RETAZO

Esta mañana Sol
ha entrado muy despacio por la casa.
Como una fina lluvia se pasea
por las líneas ya blancas de mi pelo,
el saberlo tan cerca en esta hora tibia me conforta
y me vuelve hacia ti con voz adormecida;
tienes
el frescor de los pozos y los ríos
reflejado en tus ojos
y se olvidan cenizas, campos secos,
la vieja cicatriz, los versos no cantados
y esta pequeña luz, ésta que pasa
nos aletea el centro y acaricia
como un sueño que agosta nuestras mentes,
tal un beso, que eleva nuestros labios.

NUEVO CURSO 2010-2011

Comienza el curso de la Tertulia-Taller "Príncipe de Asturias" de Creación Poética que lleva dirigiendo durante ocho años en Madrid capital, y tres en El Escorial y San Lorenzo de El Escorial. Las sesiones serán los primeros y terceros miércoles de mes, siendo la primera el próximo día 6 de Octubre de 11 a 13 de la mañana en la Biblioteca de la Leal Villa de El Escorial. Gratuito. Para conectarse: 91-896-98-12 o 619-52.87.78

Os esperamos.

RECORDANDO EL 11 S 11-9-2001

Dos pájaros de fuego
sacudieron al mundo con sus alas
--imperio destronado en su misma raíz--
Víctimas inocentes
como flores marchitas, escombradas.
De qué nos servirá tanta experiencia
tanta memoria
del paleocortex,
tanto rezar a Dios si así estrenamos
el siglo XXI. Y hablamos del Amor
mientras la sangre hierve enardecida
ante tanta barbarie, tanta escoria
de unos malditos, fragmentados
hijos de la Gran...
que habitan los suburbios de la vida
sangrando, siempre hay sangre caliente donde pisan.

Acaso Dios se está muriendo ya?
Acaso ya murió?
Pero no, que hoy su luz ciega mis ojos;
son abortos del cosmos que cayeron
sin amor, sin patria, sin raíces
como bocas de lobo en la profundidad del mar,
como árboles secos, ya talados
por la ausencia total de la conciencia.
Hoy, eleva el mundo su oración,
una fúnebre oración por los caídos,
por los que sufren, por los que no perdonan.
Curemos nuestras manos,
sus llagas nuestras llagas, su polvo nuestro polvo,
su trampa nuestra trampa.
Como tigres salvajes enarbolamos dientes,
plegarias y misiles que el alma nos alienta,
nos dicta el corazón: Señor ¿la otra mejilla?

SETIEMBRE. SI LA LLUVIA...

La lluvia tal vez hoy nos haga una visita
y la tierra reseca la llamará "la hermosa",
los parques ya desnudos gritan un S.O.S
porque sienten pudor en su verde jaez.
Amiga de los campos.
El hombre también muere
al ver este paisaje que le abrasa los ojos
el polvo le atraganta, le asfixia de tan seco
y su memoria inventa mil gotas en su frente.
Si la lluvia por fin nos visitara
yo saldría al jardín con los poros abiertos
y bebería --loba--,
un trago de su néctar acampanado y dócil.
No me importa, que el valle esté sombrío
el sol vendrá de nuevo a iluminarlo
con sus ojos abiertos y los vellos de punta
esos vellos que nunca dejan ver su piel redonda
pues la esconde, encendido
hasta momentos antes de su crucifixión.

NOCTURNO

Los árboles meciendo el verde viento,
nuestra tierra como un lago encendido,
semiabiertos los ojos y la espuma que rompe
como fiera que ruge desde el fondo.

Sola estoy en el monte valiente y trasnochada
sobre el acantilado de mi sueño.
Y el sueño era ser nube, planear en la luz
y no sentir deseos de nidos ni regresos.

Mas el sueño es tan corto e irrepetible, siempre
que te hiere el asombro cuando amanece el día
y sentimos la carne respirar
y una voz que te llama por tu nombre,
te toca con su mano
y sientes el milagro de abrir de par en par los ojos.

La selva se presenta, súbita
cual reptil que se arrastra,
forcejeas un rato
y de nuevo otra vida te succiona.