gt;, fechada en El Escorial, el 18 de junio de 2011, cuyo contenido cito:<br />“Estimado Bruno Rosario Candelier: No sabe la satisfacción que tuve al conocerle por unos momentos, aquí en San Lorenzo de El Escorial. Gentilmente me regaló su libro de Fundamento estético del Interiorismo, a cambio de mi Antología Relámpagos interiores. ¿Casualidad o causalidad? Lo he leído con fruición, ya que lo que se dijo por parte de Teo y por Vd. mismo me impresionó lo suficiente como para prestarle todo mi interés. Creo que estoy de lleno dentro de este movimiento que hasta ahora desconocía. Mire usted por donde no sabía que asistirían al acto Teodoro Rubio ni Emilio Rodríguez a quienes conozco desde hace muchos años a través de nuestra poesía y nuestras Asociaciones de Escritores y Artistas Españoles, pero hacía gran tiempo no nos veíamos a causa de que yo cambié mi domicilio a esta localidad de El Escorial hace cinco años y no visito apenas la capital. Emilio tampoco, desde hace mucho más tiempo.<br />Pero y para mayor sorpresa hablo de Ud. Bruno a un gran amigo literario, investigador del lenguaje poético y descubridor del Protoidioma: Fredo Arias de la Canal y me cuenta que le conoce hace mucho tiempo y tienen frecuente correspondencia. Esto ya terminó de alegrarme mucho más pues conozco a Fredo al menos hace veinte años, incluso he estado en su casa de México, invitada para dar una conferencia sobre Sor Juana Inés de la Cruz, hace tres años o algo así y recientemente él ha visitado nuestro país ya que como sabrá tiene familia en Asturias y cuando viene siempre para en el Hotel Palace aunque sea de paso y nos invita a mi esposo y a mí a merendar. Siempre es un placer estar con él por su sabiduría y su comportamiento tan gentil con todo el mundo. Como ya sabrá, Bruno, es el mecenas de los poetas, sobre todo de los más desfavorecidos económicamente y sobre todo también de los que él considera, a través de su lenguaje cósmico, oral-traumático, metafísico, tanático.<br />Todo ello ha contribuido a que me sienta con el grupo (en el que ya me han inscrito Emilio, Teo y José Nicás), como en mi casa. Su libro Fundamento Estético me ha encantado, como tesis, como enseñante y como amistoso-humano. Es preciso leer sus misivas tan cariñosas para darse cuenta de cómo debe de ser su persona. Casualidad también que a mí el género literario que más me gusta después de la Poesía es el Epistolar. ¡Lástima que esto se ha perdido algo, al menos en la profundidad por culpa de Internet! Me encantaban las cartas a pluma y entregadas en mano por el cartero que llegaba al buzón de casa. Tengo miles de cartas de grandes personajes literarios contestando a mis libros, al igual que yo hacía con ellos. Pero amigo, la vida avanza y no podemos detenernos. Dejémoslo como está, si no queremos retroceder, lo cual significaría "parar".<br />Bruno, no me salen ahora mismo las palabras exactas que están en mi corazón porque quiero a toda prisa escribir antes de que pase más tiempo y quiero que sepa que la lectura de su libro me ha impactado y de qué manera, para habérselo contado yo al amigo mexicano. Me alegra mucho también de que ambos estén en la misma línea y que solamente difieren en una: quizás en la mística, uno piensa que viene de Dios y el otro del cerebro, o algo así, perdón por las explicaciones tan llanas, de eso tendríamos mucho que decir los poetas, pues los hay, creo de las dos clases, yo misma a veces me veo tan abstraída que no siento la escritura, ni siquiera me veo pensando, entonces me pregunto al día siguiente ¿Y esto por qué lo he dicho?, y ¿por qué de esta manera?, y no hay respuesta. Es entonces cuando pienso que viene de algún lado pero no del pensamiento, yo no pensaba en esos momentos, sólo escribía. Luego hay otros momentos como cuando haces un soneto y la misma rima te hace pensar y sabes que estás pensando aunque te lleguen las palabras ya por la experiencia, pero piensas en la rima, en la medida, en un sinfín de cosas mientras que otras muchas veces no. Admirado Bruno, no quiero extenderme más pues ya pienso (ahora sí pienso) que hemos de hablar alguna vez más sobre temas tan interesantes que nos sugieren la Poesía, cierta clase de Poesía. Y para no cansar ni aburrirle más, por el momento le envío mi más sincero abrazo de amistad, esperando ser acogida por usted en su Movimiento Interiorista, que tanta alegría ha suscitado en mí. Isabel Diez”.<br />Al día siguiente, di formal contestación a tan interesante carta de la poeta española, en la que le comunicaba por vía electrónica lo siguiente:<br />“Muy estimada Isabel: Fue recíproco el gozo que produjo nuestro encuentro en San Lorenzo de El Escorial, con motivo de la celebración del IV Congreso Internacional del Interiorismo. Casual o causal, de cualquier modo siempre es positivo y estimulante ampliar el radio de acción con personas de tu categoría, lo que nos potencia y enriquece, mucho más al compartir el sentimiento de identificación con el ideal interiorista de la creación, ámbito y meta de nuestra vocación más alta. Desde luego, nunca olvido el axioma del pensador presocrático Leucipo de Abdera: “Nada sucede por azar, sino por razón o necesidad”.<br />Sin duda, tu creación poética afina esencialmente con los postulados estéticos del Interiorismo y me alegra saber que ya te has vinculado a nuestro movimiento, razón por la cual me complace extenderte mi calurosa bienvenida, pues sé, además, que con tu obra, tu talento y tu estímulo, se potencia esta tendencia estética que ha surgido para enrumbar la creación literaria hacia la dimensión esencial y trascendente de la creatividad.<br />Celebro también tu vínculo con Fredo Arias de la Canal, el gran mecenas de América. Admiro a ese eminente crítico y teórico mexicano, no solo por sus grandes conocimientos y su honda intuición estética, sino también por su vocación altruista a favor de la expansión de nuestras letras, cuyas publicaciones han significado un encomiable espaldarazo al quehacer poético de la literatura hispanoamericana, secundado a través del Frente de Afirmación Hispanista. El enfoque de Fredo Arias es válido, como lo es también la revelación, en la que creo, pues hay vertientes de la creatividad, como la inspiración, que vienen del Numen, de las Musas o de la Sabiduría Espiritual de la Memoria Cósmica o de la misma Divinidad. Ciertamente hay muchas intuiciones que proceden de la percepción de la realidad, cuando sintonizamos sus efluvios y, en estos casos, la teoría de Fredo Arias es válida porque ahí intervienen las neuronas cerebrales, que siempre juegan un rol en el proceso de la creación.<br />Estimo que los poetas, sobre todo, los metafísicos y los místicos, son amanuenses del Espíritu, vale decir, intermediarios de una Potencia Sobrenatural que “sopla donde quiere”, como dice el texto bíblico. De ahí la grandeza de los creadores que, desde su sensibilidad estética, establecen una profunda conexión con la Energía Superior de lo Viviente, como es tu caso. No dudes, querida poeta y amiga Isabel, que te he incorporado con emocionada satisfacción al Movimiento Interiorista para seguir alentando, con tu presencia y tu obra, el ideal de crecimiento espiritual a través del arte de la creación poética.<br />Una faceta positiva del correo electrónico es el hecho de la reactivación del género epistolar, que valoro mucho en razón de que, al ser más ligero y fluyente, concita más atención y es un magnífico vehículo a través del cual podemos comunicar, pese a la brevedad de la misiva, algunas intuiciones esenciales, sin obviar el sentimiento o la expresión de la belleza, si está a nuestro alcance plasmarlos. Al agradecerle tu valiosa carta, recibe mi saludo emocionado y cariñoso. Bruno Rosario Candelier”.<br />A esa comunicación siguió otra de la autora sevilllana, que también cito:<br />“Querido amigo, ya: No sabe cuán feliz me ha hecho su pronta respuesta, sus palabras hacia mi persona y mi obra, su aceptación al Movimiento Interiorista. Le agradezco en el alma esta deferencia, sin que ello signifique que se aumente mi ego, ay Dios, tan cerquita estamos siempre los poetas, el hombre en general... Su interpretación sobre los poetas metafísicos o místicos me hace mucho bien, ya que siempre supe que iba "contracorriente" y me hacía sentir a veces como "un bicho raro" sin llegar a pensar que estaba loca, sino que algo había dentro de mí, que está, creo, en todo ser humano pero que, sin embargo, es preciso descubrir. Yo le di "a la caza alcance" en un solo instante, sin saber cómo ni por qué. Pero fue y eso para mí es lo real de mi existencia. Lo difícil es captar las palabras para contarlo a los demás.<br />Recibo su ponencia "Conciencia y creación poética en la lírica de Roberto José Adames". Leo con atención e interés y me admiro de veras de que se pueda penetrar tanto en unos cuantos poemas que aquí se muestran. Tanto desde el Movimiento Interiorista que usted representa, como desde el Protoidioma proclamado por nuestro común amigo Fredo Arias de la Canal, ¿divinidad? ¿paleocortex cerebral?, ¿inconsciente colectivo? Los poetas, al menos yo, nos quedamos boquiabiertos a veces, tantas veces de los resultados que los estudiosos como ustedes pueden sacar de nosotros, los humildes poetas que no aspiramos más que a comunicar aquello que se nos viene encima y no nos deja ni a sol ni a sombra, sin pensar en más consecuencias que el quererlo mostrar al mundo, o al menos al papel en blanco para un mejor alivio de tensiones, inquietudes, preguntas o de placeres sin resolver. Menos aún, hay veces que sin ningún motivo sino empujados por una orden imperiosa de no se sabe qué ni de dónde. De cualquier forma, admiro su talento para descifrar el lenguaje tan especial de esta muestra tan cósmica de Roberto José Adames diría yo y dejo para nuestro amigo Fredo lo de oral-traumático y que pese a los años que llevo dentro de su doctrina y su amistad, aún no he logrado comprender del todo. Y mejor será que lo dejemos aquí, no quiero cansar de nuevo su espíritu bienhechor para que me tenga que contestar. Ya tendremos otras ocasiones en un futuro próximo. Le felicito sinceramente por este estudio y le envío mi más cariñoso saludo. Amigo Bruno, me atrevo a enviarle un cariñoso abrazo. Isabel”.<br />Al corresponder a tan auspiciosa comunicación, le escribí a Isabel el 28 de junio de 2011 diciéndole: “Me encanta el contenido de tu mensaje, por el entusiasmo con que valoras el sentido de la poesía y la connotación exegética de la interpretación que hacemos los que nos dedicamos a la crítica literaria. Aunque hay un manto que impide ver el real trasfondo de lo que sus versos expresan, como le comenté a una poeta amiga, su realidad no es una mentira, sino una verdad oculta, que es diferente. No es lo mismo decir una mentira, que disfrazar con los procedimientos poéticos una verdad existencial o un planteamiento conceptual. Decir las cosas con el lenguaje de la poesía, aunque se mantenga oculta la motivación de su inspiración, como hace el poeta Roberto José Adames, es un procedimiento propio de la poesía, pues para eso están el lenguaje simbólico y las imágenes arquetípicas. Si el poeta canaliza en su creación expresiones que responden a los arquetipos oral-traumáticos propios del Protoidioma de la poesía, como ha enseñado Fredo Arias de la Canal (2), esa manera de escribir es una ingeniosidad de su don creador, indicativo de sus condiciones naturales para el arte de la creación poética.<br />En virtud de tu talento poético, tú has podido, Isabel, hacer lo mismo en tu creación, dando a conocer lo que concita tu sensibilidad profunda, vertida en fórmulas estéticas con imágenes crípticas para canalizar las singulares percepciones que, desde tu sensibilidad profunda, puedes auscultar en la cantera de la sabiduría espiritual de la memoria cósmica”, termina la carta a la nueva poeta interiorista.<br />En efecto, los poetas tienen un vínculo especial con la Fuerza Espiritual del Universo para canalizar a su través verdades provenientes de esa cantera infinita. Alude la poeta radicada en El Escorial a la transmutación que su sensibilidad experimenta cuando entra en relación imaginativa, espiritual y afectiva con la sustancia de los elementos y el alma de lo viviente, como se manifiesta en su poesía (3):<br /><br />Existo desde siempre,<br />llevo en el monte de mis manos<br />la sal del Universo.<br />Soy materia ambulante que se muta<br />y tantas veces con las sienes rotas,<br />un sabor a ceniza me estreno nuevamente.<br />Este irse y no irse es una farsa, una imagen fugaz,<br />el caz del río por donde ha de perderse la memoria.<br />Desde este sueño donde junto habitan<br />la tiniebla y la luz,<br />caigo de nuevo en brazos de la tierra,<br />hambriento de latido,<br />sin otra ceremonia que la carne<br />y el mito milagroso que la inflama.<br />(Relámpagos interiores, p. 26)<br /><br />Los poetas han desarrollado la sensibilidad trascendente, por la cual se manifiesta la intuición estética y la intuición metafísica, que les permite canalizar la energía interior de la conciencia mediante la cual se interconectan con el vínculo del Logos, la memoria cósmica y la sabiduría universal. Con su sensibilidad estremecida, nuestra poeta canta al dolor que la convoca con el aliento sideral de lo viviente, como se aprecia en “Olvidó su canción mientras dormía”:<br /><br />Fue verso confinado nacido sin palabras,<br />una triste manera de morirse,<br />lo demás fue grito de piedra, grito quebrado<br />desgarrando la orilla de la vida,<br />y la muerte era toda una amazona<br />que cabalgaba al aire devanaba la prisa.<br />El corazón rompía en el costado<br />y rayaba un mundo de tinieblas<br />sin canto ya, sin trino, con la raíz<br />ya casi descubierta desnudando el latir.<br />Tras dura lucha, entre luces y sombras<br />mil dolores ocultos y un verso confinado<br />ganaron los aleros de Dios, mientras vencida,<br />recogían los ángeles su aliento.<br />(Relámpagos interiores, p. 28)<br /><br />Intuye Isabel que, a pesar del fuego que le impregna una porción del hálito sagrado, su naturaleza atisba una magra señal que la ata a una condición cambiante y pasajera:<br /><br />El fuego, sí, era fuego, naturaleza o vida,<br />esa zarpa dispuesta que serpentea, arrasa<br />allá desde su altura pues que se sabe<br />virgen o milagro en actitud de entrega.<br />Y lo supimos tarde, cuando juntos, prendidos<br />descubrimos entre la esfinge nuestro caos,<br />nuestro rotundo mineral.<br />Oh fuego, majestuoso y libre,<br />música seca que engulles cuanto alcanzas<br />en todas direcciones, y mandas, vertical.<br />Todavía has de venir con tono grave<br />a rodear con brazos sapientísimos<br />un mundo cuyos cimientos ya se resquebrajan.<br />Mas nosotros no tenemos capacidad de sacrificio<br />y nos mantiene este profundo afán de sementera.<br />Déjanos, al menos una linde<br />para los tontos, los pobres o los místicos<br />que ya sabemos del sudor de nuestro pecho<br />y el humo nos asfixia de tan cerca.<br />Déjanos escapar de aquella madrugada<br />cuando teníamos el pelo de tan moreno, azul.<br />Aún llevamos en nuestras células tu estirpe.<br />Solo cabe esperar la lógica<br />de este reloj ardiente que es el hombre<br />y sepa darle marcha, atrás<br />en el momento exacto de toda conclusión.<br />Mas si me llamas… <br />(Relámpagos interiores, pp. 48-49)<br />Presiente la poeta la extraña sensación de sentirse uno y su contrario (luz y sombra, infierno/paraíso) cuando entra en sintonía con la naturaleza de lo viviente en cordial coparticipación y entrega:<br /><br />Todo es cuestión de tiempo, me dijisteis<br />y yo dije, y de aire ya que la muerte es algo palpable<br />y se olfatea en este hospital blanco donde llama la nieve,<br />y los cristales gritan porque los toca el aire<br />limpio como una hostia que levanta la noche<br />despertando conciencias aún dormidas,<br />aunque se sienta frío, el frío del que nace<br />en esta encrucijada o laberinto<br />que a todos nos encierra pues que somos sus presos<br />y los árboles se cansan de mentir.<br />Pero ah, soy Acuario y me siento hecha de aire,<br />de sol, de luna nueva, el cielo es mi refugio<br />porque subo y desciendo y siempre permanece<br />y se alquilan balcones para mirar al mundo.<br />No me dejo engañar, el aire que me lleva y trasciende<br />mi pecho no es solo imaginario,<br />con los ojos abiertos, veo altura, colores girando sin cesar<br />y las sendas se abren y móviles se crecen,<br />alcanzan precipicios que no llegan a infiernos,<br />ya que infierno está dentro y dentro, paraíso.<br />(Relámpagos interiores, p. 52)<br /><br />Al contemplar el mundo circundante, la poeta se siente una sola cosa con todo lo existente desde la esencia primigenia que unifica a fenómenos y criaturas en comunión mística con lo viviente:<br /><br />Yo sabía esta casa,<br />allá en la lejanía de mi tiempo, yo la soñaba.<br />Hasta el silencio en ella es música, armonía<br />y la vida se crece en sus contornos y ahora<br />el agua canta en este día pleno,<br />canta a mis pies minúsculos que golpean la yerba.<br />Una ola de dicha me envuelve, me agiganta<br />y mis ojos recrean el baile de la espuma.<br />Respiro hondo e intuyo que Dios me ha penetrado<br />y todo, fuera y dentro se amansa, se unifica.<br />Los árboles se inclinan por verse en el espejo,<br />parece que nos hablan con un lenguaje antiguo.<br />Las piedras marcan límites que la danza rebasa<br />y nace el musgo niño que adorna y enriquece.<br />Vuelvo de nuevo a casa, el tiempo se ha borrado<br />y me siento hecha de aire, de sol, de hierbabuena.<br />Qué fácil es perderse, fundirse en este valle y esta casa<br />encendida que hace siglos de luna esperaba. Me espera.<br />(Relámpagos interiores, p. 57)<br /><br />Al sentirse atada a la “noche oscura del alma”, sensación que experimenta con la contrición consecuente, desde su particular condición de poeta y de creyente, clama Isabel al Amor que su corazón anhela:<br /><br />Sobre mi frágil carne<br />hoguera, verbo nuevo, corazón que galopa<br />y repito tu nombre, mi Dios, el tuyo solo.<br />Prisionera de ti, mendigo de tu pan<br />que es pan de Amores<br />y yo para tu Amor nacida, peregrina del agua<br />que apacienta mi cauce, que nunca el desaliento,<br />la culpa o el pecado detengan mi andadura,<br />yo, caminando en la luz, la perfección.<br />Tú solo mi tesoro, mi espejo, mi aleteo.<br />Náufrago de tu mar, borrachera divina<br />que perfora mi entraña.<br />Que mi grito y mis lágrimas se enreden en tu estela,<br />mi temblor sea ascua esperando la muerte<br />-paloma herida, cárcel y delirio<br />calofrío que recorre mi piel y la traspasa-.<br />Te ofrezco mi cansancio, mi voz de bajamar,<br />estos ojos diezmados por fuego y por cellisca<br />que otros días brillaron con prodigio divino.<br />(Relámpagos interiores, p. 95)<br /><br />La poeta tiene la sensación de sentirse conmocionada por el impacto de un relámpago que estremece su sensibilidad al entrar en contacto con un hondo aliento cósmico:<br /><br />Y qué de las cigüeñas, de febrero.<br />Siempre, poetas, cantando a los azules.<br />Llueve, el agua se estremece en las baldosas,<br />taconea y llueve, el aire se nos colma<br />de una música nueva,<br />ayer un vendaval, hoy aguacero,<br />y se ven los tejados de un color de aventura.<br />Mi ventana se empaña<br />con el aliento fácil de la respiración.<br />Tantas tardes iguales pero hoy tan distinta<br />porque me estoy nutriendo de un relámpago<br />que irrumpe en estos muros.<br />Estoy sola y me da por mirar tras los encajes<br />y no descubro nada más febrero que llega<br />y nunca lo había yo cantado.<br />Qué deciros que no sepáis vosotros…<br />ah, sí que estoy sola y que llueve<br />y eso no es común. Y espero, espero.<br />(Relámpagos interiores, p. 200)<br /><br />La poeta española experimenta, desde el vértice de su sensibilidad profunda, una honda conexión cósmica con la Energía del Universo que la estremece y le insufla el poder de creación, canalizado con el lenguaje del Protoidioma de los poetas, como lo hace en “Semejantes a estrellas”:<br /><br />Mi alma los acogió cuando llegaban<br />y en mi cintura los sentí crecer.<br />Semejantes a estrellas calentaron mi entraña<br />y poblaron mis surcos con estrenada sangre.<br />Dos pulsos compartieron mi tierra ya labrada.<br />Dos luceros en mientes calándome la carne.<br />Y esperé, como espera la gota de rocío<br />resbalar lentamente, mirándome hacia dentro<br />redonda desnudez.<br />Dos gotas, una a una tatuándome silentes<br />con armonioso ritmo pero distinta voz.<br />Dos suspiros, dos sonrisas,<br />dos lágrimas blancas me nacieron.<br />(Relámpagos interiores, p. 203)<br /><br />En virtud del vínculo que la energía interior de la conciencia establece con la totalidad de lo viviente, la poeta es canal del torrente espiritual procedente de la memoria cósmica, que su lírica engarza con los arquetipos del Protoidioma y el aliento de la visión interiorista de la creación:<br /><br />Han sido muchos siglos los que por mí pasaron.<br />Entre la luna y yo siempre hay un aleteo.<br />Sé que algo muy ardiente me persigue<br />mas no veo su rostro<br />por eso el hambre a veces llega y reclama su sitio.<br />Este ir y venir, ese andar preguntando…<br />los recuerdos son parte de la vida,<br />los sueños, el futuro<br />y se detiene el tiempo allá donde queramos,<br />el grito adolescente, la angustia de ser hombre<br />finalmente, serenos, esa serenidad, hermanos,<br />que nosotros mismos tantas veces dejamos abortar.<br />Mientras, nos vamos desviviendo, dejando en el camino<br />esa herida que no puede cerrarse<br />porque no ha sido ungida con amor.<br />(Relámpagos interiores, pp. 210-211)<br /><br />Con su visión interiorizada (4) mediante su conexión íntima con la esencia del Universo, la poeta española intuye el alma del mundo expresada mediante los arquetipos cósmicos:<br /><br />Hay rosas de silencio en mi jardín<br />panal de besos, íntima caricia,<br />de los árboles bajan zafiros invisibles,<br />veo alzarse las aves, dejar su dormitorio<br />y al césped saludarlas por si luego más tarde.<br />El sol abre su pecho, sigue el agua su canto<br />y hasta la hiedra calla mientras se aferra al muro.<br />Te miro, madre observo.<br />Se te ha puesto la boca cual pálido rubí,<br />los ojos cual diamantes de apagado fulgor,<br />muy cerca del ciprés, del viento, de noviembre.<br />(Relámpagos interiores, p. 212)<br /><br />La poeta experimenta el sentimiento de coparticipación con lo viviente y de todo con el Todo en virtud de la ternura cósmica que embriaga su costado para sentir esa integración de criaturas y elementos bajo el predicamento del vínculo que unifica y exalta la condición ontológica:<br /><br />Supone un día de espacios siderales.<br />Ascendí por la ruta del verso.<br />Una música virgen me circundaba el paso<br />y es ahora la mar la que me llama<br />tan cargada de frutos, tan de incógnito<br />que una gota de espuma entre los ojos<br />me hace recordar que todo es Uno y Todo.<br />Que puede haber estrellas vegetales,<br />pájaros marineros y peces voladores<br />que habiten las ciudades de la luna;<br />que el sol se nos presenta<br />volcán, fósforo, antorcha<br />que ilumina los valles más profundos del hombre<br />y los rayos de Dios nos atraviesan concéntricos<br />y no hay escapatoria; todo es común,<br />todo es común a todos, como la primavera<br />nos nace cada marzo<br />y hace crecer espigas que derraman<br />su grano en el granero, solo para unos cuantos.<br />Los hilos fraternales nos detienen a veces el combate<br />porque son inocentes todos los que no llegan.<br />Hay heridas que sigo reclamando<br />desde la orilla donde me contemplo;<br />quiero otear el campanario aquel<br />y decirle a las nubes que no duerman,<br />que derramen sus aguas sobre el mar,<br />el mar que está despierto dando abrigo a la vida.<br />Que se quiebren sus bordes,<br />que nunca se detenga y se llenen sus fuentes.<br />Hay fuentes, hay caminos, hollados hay estelas, crepusculares.<br />Tengo aroma de pinos y la sangre caliente.<br />Tengo sal en las manos y el sabor primigenio del mar.<br />Tengo diminutas estrellas que me mantienen viva<br />una niña desnuda<br />y una fuerte esperanza de crecer y llegar.<br />(Relámpagos interiores, pp. 255-256)<br /><br />Compenetrada con la energía interior de lo viviente, la poeta sevillana vive el sentido de la poesía bajo la llama que activa la energía interior de la conciencia con los arquetipos del lenguaje de los poetas:<br /><br />De tu verbo aprendí, cogí el gusano<br />del diario escritor, cuasi poeta,<br />hablaba con mi Dios y en mi delirio<br />me agarraba a la pluma -sol ardiente-<br />calentando mis manos su fluido<br />líquido azul, que de la mente alquimia.<br />Camino esplendoroso, la Poesía,<br />perdí el pudor, el miedo de decirme<br />que amaba lo inconsciente, el Dios de lo creado,<br />la lectura que siempre fue narcótica<br />veneno dulce, despertando al tiempo<br />placeres que dormían, telarañas<br />de una mente o cerebro al rojo vivo.<br />Tu voz de ruiseñor, mística y plena<br />me llegaba serena y amatista<br />tiñendo mis tejidos, mis vocablos.<br />Sedienta de palabras, comencé a vomitarlas,<br />primero fueron lágrimas<br />después risas, aúllos, tardías esperanzas.<br />Bebí de tu licor y me embriagaste<br />y hoy bebo, bebo, bebo mil vasos diferentes<br />que tiene la Poesía, hasta anegarme.<br />(Relámpagos interiores, p. 291)<br />Compenetrada con la onda lírica y estética de Pablo Neruda, la cantora de El Escorial otea, desde su eminencia metafísica, el aliento que hermana a los poetas bajo el torrente de las musas o de la memoria cósmica:<br /><br />Amor, amor, que me dejaste<br />tan vehementemente trasnochada,<br />mis lágrimas resbalan, se hacen hueco<br />y riegan las petunias que plantaron nuestros días de abril.<br />Nuestras manos unidas, ese abril caminaban la tarde,<br />bajo el árbol, el árbol, ya mi tarde es noche,<br />siempre noche y tan de luto<br />que atraviesa el cristal como una espada<br />que se hunde en lo infinito. Latidos, turbios pájaros<br />que cantan hacia adentro, desconsuelo<br />garganta siempre seca, enronquecida,<br />tan plena de oleaje, de ojos verdes<br />que lloran y enceguecen la mirada.<br />Mi tiempo es ya cautivo de la muerte<br />no veo más que sombra ya, y mi pelo<br />-incontrolable zubia desbocada-<br />se vuelca, amarillece enfebrecido.<br />Mi frente se hace pálida, presiente el peso<br />del adiós la despedida del sueño que nos trajo<br />aquel eclipse de sol, de luna nueva, amanecida<br />de nunca primavera y mil colores<br />ardientes que armonicen el paisaje.<br />Negro olor en la almohada.<br />Mi vino es vino agrio y el odre se me llena.<br />Ah Pablo, Pablo hoy te recuerdo<br />porque tengo el amor desesperado,<br />la canción que no entono porque es triste,<br />tan tristemente sola, opalescente…<br />quiero hacer una paréntesis, quisiera<br />colgar a la tristeza, de mañana<br />mas hoy es esta noche y aún puedo<br />“puedo escribir los versos…”<br />(Relámpagos interiores, pp. 294-295)<br /><br />Puedo sintetizar la creación poética de Isabel Diez Serrano, en cuya cosmovisión literaria aprecio los siguientes rasgos:<br />1. Es poeta cósmica por el uso de los arquetipos del Protoidioma, identificados por Fredo Arias de la Canal. Los poetas conocen por intuición el lenguaje del Protoidioma, aunque desconozcan lo que ha planteado Platón, José Ortega y Gasset o Fredo Arias de la Canal.<br />2. Es poeta interiorista porque mediante su intuición se instala en el interior de la cosa para conocer su dimensión esencial y trascendente, procedimiento recomendado por Henry Bergson y formalizado por Bruno Rosario Candelier en El ideal interior (5). Un creador es interiorista si aplica los postulados estéticos de esta tendencia literaria por identificación de su sensibilidad estética y espiritual, que le lleva a captar y expresar la dimensión esencial de lo existente.<br />3. Es poeta española por origen, lengua y cultura, ya que asume y recrea por ósmosis literaria, el gracejo andaluz, el lenguaje castellano y la vocación mística española (6) en cuya virtud encauza sus sentimientos espirituales y estéticos para hacer de la poesía, canal de su sensibilidad, una expresión artística con sentido trascendente.<br /><br />Bruno Rosario Candelier<br />Moca, Ateneo Insular, 9 de julio de 2011.-<br /><br />Notas:<br />1. Isabel Diez Serrano nació en Sevilla, vivió en Madrid durante muchos años y actualmente reside en El Escorial. Autora de varios libros de poesía y ficción, ha ganado numerosos premios literarios, despliega una labor de promoción cultural y dirige grupos artísticos y literarios. Forma parte del Grupo Literario del Movimiento Interiorista en San Lorenzo de El Escorial.<br />2. Cfr. Fredo Arias de la Canal, De la filosofía al Protoidioma, México, FAH, 2005, pp. XIII ss.<br />3. Los poemas que ilustran este estudio proceden de la antología de Isabel Diez Serrano, Relámpagos interiores, San Lorenzo de El Escorial, 2010.<br />4. Henry Bergson, en Introducción a la metafísica y la intuición filosfócia (Buenos Aires, Leviatán, 1956, pp. 11ss.) desarrolla el concepto de que el poeta “se instala en el interior de la cosa”.<br />5. Cfr. Bruno Rosario Candelier, Poética interior, Santiago, Rep. Dominicana, PUCMM, 1992, pp.9ss.<br />6. Cfr. Dámaso Alonso, Poesía Española, Madrid, Gredos, 1972, pp. 69 ss. En esta obra el filólogo español asigna a la visión mística uno de los atributos distintivos de la cosmovisión espiritual y estética de la literatura española.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-4108064509545604475?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-74986567011225929462011-07-25T11:39:00.000-07:002011-07-25T11:45:26.083-07:00¡Cuántas cosas diría, cuántas cosas!,<br />si un día adivinara tu venida<br />no ves amor, que hoy llazgo tan vencida<br />salpicada de ortigas, no de rosas?<br /><br />Si las rosas llegasen ¡cuántas cosas!<br />Cuántas cosas amor, en la guarida<br />de mi pecho, mi boca tan herida<br />te diría, mi amor y, cuán hermosas.<br /><br />Nunca pensé... jamás podré olvidarte,<br />tenerte o no tenerte está en mis sueños<br />y en la mañana puedes disiparte.<br /><br />Ámame, corazón, son muy pequeños<br />los gozos que este mundo puede darte<br />frente a mis labios, tibios y agosteños.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-7498656701122592946?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-18186773137757640742011-06-28T13:33:00.000-07:002011-06-28T13:40:50.235-07:00Haz redondos los días y no se quiebren alas.<br />En "Mis noches con Juan" aprendí el libre vuelo.<br />Ascenderé contigo<br />o tú vendrás a verme en los brazos del agua.<br />Tu trigo y tu ternura me someten,<br />aquella sonrisilla que a nadie le escapaba,<br />tu corazón azul,<br />tú, águila inmortal.<br />Iniciarme en misterios, quisiera<br />de los más audaces.<br />Que la ola y el árbol, junto con los luceros<br />me nombren cazadora<br />y hasta la sed me llame<br />y beba de tu boca el néctar de tu vino.<br />Hoy el mar está dulce.<br />Se me ha abierto una rosa<br />que exhala por sus pétalos milagro y terciopelo.<br />¿Cómo no he de mirarla<br />si ya entre mis ojos canta el día?<br />Porque Dios está aquí, lo vi, lo siento<br />Me fatigó su luz, zafiro y jade,<br />me daña mas no puedo mentirme en esta hora<br />tan primeriza y frágil,<br />tan pluvial, tan amándonos.<br /><br />Publicado por La Urpila nºs. 83-84 . Montevideo<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-1818677313775764074?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-50582091062132987842011-06-24T02:46:00.000-07:002011-06-24T02:50:49.038-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/-S8uldcVtCWs/TgRdNJv3NJI/AAAAAAAAAFg/9ab7Jfgdvjc/s1600/DSC00321.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5621720715401573522" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 180px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/-S8uldcVtCWs/TgRdNJv3NJI/AAAAAAAAAFg/9ab7Jfgdvjc/s320/DSC00321.JPG" border="0" /></a><br /><br /><div></div>Beatriz Villacañas, hija del gran poeta toledano Juan Antonio Villacañas, reinventor de la lira, fue presentada en el Ateneo Escurialense por Isabel Díez Serrano. Su ponencia: "Del verso al lienzo: los paisajes en la Poesía" fue del deleite de todos los asistentes que tienen inquietudes por esas dos ramas del arte. Tuvo lugar el día 21 de Junio de 2011<br /><br /><div></div><br /><br /><br /><div></div><br /><br /><br /><div></div><br /><br /><br /><div></div><br /><br /><br /><div></div><br /><br /><br /><div></div><br /><br /><br /><div></div><br /><br /><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-5058209106213298784?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-28337566446073168962011-06-24T02:19:00.000-07:002011-06-24T02:25:04.586-07:00A Enrique Loinaz<br /><br />Tan milagrosamente me llegaste,<br />tan milagro<br />de esos que raramente me acontecen...<br />Tus versos<br />de amor y de vino traspasados<br />que venían a ti con altos vuelos<br />de la noche, eternas madrugadas<br />que rompían al sol con voz sincera.<br />Fue Sol quizás que te asustara<br />o fuiste tú, candidez, quien le escondiera<br />de esos ojos atónitos de encuentro<br />con la divinidad.<br />Al fin le diste al mundo lo aprendido<br />por tantas primaveras encerrado.<br />Esas noches desiertas, esos sueños<br />gemelos a mis sueños, cuando la luna abraza.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-2833756644607316896?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-24626003472205218502011-06-22T13:27:00.000-07:002011-06-22T13:31:18.346-07:00En la vida, soñamos tantas cosas,<br />soñamos, bien dormidos o despiertos;<br />ni siquiera sabemos si estar muertos<br />será camino llano, muro o rosas.<br /><br />Háblame, cuéntame dónde te posas<br />para tener los ojos bien abiertos<br />y ver si tus senders son los ciertos<br />para trocar gusano en mariposas.<br /><br />Una vida tal vez no es suficiente<br />para el mortal que aprende tan desapcio<br />y ha de volver aquí, repetir curso.<br /><br />Si no aprendiéramos tan lentamente<br />podríamos viajar por el espacio<br />aprobando al final nuestro discurso.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-2462600347220521850?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-52677664993579793202011-06-15T03:48:00.000-07:002011-06-15T03:55:13.981-07:00La tarde se desprende de los robles,<br />sentimos la frescura<br />del sol que ya mohino se amohina.<br />Los pasos nos envuelven soñolientos<br />mientras en el camino<br />se encienden las luciérnagas que, ahora<br />hermanas luz,<br />nos velan como lámparas dispersas de la noche.<br /><br />Tengo el silencio entre las manos.<br />La carne me cabalga despaciosa<br />y voy sintiendo frío entre los hombros.<br />Un deseo de ti<br />suavemente me crece<br />y va llenando el hueco que se dilata dentro.<br /><br />Eres<br />proyecto de jardín prendido en la memoria,<br />agua manando a ciegas,<br />laberinto<br />donde mis ojos pierden su inocencia.<br />Tu recuerdo me va quemando el centro<br />y la noche se acerca presurosa.<br />Tiendo mis dedos para tocar tu eclipse.<br />Me turbo. Te me escapas. Y de nuevo estoy sola<br />(refrescando<br />mis ansias con la brisa.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-5267766499357979320?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-79316778008008512902011-06-15T03:42:00.000-07:002011-06-15T03:43:15.520-07:00<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-7931677800800851290?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-57903669688553578482011-06-05T12:11:00.000-07:002011-06-05T12:17:59.241-07:00Para Gemma y Héctor<br /><br /><br />La vida es dura a veces, la vida nos atrapa;<br />es muy largo el camino y lento el camainar,<br />pero aquí estamos todos para sobrevivir.<br />Hay "labios como espadas", rezos como cuchill0s,<br />lluvia de mil colores que anima y nos alienta<br />la hierba que levanta y rosas de pasión.<br />El amor planta cara a todas las inclemencias,<br />Amor todo lo puede, nos cubre con su manto<br />y crecen nuestros días como la voz de un niño.<br />Ahora que las violetas se mojan y se agrupan<br />nos dan su suave aroma y arropan nuestro abrazo...<br />La nieve de los montes ha de venir con bienes<br />y nuestra casa-templo germinará de nuevo.<br />Ya nada nos asusta aporque estamos unidos<br />y el cielo, abandonado, nos llama en su prodigio.<br /><br />Caminaremos juntos los días venideros<br />floreciendo los campos, la luz de nuestra alcoba<br />y el idilio de un beso que sella nuestras almas.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-5790366968855357848?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-56034856874447527432011-06-05T12:05:00.000-07:002011-06-05T12:10:09.130-07:00Para María Rosa Gómez<br /><br />Tus sueños se han quebrado<br />guardados en el bosque del olvido<br />mas nunca se nos marchan<br />los recuerdos de antaño, los naranjos<br />presos en el jardín de la inocencia.<br />Tu partida hacia el sol nos bambolea<br />y la estrella que marca tu camino<br />guiará nuestros pasos, fruto cierto<br />que hoy nos hace vivir tu pronta ausencia.<br /><br />Camina, ve despacio o, solo vuela<br />hacia el acantilado de otra vida.<br />Allá nuestro reencuentro. Tus gorriones.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-5603485687444752743?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-24581959595118485802011-05-16T03:58:00.000-07:002011-05-16T03:58:13.672-07:00<a href="http://isabeldiez.blogspot.com/2011/05/recien-nacido-el-ano.html?spref=bl">ORIFLAMA: RECIÉN NACIDO EL AÑO</a>: "Recién nacido el año las luces de los hombres se han ensombrecido. Los abrazos, también se descolgaron. La osadía se sale de los lienzos Aca..."<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-2458195959511848580?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-3722693931829569072011-05-16T03:52:00.000-07:002011-05-16T03:56:06.181-07:00Recién nacido el año<br />las luces de los hombres se han ensombrecido.<br />Los abrazos, también se descolgaron.<br />La osadía se sale de los lienzos<br />Acaso algunos versos, con voz propia y sincera<br />podrán dejar su esencia y aromar los rincones<br />tan huérfanos de amor?<br /><br />Con esta voz tan húmeda<br />que me cala los huesos.<br />Con esta voz, hermanos<br />que extiendo al infinito,<br />con esta voz, con esta<br />ascua llama en mi sangre<br />hoy grito a todos: ¡Paz!<br />Hoy, quiero rescataros.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-372269393182956907?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-50719915011999547042011-05-06T12:00:00.000-07:002011-05-06T12:06:33.355-07:00Amo la paz intensa de mi alcoba<br />cuando las aves sueñan<br />y el sol ha puesto broche<br />a sus colores suficientes.<br /><br />Cadena de recuerdos<br />que el sueño va borrando me acompaña.<br />Y un trino en la garganta me requiere<br />con tu voz de pájaro inflamado<br />para ver si, ganada en tus anillos,<br />abandono mi lecho y mi dintel.<br /><br />Quedamente,<br />me deslizo entre sombras<br />y saludo a la brisa que madruga<br />y entreabre sus labios<br />para clavar su silbo<br />en nuestro hondón más íntimo.<br /><br />La libertad flotaba a nuestro lado<br />rozando nuestros hombros<br />con su frágil cristal.<br /><br />Nuestra luz estrenada<br />penetraba en silencio<br />estremeciendo<br />el vientre de la noche.<br /><br />Publicado por Revista "NORTE" <br />Frente de Afirmación Hispanista -México-<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-5071991501199954704?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-38473573212336407842011-05-06T11:51:00.000-07:002011-05-06T11:59:53.329-07:00Hoy veo amanecer.<br />Mi corazón es una casa grande<br />con las puertas abiertas<br />por donde pasa el pájaro del sol<br />y se pasea, con su bello plumaje.<br />Un placer sobreviene con artífices labios<br />ajeno a mi latido y tacto ciego.<br />Es hora de pensar y no es derrota,<br />no me dejo llevar<br />por esa ola de miel y de milagro<br />que la mañana asciende<br />y es preciso la fiebre del sentido,<br />regresar a las calles donde llueve ahora<br />sin más ropaje que la ciudadanía<br />y una bufanda de bondad<br />que resista los fríos del invierno.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-3847357321233640784?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-83282301277545976672011-04-21T10:41:00.000-07:002011-04-21T10:53:44.283-07:00Hoy ya sale el Nazareno<br />con el rostro ensangrentado<br />sabiendo que su costado<br />se traspasará de lleno.<br />De amor y de gracia pleno<br />sube el camino rodando,<br />los discípulos llegando,<br />su madre llanto y dolor<br />y ante su gran resplandor<br />el gentío va callando.<br /><br />II<br /><br />Ya en el Monte lo han clavado,<br />clavado y en una cruz;<br />la luz del día, su luz<br />por sus dolor, se ha apagado.<br />Los ladrones a su lado,<br />la agonía es lenta y cruel,<br />vinagre en lugar de miel<br />los soldados ya le ofrecen.<br />Todos a una parecen<br />van a morirse con El.<br /><br />III<br /><br />La tarde se hizo tiniebla<br />al expirar, era el rey<br />de los judíos, la ley<br />le castigó con su regla.<br />El monte al pronto se puebla<br />de espanto, dolor y duelo<br />y la madre, sin consuelo<br />reza al Padre por el Hijo<br />que prende del crucifijo<br />antes de subir al cielo.<br /><br />IV<br /><br />Para enterrarle lo bajan<br />sus amigos del madero.<br />Lacerado el cuerpo entero<br />y muerto ya, no lo ultrajan.<br />Los discípulos trabajan<br />y lo trasladan al huerto<br />que tiene José, --por cierto,<br />un grande sepultura--<br />y con toda la premura<br />se llevan el cuerpo yerto.<br /><br />V<br /><br />Ruedan la losa que cierra<br />la entrada a la sepultura,<br />todo el mundo se asegura<br />de custodiar lo que encierra.<br />Mas al ver sobre la tierra<br />que losa se ha levntado,<br />el pasmo quedó pintado<br />en los soldados incrédulos<br />que durmieron y ahora trémulos<br />ven que Dios se ha evaporado.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-8328230127754597667?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-56922608176848588682011-04-20T11:50:00.001-07:002011-04-20T11:51:28.119-07:00Réquiem por una madre<br />en mi locura escribí,<br />lágrima a lágrima hasta quemar<br />mis ojos, mi garganta entera,<br />vehemente deseo<br />resbalando mi fe con su dolor<br />o el mío,<br />tan poco acostumbrado a los vaivenes<br />de la muerte y la vida.<br />Muerte que acabas,<br />Vida que comienzas.<br />Tal vez entre las dos esté el olvido.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-5692260817684858868?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-82802504489678504602011-04-20T11:45:00.000-07:002011-04-20T11:46:44.398-07:00Sólo quiero la luz que nos mantenga<br />el lazo transparente de la fe,<br />este incendio que irradia nuestro tiempo<br />uniendo nuestras almas, en lucha contra el hombre.<br />Tú que penetras las honduras no permitas<br />que la oruga carcoma mi flaco corazón,<br />dale el soplo de forza y de pureza<br />porque yo nada puedo en esta hora<br />que me asisten millones de diablos<br />y me enturbian la casa.<br />A tu merece me rindo porque te amo<br />y te ofrezco mi humilde poquedad,<br />que el camino es estrecho y polvoroso<br />y me siento morir,<br />que mi culpa me pesa y me hiere los rincones<br />de este barro que cae despavorido.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-8280250448967850460?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-11070112283761893062011-04-15T12:10:00.000-07:002011-04-15T12:15:52.392-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/-7Zp6QJR8BOg/TaiYzn0US_I/AAAAAAAAAFU/bU0aZMRST9E/s1600/DSC00265.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595890549637008370" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 180px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/-7Zp6QJR8BOg/TaiYzn0US_I/AAAAAAAAAFU/bU0aZMRST9E/s320/DSC00265.jpg" border="0" /></a> Isabel Díez -Orlando Rossardi- Sergio García En el Area de Literatura del Ateneo Escurialense, presentó ayer día 14 de Abril a Orlando Rossardi, miembro de la Academia Norteamericana de la Lengua Española. Su ponencia: Poema, poeta, poesía "una incursión hacia la creatividad". <br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-1107011228376189306?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-71674712811509189082011-04-14T05:21:00.000-07:002011-04-14T05:22:02.304-07:00Tres décimas malaras primaverales I Si asoma la primavera y el corazón no se alienta es que el sol no nos calienta con sus brazos nuestra era. Como somos sementera hay que cerrar ciacatrices que no coman las lombrices la tristeza o desamor ya que, si gana el dolor no comeremos perdices... II La Poesía se estrena al llegar la Creación y fue tanta su pasión que al hombre se le encadena. Con alegría o con pena la aprehende y no se le escapa, se pega como una lapa a su psique, su intelecto y como ser imperfecto la metáfora, lo atrapa. III A qué vienes primavera si me siento tan tranquila? No ves que la sangre entila y el miocardio se altera? Y si acaso no se entera el amor que tanto anhelo una diadema en el pelo de rosas yo me pondré. Y si no llega tendré las lágrimas por el suelo.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-7167471281150918908?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-38623423417698551632011-04-05T05:02:00.001-07:002011-04-05T05:04:08.928-07:00<a style="MARGIN-LEFT: 1em; MARGIN-RIGHT: 1em" href="http://3.bp.blogspot.com/--TDdMY1B-Nw/TZnNsjVEPhI/AAAAAAAAAWQ/uR3XCbgYYBg/s1600/La+pasio%CC%81n+y+nuestros+di%CC%81as.jpg" imageanchor="1"></a>ISABEL DÍEZ SERRANO, PUBLICA CON EL NÚMERO 3 DE LOS BREVIARIOS RAÍCES DE PAPEL "LA PASIÓN Y NUESTROS DÍAS" UN BELLO POEMARIO QUE ACTUALIZA EL DRAMA PASIONAL Y NOS INVITA A LA REFLEXIÓN ANTE LAS SITUACIONES DEL MUNDO DE HOY. ¡ENHORABUENA! Y MUCHO ÉXITO. <a style="MARGIN-LEFT: 1em; MARGIN-RIGHT: 1em" href="http://1.bp.blogspot.com/-QV429LpdqkQ/TZnN0hPIqGI/AAAAAAAAAWU/GyulOD4laxk/s1600/La+pasio%CC%81n+y+nuestros+di%CC%81as+reverso.jpg" imageanchor="1"></a>El espíritu es el fuerte y débil la carne es que el hombre actúa al revés de lo que depara suerte. Y si no enseña la muerte que somos polvo y ceniza, el corazón, hecho triza sabe más del ser humano pues has de saber, hermano que el Amor, nos eterniza.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-3862342341769855163?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-19603746852384628602011-03-31T13:32:00.000-07:002011-04-08T09:06:35.061-07:00Allá por El Escorial e Isabel como testigo observa danza de ombligo y no lo pasa tan mal. Fredo Arias de la Canal GLOSA De brisa, ritmo y primores de los versos más vibrantes en la tierra de Cervantes se unieron danza y honores. Relámpagos interioes dieron luz a un recital y una flauta celestial ondeando en los siete velos bajó un canto de los cielos <strong>allá por El Escorial.</strong> <strong></strong>Tuvo magia musical y entre los velos danzantes nunca fueron tan brillantes San Lorenzo, El Escorial... Se hizo el verso manantial como la luz para el trigo y al entreabrirse el postigo de una tarde en su esplendor Soriano, presentador, <strong>Isabel como testigo.</strong> Quien tuvo ese privilegio ante las Musas se inclina, Ana en la flauta, divina y en la danza el sortilegio de Gabi Gil, d úo egregio que del buen arte bendigo. Gloria al que lleva consigo la experiencia que atesora si al par de flauta sonora, <strong>observa danza de ombligo.</strong> <strong></strong>Pidamos al campanario diez campanadas por ti, Isabel, si desde allí en su lírico breviario, se ungió de lo extraordinario lo onírico, original; es que al verter en caudal Relámpagos interiores, las chispas se vuelven<strong> </strong>flores <strong>y no lo pasas tan mal.</strong> <strong></strong><strong>Lorenzo Suárez Crespo</strong> <strong>amigo internauta, desde Cuba.</strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-1960374685238462860?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-34391504804404219772011-03-28T03:28:00.000-07:002011-03-28T03:34:09.585-07:00Viene Primavera. ¿Qué abeja ha mordido mis labios ya dulces? Mis labios sonoros presos de carmín desnudos no quieren cantar para ti. Hoy el campo huele a verbena nueva que aroma y fecunda campo y torrentera. La raíz ya brota dentro del jardín, antes de la noche se abrirá el jazmín. ¿Qué pasa? ¿Quién grita? ¿Qué la sangre altera? La vida comienza: Es... la Primavera.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-3439150480440421977?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-86406844317438157962011-03-25T14:33:00.000-07:002011-03-25T14:34:26.483-07:00<a href="http://isabeldiez.blogspot.com/2011/03/fruta-temprana.html?spref=bl">ORIFLAMA: FRUTA TEMPRANA</a>: "PARA ANA, MI SEGUNDA ESTRELLA: Eres fruta temprana, como la Poesía, debes andar despacio en las horas que vienen. En mi vientre habitaste n..."<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-8640684431743815796?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-76597612428085547372011-03-25T14:26:00.000-07:002011-03-25T14:32:07.460-07:00PARA ANA, MI SEGUNDA ESTRELLA:<br /><br />Eres fruta temprana, como la Poesía,<br />debes andar despacio en las horas que vienen.<br />En mi vientre habitaste nueve lunas<br />y soy carne que tiene la costumbre<br />de guardarte.<br /><br />Deja que otros jardines los deshabite el viento,<br />deja que algunas aves, emigren a otro azul,<br />tú permance aquí<br />con tu flor estrenada entre las manos<br />y deja que tu incienso nos envuelva a las dos<br />antes de que tus alas sientan prisa<br />de conocer un mundo subterráneo<br />y adivines a Dios en tus aristas.<br />Rosa temprana.<br />Fresca<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-7659761242808554737?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-9194621091578098862011-03-25T13:28:00.000-07:002011-03-25T13:37:20.891-07:00Isabel Díez fue entrevistada en PUNTO RADIO 107.4 FM, Villalba, por Manuel Rodal.<br />Hablaron de su libro recién presentado en la Casa de Cultura, poniendo a la Poesía en su sitio, es decir, el poeta habla de todo cuanto le duele, bien sea del amor o la guerra, desamor, dolor o alegría, bosques o naranjos. Manuel Rodal dio buena cuenta de algunos de los poemas que contiene el libro, como por ejemplo:<br /><br /> Busqué el Amor.<br /> Hallé la Poesía.<br /> Venían de la mano.<br /><br />y otros de tono erótico amoroso.<br /><br />El libro "Relámpagos interiores", se puede adquirir en la Casa del Libro o bien a la Editorial Creación en San Lorenzo de El Escorial. También en algunas librerías de la Leal Villa.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-919462109157809886?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-34080154897327320272011-03-21T03:00:00.000-07:002011-03-21T03:09:07.203-07:00<img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586471721572679714" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 493px; CURSOR: hand; HEIGHT: 265px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/-_7GYde6LLJo/TYcibrAawCI/AAAAAAAAAFM/IWfwQOdwwPE/s320/DSC00248.JPG" border="0" /><br /> Isabel Díez Serrano -- Sergio García Soriano<br /><br /> Abajo: Javier Montenegro Orlando Rossardi<br /> Casa de Cultura Miembro Academia Norteamericana<br /><br /><div>El día 19 de Marzo de 2011, fue presentado en la Casa de Cultura de San Lorenzo de El Escorial, el libro "Relámpagos interiores", de Isabel Díez Serrano, Poesía 1984-2010, Presentada por el poeta y psicólogo Sergio García Soriano.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-3408015489732732027?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-40696723489553763892011-03-16T12:28:00.000-07:002011-03-16T12:32:15.442-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/-WFJTfRaPEt8/TYEP59gcjRI/AAAAAAAAAFE/qmtHFJ1bi58/s1600/REL%25C3%2581MPAGOS%2BINTERIORES.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5584762501353737490" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 226px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/-WFJTfRaPEt8/TYEP59gcjRI/AAAAAAAAAFE/qmtHFJ1bi58/s320/REL%25C3%2581MPAGOS%2BINTERIORES.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-4069672348955376389?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-34139517977745142082011-03-10T11:57:00.000-08:002011-03-10T12:07:47.817-08:00Presentación del libro RELÁMPAGOS INTERIORES (Poesía 1984-2010) de Isabel Díez Serrano, en la Casa de Cultura del Ayuntamiento de San Lorenzo de El Escorial. <br /><br />Día 19, Sábado a las 12,30 horas.<br /><br />Interviene: José Antonio Vara -Concejal de Cultura<br /><br />Presenta: Sergio García Soriano - Psicólogo y poeta.<br /><br />Al término habrá unos minutos de danza oriental:<br /><br />Baila: Gabi Gil<br />Flauta: Ana Martínez<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-3413951797774514208?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-89042665048479229292011-02-24T11:45:00.000-08:002011-02-24T11:49:00.944-08:00Un día fue mi grito<br />rompiéndose el cristal entre mis huesos,<br />un claro despertar<br />y una sorpresa implícita en los ojos,<br />esa voz tan urgente que oscilaba<br />como péndulo histórico<br />diciendo sí,<br />diciendo no,<br />diciendo ¿qué verdades?<br />Y al fin la encrucijada<br />el túnel, la salida...<br />asumir<br />que fui gota y río<br />roca y arena<br />sin nunca haber dejado de ser mar.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-8904266504847922929?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-3994910748127249682011-02-15T04:21:00.000-08:002011-02-15T04:24:06.688-08:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/-H8t02-WMWW8/TVpwO3aHVQI/AAAAAAAAAE8/2ge0WMsNrU4/s1600/RECITAL%2BPOETICO-MUSCIAL%2B%2BER%25C3%2593TICO%2B-SAN%2BVALENTIN-2011%2B025.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5573890889518372098" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 180px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/-H8t02-WMWW8/TVpwO3aHVQI/AAAAAAAAAE8/2ge0WMsNrU4/s320/RECITAL%2BPOETICO-MUSCIAL%2B%2BER%25C3%2593TICO%2B-SAN%2BVALENTIN-2011%2B025.jpg" border="0" /></a><br /><div>Tita Reyes, durante su lectura en El Secreto del Amor.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-399491074812724968?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-37544377266746688662011-02-15T04:18:00.000-08:002011-02-15T04:20:52.870-08:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/-bIYntoDFoX8/TVpvdOG7dWI/AAAAAAAAAE0/fFAB3ZT3GLQ/s1600/RECITAL%2BPOETICO-MUSCIAL%2B%2BER%25C3%2593TICO%2B-SAN%2BVALENTIN-2011%2B026.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5573890036618458466" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 180px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/-bIYntoDFoX8/TVpvdOG7dWI/AAAAAAAAAE0/fFAB3ZT3GLQ/s320/RECITAL%2BPOETICO-MUSCIAL%2B%2BER%25C3%2593TICO%2B-SAN%2BVALENTIN-2011%2B026.jpg" border="0" /></a><br /><div>Elsa y Ricardo Ruiz durante el recital en "El Secreto del Amor"</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-3754437726674668866?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-53181369218682773362011-02-15T04:11:00.000-08:002011-02-15T04:15:00.070-08:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/-Ip4KIh_FZBI/TVpt9JSeUMI/AAAAAAAAAEs/beZ88LHZJjU/s1600/RECITAL%2BPOETICO-MUSCIAL%2B%2BER%25C3%2593TICO%2B-SAN%2BVALENTIN-2011%2B019.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5573888386057261250" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 180px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/-Ip4KIh_FZBI/TVpt9JSeUMI/AAAAAAAAAEs/beZ88LHZJjU/s320/RECITAL%2BPOETICO-MUSCIAL%2B%2BER%25C3%2593TICO%2B-SAN%2BVALENTIN-2011%2B019.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-5318136921868277336?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-8869218045444513542011-02-15T04:02:00.001-08:002011-02-15T04:10:09.083-08:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/-hOPHbonRuQU/TVprtR09bYI/AAAAAAAAAEk/8CVCcm8Vfwk/s1600/RECITAL%2BPOETICO-MUSCIAL%2B%2BER%25C3%2593TICO%2B-SAN%2BVALENTIN-2011%2B009.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5573885914448227714" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 180px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/-hOPHbonRuQU/TVprtR09bYI/AAAAAAAAAEk/8CVCcm8Vfwk/s320/RECITAL%2BPOETICO-MUSCIAL%2B%2BER%25C3%2593TICO%2B-SAN%2BVALENTIN-2011%2B009.jpg" border="0" /></a><br /><div>Como prometí, el día 11 de Febrero, adelanto de San Valentín por motivos de viaje, se realizó un recital poético-musical, erótico en el Restaurante "El secreto del Amor" en San Lorenzo de El Escorial. El salón repleto de gente sana y enamorada aplaudía con ganas a los cinco participantes, entre los que me encontraba. Poesía de García Lorca, Neruda, Gabriela Mistral, Carilda Oliver, Miguel Hernández, etc, hicieron su aparición en nuestras voces. Organizado por el psicólogo y poeta Sergio García Soriano. Dado el éxito alcanzado, esperamos repetir la experiencia.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-886921804544451354?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-8947746646488964312011-02-10T11:46:00.000-08:002011-02-10T11:49:48.324-08:00Se yerguen mis pechos a tu abrazo<br />y en su cálido arrullo se adelantan<br />al roce de tu beso.<br /><br />Se apacigua mi piel a tu caricia<br />y en el tibio mirar que me trasciende<br />precipitando olas.<br /><br />Se rompen en mi entraña tempestades<br />y jubilosa espuma te reclama:<br />-¡Ven, ven, te espero!<br />que es tiempo de aradura y de cosecha<br />y te prometo pólenes<br />que marquen nuestra huella en la distancia.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-894774664648896431?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-16034529285648682142011-02-10T11:36:00.000-08:002011-02-10T11:44:59.410-08:00El grupo Las Dunas, dará mañana Viernes 11 de Febrero un recital de poesía erótica, acompañado al piano y danza del vientre entre plato y plato de la cena que seguirá a continuación.<br /><br />En el acto intervendremos cinco poetas de la sierra escurialense, con poemas de Lorca, Aleixandre, Neruda, Miguel Hernández, Carilda Oliver, etc. Estáis todos invitados. Sitio:<br /><br />Restaurante "El Secreto del Amor", calle del Rey y Juan de Leyva, a las 8,30 de la tarde.<br /><br />Organiza: Sergio Garcia Soriano.<br /><br />Tanto el espectáculo como el menú prometen. Os esperamos<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-1603452928564868214?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-48999085519819677932011-01-31T09:28:00.000-08:002011-01-31T09:49:33.903-08:00La nieve cae hoy clara y sombría,<br />huele tan limpio al bordear la casa<br />que mi pequeño paso tiembla y pasa<br />por miedo a resbalar ¡fácil sería!<br /><br />Subir la cumbre bien me gustaría<br />mas los años el músculo rebasa<br />y quiero conservar pequeña brasa<br />y voltear los pasos en la umbría.<br /><br />Celosa voy de blanca arquitectura,<br />la torre y la campana ya han sonado<br />y celebran su fiesta al mediodía.<br /><br />Es el ángelus que, lleno de blancura<br />con la nieve tan pura en el costado<br />nos incita al primer Ave María.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-4899908551981967793?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-2727243705723111612011-01-30T10:45:00.000-08:002011-01-30T10:51:11.237-08:00<img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5568052723393517634" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 469px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_2V7UmU_fuxQ/TUWyc3yEWEI/AAAAAAAAAEY/p-0Zmod2YRE/s320/CON%2BALBERTO%2BINFANTE-ATENEO%2BESCURIALENSE-%2B002.jpg" border="0" /><br /> Isabel Díez Serrano -- Alberto Infante Campos<br /><br /><br /><div>El día 18 de Enero presenta al escritor Alberto Infante en el Ateneo Escurialense, quien da una conferencia sobre: "La salud en la Poesía"</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-272724370572311161?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-41886209564175153232011-01-20T11:07:00.000-08:002011-01-20T11:07:19.794-08:00<a href="http://isabeldiez.blogspot.com/2011/01/un-terron-de-carrne-y-estallido.html?spref=bl">ORIFLAMA: UN TERRON DE CARRNE Y ESTALLIDO</a>: "Lejos de la ciudad, lejos del hombre aquí hay un hombre, solo con sus reses, su siembra, su silencio. ¿Qué necesita? apenas nada aunque se a..."<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-4188620956417515323?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-79354585749536619892011-01-20T10:56:00.000-08:002011-01-20T11:03:34.988-08:00Lejos de la ciudad, lejos del hombre<br />aquí hay un hombre, solo<br />con sus reses, su siembra, su silencio.<br />¿Qué necesita? apenas nada<br />aunque se afana más allá del día y de la noche<br />siempre adelante el rumbo,<br />respirando la tierra que hierve en sus pulmones<br />y cuanto mira y toca le es sagrado.<br />Se bebe el sol mientras labora,<br />se curte fuera y dentro<br />y el oferente valle le lleva hasta los ojos<br />la imagen de los siglos.<br />Por eso sabe. Tiene conciencia de las cosas<br />y que Dios esstá ahí frente al sudor de su camisa,<br />entre sus manos sementeras.<br />Siempre acude a la voz del campanario<br />aunque se sienta frío como el ojo de un pez,<br />en la espina celosa que le punza hasta el alma<br />en su terrón de carne y de estallido.<br /><br />Y nunca vio la mar. Ni lo quiere. Ni importa.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-7935458574953661989?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-85482105830346882202011-01-03T11:54:00.000-08:002011-01-03T12:01:07.808-08:00Dedicado a mi amigo Domingo Román, después de unas fotografías increíbles a unas ramas húmedas.<br /><br />Gota a gota, una a una en la enramada<br />belleza incandescente de un instante<br />la pupila recoge escalofriante<br />su claridad sonora y acertada.<br /><br />La rama se sostiene, embelesada<br />levanta su teztuz y desafiante<br />mientras el hombre admira su talante<br />¡naturaleza viva, enamorada!<br /><br />Equilibrio y sosiego, paz, albura<br />nos hablan de un sesteo solariego<br />que llegará después con galanura.<br /><br />El invierno ha llegado y, hechicero<br />en sus ramas desnudas caen y posan<br />gotas, principio y fin de un aguacero.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-8548210583034688220?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-90582991305800037642010-12-31T03:51:00.000-08:002010-12-31T03:53:15.813-08:00Ya se va muriendo el año<br />mientras Diciembre se enfría<br />y encenderemos la vía<br />como lo hicieran antaño.<br />Según subimos peldaño<br />la vida se nos acorta<br />mas, parece no le importa<br />al mundo que brinda y bebe<br />como si fuera un percebe<br />¿por qué el hombre así se porta?<br /><br />El hombre busca placer,<br />celebra salida de año<br />y nos lleva al desengaño<br />el ver otro amanecer.<br />¿Cómo no lagrimacer<br />ver un año que declina,<br />otro que empieza y empina<br />la cuesta entera de nuevo?,<br />para no tomar placebo<br />subimos adrenalina.<br /><br />Año que muere y que nace,<br />año que se queda corto<br />para quien hizo el aborto<br />de no terminar “en pace”.<br />Al mundo se le deshace<br />en los dedos tanto afán,<br />con papel de celofán<br />quiere guardar sus tesoros;<br />si no tuvieron decoros<br />volarán cual gavilán.<br /><br /> 31-12-2010<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-9058299130580003764?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-41416341491900660262010-12-28T13:34:00.000-08:002010-12-28T13:35:31.446-08:00EL AMOR TODO LO PUEDE<br /><br />Nunca tuve gran temor<br />sino a lo desconocido<br />que con Amor he nacido<br />y moriré con Amor.<br />Aunque a veces el horror<br />pueda herirme muy adentro<br />sin embargo siempre encuentro<br />algo que pueda salvarme<br />si bien, puede manejarme<br />y buscar el epicentro.<br /><br />Gracias a Dios que mi fuerza<br />se encuentra en lo espiritual,<br />allí, nadie me hace mal<br />ni mi camisa se esfuerza.<br />Como el fruto de la nuerza<br />aguanto con los pesares,<br />la vida, sus avatares<br />porque el Amor brillará<br />siempre en mis ojos que ya<br />volvieron desde otros mares.<br /><br />Monte Abantos los acoge<br />en toda su Majestad<br />y aumenta la calidad<br />que su resplandor recoge.<br />Y para que no se enoje<br />saludo todos los días<br />muy de mañanita y frías<br />dando gracias porque “estoy”<br />y si algún día me voy<br />no tenga melomanías.<br /><br />La luz interior que ves<br />es la que hay que buscar<br />pero después de pasar<br />el túnel que va al revés.<br />De lo sombrío al envés<br />es lo que cualquier hermano<br />debería de hacer, sano<br />su “viaje hacia la luz”<br />así, vería al trasluz<br />lo esencial del ser humano.<br /><br /><br />La busqué hace muchos años<br />y al final yo la encontré<br />arriba, abajo, luché<br />para bajar los peldaños<br />Y con todos mis reaños<br />pude hacer ese gran viaje<br />bien ligera de equipaje<br />con deseos de salir<br />a flote y poder partir<br />ya con el nuevo pasaje.<br /><br />Tal descubrimiento fue<br />más de lo que yo esperaba,<br />ansias de Amor, yo buscaba<br />lo que al final, encontré.<br />Al Dios divino llamé<br />estaba en el mismo abismo<br />que quizá por estrabismo<br />no lo viera en mí presente,<br />allá en la acera de enfrente,<br />abajo-arriba-en ti mismo.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-4141634149190066026?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-73343114344120793292010-12-20T12:02:00.000-08:002010-12-20T12:11:28.188-08:00La tarde se desprende de los robles,<br />sentimos la frescura<br />del sol que ya desnudo se amohina.<br />Los pasos nos envuelven soñolientos<br />mientras en el camino<br />se encienden las luciérnagas que, ahora<br />hermanas luz,<br />nos velan como lámparas dispersas en la anoche.<br /><br />Tengo el silencio entre las manos.<br />La carne me cabalga despaciosa<br />y voy sintiendo frío entre los hombros.<br />Un deseo de ti, suavemente me crece<br />y va llenando el hueco que se didlata dentro.<br />Eres<br />proyecto de jardín prendido en la memoria,<br />agua manando a ciegas,<br />laberinto<br />donde mis ojos pierden la inocencia.<br />Tu recuerdo me va quemando el centro<br />y la noche se acerca presurosa.<br />Tiendo mis dedos para tocar tu eclipse.<br />Me turbo. Te me escapas...<br />Y de nuevo estoy sola<br />refrescando mis ansias con la brisa.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-7334311434412079329?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-38950589987832934742010-12-11T11:24:00.000-08:002010-12-11T11:31:32.215-08:00Mujer de agua, hoy llegas<br />y paseas las calles y los rostros,<br />las ansias, los calores del asalto.<br />Mi puerta está entornada<br />por ver si me regales tu perfume<br />y me llenas de un aire plateado<br />--relámpago de almendras--.<br />Te acercas como un río,<br />anegas todo sueño.<br />Hay besanas y lagos transparentes,<br />corazones que aguardan<br />la música engastada de tus perlas.<br />No es fácil verte así<br />derramada,<br />cayendo desde el arco de la noche,<br />eterna encubridora.<br />Pero hoy nos visitas<br />mujer de agua y, pura<br />y yo salgo a beberte<br />y me pongo mí túnica de estrellas.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-3895058998783293474?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-70501636383943461922010-12-04T10:30:00.000-08:002010-12-04T10:32:31.018-08:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_2V7UmU_fuxQ/TPqI9mzmmGI/AAAAAAAAAEM/1k2mJr2wOz8/s1600/SOLEARES%2BNAVIDE%25C3%2591AS%2B2010.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5546896483030571106" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 363px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_2V7UmU_fuxQ/TPqI9mzmmGI/AAAAAAAAAEM/1k2mJr2wOz8/s400/SOLEARES%2BNAVIDE%25C3%2591AS%2B2010.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-7050163638394346192?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-35602022399537217122010-12-03T02:51:00.000-08:002010-12-03T03:01:42.952-08:00Cae la nieve, dulce, serenamente<br />cae<br /> más allá del cristal donde me absuelvo.<br />En esta vieja aldea ya casi abandonada<br />donde todo es pureza,<br />donde oreaban niños cuando crecían las endrinas.<br /><br />Hoy nieva porque es tarde<br />-la nieve llega tarde y cuando no se la espera-<br />que el invierno fue cálido y piadoso<br />como tus manos, como mi asombro en ellas.<br />Vuelvo a la nieve, el blanco es mi refugio,<br />la nieve, sal sobre mi herida,<br />flores de almendro posadas en las estanterías<br /> (de mi ventana<br />ésta por donde miro,<br />miro y admiro como caen las estrellas diminutas,<br />esa rama vencida por la luz.<br /><br />Y seguirá nevando en esta noche blanca<br />tal el imsomnio que presiento.<br />El sueño es como un don sobre los copos.<br /><br />De qué sirve el imsomnio<br />de qué sirve esta nieve para nadie<br />si nunca pasa nada,<br />si la nieve es tan muda que nunca nos inquieta<br />y mañana, desenfadadamente, nos habrá abandonado.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-3560202239953721712?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-71372878928271521202010-11-25T02:44:00.000-08:002010-11-25T02:51:52.762-08:00ELLA ES LA CREACIÓN.<br />En su vientre albergó, la estirpe de los mares.<br />Su útero se expande desde siglos<br />abriéndose al amor.<br />Es ternura, pañuelo. En su rostro dos fugas<br />por donde pasa el río del dolor.<br />Lo asume, lo contempla, suda, trabaja sol a sol<br />para darle cobijo a sus polluelos,<br />armonía al hogar, calor, anestesia<br />en sus manos y hasta en su corazón.<br />No duerme, la desvelan<br />inquietudes presentes, pasadas, por venir<br />Su voz es como bálsamo en la unión familiar<br />y en la noche, sus pétalos se abren<br />recoge pólenes, se da toda encendida.<br />Aún así, oh Dios, siempre habrá un hombre<br />-no olvida que modrdió de la manzana-<br />dispuesto a cercenarle la cabeza.<br /><br /> (Con perdón para los hombres de buena voluntad)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-7137287892827152120?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-17922147780306439762010-11-23T11:06:00.000-08:002010-11-23T11:09:27.503-08:00El Escorial es un sueño,<br />un paraíso encontrado<br />un pueblo que me ha llenado<br />hasta el hueco más pequeño.<br />Y como vivo en un sueño<br />que no quiero despertar<br />la décima es un cantar<br />que me eleva hasta la cima<br />del Monte Abantos y estima<br />que mi vida es “pleamar”.<br /><br /> II<br /><br />Es pleamar porque sube<br />y le da “a la caza alcance”<br />que cuando me puse en trance<br />mar y montaña retuve.<br />Retuve y ambos estuve<br />a punto de recorrer<br />alada, a punto de arder<br />en la piel del mismo sol<br />¿Habrá más bello crisol<br />que alumbrar un nuevo ser?<br /><br /> III<br /><br />Un ser que nació dos veces<br />a la mitad de su vida<br />y cuando se vio perdida<br />elevó al cielo sus preces.<br />Alguien le dijo: -mereces<br />comenzar de nuevo el juego,<br />sabe que, si empiezas, luego<br />tendrás que seguir andando,<br />las alturas escalando<br />y sin que te alcance el fuego.<br /><br /> IV<br /><br />Hasta ahora me he salvado<br />por los juncos del camino<br />pero sé que mi destino<br />es mucho más elevado.<br />No sé si será acertado<br />develar este secreto<br />que llevo siempre cual gueto<br />no sé aún la consecuencia,<br />mas le pido a mi conciencia<br />que cumpla con ese reto.<br /><br /> V<br /><br />La serpiente y la manzana<br />siempre fueron de la mano<br />que Dios hizo así su plano<br />y para la raza humana. <br />Le dio libertad pagana<br />y Eva decidió la suerte,<br />así nos vino la muerte,<br />el sufrimiento, el dolor,<br />el trabajo y el sudor<br />que harían al hombre fuerte.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-1792214778030643976?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-43427139212941118332010-11-14T10:28:00.000-08:002010-11-14T10:34:30.193-08:00Queridos amigos: El día 16, próximo martes, y a las 19.00 horas presentaré en el Ateneo Escurialense Miguel Losada, de El Ateneo de Madrid, quien sin duda nos eclipsará con su palabra , su poesía y la de Lorca.<br /><br /> Conferencia viva, que se basará en los poemas y textos de Federico tanto de teatro como aquellos que explican su compromiso con el arte y con la vida.<br /><br />Estáis todos invitados. Os esperamos.<br /><br /> MARTES 16 DE NOVIEMBRE A LAS 19.00 HORAS<br /><br /> ATENEO ESCURIALENSE<br /><br /> c/ Duque de Alba, 15 -SAN LORENZO DE EL ESCORIAL-<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-4342713921294111833?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-53438030101223098002010-11-14T10:10:00.000-08:002010-11-14T10:19:22.598-08:00Verde y oro, hoja a hoja.<br />Música al viento ayer, hoy mojadura<br />los robles van al pie -cántara fresca-<br />y el corazón hendido y lastimero.<br /><br />Tirito en este día de otoño y tan temprano<br />y el aire que me duele en los pulmones<br />desde un hueco oscuro me crece y se agiganta,<br />aletea, y denso es y azul.<br />Pero todo es parte de mí misma,<br />mi anestesia totalitaria<br /> suave,<br />soledad desde dentro y hasta fuera,<br />calma en la sangre y luces...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-5343803010122309800?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-77925958028440357812010-11-09T10:31:00.000-08:002010-11-09T10:36:04.587-08:00Deja que el tiempo pase.<br />Que los días serenen la embestida,<br />que las lágrimas duerman<br />donde duerme el romero.<br />Vestiremos de jade la esperanza.<br />Sabe, Silvestre, que nada ha terminado,<br />que empezarás de nuevo como recién nacido,<br />que naces a la luz que nos alumbra<br />mientras la tierra gira en madrugadas.<br />Tu corazón se ha roto en dos mitades<br />pájaro herido, vuela,<br />vive ahora las horas de ti mismo<br />cara a cara con Dios, no tengas miedo<br />que te diste a los tuyos con terquedad de fiera.<br /><br />Deja que el tiempo pase<br />barro, polvo, ceniza<br />que el Dios que tanto anhelas<br />te ha tomado en sus brazos<br />para que nada turbe tu sorpresa, tu sueño, tu silencio.<br /><br />Y en cerrando los ojos<br />volverás con nosotros vestido de Noviembre.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-7792595802844035781?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-22122001794962469812010-11-09T02:49:00.000-08:002010-11-09T02:50:18.692-08:00Y todo se nos llena de canciones proféticas.<br />Tú y yo las descubrimos y sabemos su curso.<br />Los tímpanos se abren a lo desconocido,<br />hay en todo un misterio, un ala azul…<br />El espíritu emite sus blancores de ondas<br />y en la quietud, la brisa<br />ondea en el estanque de Felipe II<br />mientras el agua remansada da comienzo<br />a una danza invisible y sonorosa.<br />Allí, las claridades de la luna<br />se bañan como sílfides en la lírica almohada.<br />Atrapamos silencios de su fondo<br />y el agua se adormece con la canción de cuna.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-2212200179496246981?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-54400897139157282942010-11-05T13:24:00.000-07:002010-11-05T13:29:04.830-07:00Una vez más<br />es uno de Noviembre.<br />Hay un viento de azote y de nostalgia<br />una memoria, un hueco,<br />el sol está muy alto<br />y es frío, es frío, el camposanto es frío<br />porque ya no lo habitan las almas que emigraron.<br /><br />Solo hay cáscara y polvo que la gente visita<br />quizá por una deuda que dejaron atrás<br />el rescoldo, de una mala conciencia,<br />la tradición acaso.<br /><br />Mas yo siempre he sabido que la Muerte no es sucia,<br />tampoco vengativa,<br />y que es como la piedra,<br />o acaso<br />la leña que precede a la ceniza.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-5440089713915728294?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-70299769438950106722010-10-21T11:48:00.000-07:002010-10-21T11:48:36.412-07:00<a href="http://raicesdepapel.blogspot.com/2010/10/arthur-rimbaud-aniversario-del.html#links">#links</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-7029976943895010672?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-78605559338551708152010-10-18T12:34:00.000-07:002010-10-18T12:40:47.117-07:00Hoy el cielo se viste de negrura<br />y la pálida luna no se ve.<br />Hoy, acabo de desatar la infancia<br />y se enturbian mis ojos a su luz.<br />En la orilla del tiempo ya dejé<br />los carros y caballos<br />que hasta aquí me trajeron.<br />Yo fui la desterrada, el náufrago<br />agarrada a una tabla salvadora<br />que alguien dejó escondida<br />entre los juncos más originales.<br />A veces se enredaban mis pies<br />entre las verdes algas<br />y el camino se entrecortaba perezoso.<br />Más un día llegó<br />de cálido verano y de palabras<br />y un sol antiguo me enseñó sus verbos:<br />segar, oler a flores nuevas, cantar viejo de pájaros,<br />amar, amar, amar,<br />apoyar la cabeza, vivir con los recuerdos.<br />Y mirar a la luna. Comprenderla.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-7860555933855170815?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-2545922234776452442010-10-07T00:56:00.000-07:002010-10-07T01:05:15.450-07:00Hoy llueve largo y dulce.<br />Se me ha calmado el pulso<br />y la sed de frescor que ayer alimentara.<br /><br />Es oscura la tarde que enmudece<br />el crujido de las ramas del fresno<br />y el concierto de grillos, que, temblando<br />van y buscan abrigo sobre la alfombra fresca.<br /><br />La yerba se enriquece y pavonea el aire.<br />Manso rumor que acude a la llamada de sus leyes.<br />Compañera fresquísima del hombre<br />que camina las calles con su amargo naufragio.<br />Lo envuelve, lo acaricia, le va limando arrugas<br />y le borra la sed del alma y de los ojos.<br /><br />Hoy llueve dulce y largo y yo, bajo el paraguas<br />voy atando silencios, resfresco mis insomnios,<br />miro al frente y descubro que la lluvia<br />le va ganando puntos al lenguaje<br />como si Dios hablara gota a gota, en medido de las gentes.<br /><br />Presto atención. Escucho. Oigo nombres, mi nombre...<br />Y en él se mece el mundo como un arca perdida.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-254592223477645244?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-21784462550064760422010-10-03T11:30:00.000-07:002010-10-03T11:32:46.105-07:00Y no sabía antes, del camino,<br />de lluvias o de soles que madrugan,<br />de robles que se visten o desnudan,<br />de este lugar de luz y pergamino.<br /><br />Este viejo lugar que me ha iniciado<br />en conocer los campos, pastizales<br />de menta y fresno, rocas, manantiales,<br />frutos y colorido tan variado.<br /><br />No sabía del río y su cintura<br />sus caderas, sus cauce que mantiene<br />este lago que incita y que me tiene<br />fascinado el latido y la figura.<br /><br />Calándome en el alma lenta y viva<br />el paisaje me llueve a borbotones,<br />y son ya muchas, muchas mis razones<br />para amarle y saberme en él cautiva.<br /><br />Si esta tierra que eternamente nace<br />de mí ya no se aleja y tan callada<br />además de mi voz, enamorada<br />tendrá mi corazón, de quien, que pace.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-2178446255006476042?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-67953396540911465702010-10-03T11:07:00.000-07:002010-10-03T11:08:50.924-07:00La tarde se desprende de los robles,<br />sentimos la frescura<br />del sol que ya desnudo se amohina.<br />los pasos nos envuelven soñolientos<br />mientras en el camino<br />se encienden las luciérnagas que, ahora,<br />hermanas luz,<br />nos velan como lámparas dispersas de la noche.<br /><br />Tengo el silencio entre las manos.<br />La carne me cabalga despaciosa<br />y voy sintiendo frío entre los hombros.<br />Un deseo de ti, suavemente me crece<br />y va llenando el hueco que se dilata dentro.<br /><br /> Eres<br />proyecto de jardín prendido en la memoria,<br />agua manando a ciegas,<br /> laberinto<br />donde mis ojos pierden su inocencia.<br />Tu recuerdo me va quemando el centro<br />y la noche se acerca presurosa.<br />Tiendo mis dedos para tocar tu eclipse.<br />Me turbo. Te me escapas.Y de nuevo estoy sola,<br />refrescando mis ansias con la brisa.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-6795339654091146570?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-49979165080536394322010-09-17T11:28:00.000-07:002010-09-17T11:37:44.258-07:00Esta mañana Sol<br />ha entrado muy despacio por la casa.<br />Como una fina lluvia se pasea<br />por las líneas ya blancas de mi pelo,<br />el saberlo tan cerca en esta hora tibia me conforta<br />y me vuelve hacia ti con voz adormecida;<br />tienes<br />el frescor de los pozos y los ríos<br />reflejado en tus ojos<br />y se olvidan cenizas, campos secos,<br />la vieja cicatriz, los versos no cantados<br />y esta pequeña luz, ésta que pasa<br />nos aletea el centro y acaricia<br />como un sueño que agosta nuestras mentes,<br />tal un beso, que eleva nuestros labios.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-4997916508053639432?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-16476120713399494222010-09-17T11:25:00.000-07:002010-09-17T11:28:03.529-07:00Comienza el curso de la Tertulia-Taller "Príncipe de Asturias" de Creación Poética que lleva dirigiendo durante ocho años en Madrid capital, y tres en El Escorial y San Lorenzo de El Escorial. Las sesiones serán los primeros y terceros miércoles de mes, siendo la primera el próximo día 6 de Octubre de 11 a 13 de la mañana en la Biblioteca de la Leal Villa de El Escorial. Gratuito. Para conectarse: 91-896-98-12 o 619-52.87.78<br /><br />Os esperamos.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-1647612071339949422?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-32277575966675073752010-09-11T14:47:00.000-07:002010-09-11T14:59:08.439-07:00Dos pájaros de fuego<br />sacudieron al mundo con sus alas<br />--imperio destronado en su misma raíz--<br />Víctimas inocentes<br /> como flores marchitas, escombradas.<br />De qué nos servirá tanta experiencia<br />tanta memoria<br /> del paleocortex,<br />tanto rezar a Dios si así estrenamos<br />el siglo XXI. Y hablamos del Amor<br />mientras la sangre hierve enardecida<br />ante tanta barbarie, tanta escoria<br />de unos malditos, fragmentados<br />hijos de la Gran...<br />que habitan los suburbios de la vida<br />sangrando, siempre hay sangre caliente donde pisan.<br /><br />Acaso Dios se está muriendo ya?<br />Acaso ya murió?<br />Pero no, que hoy su luz ciega mis ojos;<br />son abortos del cosmos que cayeron<br />sin amor, sin patria, sin raíces<br />como bocas de lobo en la profundidad del mar,<br />como árboles secos, ya talados<br />por la ausencia total de la conciencia.<br />Hoy, eleva el mundo su oración,<br />una fúnebre oración por los caídos,<br />por los que sufren, por los que no perdonan.<br />Curemos nuestras manos,<br />sus llagas nuestras llagas, su polvo nuestro polvo,<br />su trampa nuestra trampa.<br />Como tigres salvajes enarbolamos dientes,<br />plegarias y misiles que el alma nos alienta,<br />nos dicta el corazón: Señor ¿la otra mejilla?<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-3227757596667507375?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-19965409059379615102010-09-06T12:26:00.000-07:002010-09-06T12:42:34.745-07:00La lluvia tal vez hoy nos haga una visita<br />y la tierra reseca la llamará "la hermosa",<br />los parques ya desnudos gritan un S.O.S<br />porque sienten pudor en su verde jaez.<br />Amiga de los campos.<br />El hombre también muere<br />al ver este paisaje que le abrasa los ojos<br />el polvo le atraganta, le asfixia de tan seco<br />y su memoria inventa mil gotas en su frente.<br />Si la lluvia por fin nos visitara<br />yo saldría al jardín con los poros abiertos<br />y bebería --loba--,<br />un trago de su néctar acampanado y dócil.<br />No me importa, que el valle esté sombrío<br />el sol vendrá de nuevo a iluminarlo<br />con sus ojos abiertos y los vellos de punta<br />esos vellos que nunca dejan ver su piel redonda<br />pues la esconde, encendido<br />hasta momentos antes de su crucifixión.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-1996540905937961510?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-56541817623193536922010-09-05T10:43:00.000-07:002010-09-05T10:56:33.120-07:00Los árboles meciendo el verde viento,<br />nuestra tierra como un lago encendido,<br />semiabiertos los ojos y la espuma que rompe<br />como fiera que ruge desde el fondo.<br /><br />Sola estoy en el monte valiente y trasnochada<br />sobre el acantilado de mi sueño.<br />Y el sueño era ser nube, planear en la luz<br />y no sentir deseos de nidos ni regresos.<br /><br />Mas el sueño es tan corto e irrepetible, siempre<br />que te hiere el asombro cuando amanece el día<br />y sentimos la carne respirar<br />y una voz que te llama por tu nombre,<br />te toca con su mano<br />y sientes el milagro de abrir de par en par los ojos.<br /><br />La selva se presenta, súbita<br />cual reptil que se arrastra,<br />forcejeas un rato<br />y de nuevo otra vida te succiona.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-5654181762319353692?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-8227563118362798182010-08-26T10:17:00.000-07:002010-08-26T10:25:26.084-07:00Son negros los zarzales<br />que levantan su voz<br />bajo la página amarilla de la tarde.<br />Degusto la dulzura que me ofrecen<br />mientras mis ojos, con quietud de lago<br />acarician la fresca arboladura,<br />el límite ignorado del paisaje.<br />Una gota de lluvia juguetea,<br /> no es nada<br />se queda entre mis manos y me hace<br />pensar que ya el verano se nos muere.<br />Cuando una puerta cierra otra se abre<br />y la luz no deja de besarnos.<br />Acepto el reto de las voces nuevas.<br />Todas las voces, todas las fragancias<br />vienen ya galopando<br />montadas en las crines de la noche,<br />y los dorados pámpanos del sueño<br />vendrán a suavizar los labios<br />como este rico fruto que el camino me ofrece,<br />y me veré arropada<br />bajo la transparencia turbia de la seda<br />de algunos viejos robles,<br /> mientras duermen<br />y con placer reciben los celestes fuegos.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-822756311836279818?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-4034253545199111062010-08-26T10:07:00.001-07:002010-08-26T10:15:52.666-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_2V7UmU_fuxQ/THag6Ra2J2I/AAAAAAAAAD0/zNZVA-iaa78/s1600/DSC00128.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5509768117103241058" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_2V7UmU_fuxQ/THag6Ra2J2I/AAAAAAAAAD0/zNZVA-iaa78/s200/DSC00128.JPG" border="0" /></a><br /><div></div><br />Firma de libros en la Librería-Estanco EXPANSIÓN, de la Leal Villa de El Escorial. Día 19 de Agosto de 2010.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-403425354519911106?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-14545593880323625292010-08-26T09:55:00.000-07:002010-08-26T10:00:56.236-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_2V7UmU_fuxQ/THadLdKTzLI/AAAAAAAAADc/bWg4PGv5JXw/s1600/DSC00126.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5509764014266371250" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_2V7UmU_fuxQ/THadLdKTzLI/AAAAAAAAADc/bWg4PGv5JXw/s200/DSC00126.JPG" border="0" /></a><br /><div>Firmando libros en la Librería-Estanco EXPANSIÓN, de la Leal Villa de El Escorial. 19 de Agosto de 2010.</div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-1454559388032362529?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-63520327334051779282010-08-18T02:28:00.000-07:002010-08-18T02:40:47.488-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_2V7UmU_fuxQ/TGuqZz5PjQI/AAAAAAAAADU/1ntDOzXrbV4/s1600/rinteriores.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5506682329794317570" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 131px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_2V7UmU_fuxQ/TGuqZz5PjQI/AAAAAAAAADU/1ntDOzXrbV4/s200/rinteriores.jpg" border="0" /></a><br /><div><strong>Isabel Díez Serrano</strong>, autora del libro<strong> Relámpagos interiores -Antología 1984-2010</strong> firmará libros en la Librería-Estanco EXPANSIÓN, Avda. de la Constitución nº 10 -El Escorial- (Madrid), de 18.00 a 20.00 horas el Jueves día 19 de este mes de Agosto de 2010. Os esperamos... Editorial Creación -San Lorenzo de El Escorial-</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-6352032733405177928?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-23600771428684041422010-08-12T02:10:00.000-07:002010-08-12T02:19:39.758-07:00Hay amores que dan muerte<br />y amores que dan la vida,<br />apúntate a la partida<br />y que Dios reparta suerte.<br />Si no te quedas inerte<br />hay amores terrenales<br />que son muhco más carnales<br />aunque dan mayor dolor.<br />Si se viven con fervor<br />nos vuelven espirituales.<br /><br />Si el amor es desespero<br />no te sientas afligido<br />busca, pídele a Cupido<br />lance su flecha de arquero.<br />Le proclama el mundo entero<br />por su gran sabiduría,<br />él junta a veces y lía<br />otras tantas el cotarro<br />y hay que subirse en el carro<br />antes de la muerte fría.<br /><br />Llega la noche, camina<br />con paso largo, certero<br />y el amor es verdadero<br />bajo la luz diamantina.<br />Se estremece, se aglutina<br />en trinos de ruiseñor;<br />para que dure el candor<br />de dos cuerpos enlazados:<br />los relojes, silenciados<br />el ángel, dueño y Señor.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-2360077142868404142?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-38096859186600175492010-08-04T00:38:00.000-07:002010-08-04T00:50:40.107-07:00Hoy es cuatro de Agosto, no sé porqué lo escribo<br />quizá por esta sed que me deslinda<br />que no es poca, ni torpe, ni banal<br />y el agua que no llega a refrescar mis sienes<br />estas sienes de zubia, de arritmia y de pañuelo.<br />Tal vez, un poco de agua...<br />Vuelven atrás mis ojos, me traslado<br />al lago Tiberiades y sus aguas tupidas<br />donde bañé mis manos y salpiqué mis hombros<br /> (cargados de Nirvana.<br />Y el agua sonreía<br />porque el agua sonríe con su aliento más fresco<br /> ( y nos invita.<br />Tal vez, un poco de agua...<br />¡Que se abran las nubes!, dejad libre<br />la sangre vigorosa de la tierra<br />para apagar el chismorreo de las llamas<br />de esta tierra de Agosto, enredadera<br />de hombres y murciélagos que pululan la noche<br />porque ¡ah, el agua! el agua es tan alegre,<br />cuando sale a la calle siempre está en movimiento,<br />salta y repiquetea juguetona<br />en todos los bordillos y ventanas,<br />si se colma<br />como un ser humano explota y se desarma.<br />Casi nunca se ahoga,<br />y es casi perfecta, redonda, como el tiempo.<br />Y este rincón de Agosto<br />horno de uva, cerveza y chapuceo,<br />esta líquida sed.<br />Tal vez, un poco de agua...<br />Hay algo de mágico en el agua y nos invita<br />nos invita a desearla<br />pues tiene los dos sexos, como Dios.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-3809685918660017549?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-81930927492007874832010-07-18T10:39:00.001-07:002010-07-18T10:46:27.603-07:00<div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_2V7UmU_fuxQ/TEM9Reg2NsI/AAAAAAAAADM/75oV2CqovPE/s1600/DSC00116.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5495303340780041922" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 259px; CURSOR: hand; HEIGHT: 197px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_2V7UmU_fuxQ/TEM9Reg2NsI/AAAAAAAAADM/75oV2CqovPE/s200/DSC00116.jpg" border="0" /></a></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-8193092749200787483?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-88843595996288099302010-07-18T10:07:00.000-07:002010-07-18T10:16:17.610-07:00<div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5495294378674737506" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 244px; CURSOR: hand; HEIGHT: 180px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_2V7UmU_fuxQ/TEM1H0Eb0WI/AAAAAAAAAC0/5sMbWK5Oxys/s200/DSC00115.jpg" border="0" /></div><br /><p>El día 16 de Julio tuvo lugar la presentación de "Relámpagos interiores" en los jardines de la Sala de Exposiciones "Castilla". Intervino la propia autora. Como presentador, el escritor escurialense Ricardo Aguado y al teclado la pianista Bárbara Arteaga, hija del gran compositor Angel Arteaga.</p><p>La velada terminó con unas copas junto con los editores de CREACIÓN.</p><p> </p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-8884359599628809930?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-12978575355740790272010-07-14T02:06:00.000-07:002010-07-14T02:11:27.284-07:00EDITORIAL CREACION<br />La autora, Isabel Díez Serrano, y el editor de Editorial Creación,<br /> Jesús García-Consuegra, tienen el gusto de invitarle a la presentación del libro<br /> <br /> <strong> RELÁMPAGOS INTERIORES</strong><br /><strong> Poesía 1984-2010</strong><br /><strong></strong><br />El acto, que tendrá lugar el día 16 de Julio, viernes a las 20,00 horas,<br /> en los jardines del Centro de Exposicicones "Castilla"<br /> El Escorial (Madrid), Avda. de Castilla, nº 4,<br /> estará acompañado al piano por Bárbara Arteaga.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-1297857535574079027?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-42505039738278511942010-07-07T14:15:00.000-07:002010-07-07T14:21:54.748-07:00Fuego en el monte. Fuego<br />en los rincones de mi sangre. Hierve<br />con este ir y venir de cada día,<br />derritiendo mi piel entre sus ojos.<br />Mi cuerpo se hace brasa, candela<br />y la pluma me arde entre los dedos.<br />Quiero el fuego que brote<br />entre las reses de mis noches blancas,<br />que alumbre sueños que jamás soñé.<br />Sol que iluminas, con mil formas de pájaro<br />tu plumaje me quema<br />y la luna trasnocha y no me enfría.<br />Luz de los días. Incandescente luz.<br />Fuego en las noches del estío. Fuego.<br />Que llegue la mañana, que despierte<br />la aurora boreal.<br />Hoy es un día largo. Háblame en silencio.<br />Es tiempo de pasión y de combate.<br />El cielo tiene la última pregunta.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-4250503973827851194?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-71949427275743018112010-07-07T12:34:00.000-07:002010-07-07T12:39:47.336-07:00El sol penetra muros, irrumpe quedamente<br />en la estancia que sufre<br />un día más del verano selvático.<br /><br />Se empaña el pensamiento, se pregunta<br />dónde estará la brisa del suspiro del mundo<br />y se sienta, cansado<br />a ver si vienen voces húmedas por la yerba<br />del parque que bordea la mitad de mi calle.<br /><br />El corazón urgente y la cabeza fuego.<br />Quiero librarme de tanta confusión.<br />Las horas de la magia ya se acercan<br />y los afanes<br />apagan ya sus ascuas encendidas.<br />El aire, soñoliento, inundará ventanas<br />y la noche, despierta, extenderá sus crines<br />y aplacará mi pluma que a veces me sorprende<br />cuando en su rebeldía<br />penetra en el abismo de mi entraña o mis sueños.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-7194942727574301811?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-26586173417831974862010-07-07T12:31:00.000-07:002010-07-07T12:32:05.300-07:00<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-2658617341783197486?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-76253030911509443452010-07-04T11:16:00.000-07:002010-07-04T12:57:12.143-07:00Presentación del libro "Relámpagos interiores" Poesía 1984-2010, en la Asociación de Escritores y Artistas Españoles, el día 21 de junio de 2010. Dicha presentación corrió a cargo del Presidente de la misma, Juan Van-Halen y la propia autora Isabel Díez.<br /><br />A pesar de jugar España en los mundiales, hubo un lleno de público cosa de agradecer en estos tiempos que corren tan pobres en Cultura y sobre todo en Poesía.<br /><br />Gracias a todos los amigos, compañeros y público en general por su asistencia.<br /><br /><br /><br /><br /><a href="http://2.bp.blogspot.com/_2V7UmU_fuxQ/TDDQZmBF6pI/AAAAAAAAACs/WIZ_h0oau0Y/s1600/PRESENTACI%C3%93N+rel%C3%A1mpagos+interiores-+VAN-HALEN+-ISABEL+2.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5490117083885070994" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_2V7UmU_fuxQ/TDDQZmBF6pI/AAAAAAAAACs/WIZ_h0oau0Y/s200/PRESENTACI%C3%93N+rel%C3%A1mpagos+interiores-+VAN-HALEN+-ISABEL+2.JPG" border="0" /></a><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-7625303091150944345?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-126834675620235656.post-52466207077574385062010-06-13T14:01:00.000-07:002010-06-17T14:16:33.823-07:00Amigos, deseo compartir con vosotros una buena noticia: El Frente de Afirmación Hispanista, A.C en México me ha publicado el libro de décimas malaras CONTROVERSIA Y APLOMO, hecho a dos manos con la poeta Odalys Leyva Rosabal.<br /><br />Este libro realizado por ambas por Internet, será presentado en LAS TUNAS (Cuba) del 30 de Junio al 3 de Julio, en el Encuentro anual de poetas decimistas.<br /><br />Se le ha dado mucha importancia a que dos mujeres entablen una controversia poética, sin conocerse, una desde Guáimaro (Cuba) y la otra desde El Escorial (Madrid) España.<br /><br />La última buena e inesperada noticia además de su publicación es que dicho libro ha sido premiado . Una muy agradable sorpresa además de la buena amistad e incluso cariño que ha surgido entre las dos poetas. Bonito ¿verdad?<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/126834675620235656-5246620707757438506?l=isabeldiez.blogspot.com' alt='' /></div>Oriflamahttp://www.blogger.com/profile/14155155906587364661noreply@blogger.com0